Chapitre 5 923
<Theon Aletheides>
Theon Aletheides gardait les Archives d’Aletheia depuis de nombreuses années, et rien de ce qu’elles contenaient ne décrivait un phénomène pareil.
La lumière jaillit à travers la neige.
Elle était cramoisie et dorée, et surgit de partout à la fois. De la terrasse sous ses pieds, et de l’Elsedimension dans laquelle elle avait été taillée.
Elle jaillit des Elsedimensions disloquées au-delà, dont chacune était assez vaste pour abriter une Existence Observable dans ses vallées. Des jardins calcinés et des salles aux toits arrachés. Des anciens Immenseurs étendus sur les champs de neige, des êtres qui avaient chacun tenu des Dimensions entières dans leurs paumes, à un moment ou à un autre, et qui à présent relevaient la tête pour contempler leurs mains tandis que la lumière les traversait, telle l’eau qui monte dans un verre.
Elle était chaude. Il s’était attendu à ce qu’une chose aussi étrange soit froide.
Il serra les Archives contre lui.
Il les avait ramenées en lui pendant le pire de la catastrophe, alors que le ciel se fendait, que les neuf lançaient leur ultimatum et que l’œil noir s’ouvrait. Les Archives d’Aletheia étaient une Elsedimension à part entière, une bibliothèque grande comme un petit système dimensionnel, avec des rayonnages de documents s’étendant sur des heures-lumière de pierre silencieuse : toutes les Narrations, lignées et tous les traités que l’Héritage avait jamais conservés.
Sa Lignée en prenait soin depuis avant la Première Scission. Quand les Totems du Psaume de fer étaient tombés, il avait tout ramené en lui et l’avait enveloppé de sa Racine, comme le fait un Porteur de Racine avec l’unique chose qu’il refuse de perdre. Depuis, il le gardait là, lourd et vibrant au plus profond de lui.
Un Porteur de Racine. Voilà tout ce qu’il avait été, malgré toutes ces années. Son Immenseur demeurait informe. D’innombrables années avaient passé, et la porte lui était restée fermée. Sa Racine était profonde, ancienne et d’une patience infinie ; pourtant, elle n’était encore qu’une Racine.
À présent, il était à genoux dans la lumière cramoisie qui montait, une bibliothèque entière en lui, et il leva les yeux.
Le Fils de l’Héritage flottait dans le ciel, au-dessus d’eux tous.
Il ne faisait rien.
*Il ne fait rien.*
Le Fils de l’Héritage restait simplement là, vêtu de noir et d’or, ses robes plongeant dans la lumière comme une cascade. Une couronne de verre noir tournait lentement au-dessus de sa tête, avec une braise qui brûlait en son cœur. Ses mains reposaient le long de son corps. Son visage était calme. L’un de ses yeux brillait d’or, l’autre de noir, et tous deux contemplaient l’Héritage sans plus d’effort qu’un homme observant un champ depuis le sommet d’une colline.
Et pourtant.
Theon ouvrit pleinement les sens de sa Racine et regarda de nouveau, avec attention, comme on lui avait appris à lire un document endommagé, fil après fil, à travers toutes les années-lumière de l’Héritage en même temps.
Chaque courant de lumière cramoisie qui jaillissait de l’Héritage déviait très légèrement vers la silhouette dans le ciel.
Tous. Chaque Elsedimension, chaque salle, chaque jardin, chacun des anciens Immenseurs. Des milliards de fils lumineux, sur des centaines d’années-lumière, s’élevaient de partout et convergeaient vers le Fils de l’Héritage, le traversaient, traversaient ses robes et la fine pellicule luisante comme du verre qui recouvrait sa peau, avant de ressortir et de poursuivre leur route vers ce qui les attendait au-delà.
« S’élever » n’était pas le bon mot.
L’Héritage tout entier le traversait !
« Rectification », consigna Theon, tandis qu’il sentait sa Racine trembler autour des Archives. « Il ne fait rien et pourtant… tout passe à travers lui. »
Autour de lui, l’Héritage commença à s’élever.
Le mouvement était lent, doux, comme si une grande main précautionneuse le recueillait dans un fleuve. Les Elsedimensions montèrent les premières, entières ou brisées, des royaumes montagneux larges comme des galaxies s’arrachant au sol, la neige dévalant leurs pentes en nappes longues de plusieurs jours-lumière. Puis vinrent les salles, dont les poutres brûlées grinçaient. Puis les jardins, toutes les forêts gelées s’élevant avec leurs racines encore enroulées autour de la terre. Puis les habitants.
Theon sentit son corps s’alléger.
Ses pieds quittèrent la terrasse. Pour la première fois en vingt-trois mille ans, les Archives en lui ne pesaient plus rien. Il les serra davantage contre lui, refermant toute sa Racine autour d’elles, terrifié à l’idée qu’elles lui échappent et se perdent dans la lumière.
Au-dessus de lui, l’ancien Moriarty s’élevait lui aussi, son Immenseur flottant derrière lui comme un manteau nocturne déchiré. Son visage était tourné vers le Fils de l’Héritage, avec une expression que Theon ne lui avait jamais vue.
En contrebas, les statues gelées du Psaume de fer restaient à leur place. Mille visages de verre cramoisi, levés vers les yeux de la chose qui les avait figés, abandonnés dans le ciel comme une forêt après un incendie.
Et loin de là, derrière leur mur de portes et de flammes pâles, les neuf Insondables du Psaume de fer tournèrent la tête tous en même temps et regardèrent un Héritage entier s’arracher à leur domaine et disparaître dans la lumière cramoisie.
Aucun des neuf ne bougea.
Theon le comprit, lui aussi.
« Ils ne voyaient pas où il allait. »
Puis la lumière l’emporta.
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Il ouvrit les yeux dans une autre Existence.
Le ciel était de verre cramoisi et s’étendait à l’infini. De lents fleuves de lumière le sillonnaient dans toutes les directions, chacun plus large que l’Héritage ne l’avait été. Et dans leurs flots, Theon distingua de vagues inscriptions. Des lignes qui défilaient, animées d’un mouvement que son esprit exercé peinait à suivre, rédigées dans une langue plus ancienne que tout ce que contenaient ses Archives et qui, d’une manière impossible, lui était familière.
Des archives.
Le ciel tout entier était fait d’archives !
L’Héritage s’était établi sous ce ciel. Chaque Elsedimension, chaque salle, chaque jardin avait retrouvé presque exactement sa place, sur ses centaines d’années-lumière, mais tout était désormais intact ; les fissures des royaumes montagneux s’étaient refermées, suturées par des filaments de lumière cramoisie. La neige avait disparu. L’air sentait la pluie sur une forêt luxuriante.
À côté de lui, au bord de la terrasse, une femme faite de verre cramoisi se tenait là, contemplant le paysage.
Elle était grande. Ses cheveux lui arrivaient à la taille, de longs filaments mouvants couverts d’inscriptions rouges. Un diadème ornait son front, serti d’un petit soleil immobile. Des inscriptions défilaient dans ses yeux.
Theon percevait sa nature, comme tout Porteur de Racine sent la profondeur de l’eau dans laquelle il se tient. Par habitude, il tâta avec précaution ses profondeurs à l’aide de sa Racine.
Il n’y avait pas de fond. Seulement d’autres archives, qui s’enfonçaient toujours plus bas.
Elle se tourna vers lui, puis baissa les yeux vers le centre de son être, là où sa Racine enserrait étroitement les Archives d’Aletheia.
« Vous avez apporté des archives concernant l’Héritage ? » demanda-t-elle d’une voix calme, teintée d’un léger plaisir.
« Je… oui. Tout. » La voix de Theon trembla. « Pardonnez-moi. Quand les Totems sont arrivés, je ne savais pas s’il resterait quelque chose pour les conserver. Qui… êtes-vous ? »
« Ruination, répondit-elle. Voici mon Existence. Vous et les autres y êtes les bienvenus. »
Ses yeux couverts d’inscriptions s’attardèrent sur la Racine de Theon. « Tu n’avais pas besoin de les transporter. Je les ai déjà. Chaque archive de tes Archives. Chaque archive de toutes les archives de ton Héritage, conservée depuis le moment où elles ont été… enfin, depuis quelque temps. »
Les inscriptions dans ses yeux s’interrompirent brièvement. « Mais je comprends pourquoi tu l’as fait. »
Theon la dévisagea.
D’innombrables années, puis d’autres encore, celles de sa Lignée avant lui ; tout ce temps passé à empêcher une bibliothèque de tomber en ruine. Et elle avait tout cela ?
Il leva les yeux vers le ciel infini, saturé d’inscriptions mouvantes, puis contempla la femme faite d’archives cramoisies. Il ne savait même pas quoi penser !
Mais qu’est-ce que c’était que tout ça ?!
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<L’Origine humaine onirique>
Noah regarda les derniers vestiges de l’Héritage se déposer dans l’Existence de Ruination, puis poussa un long soupir.
C’était fait.
Chaque Elsedimension avait transité par lui. Chaque salle. Même les statues inactivées, dissimulées sous les replis de l’Héritage, qui semblaient toutes détenir la puissance d’un Immenseur ancien — voire celle d’un Insondable, si elles s’unissaient.
Tout cela reposait à présent dans une Existence quantique ruinée !
Il jeta un coup d’œil aux Immenseurs abasourdis, qui ne tarderaient pas à s’adapter, puis se prépara à répondre à leurs questions. Il vit aussi Ruination superviser les lieux tout en parlant à ce faible être de vie, le seul qui avait eu le courage de s’élever contre les Insondables alors qu’il n’était même pas un Immenseur.
En observant cet être de vie, ce Theon… il vit que son Rêve recelait un potentiel supérieur à celui des autres Immenseurs eux-mêmes !
Aider un tel rêve à s’épanouir ne ferait pas de mal. Il lui envoya donc un message.
« Ton rêve a fait preuve de plus de courage que celui des Immenseurs anciens. Veux-tu devenir un Rêveur véritable ? »
… !
Il vit le faible être se tourner vers lui et trembler. L’instant d’après, tandis que les autres commençaient à tâtonner…
« Oui, monsieur ! »
Theon cria de toutes ses forces tandis que les vagues de Rêve de Noah… enfin, et quelques cauchemars aussi, déferlaient sur lui.
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<Aethon Pyrrhaeus>
Aethon Pyrrhaeus détestait les imposteurs.
Il pouvait pardonner aux faibles. Les faibles étaient honnêtes. Un Porteur de Racine qui tremblait devant un Insondable ne faisait que dire la vérité avec son corps, et Aethon avait brûlé jusqu’à atteindre la vérité nue de son être depuis bien longtemps. Il pouvait respecter un être tremblant.
Ce qu’il méprisait, c’étaient les puissants qui se drapaient dans une faiblesse empruntée.
Et ce putain de type tiède et inquiétant avait joué la comédie tout du long !
Aethon maintint ses flammes dans le ciel et y réfléchit, car penser était plus facile que regarder ce qu’il retenait.
Le Souffle retenu se pressait contre sa flamme de toutes parts. Du verre gris, cramoisi sur les bords, une marée entière de morts frôlées, figées qui déferlait depuis le Fallow derrière cette monstrueuse créature d’un autre âge, tandis qu’elle s’éloignait dans les Interstices indéfinis. À chaque instant où elle le touchait, elle cherchait à atteindre les moments où il avait failli mourir. Ils étaient peu nombreux. Il en avait brûlé la plupart. Mais elle continuait d’essayer, patiente et inépuisable, et sa flamme devait sans cesse avancer, brûler, refuser de s’immobiliser, année-lumière après année-lumière, formant un mur de flammes pâles et pures entre le Cauchemar et ce qui restait du Psaume de fer.
Derrière lui, les Anciens se pressaient les uns contre les autres. Quelques dizaines. Brunhild maintenait ses portes à ses côtés. La cloche sonnait sans relâche. La chaîne traînait. Les neuf dépensaient chacun leur Immenseur comme de l’eau, et cela suffisait à peine.
Pour la chose qui l’avait créé, ce n’était qu’un souffle passager.
Et le Cauchemar inquiétant et tiède lui avait ouvert la porte.
Aethon repassa les événements dans sa tête, comme il le faisait après chaque bataille, avec froideur, étape par étape.
Zéro Immenseur, jusqu’au dernier filament. Les Totems n’avaient rien détecté. Toute la puissance de Brunhild l’avait traversé comme la lumière traverse la fumée. Les neuf Insondables l’avaient frappé ensemble, et son Cauchemar était ressorti de ses propres cendres.
Puis il avait déchiré une porte à mains nues et s’était écarté pour laisser ramper une créature plus ancienne que la plupart des Rois.
Et pendant tout ce temps, il n’avait dégagé absolument rien : ni pression ni poids. Une petite silhouette calcinée, coiffée d’une couronne fendue, qui regardait les Insondables comme s’ils n’étaient que… des êtres de vie parmi tant d’autres !
Jouer les faibles. Face à neuf d’entre eux !
La flamme d’Aethon crépita, une fois, tout bas.
Il avait envoyé un rapport complet. Les Totems, l’œil, la chute des rangs, la porte, l’antique créature. Il l’avait transmis dès l’ouverture du Fallow, car certaines décisions revenaient au Roi, et non à la Main.
La réponse arriva.
Elle s’éleva de la porte de fer verrouillée sur son Existence, celle qu’il avait choisie, devant laquelle il s’était agenouillé, et le remplit de l’intérieur.
« Des mouvements attribuables à un autre Roi ont été détectés dans cette région. Une autre Narration y affirme sa présence. »
Les flammes d’Aethon s’immobilisèrent.
« Considère ce champ de bataille comme perdu. Ne t’y oppose pas. Observe. Rends compte de la suite des événements. »
« Par-dessus tout, surveille le Fils de l’Héritage. Celui que tu appelles le Cauchemar inquiétant et tiède. Découvre ce qu’il est véritablement. »
… !
La voix se retira. La porte de fer qui verrouillait son Existence se referma, vibrant doucement, comme une cloche après avoir sonné.
Aethon abaissa légèrement son voile et regarda autour de lui.
Des portes. Du feu. Du verre gris. Un ciel empli de mille visages figés, qui avaient été son peuple une heure plus tôt.
Et là-dessous, à l’endroit où l’Héritage de l’Acharya de l’Immenseur avait reposé pendant des Ères, il n’y avait plus rien.
Un creux béant dans la nouvelle région, large de plusieurs années-lumière. Un espace net, lisse et vide, sans gravats ni ruines, comme si l’Héritage tout entier avait été arraché à l’Existence, tel un caillou retiré du lit d’une rivière.
Et le fils de pute qui avait joué les faibles était parti avec.
Aethon contempla longtemps le vide.
« Observe », avait dit son Roi.
Très bien.
Mais observer quoi ?