Chapitre 5 793
<LE Scellé>
La fête durait depuis trois jours, et LE Scellé n’en avait presque pas profité.
Elle se tenait dans la grande salle de l’Aurum Crest, le palais le plus élevé d’une Existence Observable que les Superbius Gilded gouvernaient depuis onze mille ans. La salle était en or. Tout y était en or : le sol, les piliers, les longues tables et la voûte très haut au-dessus, où un soleil peint, fait d’une véritable lumière brûlante, restait éternellement suspendu à son zénith.
Les Superbius aimaient les choses ainsi. L’orgueil était à la racine de leur pouvoir, et rien ne le nourrissait mieux qu’une salle qui vous renvoyait votre éclat de toutes parts.
Ils étaient des centaines autour des tables. Grands et beaux, dorés jusqu’au bout des doigts, la peau luisant faiblement de l’Ego qui les définissait, ils parlaient fort, chaleureusement, et avec une immense satisfaction d’eux-mêmes. Ils racontaient les conquêtes d’autrefois et riaient à des récits qu’ils avaient entendus mille fois, portaient des toasts à leurs victoires respectives et se disputaient avec passion et bonne humeur pour savoir lequel de leurs arrière-arrière-grands-pères avait été le tyran le plus grandiose, avant de trinquer aussi à cela.
Et toutes les quelques minutes, l’un d’eux se levait, brandissait une coupe d’or et se tournait vers le bout de la table.
« À notre grand honneur ! »
« À LE Scellé ! »
Toute la salle le reprenait en rugissant, les coupes levées et les visages rayonnants. LE Scellé inclinait alors la tête, levait sa propre coupe et souriait.
Il savait très bien sourire !
Il siégeait au bout de la longue table, dans un fauteuil à haut dossier en or que les Superbius avaient spécialement fabriqué pour lui. Grand, pâle et maître de lui, il portait de longs cheveux blond pâle qui viraient au blanc, et un long manteau sombre, impeccable au milieu de tout ce métal étincelant.
De chaque côté de lui se prélassait une Luxuria. L’une, brune et rieuse, s’étalait à moitié sur l’accoudoir de son fauteuil et lui donnait des raisins trempés dans le miel. L’autre était recroquevillée à ses pieds, la tête appuyée contre son genou, fredonnant une vieille chanson de son peuple, heureuse de cette manière simple et sans complication propre à un être dont toute l’existence reposait sur le désir et le fait d’être désiré.
Ils étaient heureux. Tous !
Il les regardait, heureux, et il essayait.
Il avait toujours essayé. Au fil d’un nombre d’Âges qu’il ne pouvait compter, LE Scellé avait recherché les liens comme les autres êtres recherchaient la nourriture.
C’était pour ça qu’il se mêlait à d’inutiles Gilded comme aujourd’hui. Il s’était aussi mêlé à des Descendants et à des formes de vie de Provenance, à certains moments. Juste pour… ressentir quelque chose.
Il avait pris part à des fêtes comme celle-ci dans un millier d’Existences Observables. Il avait vécu des siècles parmi les Gilded en particulier, parce qu’ils ressentaient les choses avec une intensité rare. Les Superbius et leur orgueil sans fond. Les Luxuria et leurs appétits. Les Ira et leur colère glorieuse, ardente. Ils vivaient leurs émotions avec tant de franchise et de simplicité, et il s’était toujours dit qu’en se tenant assez près de sentiments aussi puissants, il finirait peut-être par en recevoir une étincelle, comme une étincelle prend dans l’herbe sèche.
Ça n’était jamais arrivé.
Il avait essayé avec les Descendants. Il avait marché parmi les fils et les filles de Ceux qui restent, avec leur grandeur empruntée et leurs condamnations inscrites dans le sang. Il avait essayé avec les formes de vie de Provenance, ces fières créations autodidactes qui, plus que quiconque, auraient dû comprendre ce que signifiait se tenir seul au sommet de quelque chose. Et chaque fois, dans chaque salle, à chaque table, c’était pareil.
Il se sentait étranger !
Pas comme un invité qui apprenait encore les usages. Comme un homme au milieu d’une fourmilière.
Il pouvait s’asseoir parmi eux, discuter avec eux, les laisser lui donner des raisins et porter des toasts à son nom, baiser avec eux et leur faire l’amour ; mais, sous tout cela, il sentait aussi clairement que son propre cœur battre qu’il leur était supérieur.
À tous. À chaque être, dans chaque salle où il s’était jamais assis. Et un être qui domine tout ne peut toucher à rien. Il ne peut que regarder de haut.
À ses côtés, la Luxuria lui tendit en riant un autre raisin au miel.
La salle rugit de nouveau son nom.
LE Scellé reposa sa coupe.
« Ce n’est… pas ça, dit-il à voix basse.
La Luxuria brune s’immobilisa, un raisin à mi-chemin de sa bouche. « Mon seigneur ? »
« Ce n’est pas ça. » Il promena son regard dans la salle dorée, sur les centaines de visages radieux et rieurs. « Je ne ressens rien. »
HOUUM !
Il claqua des doigts !
Le bruit fut infime. Durant un instant, ce fut le seul son de la salle, car toutes les voix s’étaient tues d’un coup. Puis chaque forme de vie Gilded de l’Aurum Crest éclata !
Ils étaient des centaines, tous au même instant. Les Superbius aux longues tables, en plein toast, leurs coupes encore levées. La Luxuria à ses côtés, le raisin entre les doigts, et celle à ses pieds, sa chanson interrompue en plein milieu.
Tous se changèrent en flaques de sang rouge et or qui éclaboussèrent le sol, les tables et les murs dorés, jusqu’à ce que toute la salle étincelante soit peinte de rouge et d’or et dégouline !
Il n’y eut pas de cri. Ils n’en avaient pas eu le temps !
LE Scellé resta parfaitement immobile dans son fauteuil d’or, au milieu de tout cela ; l’espace d’un bref instant… il crut presque ressentir quelque chose. Presque !
Puis il ouvrit la bouche !
Le sang vint à lui. Il s’éleva du sol, des tables et des murs en longs rubans lents, rouge et or, scintillant encore des derniers restes d’orgueil et de désir. Il traversa les airs, entra dans sa bouche, et il le but. Jusqu’à la dernière goutte !
Chaque parcelle d’Ego et chaque fragment d’émotion qui, un instant plus tôt, avait habité des centaines de formes de vie Gilded, il les absorba sans se presser, comme un homme qui finit un verre d’eau sans avoir particulièrement soif.
Quand tout fut terminé, la salle n’était plus que de l’or, vide et silencieuse.
Son expression n’avait pas changé une seule fois. Son visage n’affichait ni plaisir ni triomphe. Seulement une apathie lasse et lointaine, sous laquelle, si quelqu’un avait survécu pour la voir, se trouvait quelque chose qui ressemblait fort à de la tristesse.
Il soupira.
« Tu m’observes depuis là-haut depuis tout ce temps, dit LE Scellé au soleil peint. Qu’est-ce que tu me veux ? »
… !
Le soleil peint s’ouvrit !
Il se fendit en deux comme une paupière, révélant derrière lui non pas un soleil, mais un œil. Immense, sombre et ancien, il brûlait d’une attention patiente, sans sommeil, qui ne clignait pas des yeux, ne l’avait jamais fait et ne le ferait jamais !
|LE FIÉLON SANS SOMMEIL vous observe d’en haut.|
|« Tu es vraiment une créature détestable. »|
|« Et pourtant, tous pensent que tu as les meilleures chances d’ouvrir la porte. Alors ils te soutiennent. »|
LE Scellé rit doucement et s’adossa à son fauteuil doré.
« Mais c’est toujours toi qui m’as trouvé, dit-il. Il y a des Âges, quand je n’étais encore qu’un être brillant, tout jeune et parfaitement inconscient de ma propre bêtise. Tu es descendu pour voir, et tu n’es jamais vraiment reparti. » Il ouvrit ses mains pâles. « Alors. Des nouvelles ? »
|LE FIÉLON SANS SOMMEIL répondit froidement.|
|« On te donnera ce que tu veux. »|
|« Tu as manqué celui qu’on appelle le Facteur d’Assimilation. C’était imprudent. »|
|« Mais tous les autres Anomalies identifiés, toutes les formes de vie indéfinies que nous avons trouvées, te seront remis pour que tu les dévores. Ta liste est longue. »|
… !
Et dans les airs dorés de la salle vide, des noms se mirent à apparaître !
Ils s’écrivaient d’eux-mêmes en lignes de pâle lumière, l’un après l’autre, flottant vers la voûte comme les étincelles d’un feu de joie qui ne cesserait jamais de brûler.
LE VOYANT DES VESTIGES.
LE DERNIER DE LA MAISON VESPER.
LE VERGER QUI MARCHE.
LE DÉVOREUR D’INFINITÉ.
LE PARADOXE DU CONTINUUM.
L’AUTEUR DU MYTHE.
ANAXIMANDER.
LA CRÉATURE…
Et les noms continuaient de monter, par dizaines, longue colonne de feu rassemblant toutes les existences étranges et singulières qui avaient attiré l’attention de Ceux qui restent durant cet Âge glacial. Tout en haut de la liste, plus grand et plus brillant que les autres, dominant de sa flamme :
NOAH OSMONT.
… !
LE Scellé se leva et traversa la salle vide ! Il s’allongea au milieu, sur le dos, parmi les os.
Il y en avait beaucoup. Les Gilded les avaient laissés derrière eux quand leur sang était venu à lui ; ils jonchaient le sol doré, blancs et épars. Il s’étendit au milieu d’eux comme un autre être aurait pu s’étendre dans une prairie, et leva les yeux vers les noms ardents.
« Sais-tu, dit-il, à quel point il est improbable que l’un d’eux devienne quoi que ce soit ? »
Sa voix monta vers l’œil peint, calme et familière, dénuée de toute pitié.
« J’observe les anomalies depuis très longtemps. L’Existence en fait surgir par milliers, ces petites choses étranges et uniques, et tout le monde s’enthousiasme, puis elles meurent. Elles meurent à la guerre. Elles meurent pendant les hivers. Elles meurent victimes de leur propre intelligence. La probabilité que l’une d’elles devienne quelque chose qui compte est si faible qu’elle mérite à peine qu’on l’appelle une probabilité. »
Il tendit une main pâle vers la colonne de feu et laissa ses doigts glisser sur les noms. « Alors pourquoi laisser faire le hasard ? Pourquoi les laisser gâcher leur potentiel ? Je peux toutes les absorber. Leurs vies. Leurs existences. Tout ce qui les rend étranges et uniques, tout cela servira de combustible à quelque chose de bien plus grand que ce qu’elles auraient jamais pu devenir par elles-mêmes. »
Il sourit en levant les yeux vers le nom tout en haut.
« Elles devraient m’être reconnaissantes, en vérité. C’est le seul moyen pour la plupart d’entre elles de servir un jour à quelque chose. »
Les noms brûlaient au-dessus de lui. LE Scellé resta longtemps étendu parmi les os et l’or à les contempler.
« Ils n’arrêtent pas de parler de trois, dit-il doucement. L’Augure de la Longue Nuit. Trois au tournant. C’est la seule bribe qu’ils aient pu scruter à travers le brouillard, et ils n’arrêtent pas de la répéter. J’en ai assez de ce nombre. »
Ses yeux d’or se plissèrent.
« Il n’y en aura pas trois. Il n’y en aura qu’un. Il n’y aura que… moi. »
BOUM !
La salle vide trembla ! Les piliers dorés frémirent sur leurs bases, les os épars tressautèrent et s’entrechoquèrent sur le sol, et les noms en flammes s’embrasèrent si fort que, durant un instant, toute l’Aurum Crest fut illuminée d’un bout à l’autre d’une pâle lueur !
Au-dessus de lui, l’immense œil sombre du FIÉLON SANS SOMMEIL le regardait sans ciller.
|LE FIÉLON SANS SOMMEIL récite des paroles qu’il n’a adoptées que récemment.|
|« Au tournant, comptez trois.|
|L’un contemplera tout ce qui est, et en portera le deuil.|
|L’un assumera tous les fardeaux, sans jamais les déposer.|
|L’un ne sera plus, et pourtant demeurera.|
|De leurs trois mains, la toile se déchire ou se tisse à nouveau,|
|et nulle âme vivante ne peut dire laquelle des deux|
LE Scellé se figea parmi les os !
Trois est un nombre, et un en est un autre. Malgré toutes leurs visions, les Immenseurs n’avaient jamais détenu qu’une bribe de l’Augure de la Longue Nuit : le nombre trois, aperçu à travers les brumes de l’hiver.
|LE FIÉLON SANS SOMMEIL observe.|
|« Tu dis qu’il n’y en aura qu’un. L’Augure ne te contredit pas. Elle se contente de ne rien promettre. »|
L’œil pulsa une fois, lentement.
|« Viens à l’Héritage. Une grande variété de Gu ont été capturés pour que tu les consommes. »|
|« Ils te nourrissent tous. Ils te font grossir. Ils investissent tout ce qu’ils ont dans l’espoir que tu sois celui qui ouvrira la porte. »|
|« Si tu ne leur donnes pas ce qu’ils veulent, mon garçon, ça va barder. »|
… !
LE Scellé éclata de rire !
Il se releva lentement, sans se presser, au milieu des os ; les dernières gouttes éparses de sang rouge et or sur le sol doré se soulevèrent et vinrent à lui tandis qu’il se redressait. Il rajusta son manteau sombre, leva les yeux vers celui du FIÉLON SANS SOMMEIL, vers la liste ardente de tout ce qu’il comptait dévorer, et vers le nom qui brillait au-dessus de tous les autres.
« Des époques ont passé, dit LE Scellé.
« Les mêmes choses s’élèveront, et les mêmes choses tomberont, et les mêmes petits êtres lumineux se croiront spéciaux jusqu’à ce que quelqu’un s’empare d’eux. »
Ses yeux d’or brillaient dans la salle vide.
« Dans toutes les époques passées et dans toutes celles à venir, un seul restera au sommet. Et ce sera… moi. »
… !