Chapitre 5 553
<À l'extérieur de THE Krazhor-Nul>
Dans les ténèbres au-delà de l'ancienne Dimension, là où les cordes nues de l'existence s'étendaient, dépouillées de toute matière et de toute loi, un rassemblement se tenait sur le vide absolu.
Le Jarl Erling était parmi eux, et il n'était pas le plus imposant !
Le titanesque Descendant de bronze, à la barbe tressée d'os et aux fissures cramoisies laissant couler une lave en fusion à travers son corps, se tenait épaule contre épaule avec d'autres de son espèce. Ils étaient plusieurs, et chacun d'eux portait la même sentence inscrite dans son sang : Descendants maudits de Ceux qui restent.
Seigneurs de trônes continentaux et de montagnes flottantes solitaires, gardiens de Montures asservies et de générations d'expériences ratées, chacun d'eux mourait selon un calendrier que personne n'avait jamais réussi à contester.
Tous, sans exception, avaient les yeux brillants.
Ils scrutaient ensemble l'obscurité, et la lueur dans leurs yeux n'était pas celle de la puissance, car ils possédaient tous une force incommensurable. C'était pire que cela. C'était la lueur d'hommes qui avaient passé leur vie entière à décompter les secondes et à qui l'on venait de donner une raison d'arrêter de compter.
Ceux qui avaient appris l'existence d'un remède !
« Tout ce que je possède », déclara le Jarl Erling, « ce sont les brèves signatures de l'existence. »
Sa voix résonna dans les ténèbres, et aucun des autres ne l'interrompit, car il était celui qui avait été témoin de la scène et ils étaient ceux qui étaient accourus.
« Brèves. Une poignée d'instants. Celui qui détient les Causes Vivantes, celui qui peut guérir la malédiction, a emporté ce qui m'appartenait hors de ma Dimension avant que je ne puisse refermer la main dessus. » Les fissures en fusion sur son torse palpitaient sous l'effort de ces mots.
« Mais l'existence se souvient de ce qui la traverse. Et je possède les signatures. »
Il tourna son énorme tête et fixa l'un d'entre eux en particulier.
« Je vais donc m'en remettre à la prouesse du Jarl Ingrid », dit-il, « et au reste d'entre vous, pour les traquer. »
Et dans l'air, devant les Jarls rassemblés, des images apparurent.
Noah Osmont, couronné et formé à partir d'une signature d'existence volée, tournant lentement dans le noir. Et à côté de lui, vaste, lumineuse et impossible, L'Infinivers. Une Existence Observable vivante avec des Causes vibrantes la traversant, la réponse que chaque expérience de Descendant à travers tous les âges avait cherché à atteindre sans jamais pouvoir la saisir !
Des yeux brillants se fixèrent sur les deux images sans jamais se détourner.
... !
—
<Entre les Dimensions>
Loin de ce rassemblement, dans une autre étendue de ce noir écumant, un cavalier traversait les profondeurs.
Le Jarl Skallagrim chevauchait une unique Monture Maudite.
Cela n'aurait pas dû être possible. Faire sortir une Monture Maudite de THE Krazhor-Nul était une chose à laquelle la Dimension elle-même résistait, car les Montures étaient ancrées dans ce lieu par la sentence qui les avait créées, élevées pour porter des fardeaux dans ses limites et liées à elle par cette même malédiction persistante qui les tuait à petit feu. Elles ne partaient pas. Elles n'étaient jamais parties !
Telle était l'architecture de la promesse : ceux qui partaient étaient abandonnés par le Salut !
Skallagrim avait payé le prix malgré tout.
Il en était sorti avec sept. Sept restaient après qu'il eut mis en pièces la huitième de ses propres mains dans un jardin empoisonné, sept colosses mourants fouettés vers les ténèbres par un gardien dont le calme était pire que n'importe quelle rage.
Une seule avait réussi à passer.
Les autres n'avaient pas survécu à la traversée. Leurs Causes terminales s'étaient éteintes quelque part dans les ténèbres intermédiaires, l'une après l'autre, la malédiction en elles réclamant enfin son dû au moment précis où elles avaient franchi la frontière qui les retenait depuis des âges. Skallagrim avait continué sa route à travers les agonisants sans jamais se retourner.
Six Montures dépensées comme monnaie d'échange ! La pourriture au niveau de ses fissures s'était propagée à cause de cela, et les deux années qu'il lui restait à vivre avaient fondu.
Il s'en moquait. Une seule lui suffisait !
La Monture survivante peinait sous lui, énorme, grise et défaillante, ses chaînes traînant dans le noir. Le Jarl Skallagrim se pencha en avant et posa sa main d'obsidienne sur l'arête de son cou, presque doucement.
« Sens-la », ordonna-t-il.
La Monture frissonna.
« La sœur que tu avais à tes côtés pendant des milliers d'années. Celle qui était enchaînée au même harnais, mourant selon le même calendrier, portant la même sentence. » Sa voix restait égale, conversationnelle, sa lucidité terrifiante portant à travers les ténèbres écumantes.
« La sœur qui t'a abandonné dès l'instant où elle a été guérie. Qui a brisé ses chaînes et m'a regardé avec ces yeux non maudits, puis est partie, sans t'emmener avec elle. Pas toi. Pas l'une d'entre vous. »
La Monture mourante émit un son dénué de toute dignité.
« Accroche-toi à ça », dit Skallagrim. « Tout ce qu'il reste en toi capable de désirer quelque chose, pointe-le vers elle. »
Il se redressa sur son dos et scruta les ténèbres infinies devant lui, vers les membranes dérivantes des Dimensions suspendues dans le noir comme des îles dans un océan, chacune étant un endroit où elle aurait pu aller.
« Suis son odeur, et nous obtiendrons notre propre remède. » La pourriture brillait d'un rouge terne le long de ses fissures. « À travers les Dimensions et le temps. Trouvez-les. »
« Trouvez Hvitrmarr ! »
... !
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<LA Créature>
Le neuvième district des Fermes de Culture avait pris plus de temps que les huit précédents.
Ils avaient appris. C'était là le propre des êtres ayant passé des âges à perfectionner l'art de la récolte : ils n'étaient pas stupides, ils étaient seulement confortables, et le confort était une chose qui pouvait être brûlée chez une forme de vie assez rapidement si l'on brûlait assez fort !
Dès le septième district, les maîtres avaient cessé de se prélasser. Au neuvième, ils avaient arrêté de l'affronter à découvert et avaient piégé tout le domaine qu'il traversait, enfonçant leurs tissages dans les pyramides elles-mêmes, de sorte que lorsque LA Créature descendit à travers le ciel couleur de boucherie, le sol se souleva pour le combattre aux côtés de ses propriétaires.
Cela avait fonctionné, pendant un temps.
Ils étaient onze. Des Formes de Vie de Source Véritable, dont trois du Cénozoïque, et ils avaient combattu ensemble correctement pour la première fois depuis son entrée dans cette Dimension, puisant dans leur Gu, dépensant leurs fardeaux stockés comme de la monnaie, injectant des âges de portage volé dans des tissages destinés à briser un intrus unique au niveau de ses ancres.
Maintenant, ils étaient morts, et LA Créature se tenait dans le cratère de ce qui avait été leur strate, et il haletait !