Chapitre 9
Le lendemain matin
Shirone traîna son corps épuisé jusqu’à la bibliothèque. Il n’avait pas fermé l’œil après les événements de la nuit dernière.
Son esprit était en ébullition, et même ranger des livres lui semblait laborieux.
« Calme-toi. »
Il se força à retrouver son calme.
« Je ne vais pas mourir tout de suite. J’ai un mois. Je trouverai un moyen. »
D’abord : recueillir des informations.
D’après ce qu’il avait pu reconstituer, le chef de famille, Bischof, avait trois fils et une fille.
Le fils aîné était un épéiste de 6e rang publiquement reconnu. Le second fils, Lido, était un prodige dont le talent pour la lame ne faisait aucun doute, et on s’attendait à ce qu’il suive les traces de son frère.
La fille aînée, elle aussi, était douée — bien qu’elle ait choisi la musique plutôt que l’épée et travaillait désormais comme pianiste royale.
Un par un, Shirone les évalua.
En fin de compte, le seul qui ne s’était pas démarqué était Rian.
Bien que le chef de famille lui ait assigné un instructeur privé, les rapports indiquaient toujours : « Il manque de talent. »
« Soupir… J’ai vraiment fait une bêtise. J’aurais dû juste accepter la raclée. »
Il n’était pas surprenant que Rian ait craqué après une vie entière passée à être comparé à ses frères et sœurs.
« Alors, tous les nobles ne sont pas exceptionnels, hein ? »
« Et maintenant ? Je suis vraiment dans le pétrin. »
L’anxiété revenant insidieusement, Shirone fixa d’un air absent la véritable épée laissée à l’abandon sous son bureau.
« Pas le temps pour ça. »
Il se leva brusquement et se dirigea vers le bureau.
« Que je me batte ou non, la préparation est non négociable. »
Vivre à la montagne avait aiguisé son endurance — s’il pouvait juste apprendre quelques techniques défensives, il pourrait survivre.
Pour l’instant, il écarta les livres d’histoire et rassembla tous les manuels d’escrime qu’il put trouver.
Certains étaient techniques, comme « Les Fondamentaux de l’escrime ». D’autres étaient philosophiques — « Qu’est-ce qu’une épée ? », « Seuls les humains craignent la lame ». Il y avait même des titres pragmatiques comme « Gagner par le bluff » et « Le survivant est le plus fort ».
Shirone ouvrit un ouvrage simple : « Escrime ».
Il couvrait les origines de l’épée et les principes généraux.
Même pour Shirone — un mage en herbe — c’était fascinant.
Si les mages avaient des Zones Spirituelles, les épéistes avaient des Schémas.
Un Schéma était un corps virtuel, un plan de la forme humaine.
Tout le monde portait une image mentale de son propre physique, mais un Schéma en était le raffinement extrême.
Les maîtres du Schéma pouvaient parfaitement comprendre leur corps, jusqu’aux nerfs — et même contrôler leurs cellules.
Shirone posa le livre et se frappa le genou.
« C’est l’équivalent de la Zone Spirituelle ! »
Les mages s’effaçaient pour fusionner avec le monde, mais les épéistes s’enfonçaient obsessionnellement plus profondément dans leur propre existence.
Shirone tenta de manifester un Schéma.
Il maintint la sensation d’entrer dans une Zone Spirituelle tout en visualisant une version fantôme de lui-même.
« Jusqu’ici, tout va bien. »
Mais le corps virtuel restait dans l’ombre — impénétrable.
« Pour maîtriser le Schéma, je devrais arracher cette obscurité. Incroyable. »
Il reprit sa lecture.
Différentes familles développaient des Schémas de manières très différentes, mettant l’accent sur des traits uniques.
Certains se concentraient sur la discipline mentale, d’autres sur le fait de pousser le corps à ses limites.
Certains Schémas amplifiaient la force, d’autres la vitesse, et d’autres encore les réflexes.
« Maintenant que j’y pense… »
Shirone se souvint d’une fille rousse qu’il avait rencontrée dans une ruelle il y a trois ans.
À l’époque, il avait été trop stupéfait pour le réaliser, mais plus tard, il comprit — ses mouvements n’étaient pas humains.
« Elle a dû éveiller son Schéma. Et elle avait mon âge… Quel talent terrifiant. »
Il ferma le livre.
Rian n’avait probablement pas maîtrisé le Schéma non plus, mais Shirone se heurta à un mur en essayant lui-même.
« Même si je le pouvais, un Schéma seul n’est pas de l’escrime. Tout comme une Zone Spirituelle n’est pas de la magie. »
Tout comme la connaissance était vitale pour les mages, la prouesse physique était essentielle pour les épéistes.
« Sans un corps entraîné, l’amélioration est sévèrement limitée. Puisque j’ai déjà une Zone Spirituelle, me concentrer sur l’escrime est la solution la plus rapide. »
Sa stratégie ? Utiliser la Zone Spirituelle comme base et apprendre quelques techniques pour sauver sa vie.
« Compris. »
Il ouvrit « Escrime de base ».
Étudier l’escrime de but en blanc était bizarre — mais sa vie étant en jeu, sa concentration n’avait jamais été aussi vive.
« Aaaagh ! Aaaagh ! »
La poussière tourbillonnait dans la Grande Salle d’Entraînement — soulevée par le sprint de Rian.
Son cœur était prêt à exploser. L’air refusait d’entrer dans ses poumons, et son estomac se nouait.
« Ugh ! Ugh ! »
Il vomit son déjeuner mais continua de courir, ignorant le désordre.
Seules ses jambes comptaient.
« 100 tours ! Terminé ! »
Kite, l’instructeur d’escrime, rugit d’approbation. Il n’avait jamais vu Rian ainsi — c’était presque magnifique.
« Un nouveau record ! Mais qu’est-ce qui te prend ? Tu ne t’entraînes jamais aussi dur ! »
« Bon sang ! Comment est-ce que ça peut être un entraînement ?! »
« Pardon ? »
Les sourcils de Kite se levèrent.
Il était là, essayant de féliciter le gamin, et Rian lui crachait ça au visage.
Mais la défiance d’aujourd’hui était différente.
« Je suis toujours debout, n’est-ce pas ?! Maître, vous n’avez rien de plus difficile ?! »
« Oh ? »
Kite était stupéfait.
« Cela faisait des années qu’il n’avait pas brûlé comme ça. »
Pas depuis que le génie de Lido l’avait écrasé il y a deux ans.
« Quelque chose s’est passé, n’est-ce pas ? »
Rian, les mains sur les genoux et trempé de sueur, leva les yeux en lançant un regard noir.
« …Non. Rien. »
Kite ne le crut pas.
Les yeux de son élève flamboyaient — fixés sur le fantôme de quelqu’un.
« Encore Lido ? »
Personne d’autre ne pouvait provoquer Rian ainsi.
Lido avait-il accompli quelque chose de nouveau ? Mais quoi ? Il avait déjà éveillé son Schéma.
Peu importait. Son élève n’était pas Lido — c’était Rian. Et en ce moment, Rian suppliait d’être brisé.
« Très bien ! Voyons si tu meurs en essayant ! Et ne me blâme pas si ça arrive ! »
« Allez-y ! »
Rian balança une barre de fer — deux fois plus lourde qu’une épée longue.
Aucune limite.
S’il ne pouvait pas éveiller son Schéma par l’intuition, il forcerait son corps jusqu’à la limite.
« Tah ! Tah ! Tah ! »
Kite regarda fièrement Rian exécuter des taillades verticales — jusqu’à ce que son visage se crispe.
La réalisation le frappa. Il s’élança vers l’avant.
« Espèce de fou ! Arrête ! Tu vas te déchirer les muscles ! »
« Ils ne sont pas encore déchirés ! »
Kite se figea.
Des larmes coulaient sur le visage de Rian tandis qu’il continuait de frapper.
« Bon sang ! Pourquoi ne se brisent-ils pas ?! Pourquoi mes bras ne lâchent-ils pas ?! Je peux aller plus loin ! Ce n’est pas la fin ! Je n’ai pas encore fini ! »
Les yeux de Kite s’embuèrent.
Il était tout aussi furieux que son élève.
Pourquoi ça ne marche pas ?! Il a dépassé toutes les limites — pourquoi son Schéma ne s’éveille-t-il pas ?!
Il essuya ses larmes.
Cela ne ferait pas l’affaire. Si même son maître doutait de lui, quel espoir restait-il à Rian ?
Kite attrapa la barre de fer en plein mouvement.
Cette fois, Rian s’arrêta — c’était la main de son maître, après tout.
« Rian, ça suffit. Repose-toi pour aujourd’hui. »
La chaleur dans la voix de Kite éteignit la frénésie de Rian. Ses bras étaient engourdis depuis longtemps.
Il ne remarqua même pas la barre de fer tomber au sol tandis qu’il baissait la tête.
« …Oui. Merci. »
Kite drapa une serviette glacée sur les épaules de Rian. Ses os étaient intacts — une charpente de fer naturelle.
Assis sur la pente de la salle d’entraînement, Rian fixait d’un air absent les montagnes lointaines.
« À quoi penses-tu ? »
« Que mes bras me font un mal de chien. »
Kite sourit.
« Rian, je n’ai jamais écrit une seule fois dans mes rapports que tu avais du talent. »
« Tch. Qui s’en soucie ? »
« Mais je pense que tu es talentueux. Le talent n’est pas seulement d’accomplir des choses rapidement. La volonté de défier l’impossible — c’est aussi un talent. »
« Ne t’embête pas à me réconforter. Soyons réalistes — je travaille si dur parce que je manque de talent. »
« Ah oui ? Les génies savent qu’ils sont des génies. Ils comprennent exactement ce qu’ils peuvent faire. As-tu déjà ressenti cela ? »
« …Pas vraiment. Je sais juste ce que je ne peux pas faire. »
« Exactement. C’est pour ça que tu n’es pas un génie. »
Rian se retourna, déconcerté.
Il était là, les bras hurlant d’agonie, et son maître remuait le couteau dans la plaie.
« Ça suffit. J’ai compris. »
Kite sourit à son élève boudeur.
« Mais Rian, sais-tu ce que les génies craignent ? L’effort. Bien sûr, ils travaillent dur — mais pas comme nous. Ils doutent, ils luttent — mais ne remettent jamais en question leur capacité. L’effort est l’arme de ceux qui manquent de dons innés. Tu penses que tu travailles dur parce que tu n’as pas de talent ? Faux. Les seuls qui peuvent travailler dur sont ceux qui choisissent de le faire. »
Il serra l’épaule de Rian.
« Tu défies l’impossible. C’est une volonté que personne ne peut t’enlever. En termes simples — tu es l’ennemi naturel d’un génie. »
L’ennemi naturel d’un génie.
Rian aimait ça. Même si ce n’était qu’une consolation.
Très bien. Je n’ai peut-être pas de talent — mais je me hisserai quand même par la force des choses.
« Je vais gagner. »
Il décida de tout donner au cours du mois suivant.
L’entraînement de Shirone
Shirone connaissait ses limites.
Au moment où il comprit le concept du Schéma, il l’abandonna sans hésiter — se concentrant uniquement sur l’escrime.
Sélection et concentration.
Le talent était une question d’efficacité — choisir le chemin le plus court vers un objectif.
Shirone écarta toutes les distractions, ne s’entraînant qu’aux bases.
Un mois passa.
Il s’était entraîné à seulement huit taillades et huit parades — rien de plus.
« C’est mon maximum. »
Satisfait, Shirone termina son entraînement par une dernière question :
« Qu’est-ce que l’escrime ? »
Le point culminant de la biomécanique visant à ôter des vies — mais aussi une bataille psychologique de haut niveau, décidant de la vie et de la mort.
Shirone mit son épée à niveau.
Un adversaire pouvait frapper sous n’importe quel angle — mais c’était une illusion.
« Seule la lame qui vient vers moi est réelle. J’ai donc seulement besoin de bloquer huit directions. »
Il visualisa la contre-attaque.
Huit lames, contrôlant tous les angles — puis se multipliant par centaines à chaque échange.
« Tch. »
Compter chaque coup était impossible.
« Ce n’est pas une question de chiffres. C’est une question de sentir l’ensemble. »
Comme voir la forêt, pas les arbres — percevoir les possibilités comme un tout.
C’était l’intuition.
Mais plus facile à dire qu’à faire.
Alors que les schémas se fractalisaient, son esprit se fixait sur des espaces spécifiques.
« Échouer, c’est bien. Il suffit d’observer. Ajuster les erreurs. »
Se relaxant, Shirone finit par abandonner toute pensée.
Alors — tout s’imbriqua.
« Quoi — ? »
Ses yeux s’écarquillèrent sous le choc.
« C’est sans fin. »