Chapitre 8
Le corps de Shirone tremblait comme une feuille de tremble tandis que l’instructeur d’escrime se dressait devant lui.
Rians’écria : « Maître, c’est injuste ! »
Instructeur d’escrime : « Silence ! »
D’un geste brutal, l’instructeur saisit Rian par le col et le projeta au sol.
Rian : « Aaaagh— ! »
Alors que le corps de Rian décrivait un arc dans les airs, Shirone ferma instinctivement un œil. L’impact fut retentissant. Rian s’étala sur le sol, ses membres tressaillant violemment.
Instructeur d’escrime : « Suis-moi, sale gamin ! Oublie l’entraînement, tu dois reconstruire ta discipline à partir de zéro ! »
Traîné par la jambe, Rian tendit le cou pour lancer un regard noir à Shirone, sa vision à l’envers. Ses lèvres bougèrent sans un bruit, mais Shirone entendit les mots aussi clairement que s’ils avaient été hurlés :
—Ce n’est pas fini.
Un mois plus tard
Bien que la nuque de Shirone lui ait picoté d’inquiétude les jours suivants, Rian n’est jamais réapparu. Les rumeurs affirmaient que l’instructeur d’escrime l’avait emmené dans les montagnes pour un entraînement intensif. Ce n’est qu’après un mois complet que Shirone se détendit enfin.
Les humains étaient des créatures oublieuses — à moins que quelque chose de vraiment impardonnable ne se produise, les rancunes duraient rarement.
« Tiendrait-il vraiment rigueur de quelque chose d’aussi insignifiant ? »
Le cœur plus léger, Shirone s’immergea dans l’histoire fondatrice du Royaume de Tormian, sa patrie. En quatre mois, il dévora quatre-vingt-deux volumes. Ce n’était pas un nombre impressionnant, mais sa vitesse de lecture s’améliorait à chaque livre.
« Exactement comme je l’avais prédit. »
Le premier volume lui avait pris vingt jours. Mais une fois qu’il en eut pleinement saisi le contenu, le reste devint plus facile. Aucun livre n’était entièrement nouveau — seulement des variations de ce qu’il avait déjà appris.
« N’aie pas peur. Le début est toujours le plus difficile. »
S’il pouvait solidifier ses bases avec deux cents volumes supplémentaires, les six cent cinquante restants seraient gérables.
Ses passages préférés concernaient toujours les mages. Si les érudits théorisaient, les mages donnaient vie à ces théories. Leurs disciplines étaient aussi diverses que le monde universitaire lui-même. Pourtant, tous les érudits ne devenaient pas mages — cela exigeait un état mental extrêmement sensible, la capacité d’entrer dans la Spirit Zone.
Pour Shirone, qui maîtrisait déjà la Spirit Zone, la connaissance était le pouvoir. Il réprima sa curiosité pour les études diverses et se concentra uniquement sur l’histoire.
« Je vais endurer pour l’instant. »
L’efficacité qu’il gagnerait une fois ses bases complètes serait incommensurable. Quel genre de mage deviendrait-il lorsque ce jour arriverait ? Cette pensée faisait même paraître le sommeil comme un gaspillage.
Shirone : « Haaah… »
Fermant la dernière page de l’histoire fondatrice, Shirone expira de satisfaction —
Porte : BANG !
Rian : « Espèce de salaud ! J’ai enduré l’enfer en attendant ce jour ! »
Si l’on en croyait les paroles de Rian, il était effectivement revenu des enfers. Son visage, tordu de malice, aurait pu passer pour l’incarnation d’un démon.
Shirone fit claquer sa langue.
« Persistant. Vraiment. »
Sa fureur n’avait pas diminué depuis le jour où l’instructeur l’avait traîné. Les seules différences étaient les creux sous ses yeux et sa silhouette décharnée.
Shirone : « Cela vaut-il vraiment ton temps ? »
Rian : « Bien sûr ! As-tu la moindre idée de ce que j’ai traversé ? Grimper des falaises jusqu’à ce que mes mains saignent ! Chaque fois que je pensais mourir, j’ai tenu bon en imaginant ma vengeance ! »
Shirone se crispa. Si Rian avait nourri sa haine quotidiennement, Shirone devait ressembler à son ennemi mortel maintenant.
Rian : « Pas de réponse ? Tu penses que j’exagère ? Pourquoi m’as-tu balancé, espèce de lâche ?! Rien que te regarder me fait bouillir le sang ! »
Shirone : « Je n’ai pas balancé. J’ai dit la vérité. »
Rian : « Je t’ai demandé de l’aide ! Pourquoi n’as-tu pas refusé à ce moment-là ? Je te faisais confiance ! »
Ayant enduré la logique noble jusqu’à la nausée, Shirone renonça à raisonner.
Shirone : « Que veux-tu que je fasse ? »
Rian hésita légèrement face à cette réponse inattendue. Ce roturier — à peine un serviteur — était beaucoup trop calme.
Rian : « Alors tu te moques de moi aussi ? Bien. Laisse-moi te montrer exactement quel genre d’homme je suis. Suis-moi. »
Shirone obéit. Compte tenu de la rage de Rian, il avait probablement l’intention de l’emmener dans un endroit isolé et de le battre à moitié mort.
« Mieux que de mourir. S’il me frappe, j’endurerai. S’il me brise, je me rétablirai. »
Il ne pouvait pas gaspiller la vie que ses parents avaient tout risqué pour lui donner. Chaque fois que la peur s’insinuait, il imaginait son père et sa mère partageant un repas, souriants.
Le Duel
Ils arrivèrent à une petite salle d’entraînement. La famille Ozent, valorisant les prouesses martiales, entretenait plusieurs salles de ce type. Celle-ci était l’espace privé de Rian — où personne n’interviendrait, peu importe la force des cris.
Alors que Rian allumait des torches, Shirone déglutit difficilement. Le délai délibéré ne faisait qu’accentuer son malaise. Était-ce une guerre psychologique ? N’importe quel épéiste reconnaîtrait la tension d’un combat imminent.
Rian : « Tiens. Attrape. »
Il lança une épée en bois. L’arme épaisse, semblable à un manche de hache, claqua dans la paume de Shirone avec un bruit sourd et solide.
Shirone : « Pourquoi me donner ça ? »
Rian : « Je te défie en duel. Contrairement à toi, je ne suis pas un lâche. Le futur plus grand épéiste du monde règle le manque de respect avec l’acier. »
Shirone était déconcerté.
Shirone : « Qu’ai-je fait pour mériter cela ? »
Rian : « Un serviteur Ozent protège les Ozents. Tu m’as vendu pour éviter une raclée. Tu n’as même pas hésité. Peu importe la façon dont ma famille me traite, je ne tolérerai pas la même chose de la part d’une ordure comme toi. Attaque. Je te laisserai frapper trois fois — considère cela comme une pitié. »
Les yeux de Rian se durcirent. Malgré toute son allure brutale, ce regard était indéniablement Ozent.
La poigne de Shirone se resserra.
« Une épée en bois. Plus dure que ce à quoi je m’attendais. »
Trois coups, puis des os brisés.
La panique vacilla dans son esprit.
« Que puis-je faire ? Que puis-je faire ?! »
Mais même dans le désespoir, Shirone refusa de céder.
« Je dois frapper. »
Aussi minces que soient les chances, il ne pouvait pas gaspiller cette opportunité.
Shirone : « Hyaaaah— ! »
Sa charge était féroce, mais Rian ricana. Sa posture était négligée, son équilibre inexistant.
« Il n’a jamais tenu une épée. »
Rian : « Un ! »
Clac ! Le son net résonna dans la salle. Pour Shirone, c’était le bruit des pas d’un lion à l’affût. Serrant les dents, il déchaîna une furieuse entaille horizontale.
Rian : « Deux ! »
Encore une fois, bloqué sans effort. Le sourire narquois de Rian était exaspérant. Shirone se stabilisa, forçant son esprit à se concentrer au maximum.
« Spirit Zone. »
La surcharge sensorielle fusionna en une seule frappe rapide comme l’éclair.
Rian faillit rire.
« Vertical, horizontal, vertical ? Même un novice pourrait bloquer ça. »
Il leva son épée —
Rian : « Maintenant ! Mon tour — ! »
CRAC !
Les deux épées se brisèrent. Des éclats de bois giclèrent entre eux, encadrant le visage stupéfait de Rian.
Rian : « Hein ?! »
Il trébucha en arrière, examinant l’arme brisée. Le grain était éclaté — un signe révélateur de destruction par onde de choc internalisée.
Rian : « Ça… c’est le Fend-Lame. »
La technique ultime d’un épéiste — qui exigeait un timing parfait et une redirection de force. Même parmi les Ozents, seule une poignée la maîtrisait.
Et Rian ne l’avait pas maîtrisée.
Rian : « Qu’est-ce que tu es ?! Où as-tu appris ça ?! »
Shirone laissa tomber la poignée brisée.
« Le pari a fonctionné. »
La première frappe avait évalué les réflexes de Rian. La seconde avait calculé son timing. La troisième avait déchaîné le Fendeur d’Éclair — une technique perfectionnée au cours de trois années implacables.
Shirone : « Je ne me suis jamais entraîné à l’escrime ! »
Rian : « Menteur ! Espèce de serpent ! Alors comment as-tu réussi le Fend-Lame ?! Si tu te moques de moi, je vais — »
Shirone : « Ça s’appelle le Fendeur d’Éclair. »
Rian : « … Quoi ? »
Shirone : « Mon père était chasseur. J’ai grandi en coupant du bois. Trop petit pour compter sur la force, j’ai donc perfectionné la technique. Les bûcherons appellent ça le Fendeur d’Éclair. »
L’esprit de Rian vacilla.
« Un bûcheron ? Couper du bois ? C’est impossible ! Je me suis entraîné pendant quinze ans ! Personne de mon âge n’a maîtrisé le Fend-Lame — sauf… »
Un visage fit surface dans sa mémoire : Ozent Rai, le prodigieux deuxième fils — le seul Ozent à avoir atteint le Fend-Lame à douze ans.
L’envie de ce jour brûlait à nouveau.
Rian : « Je refuse d’accepter ça ! »
Il rugit, dissipant le fantôme de Rai. Il s’était entraîné sans fin — dix mille coups, cent mille !
« Alors pourquoi…? Pourquoi peut-il le faire, et pas moi ?! »
Shirone : « Jeune maître, j’ai outrepassé — »
Rian : « Tais-toi ! Ce n’est pas fini ! Personne n’a encore gagné ! »
Se précipitant vers le râtelier d’armes, Rian s’empara d’une longue épée noble ornée — de l’acier véritable.
Le sang de Shirone se glaça.
« Non… »
La lame brillait comme de la lave en fusion à la lumière des torches. Après avoir testé son tranchant, Rian la lança à Shirone.
Rian : « Nos armes se sont brisées, donc le match est annulé. Si tu as maîtrisé le Fend-Lame, tu mérites un duel approprié. Dans un mois — nous réglerons ça avec de l’acier véritable. »
Le monde de Shirone s’effondra. Son stratagème désespéré n’avait fait qu’empirer les choses. Le bois et l’acier étaient des mondes à part. Et Rian ne lui accorderait pas trois frappes gratuites la prochaine fois.
« Je pourrais mourir. »
Pour la première fois, l’ombre de la mort planait. Les visages de ses parents défilèrent devant lui.
Shirone : « S’il te plaît, reconsidère ! Je ne me suis jamais entraîné avec des épées ! »
Rian : « C’est pourquoi je te donne du temps. Tu as ‘coupé du bois’ et appris le Fend-Lame ? Je n’y crois pas — mais si tu es si talentueux, un mois devrait suffire. »
Dans son esprit, Rian n’était pas déraisonnable. Si Rai pouvait le faire, ce garçon le pouvait aussi.
Parce qu’en Shirone, il voyait le fantôme de son frère.
« C’est ça. Je manquais juste de détermination. »
S’il s’agissait d’une vraie épée, s’il s’agissait d’une situation de vie ou de mort, peut-être que la différence ne serait pas si grande.
Les derniers mots de Rian enchaînèrent les pieds de Shirone.
« Ne pense même pas à t’enfuir. Mettant de côté mes sentiments personnels, je te surpasserai — quoi qu’il arrive. »