Chapitre 2
« Je vais réessayer. »
Vincent recula, mais Shirone ne bougea pas, étudiant toujours la rainure.
Au début, Vincent se demanda s’il ne se relâchait pas, mais il écarta rapidement cette idée.
« Il ne me tromperait jamais. »
Il attendit impatiemment, mais Shirone restait immobile.
« Qu’est-ce qu’il regarde ? Couper du bois, c’est une affaire de corps, pas d’esprit. Soulève juste la hache, Shirone. Frappe de toutes tes forces. »
Contrairement aux pensées de Vincent, Shirone était en pleine révélation silencieuse.
« C’est donc ça. »
Frapper le même endroit, mais tordre légèrement.
Bien que le principe fût ancien, dans l’esprit de Shirone, il se transformait en quelque chose de bien plus grand.
Et cette compréhension évoluait vers quelque chose… de puissant.
« Je crois que ça va marcher. Comme ça, ici. »
Finalement, Shirone désigna une encoche dans l’arbre et parla.
« Papa. »
« Hum ? »
« Devrais-je essayer de le briser en un seul coup ? »
« Hahaha ! Tu n’as même pas coupé la moitié, et tu penses que ça va se briser comme ça ? »
« Si j’ai de la chance, peut-être. »
Bien sûr, un bûcheron expérimenté pouvait exploiter le point faible d’un arbre pour l’abattre en moins de coups. Mais même Vincent, aussi doué fût-il, peinait à atteindre une telle précision, sans parler d’un enfant comme Shirone.
« D’accord ! Faisons confiance à la chance de mon fils ! »
Vincent le laissa faire. Que Shirone réussisse ou non n’avait pas d’importance ; son enthousiasme seul était louable.
« Si je le brise, accorde-moi un vœu. »
« Oh ? Un vœu ? »
Vincent se crispa. Allait-il demander à apprendre à lire ? Ou à aller à l’école comme les enfants riches ? Et s’il le suppliait d’être envoyé ailleurs ?
« Quand tu iras en ville vendre des marchandises cette fois… emmène-moi avec toi. »
Vincent faillit soupirer de soulagement, mais le masqua d’un rire tonitruant.
« C’est tout ? Volontiers ! Je t’accorderai ça n’importe quand ! »
Shirone souleva sa hache en souriant, jusqu’à ce que son expression se fige quelques instants plus tard. Vincent frissonna.
Le regard du garçon se fixa sur l’arbre, comme s’il voyait quelque chose d’invisible.
La hache s’abattit.
Elle frappa parfaitement l’encoche, mais avec une torsion subtile qu’aucun humain ne pouvait percevoir.
Craaaac !
Un bruit de tonnerre déchira l’air. Les yeux de Vincent s’écarquillèrent.
« Quoi… ? »
L’impact de la hache fit éclater le bois, et avec un gémissement, l’arbre s’effondra sous son propre poids.
« Yahoo ! J’ai réussi ! »
Vincent n’en revenait pas. Shirone venait d’exécuter la Fente du Tonnerre, une technique légendaire chez les bûcherons.
Même moi, je n’y suis parvenu qu’une seule fois, et c’était pure chance.
Cela reposait sur une confluence précise de facteurs : structure, charge, alignement du grain — un exploit quasi impossible. La plupart des bûcherons y tombaient accidentellement ; peu pouvaient le reproduire délibérément.
Non pas que quiconque en ait besoin. Essayer trop fort ne fait que vous épuiser.
Mais dans le monde des épéistes, où la manière de frapper est importante, ce phénomène était étudié. Une technique que même les novices n’osaient pas tenter.
« J’ai réussi ! Succès ! »
La joie de Shirone venait moins de l’exploit lui-même que de la promesse de visiter la ville.
« Papa ! Tu tiendras parole, n’est-ce pas ? »
Tandis que le garçon sautait d’excitation, l’esprit de Vincent était en ébullition.
Que dois-je faire ?
Il ne savait plus si Shirone était destiné à être bûcheron, ou si le forcer dans cette voie le mènerait à sa perte.
La charrette franchit les portes de la ville.
Vincent tenait les rênes, ouvrant la voie, tandis que Shirone, perché au sommet du chargement, regardait autour de lui avec des yeux pétillants.
Ça faisait si longtemps.
Le nombre impressionnant de personnes dans les rues fit battre son cœur la chamade.
Il y a beaucoup de temps.
La charrette était chargée de marchandises provenant des montagnes : des peaux pour les armureries, de la viande pour les épiciers, des organes pour les apothicaires ou les magasins de magie. La tournée prendrait au moins quatre heures, marchandage compris.
Chez l’épicier, Vincent souleva un sac de viande et se tourna vers Shirone.
« Sois de retour avant le coucher du soleil. »
« Ne t’inquiète pas. J’ai mémorisé le chemin. »
« Reste sur les routes principales. Pas de ruelles. Si quelqu’un te demande pourquoi tu es seul, montre le magasin le plus proche et dis que tu m’attends. »
« Compris. La dernière fois, ça s’est bien passé, de toute façon. »
Le cœur de Vincent se serra à l’idée de laisser son fils, mais leur survie dépendait des affaires à venir.
Le premier arrêt de Shirone en dehors du marché fut la plus grande bibliothèque de Creas.
Le pouls du garçon s’accéléra tandis qu’il fixait l’édifice colossal et orné.
Le Savoir.
Cet endroit détenait-il toute la sagesse du monde ?
La curiosité le poussait à entrer, mais l’accès était interdit aux non-nobles.
Deux écolières sortirent, les bras chargés de livres. Shirone s’écarta précipitamment.
Des nobles.
Ce n’étaient que des gens. Chaque société avait ses méchants, et certains nobles étaient sûrement gentils.
Pourtant, Vincent l’avait prévenu comme on raconte une histoire de fantômes :
— Ne les provoque jamais.
Les nobles détenaient la richesse et le pouvoir de briser la vie des roturiers sur un coup de tête.
C’était peut-être vrai. Mais…
Shirone regarda les filles s’éloigner.
Je veux juste lire.
Poussé par un désir tenace, il les suivit vers le quartier noble.
Quelles vies menaient-elles ?
Mais son émerveillement s’effondra face à l’opulence du quartier.
Des gens ont construit ça… pour y vivre ?
Le joyau de la couronne était une école si vaste qu’elle éclipsait les montagnes.
Shirone s’arrêta, lisant l’écriture archaïque gravée dans son arche :
Académie de Magie d’Alpheas
La Magie.
Le seul mot dont le sens lui échappait.
D’innombrables livres la mentionnaient, mais aucun n’en expliquait les principes, comme si les non-mages n’étaient pas dignes de comprendre.
« Hé ! Qu’est-ce que tu fais là ? »
Des gardes à la porte lui aboyèrent dessus. Ses vêtements en lambeaux ressortaient comme une tache.
« Fiche le camp ! Ce n’est pas un endroit pour les rats des égouts. »
« D-désolé ! »
Shirone s’enfuit, mais après avoir couru sans fin le long du mur imposant de l’académie, il s’arrêta, essoufflé.
Quelle est la taille de cet endroit ?!
Alors, une voix âgée parvint de l’autre côté du mur :
« Maintenant, le sujet du jour : Qu’est-ce que la Magie ? »
« Ah, non ! Montrez-nous de la magie ! Juste un sort de plus ! »
« Du feu ! Faites du feu, Monsieur le Directeur ! »
Levant les yeux, Shirone aperçut un arbre ancien dont les branches surplombaient le mur. Le directeur semblait enseigner sous son ombre.
Les enfants semblaient jeunes, ce qui n’était pas surprenant, compte tenu de l’éducation précoce des héritiers nobles.
« Hohoho, mettre le feu à l’école vous vaudrait des réprimandes. Mais si vous répondez à mon énigme, je vous montrerai quelque chose d’amusant. »
« Chouette ! Quelle est l’énigme ? »
La curiosité de Shirone le captiva.
« Quel talent est le plus crucial pour apprendre la magie ? »
Le silence se fit.
La question était subjective, mais c’étaient des enfants doués. Bientôt, des réponses arrivèrent au compte-gouttes :
« L’effort ! La magie prend des vies entières à maîtriser ! »
« La connaissance ! J’ai lu plus d’une centaine de grimoires ! »
D’autres citèrent la concentration, la mémoire — tout était raisonnable, pourtant le directeur restait silencieux. Shirone l’imaginait sourire.
« L’argent ! La magie a besoin de tellement de choses chères ! »
Des rires éclatèrent, les éclats de rire du directeur s’y mêlant.
Maintenant, Shirone brûlait de savoir :
Pas l’effort, la connaissance ou l’argent ? Alors quoi ?
Finalement, le directeur parla.
« Le talent le plus vital est la perspicacité. »
Une autre pause.
« Qu’est-ce que la perspicacité ? »
Le directeur gémit de manière espiègle avant d’expliquer :
« La perspicacité est plus précise que la connaissance, plus rapide que l’effort. Par exemple : Combien font un plus un ? »
« Deux, évidemment ! »
Les enfants répondirent en chœur, déconcertés par la simplicité.
« En effet. Maintenant, pourquoi un plus un font-ils deux ? »
« Hein ? Parce que… »
Ils hésitèrent. Aucun ne savait comment expliquer l’évidence.
Alpheas sourit.
« Cette frustration est la perspicacité. Il y a longtemps, les gens ne savaient pas qu’un plus un égalait deux. Il a fallu des siècles d’études pour le prouver. Pourtant, vous le savez instinctivement, sans preuve. C’est la perspicacité — le moyen le plus rapide de saisir les vérités. »
Shirone était captivé.
« La magie est comme ça. Elle existait avant que nous la comprenions. Certains la découvrent par le labeur, d’autres la voient naturellement. La perspicacité est la clé. »
« Alors… nous n’avons pas besoin d’étudier ? »
« Hohoho ! Présenté comme ça… oui, c’est vrai. »
Parfois, les dures vérités étaient présentées comme du bon sens pour adoucir le choc.
Shirone sentit la réticence d’Alpheas.
« Alors pourquoi aller à l’école ? »
« La perspicacité est rare. Les érudits ont passé des siècles à prouver pourquoi un plus un font deux. Pourtant, certains le savent sans preuve. Nous les appelons des génies. »
« Maman dit que je suis un génie ! »
« Elle n’a pas tort. Tout le monde naît avec un talent. Cultivez-le, et n’importe qui peut devenir un génie. »
Le cœur de Shirone se gonfla.
— N’importe qui peut être un génie.
Mais était-ce vrai ?
Aurait-il un jour la chance d’escalader ce mur imposant ?
« Ah, enfant derrière le mur. Qu’en penses-tu ? »