Chapitre 1
« Ouaaah. Ouaaah. »
Les cris d’un nouveau-né résonnèrent dans les montagnes, brisant le sommeil matinal de Vincent.
« Ugh… »
Même tandis qu’il frottait ses cheveux ébouriffés par le sommeil, le son plaintif de cette vie continuait de lui parvenir.
« Grands dieux… qu’ai-je fait pour mériter ça ? »
Repoussant les couvertures, il se leva, les muscles de chasseur se tendant dans l’obscurité.
« Qui diable est dehors à cette heure ? »
Vincent jeta un coup d’œil à sa femme endormie.
Il espérait qu’elle rêvait paisiblement.
Si elle entendait ce bruit, elle serait à nouveau plongée dans la misère.
« Hah… »
Après sept ans de mariage, Vincent et sa femme n’avaient toujours pas d’enfant.
Ils avaient dépensé une fortune à consulter des médecins, pour qu’on leur dise qu’il n’y avait aucune raison discernable.
—« Parfois, c’est juste le destin. Il n’y a rien qui cloche chez vous ou Olina, alors continuez d’essayer, hein ? Heh heh ! »
Au début, Vincent avait ri de la situation.
Mais le temps passant sans changement, il avait été forcé d’accepter la vérité à leur cinquième année :
Il ne pouvait pas engendrer d’enfant.
Olina ne montrait jamais de déception, mais chaque fois qu’une ombre de solitude traversait son visage, Vincent n’avait jamais autant haï son propre corps.
« Quel genre de salaud — qui, sain d’esprit, laisse un bébé dehors comme ça ?! »
Mettant de côté ses émotions confuses, Vincent attrapa sa hache à simple tranchant et sortit.
« Qui est là ?! Qui fait un tel raffut au milieu de la nuit ?! »
Son cri résonna dans les montagnes.
Aucune réponse ne vint.
Dans le lourd silence, l’expression de Vincent se durcit.
« Un piège ? »
La plupart des chasseurs vivaient au fond des montagnes.
Ils devaient vérifier les pièges à l’aube, et traquer le gros gibier signifiait parfois passer des jours dans la nature.
Naturellement, la sécurité était leur propre responsabilité — et les bandits profitaient souvent de cette vulnérabilité.
Bien sûr, il pouvait aussi s’agir d’un marchand de passage, mais aucune lueur de torche ne vacillait dans l’obscurité.
« Espèce de salaud pourri ! Je vais te hacher en morceaux ! »
S’il s’agissait du pire scénario, du sang devrait être versé.
Avançant prudemment, il atteignit l’écurie d’où venait le son et ouvrit la porte d’un coup de pied rapide.
Les yeux perçants de chasseur balayèrent l’intérieur.
Hrouf.
Le souffle d’un cheval parvint à ses oreilles.
Les animaux ne mentaient pas, et le son apaisa légèrement l’agitation de Vincent.
« Nulle part où se cacher. »
Il n’y avait pas non plus de signes d’un intrus.
« Alors comment…? »
Son regard se posa sur un paquet de tissu reposant soigneusement au sommet d’une pile de foin.
Un bébé — peut-être âgé de deux mois — plissait son visage et gémissait.
Vincent cacha précipitamment la hache derrière son dos.
Au moment où il s’agenouilla devant le paquet, il avait entièrement jeté l’arme et se contentait de fixer l’enfant.
« Ouaaah. Ouaaah. »
Un enfant aussi charmant que la lune elle-même gisait là.
Un enfant qui ne savait encore rien, nouvellement né dans le monde, attendant de graver son nom dans l’existence.
Au moment où le bébé vit le visage de Vincent, ses pleurs s’arrêtèrent, et un sourire édenté se répandit sur ses minuscules traits.
Les pupilles de Vincent tremblèrent.
Puis, comme frappé par la foudre, il se redressa d’un bond et se précipita dehors.
« QUI EST LÀ ?! QUI FAIT CETTE BLAGUE CRUELLE ?! ABANDONNER UN BÉBÉ — ESPÈCE DE MONSTRE MALADE ! MONTRE-TOI ! »
Les montagnes résonnèrent de sa fureur.
« SORS ! TU REFUSES ?! COMMENT AS-TU PU FAIRE ÇA ?! TU ES VRAIMENT UN SACRÉ NUMÉRO, TU SAIS ÇA ?! »
Toujours aucune réponse ne vint.
« TU L’AS VRAIMENT LAISSÉ, HEIN ?! DERNIÈRE CHANCE — MONTRE TA TÊTE OU JE LA RÉDUIS EN PÂTÉE ! »
Vincent hurla de toutes ses forces.
S’il devait un jour repenser à ce jour, il refusait de regretter de s’être retenu.
« Hah… hah… »
Après avoir fixé l’obscurité un moment de plus, Vincent stabilisa sa respiration et retourna à l’écurie.
Épuisé d’avoir pleuré, le bébé s’était endormi.
Les mains tremblantes, il berça l’enfant et pressa doucement une oreille contre sa minuscule poitrine.
« Ah… »
Un battement de cœur bien plus rapide que celui d’un adulte.
« Chéri, qu’est-ce qui se passe ? »
Sa femme, réveillée par les cris, se précipita.
Au lieu de répondre, Vincent lui montra simplement l’enfant endormi dans ses bras.
« Quoi… à qui est ce bébé ? »
Vincent hésita. Il ne savait pas comment expliquer.
« Eh bien… je crois qu’il est à nous. »
Début de l’été.
Le ruisseau était froid, la brise rafraîchissante.
Vincent, un chevreuil mort jeté sur ses larges épaules, se dépêchait de rentrer.
Plus que la chasse réussie, il était impatient de voir la famille qui l’attendait.
« Shirone ! Papa est rentré ! »
« Papa ! »
Un garçon de douze ans accourut sur le porche, rayonnant.
Contrairement à Vincent, dont le visage était taillé à la serpe comme de la pierre, les traits du garçon ressemblaient à un bijou méticuleusement ouvragé.
Des cheveux comme de l’or filé, chatoyants même de loin, et des yeux bleus saisissants qui brillaient.
Chaque fois que Vincent voyait son magnifique fils, sa poitrine se gonflait de fierté.
Laissant tomber le chevreuil, il enfouit son visage dans l’étreinte du garçon.
« Oui, c’est mon garçon. Mon trésor. Tu as été sage ? »
« Oui ! J’ai aidé Maman à cuisiner et j’ai lu beaucoup de livres. »
Cuisiner et les livres.
La dissonance entre les deux mots fit marquer une pause à Vincent, mais il ne le laissa pas paraître.
« Heh, tu aimes tant lire que ça ? »
« Eh bien… il n’y a pas grand-chose d’autre à faire. »
Chaque fois que Shirone tressaillait comme s’il avait fait quelque chose de mal, le cœur de Vincent se serrait.
Au fond de lui, il savait.
Ce miracle d’enfant envoyé par le ciel était bien plus brillant que ses pairs.
Après avoir appris les lettres avec sa mère, il était passé de la lecture hésitante de livres à la dévoration de textes complexes tout seul.
« Et c’est ce qui rend les choses plus difficiles. »
Un chasseur ne pouvait jamais se permettre une éducation scolaire appropriée pour son fils.
La seule chose que Vincent pouvait lui enseigner était le métier qu’il avait perfectionné toute sa vie.
—L’enfant d’un herboriste devient herboriste. L’enfant d’un chasseur devient chasseur. C’est la voie la plus sûre.
Même les humbles métiers exigeaient des connaissances et des astuces transmises de génération en génération.
Mais Vincent ne pouvait se résoudre à le dire.
« Non, tu te débrouilles très bien, Shirone. Apprendre est la clé du succès, quoi qu’il arrive. La prochaine fois que j’irai en ville, je t’achèterai plus de livres. »
« C’est bon. Ceux que tu m’as achetés avant n’étaient pas si intéressants de toute façon. »
Vincent rit du mensonge de son fils.
Les livres populaires étaient trop chers, il n’avait donc réussi qu’à récupérer des textes nobles mis au rebut dans des boutiques d’antiquités.
Il savait que ce n’était pas exactement de la lecture pour enfants.
« Quel enfant gentil. »
La considération de Shirone pour ses parents fit picoter le nez de Vincent.
« D’accord ! Et si on allait couper du bois, alors ? Apprendre est important, mais un homme doit être fort aussi. Aujourd’hui, je vais t’apprendre à manier une hache. »
« Wow ! J’aurai ma propre hache ?! »
« Heh, bien sûr ! Coupons tous les arbres de cette montagne aujourd’hui ! »
Vincent tendit à Shirone une petite hache — coûteuse pour leurs moyens, mais contrairement aux livres, c’était un investissement.
« Au final… il deviendra bûcheron. »
Si la réalité ne pouvait être changée, développer son corps frêle et son endurance était crucial.
« Mais… est-ce vraiment tout ? »
Un doute soudain le rongea.
« Son visage a de la noblesse, et son esprit est vif. Pourrait-il être… l’enfant d’un noble ? »
Vincent secoua la tête.
Chaque fois que de telles pensées surgissaient, il se sentait à la fois submergé par la chance et écrasé par la culpabilité.
« Ça suffit. Shirone est MON fils. Pas un enfant trouvé dans une écurie — ma propre chair et mon propre sang. »
Se ressaisissant, Vincent conduisit Shirone à une zone de coupe de bois à un kilomètre de leur cabane.
« Regarde attentivement. Je vais te montrer comment on fait. »
Crachant dans ses paumes, Vincent balança la hache avec une aisance exercée.
Vlacc. Vlacc.
Après quelques coups, l’arbre gémit et s’écroula.
Bien que n’étant pas bûcheron, dix coups nets étaient impressionnants pour un amateur.
« Vise le même endroit, puis fais pencher l’arbre avec son propre poids. Compris ? »
« Oui, je vais essayer ! »
Vincent choisit un arbre pour lui, et Shirone imita parfaitement les mouvements de son père — jusqu’au crachat et au frottement des mains.
« Si vif… »
Vincent regardait fièrement — jusqu’à ce que Shirone lève la hache.
Sa posture était… mauvaise.
« L’intelligence seule ne suffira pas. »
La hache était lourde, et la balancer exigeait de la force brute.
« Il faut le muscler maintenant. Sinon, comment se mariera-t-il ? Aura-t-il des enfants ? »
Aucune femme n’épouserait un homme incapable de subvenir à leurs besoins.
« Hng ! Ugh ! »
Serrant les dents, Shirone balança la hache sauvagement, chaque coup atterrissant au hasard.
Vincent offrit un conseil.
« Ne t’épuise pas. Utilise moins de force, mais vise juste. »
Shirone comprit — mais peu importe la précision avec laquelle il frappait, le bois ne bougeait pas.
« Depuis quand était-il si faible ? »
L’humeur de Vincent s’assombrit.
« Hah… c’est difficile. »
« C’est bon. Non — je suis désolé. La vérité, c’est que je sais que ce n’est pas pour toi. Mais en tant que fils de chasseur… »
La voix de Vincent se brisa.
« Tu es si brillant. Plus intelligent que le garçon de Barun l’herboriste, plus vif que la fille de Stella la marchande de fruits. Ne te sens pas mal à propos de ta force. Ma cupidité est juste… »
Des larmes montèrent à ses yeux.
Mais Shirone, perdu dans ses pensées, ne remarqua rien et demanda :
« Papa, comment fait-on VRAIMENT pour bien couper du bois ? »
Vincent cligna des yeux.
Il ne s’attendait pas à ce que son fils, féru de livres, insiste sur la question.
« Tu… veux vraiment apprendre ? »
« Oui ! C’est amusant. »
Ragaillardi, Vincent guida le regard de Shirone vers la rainure dans le bois.
« Tu vois ça ? La force vient avec l’âge. Mais l’astuce, ce n’est pas la force — c’est la technique. Tout à l’heure, j’ai dit de frapper au même endroit, mais si tu l’inclines légèrement… »
« Oh… je vois. »
Vincent examina finalement les marques que Shirone avait faites.
« Ça… »
Il était stupéfait.
Pour un débutant, les coups étaient d’une précision impossible — tous atterrissant exactement au même endroit.
En fait, sans force brute, cette précision rendait la tâche d’abattre l’arbre plus difficile.