Voici un homme nommé Émit Schopenhauer.
« …… »
Schopenhauer ouvrit les yeux.
Il ne prit pas la peine de se demander : « Quel plafond étrange », comme on pourrait s’y attendre.
Pour dire la vérité, ce vieil Allemand était le plus éloigné possible de cette tradition ancestrale, transmise depuis l’ère d’Evangelion.
« Suis-je revenu encore ? »
Ses murmures étaient si familiers qu’ils se perdaient dans le plafond, qui était devenu si ancré dans sa mémoire qu’il pouvait réciter ses motifs concrets par cœur, comme des fumées d’échappement acérées.
L’horloge murale indiquait 13:58:33.
Le bâtiment de l’ancien hôpital Baekje.
Tandis que sa femme devait assister à une conférence académique à Séoul pendant plusieurs jours, rester inactif dans un hôtel lui tapait sur les nerfs —.
Étrangement, il avait l’impression d’avoir perdu « quelque chose » dans ce quartier appelé Corée et était poussé par une envie étrange de retrouver cet objet perdu quelque part.
C’était un homme qui vivait selon ses impulsions.
Malgré son âge avancé et ses niveaux de testostérone réduits, un entraînement musculaire sans fin et l’énergie inhérente de Schopenhauer le conduisaient peu à peu au bord de la péninsule coréenne.
Busan.
« Ugh, j’aurais probablement dû rester à Séoul. »
Schopenhauer grogna en sortant son smartphone. Il composa habilement un numéro de la main gauche, sans même regarder le clavier.
Il n’en avait pas besoin.
« Émit ? Que se passe-t-il ? »
Il n’avait jamais compté les numéros, mais était déjà habitué au mouvement des milliers de fois.
« Je t’aime, Adele. »
« Hein ? »
Les smartphones modernes étaient incroyables. N’était-il pas amusant de penser que le son du visage de sa femme se tordant d’incrédulité pouvait être transmis en temps réel ?
Schopenhauer ricana.
Une vie qui se répète indéfiniment en environ dix minutes. Une vie transformée en cercle, ou plutôt, en une petite roue de hamster.
C’était le seul moment dans cet enfer où il pouvait mêler un sourire à son souffle.
« Quoi ? Je ne peux pas dire que je t’aime ? »
« Non, tu n’es pas Émit, n’est-ce pas ? Un homme qui n’a jamais dit une telle chose de sa vie le fait soudainement ? As-tu trouvé un amant français ou quelque chose comme ça ? »
« Le café ici est terriblement dégoûtant. En le buvant, j’ai soudainement voulu te préparer une tasse délicieuse. »
« J’aime ton café, mais… tu sais que je préfère le thé. »
« Le thé est plus sain que le café. Pourtant, je ne peux pas arrêter la caféine. Oui, ça a un goût différent quand je fais de l’exercice. »
Ces histoires sans intérêt.
Il n’y avait pas de saga épique, comme si le monde allait finir, que des monstres allaient envahir, ou que toi et moi allions bientôt rencontrer notre fin.
« Je sais que tu aimes faire de l’exercice, mais fais-le avec modération. La dernière fois, tu avais une inflammation au poignet. »
« Les blessures sont un insigne d’honneur. »
« Bien sûr. Si tu accumules encore plus d’honneurs, tu pourrais devenir incapable ! »
Il aimait ça.
C’était suffisant pour lui.
En jetant un coup d’œil instinctif à l’horloge du café, Schopenhauer remarqua. Peut-être est-ce aligné avec la sensibilité des jeunes d’aujourd’hui — une horloge électronique rouge vif, brute.
‘Il reste environ dix secondes.’
Les chiffres rouges lui indiquaient l’aube jusqu’au moment où le seul être qu’il aimait sur cette terre atteindrait sa mort.
« Je ne peux pas faire ça. »
« Qu’est-ce que tu ne peux pas faire ? »
13:59:52.
« La prochaine fois, je t’emmènerai dans une salle de sport. Rester enfermé dans l’étude à lire des livres, c’est pour ça que tu as le cou raide. »
« Rêve. »
13:59:59.
« Je déteste faire de l’exercice. »
14:00:00.
« Je t’aime, Adele. »
« ……. »
Fin.
Schopenhauer ferma les yeux. D’un geste ferme, il mit fin à l’appel, sa main gauche tenant légèrement tremblante le smartphone.
Ce tremblement était probablement la dernière ferveur qui restait à un mari en deuil de sa femme.
‘De quel thème devrais-je parler la prochaine fois ?’
Il avait déjà partagé trop d’histoires. Cependant, il existait un contrepoint où le sujet de l’histoire n’importait pas.
La chose qui annule toutes les autres existences.
L’amour. L’amour, l’amour.
« Mon Dieu. »
Absorber toutes les cicatrices, expériences et jugements de la vie d’une personne avidement comme des nutriments—fleurissant humblement vers le soleil qui avait illuminé sa vallée, une seule fleur.
Une Lycoris rouge cramoisi.
« Pourquoi as-Tu accordé de telles épreuves à un simple mortel ? »
Se desséchant sous une vallée stérile, où il ne restait rien sauf une seule Lycoris.
Le vieil homme se fanait.
« Un jour viendra-t-il où je me lasserai de cet amour ? »
Il n’avait jamais senti que son amour manquait.
En effet, elle est morte. Il était en train de mourir. Il mourrait.
Pour le seul instant de conversation avec elle, Emit Schopenhauer pouvait tout abandonner.
« Cela peut-il continuer éternellement…… ? »
Mais le vieil homme avait vu bien trop de choses pour parler imprudemment d’éternité.
Pour lui, la « conversation avec sa femme » était semblable à un rite de résurrection.
Car en tant que régressif, sa mort permettait à sa femme de revenir à la vie. De converser avec elle une fois de plus.
Dans ce monde débordant d’abondance de capacités d’éveil, ridiculement, [Renaissance] et [Machine à remonter le temps] n’existaient pas.
Le seul passage était [Mort].
Pour un régressif, la mort était en effet la seule capacité capable de pénétrer un monde marqué par une adjudication inviolable.
« Je suppose que ce Tueur de l’Au-delà n’a toujours pas abandonné ? »
Il ne savait pas.
Tenant sans fin le smartphone déconnecté de sa main gauche, Schopenhauer cherchait un bloc-notes.
Se rappelant son compagnon.
« Était-ce la 1000e course ? La 2000e ? Peut-être plus de la 3000e. Selon le calcul ordinaire… Ce gars-là a probablement abandonné aussi. »
Emit Schopenhauer avait peur.
« Il a probablement succombé à l’Udambara, abandonnant l’autorité de la régression. »
« Alors, ce monde ne fait qu’itérer sans fin le 17 juin avec tous les régressifs partis ? »
Il craignait de le confirmer.
« Même dans le monde où il existait, en fin de compte, aucune façon de sauver le monde n’a été trouvée. »
Il craignait de l’affronter.
« Comment pourrais-je… faire quoi que ce soit ? Dans un monde aussi misérable de monstres. »
Ainsi, il tourna le dos au monde.
Pour ressusciter sa femme, pour échapper à la malchance de confirmer la disparition de son compagnon, Emit Schopenhauer se confina dans un « monde d’éternité répétant dix minutes ».
« Si c’est la fin de l’humanité, oh Dieu, pourquoi as-Tu créé le monde en premier lieu ? »
Schopenhauer se mit à faire un café au lait.
Il s’accrochait à la faible possibilité que son compagnon n’ait pas abandonné, espérant croire que l’espoir de salut persistait encore dans le monde.
Il offrit l’arôme du café à la mort.
« Pourquoi alors. »
C’était à ce moment-là.
-Brrrrr.
Il se figea.
Schopenhauer fixa son regard sur sa main gauche. Avec une expression d’incrédulité, ses yeux gris se concentrèrent sur l’écran du smartphone.
Il tremblait.
Le smartphone vibrait avec un bourdonnement.
[Adele]
Avec une photo de profil montrant son sourire éclatant.
« …… »
Brrrr, brrr.
La vibration du téléphone ne s’arrêtait pas.
Habitué à passer des appels plutôt qu’à en recevoir, les cheveux du vieil homme se dressèrent sur sa tête à cette sensation.
« Un appel arrive ? »
De sa femme, qui aurait déjà été emportée par le vide et morte.
Cela pourrait-il être un appel de l’au-delà ?
« …… »
Doit-il y répondre ou pas ?
Schopenhauer savait pertinemment que des monstres jouaient parfois des tours comme celui-ci.
Bien que ce fût la première fois qu’un tel événement se produisait en des milliers de régressions, c’était dans la nature de ces monstres de se moquer de l’humanité avec des « farces imprévisibles ».
Cela pouvait être une tentative de jouer avec le cœur d’un homme séparé de son bien-aimé.
Sans aucun doute, c’était une ruse.
« …… »
Pourtant.
« …Bonjour ? »
Il n’avait pas d’autre choix que de répondre.
La voix qui s’échappa des lèvres de Schopenhauer était si mince qu’elle le surprit lui-même.
Il n’y avait aucune prétention d’esprit pour une conversation agréable, ni la moindre trace du courage qui l’habitait.
Sa voix ressemblait à celle d’un enfant qui échoue à siffloter.
« Hé, toi ! »
Même cette voix fit une pause un instant.
« Pourquoi as-tu raccroché après avoir appelé à l’improviste ? Hein ? »
C’était étrange.
Il se sentit à court de souffle.
« Après avoir débité des mots que tu n’as jamais dits de ta vie et avoir brusquement coupé l’appel — ça ne te fait pas t’inquiéter ? »
« ……. »
« Hé, tu ne comptes pas mourir, hein ? »
À cette question, Schopenhauer retrouva à peine sa voix.
« Non. Non, ce n’est pas ça. »
« Alors pourquoi l’as-tu fait ? »
« Non…… »
Quand Emit et Adele étaient beaucoup plus jeunes, avant de se connaître, tous deux avaient tenté de se suicider séparément.
Ce n’était pas particulièrement inhabituel. Pour lui, la langue universelle de l’humanité n’était pas la musique mais le suicide, ce cri silencieux.
« Non. »
Ainsi, exposé à l’intuition de sa femme, Schopenhauer dut se remettre en question.
‘Ce n’est pas que j’essaie spécifiquement de me suicider……’
C’était vrai.
« …… »
Mort. En train de mourir. Mourrait.
La personne la plus proche de cette histoire serait vous, et pourtant, il lui semblait incroyablement difficile de vous transmettre cette histoire.
Quelque chose bouillonnait au fond de sa gorge.
La chaleur persistante de la vie dans son cœur, au-delà de ce qu’il pouvait même imaginer, subsistait.
« Où es-tu en ce moment ? »
Celui qu’il aimait possédait une oreille pour entendre ces cris non dits.
« Je suis à Busan en ce moment. »
« Busan ? Attends. C’est vraiment loin. Reste là-bas. »
« Non……. Tu as ta conférence académique, non ? Tu dois y assister ? Seoul ça va ? »
« Je ne sais pas. On dirait que quelque chose de gros se passe, mais peu importe. Ai-je besoin d’un billet de train ? Ou d’un billet d’avion ? Où précisément à Busan es-tu ? »
Schopenhauer avait peur.
Était-ce un rêve ?
Il y avait souvent pensé il y a longtemps.
En vérité, ni lui ni sa femme n’étaient jamais venus en Corée. Ils étaient encore dans leur maison en Allemagne.
Il se réveillerait un peu tard, irait dans le salon, et voilà, sa femme, qui était censée être en Corée pour affaires, profitant du petit-déjeuner comme si de rien n’était.
―Adele, pourquoi es-tu ici ? Tu n’es pas allée en Corée ? demandait-il.
―Non, j’ai raté mon vol. Je pensais partir dans quelques jours à la place, répondrait-elle.
Puis il l’aurait serrée dans ses bras, les larmes coulant, en disant : Dieu merci, Adele. Dieu merci, tu n’es pas partie…
De telles pensées. De telles illusions poignantes.
Lorsque cette imagination se mêlait à nouveau à la réalité, Schopenhauer trouvait extrêmement difficile de continuer à parler.
Il aurait dû raccrocher, en soulignant qu’elle est un monstre.
Mais il ne pouvait se résoudre à déconnecter.
« Fais attention en venant. »
En fin de compte, c’était tout ce qu’il pouvait dire.
« Voyage en toute sécurité…… Il y aura beaucoup de choses étranges. Ne viens pas aider les autres, juste… viens directement vers moi. D’accord ? »
« D’accord. À bientôt. »
Clic.
L’appel prit fin.
« …… »
Le moment était venu.
L’instant de la mort approchait.
14:09:45.
L’horloge, répétant sans fin le passé. La spirale baroque qui chuchotait à jamais la postface de quelqu’un se rapprochait lentement de la dernière ligne.
Le café au lait, placé sur la table devant lui, était sa tentative d’ajouter de la chaleur humaine à cette spirale sans fin qui tournait.
14:09:55.
Il était temps de mourir.
Thanatopracteur. Si ce compagnon régressif n’avait pas encore abandonné, il aurait pu terminer le donjon tutoriel et arriver en moins de dix minutes.
Le moment approchait où il serait décidé si Schopenhauer était le seul régressif de ce monde ou s’il y en avait encore deux.
“…….”
Il devait déterminer l’avenir.
“…….”
Plus rien en sa possession si ce n’était ce seul téléphone dans sa main vieillie.
Il devait déterminer l’avenir.
‘Ai-je le droit ?’
Une question déjà passée.
‘Ai-je la force pour cela.’
Une autre question déjà passée.
‘Est-ce quelque chose que je veux faire ?’
Pour qui voulait-il attendre ?
“…….”
Schopenhauer attendait Adele.
Elle avait dit qu’elle viendrait.
Elle était en route, elle arriverait.
‘Ah.’
Parce qu’il pouvait attendre une personne, Schopenhauer pouvait enfin embrasser le temps.
‘Ai-je déjà été en vie ? Suis-je encore ?’
Tic.
14:10:00.
La porte du café s’ouvrit.
Une silhouette familière d’un homme se tenait là.
“…….”
“…….”
Il semblait un peu plus stable et solide que ce dont Schopenhauer se souvenait. Bien que Schopenhauer ne puisse pas tout à fait préciser pourquoi, l’homme semblait un peu plus détendu.
Bien que Schopenhauer ait envisagé la possibilité que ce jour arrive, y faire face maintenant le laissa momentanément sans voix.
Peut-être que l’homme ressentait la même chose.
L’homme n’offrit aucun salut. Au lieu de cela, il enfilea un tablier de barista derrière le comptoir et commença à faire du café.
Ses mains bougeaient avec habileté.
L’action de chauffer le lait séparément et la manière habile dont il manipulait les outils étaient frappantes. Le « lui » dont se souvenait Schopenhauer n’avait pas été aussi compétent en tant que barista.
Bam.
L’homme posa une tasse de café sur la table de Schopenhauer.
Café au lait.
“Je t’en prie, profite-en, vieux.”
En allemand.ʀᴇᴀᴅ ʟᴀᴛᴇsᴛ ᴄʜᴀᴘᴛᴇʀs ᴀᴛ novｅlfire.net
“……”
La personne qui avait toujours exigé que Schopenhauer initie la conversation en coréen lui parlait maintenant en allemand, couramment comme un locuteur natif.
Le temps n’avait pas de forme. Pourtant, le temps était l’uniforme du barista, la prononciation allemande, et l’arôme d’une tasse de café au lait.
Bien que le temps fût informe, il coulait, enveloppant chaque vêtement, chaque voix, chaque parfum.
Le vieux Schopenhauer prit une gorgée du café au lait rempli de temps.
“Ha.”
Un rire lui échappa.
L’homme souriait aussi.
“Comment c’est ?”
“Putain, c’est putain de délicieux.”
“Je m’en doutais.”
En écoutant le rire résonner comme une musique de fond dans la boutique, Schopenhauer savourait à nouveau le temps.
Le café était exquis.
— Celui qui avait été un compagnon. Fin.