Nous avons essayé des traductions
Traducteur : ZERO_SUGAR
Éditeur : LiteraryGirl
Chapitre 369
──────
Le Disparu XXI
Il y a un épilogue.
Comme je l’ai déjà souligné, ce n’est rien de plus qu’une histoire secondaire, simplement un manuscrit que le régressif n’a jamais édité.
La Sainte de l’Univers Gelé.
N’attendait-elle pas toujours dans la chambre de malade du régressif ?
Le passage qui était le 999e cycle et la 1000e étape n’était pas encore terminé.
Pourtant, une histoire secondaire est un privilège accordé à un seul chapitre. Pour parler de la Sainte, j’aurais besoin d’une histoire secondaire supplémentaire.
Donc.
“…”
Pour l’instant, tournons-nous vers quelqu’un d’autre.
À travers le temps qui a coulé depuis des millions d’années, à travers les vies qui ont divergé en des centaines de milliards de branches, parlons de quelqu’un qui, par hasard, a effleuré la sienne pour la brève seconde.
“…Hein ?”
C’était un homme sans naissance.
Il n’avait pas de père. Il n’avait pas de mère.
Certainement, ses parents devaient exister, mais il ne pouvait pas s’en souvenir. Il ne pouvait même pas vérifier leur existence.
Car, en tant que régressif, le prix qu’il payait pour un avenir infini était un passé fini.
Ce n’est pas seulement la mort qui fait tout disparaître. Il y a des choses qu’on lâche simplement pour continuer à vivre.
‘Le hall de la gare de Busan ? De nulle part ?’
Il était donc naturel qu’il ait oublié quelque chose.
‘Mais qu’est-ce que— je buvais juste avec Dang Seo-rin et le monde a fini ?’
Il ne pouvait pas se souvenir.
Quelle lune avait illuminé le ciel nocturne d’une ville qui n’existait nulle part. À quel point ses camarades avaient combattu avec acharnement, prêts à mourir, sur un satellite aussi beau qu’un miroir. Quel genre de vie y avait-il eu.
Qui portait quel genre de sourire.
‘…Je ne comprends rien à tout ça.’
C’était le contrat nécessaire pour qu’il continue à vivre.
“Espèce de merde ! Qu’est-ce que c’est que cette connerie ?!”
‘Eh bien alors. D’abord, sauvons Seo-gyu.’
La vie continuait.
Peut-être que le régressif avait réglé toutes les dettes différées en une seule fois.
Il y a des choses que chaque être humain est forcé de payer en vivant.
Cet univers collecte des souvenirs au prix de la vie de chaque humain de manière égale.
Même un régressif doté de [Mémoire Complète] ne pouvait pas faire exception, tant qu’il restait humain.
— Tu n’as toujours pas abandonné, mon ami ?
Ce jour-là aussi, il passa dans un café, prit une gorgée du café au lait qui avait été placé à l’avance sur la table, et trouva une note cachée sous la tasse.
En la lisant, le régressif laissa échapper un petit rire.
“Toi, tu ne sais pas comment abandonner, espèce de vieux.”
Une fois, il avait eu un ami.
Un autre régressif.
Curieusement, ils étaient très différents.
Lui avait décidé de continuer à vivre pour rester humain, tandis que son ami avait choisi des morts infinies pour le même but.
Grâce à cela, l’ami n’oubliait jamais qui il aimait le plus — et en retour, abandonnait à jamais la chance de sauver cet amour.
Lui, d’un autre côté, sauvait son propre amour sans s’en rendre compte — et le prix était d’oublier qui il aimait.
Quelle est la douleur la plus grande ?
La douleur appartient uniquement à celui qui la ressent, donc sa profondeur est difficile à comparer.
Une personne ne peut que choisir le genre de chagrin qu’elle portera.
Même oublier est un choix.
Du fait que personne ne se souvient de la douleur d’être né, il en découle que chaque humain met un pied dans ce monde en ayant choisi une seule blessure commune.
Il était un homme sans naissance.
Il était humain.
‘Les Constellations n’existent pas. La Sainte du Salut National, la Conquérante des Alpes… ce sont tous des personnages que j’ai créés.’
Il a vécu la vie qu’il avait choisie. Il a accompli le flux du temps qu’il avait décidé.
« Je me suis réveillé il y a environ vingt jours. Depuis ce jour, mes cheveux ont changé de couleur, et j’ai commencé à faire des cauchemars pleins de monstres. »
« Donc tu as créé les Constellations. »
« C’est ça. »
Il a recruté un Observateur. Il a persuadé un Souverain.
Un par un, il a attiré les humains qui marcheraient à ses côtés.
Et ainsi, avant qu’il ne s’en rende compte, c’était le 24 juin.
«… »
Il était temps d’aller rencontrer quelqu’un. Toute cette journée avait été réservée pour une seule personne.
« Bizarre. Mon cœur bat plus fort que d’habitude. »
Il inclina la tête.
En vérité, pour un régressif comme lui, des sentiments tels que « fraîcheur », « nouveauté » ou « excitation » étaient terriblement faibles.
Bien sûr, ils avaient parcouru le même calendrier des centaines et des centaines de fois.
Peu importe à quel point la personne qu’il allait rencontrer était chère, il y avait une limite, aucun moment ne pouvait ressembler à une première rencontre.
Et pourtant.
« …On dirait exactement que je pars en voyage. »
Pour une raison ou une autre, aujourd’hui était différent.
Était-ce parce que le temps était doux ? Non, le temps du 24 juin était toujours le même.
A-t-il suivi un emploi du temps différent de celui des cycles précédents ? Encore une fois, non, le calendrier du régressif avait été longuement perfectionné pour une efficacité maximale.
C’est vrai qu’à partir du 1 000e cycle, il avait éveillé une nouvelle capacité.
J’avais prévu d’en parler plus tard, mais cela n’avait pas modifié son itinéraire.
Tout était pareil.
Même ainsi, pour une raison ou une autre, cela semblait différent.
« Hm. »
Devant le miroir, il termina de redresser ses vêtements, vaporisa du parfum, et se permit un léger sourire fugace.
« Quelle chose curieuse. »
Maintenant.
Parlons d’elle.
«… »
C’était une femme sans naissance.
Elle n’avait pas de père. Elle n’avait pas de mère.
« Ah… »
Pourtant, elle croyait avoir un père et une mère.
Au moment où elle ouvrit les yeux—non, au moment où elle naquit—elle prit pour sa famille les cadavres éparpillés devant elle.
« Ah… ahhh… Maman… Papa… c’est… une montagne… »
Naître, et dès le moment de la naissance, porter une blessure éternelle—
c’était le prix qu’elle devait payer pour vivre en tant qu’humain.
Le jardin de fleurs avait été réduit en cendres.
Elle croyait que c’était parce qu’elle avait perdu la raison dans la colère et qu’elle avait incinéré l’anomalie.
Emportée par ses propres flammes, même les traces de sa famille avaient été réduites en fragments carbonisés par sa magie.
« Nh. »
Hésitante, elle se releva.
La première température qu’elle sentit en ouvrant les yeux fut la chaleur de ses larmes, la seconde fut le froid des cadavres.
La toute première chose qu’elle expérimenta après la naissance fut, de toutes choses, l’enterrement de sa famille.
« Uh—nnh. Ugh… uuh… »
Incapable de lancer de la magie, incapable même de rassembler la volonté de le faire, elle creusa la terre molle avec une pelle.
Elle était habituée à creuser la terre.
Mais creuser non pas pour planter des fleurs, mais pour enterrer sa famille, c’était quelque chose auquel on ne pouvait jamais s’habituer.
Elle faisait la même chose pour la millième fois.
Même ainsi, cela ne pouvait jamais devenir familier.
«… »
Après quatre jours à peine parvenant à enterrer sa famille, elle s’effondra à côté des tombes, faillit s’évanouir complètement.
Après une journée entière d’inconscience, elle ouvrit les yeux dans un brouillard.
Un ciel nocturne s’étendait au-dessus d’elle.
« Qu… qu’est-ce que je fais ? »
Une pâle lumière de lune se posait sur elle.
Ses cheveux, sa bouche, tout son corps se sentaient cassants. Des fourmis grimpaient sur ses paumes, mais elle ne pouvait s’en soucier.
Il y a des larmes qui s’évaporent à la lumière de la lune, pas au soleil.
« Pourquoi devrais-je continuer à vivre ? »
Elle était la seule humaine à avoir envisagé le suicide aussi tôt dans sa vie.
« Ça fait mal… »
C’était une douleur insoutenable.
Bien qu’on l’appelât une anomalie, le vide, le ciel nocturne ou une déité rejetée, la toute première chose qu’elle ressentit en tant qu’humain fut la douleur.
Devrait-elle simplement fermer les yeux ainsi ?
« … »
À ce moment-là.
Des flammes coulaient sur sa peau — un feu informe, silencieux.
« Je ne peux pas mourir. »
Murmura-t-elle.
« Si je meurs… tout disparaît. »
Son père était mort. Sa mère était morte. Même ses frères et sœurs avaient été brutalement assassinés.
Accepter leur mort était impossible. Comment peut-on accepter de telles morts absurdes et insensées ?
Encore moins—
Elle ne pouvait pas permettre que même les traces de leur mort disparaissent aussi.
« Je me souviendrai. »
Elle se leva.
Ses bras tremblaient. Ses jambes tremblaient.
Une seule journée de sommeil n’avait pas restauré la force qu’elle avait perdue.
Ni n’avait effacé quatre jours de fouilles dans la terre, avec la sensation qu’elle pourrait mourir à tout moment.
« Moi seule peux me souvenir. »
Pourtant, elle se leva.
« Vivons. »
Parce qu’elle avait souhaité ne pas finir ainsi.
« Continuons à vivre. »
Elle se lava les cheveux. Elle se lava le corps. Elle essuya ses larmes. Elle lava ses vêtements sales. Elle les plia. Elle vomit ses larmes. Elle rangea ses bagages. Elle nettoya la pièce. Elle essuya encore plus de larmes.
« Vivre, Dang Seo-rin. Survive. »
Comme ce serait merveilleux si elle ne pouvait pas seulement survivre, mais aussi les ramener à la vie.
« Tu dois vivre. »
Pourquoi est-ce que, pour les êtres humains, non seulement la mort mais même la simple vie exige une détermination ?
Armée de cette détermination et d’une couche supplémentaire de résolution, elle mâchouillait chaque seconde qui suivait la suivante.
Peut-être parce que son esprit était consumé par cela.
« …? »
Un jour, elle se rendit compte qu’elle se tenait seule au milieu d’un passage piéton désert.
« …Hein ? »
C’était étrange.
Il y a seulement un instant, elle était enterrée sous la paperasserie de la guilde.
Elle venait de former un petit groupe appelé le Monde de Samcheon, et son leader était absent depuis plus de cinq jours en raison d’un décès familial.
Naturellement, les membres de la guilde comprenaient son absence. C’était une époque où la famille ou les amis se perdaient avec une facilité terrifiante.
Cela, cependant, ne faisait pas disparaître l’arriéré.
« Hmm ? Euh, alors… où suis-je ? »
En travaillant, elle avait pensé,
Ah, quand j’aurai fini tout ça, je n’aurai vraiment plus de chez moi à retourner, pour toujours.
« … »
Elle leva les yeux vers le ciel.
« Où devrais-je vivre ? »
Libérée soudainement du travail, l’inquiétude vaguement reportée s’approcha.
Elle arborait une expression vide.
Depuis l’enterrement, elle semblait avoir oublié comment faire des expressions précises.
Quel sens profond pouvait-il y avoir à bouger les muscles du visage ?
« J’ai besoin d’un autre endroit où rester… non, je déteste ça. »
Elle ne pourrait plus jamais appeler une nouvelle maison un foyer.
Car lorsqu’elle reviendrait, elle n’oublierait jamais la vue de sa famille, qui lui avait souri la veille encore, et de ses frères et sœurs, qui lui avaient répondu comme agacés, morts étendus là.
« …Ah. Et si je prenais un train ? »
Une idée surgit.
« Mmm, bon. Un train ne ressemble pas du tout à une maison, et je peux l’aménager comme une suite VIP si je veux. »
Bien que impulsive, plus elle y réfléchissait, plus cela devenait séduisant.
« Je vais sécuriser un train entier et le transformer en dortoir de guilde. À cette époque, faire la navette séparément est un luxe. »
« En cas d’urgence, nous devons rassembler notre puissance de combat immédiatement, tout en conservant au moins un minimum d’intimité… »
« Alors peut-être que je devrais simplement occuper une gare entière ? Diviser la guilde entre plusieurs trains. Si la guilde grandit plus tard, cela… »
C’est alors.
« Excusez-moi, ça va— ? »
Une voix venait de quelque part.
« Bonjour— là-bas— »
« … ? »
« Ça va— ? »
Bon sang.
Elle avait réagi à la voix un peu trop tard.
Elle devait être perdue dans ses pensées sans s’en rendre compte.
Elle tourna la tête.
« Si tu restes là, c’est dangereux ! Non, ne bouge pas non plus ! S’il te plaît, attends juste là ! »
Loin,
au-delà du passage piéton immense, au bout de la traversée, un homme agita le bras.
« Un instant, s’il vous plaît, ne bougez pas imprudemment ! »
Il criait quelque chose.
Mais, pour être honnête, elle n’accorda pas attention à ses mots.
« …Une chanson. »
Elle écoutait un certain son.
Il semblait venir de cet homme.
Plus il approchait du passage piéton, plus le son devenait clair, lui permettant de localiser la source de la chanson.
« Un cœur. »
La chanson battait doucement dans son cœur.
Depuis qu’elle s’était réveillée—non, depuis le moment de sa naissance—elle entendait des sons provenant de chaque objet dans le monde.
Pour une raison ou une autre, rien ne pouvait être entendu du ciel nocturne,
et pourtant, le sol était toujours rempli de toutes sortes de bruits et de tumulte.
« S’il vous plaît, attendez. »
« … »
L’homme était différent.
Une chanson légèrement différente se répandait de son cœur.
Elle ressemblait à une voix humaine. Comme une machine. Comme un piano, comme un violon, comme un violoncelle, comme si chaque mélodie était superposée.
Elle se surprit à penser,
« …Magnifique. »
Pour la première fois de sa vie.
« Tellement magnifique. »
Elle—
trouva quelque chose de beau dans ce monde.
Il s’approcha et dit quelque chose, elle aussi lui dit quelque chose.
Là, à l’intersection.
Il n’avait pas d’histoire à lui raconter, pas de façon de dire d’où il était né ou quelle enfance il avait vécue.
Mais elle n’en avait pas besoin.
Elle ne pouvait pas lui raconter son passé ; même si elle le faisait, tout cela était destiné à être un mensonge.
Mais cela n’avait pas d’importance pour lui.
Il n’avait pas de naissance.
Elle n’avait pas de naissance.
Et pourtant, entre lui et elle, il y avait la vie.
Une chose très étrange, très belle.
« Je m’appelle le Fossoyeur. »
« Je… je suis Dang Seo-rin. »
C’est une histoire pour une telle intersection.
« Mon nom est un peu étrange, n’est-ce pas ? »
« Non. »
Tout comme il n’est pas étrange qu’un humain se consacre à une divinité exclue,
il n’est pas étrange qu’il existe une divinité exclue entièrement dévouée à un humain.
« Je pense que c’est un joli nom. »
Rejoignez notre discord sur
Cherchez le site NovelFire.net sur Google pour accéder aux chapitres de romans en avance et en haute qualité.