Traductions Wetried
Traducteur : ZERO_SUGAR
Éditeur : LiteraryGirl
Chapitre 367
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Le XIX Manquant
La mort fait tout disparaître.
Prenons l’exemple de lui. Il est né non de la femme légitime mais d’une concubine.
C’est ce que disait son père, le chef du clan qui portait autrefois la médaille d’or d’un député à l’assemblée nationale.
« Nous sommes une seule maison. Une seule. Vous devez tous devenir des piliers de ce pays, alors pas de disputes. Compris ? »
Tant que son père vivait, il avait assez de pouvoir pour définir ce que signifiait « famille ». Il ne chassa jamais son fils illégitime, ni ne laissa la mère du garçon errer entre des pièces louées.
Ce pouvoir ne dura que tant que le cœur de son père battait.
« Fils, on déménage encore. »
Peu après la mort de son père, il a aidé sa mère à faire ses valises, mais quelque chose était étrange. Oui, vraiment étrange pour une famille qui « déménageait », aucun de ses autres frères et sœurs n’était visible.
‘Quelle étrange situation,’ pensa-t-il. Pourquoi seule Mère et moi devions marcher sur la pointe des pieds pour rassembler des cartons ?
Peut-être que les bagages étaient simplement trop lourds. Peut-être que tous deux formaient l’avant-garde, portant le fardeau devant les autres.
Il lui a fallu trois années complètes pour réaliser qu’il était lui-même ce « bagage » lourd.
« Mon fils, intelligent comme ton père. »
Il comprenait beaucoup de choses. Pourquoi la nouvelle maison était plus petite que l’ancienne, pourquoi le quartier semblait plus sombre, pourquoi il ne demanderait jamais à Mère de confirmer ce qu’il savait déjà, pourquoi le silence avait le goût de la culpabilité, et comment la culpabilité était mêlée d’amour.
« Intelligent comme ton père, mais promets-moi une chose… Ne joins jamais l’armée… Jamais. »
Il voulait connaître le monde.
Parfois, en feuilletant le journal, il repérait les noms de ses « frères » en lettres d’imprimerie. Sur des pages qui prétendaient tisser un filet assez large pour attraper le monde en lettres, il semblait que le monde lui-même était introuvable.
‘Quelle étrange situation.’
La mort fait tout disparaître.
Prenons-la, par exemple. Elle est née fille d’un propriétaire d’oranger prospère.
« Oh, cet homme ! Franchement, oh là là… »
Son père était un homme à femmes. Un jour, il ramena à la maison un demi-frère plus jeune de l’oranger, et pour une raison quelconque, sa mère maltraita l’enfant sans pitié.
« Je ne peux pas vivre comme ça ! Oh, franchement… »
Elle détestait le son des soupirs de sa mère, alors elle fuyait ces soupirs. Elle sentait qu’elle ne pouvait respirer qu’à un endroit où les soupirs ne pouvaient pas l’atteindre. Elle disait à ses parents qu’elle allait jouer avec des amis, mais la vérité était très légèrement différente. Chaque jour était une petite évasion de la maison.
En échange d’avoir abandonné la maison, elle recevait le monde extérieur : le parfum de l’acacia en fleurs le long du chemin de l’oranger, le bruit d’un vélo rouge que son père avait acheté en secret, l’odeur de l’eau et de la terre humide dans le fossé entre le printemps et l’été.
‘Magnifique,’ pensait-elle à chaque retour, portant toutes ces choses extérieures dans son jeune souffle.
Le monde était aimable.
« Vraiment ! Ton père sera ma perte ! »
Dans tout le monde, seuls les êtres humains semblaient vivre à un demi-pouce de cet amour.
Ses sœurs aînées et deuxièmes sœurs allaient toutes étudier à Séoul. Elle, en revanche, choisit une autre ville. Sa mère se lamentait que ses notes étaient trop bonnes pour être gaspillées, mais son père la soutenait.
« Quelqu’un doit rester près de la maison. Tu ne peux pas en faire des snobs de Séoul. »
Elle entra à l’Université nationale de Busan. Lors d’une exposition sur le campus, elle vit l’ombre d’un étudiant masculin traînant des feuilles mortes le long du bord de la cour, et la pensée lui vint de façon tout à fait inconsciente.
‘Quelle beauté.’
Elle l’aimait, et il l’aimait.
L’amour n’a pas peur.
« Comment allons-nous nommer le bébé ? »
« Je réfléchissais. Aide-moi à décider. »
Ils se parlaient en forme polie. Pour eux, c’était un signe de respect et d’affection, mais en vérité, c’était une cicatrice que chacun avait héritée de ses parents respectifs. Ils ne savaient pas encore que le mariage signifiait échanger même les blessures dont ils ignoraient l’existence.
« Et si c’était un garçon ? »
« Si c’est un garçon, c’est moi qui choisis. »
« Si c’est une fille, c’est toi. »
Il y avait tellement de choses qu’ils ne savaient pas, et encore tant à apprendre.
Leurs cœurs battaient à tout rompre. Le jeune couple consultait des voyants, feuilletait des dictionnaires de prénoms, explorant leur propre ignorance, un bout de doigt prudent après l’autre.
« Si c’est un garçon, San. Un prénom monosyllabique. »
« Si c’est une fille, Seo-rin. »
Un enfant naquit. Elle s’appelait Dang Seo-rin.
Que c’était étrange, que c’était beau.
« … »
La mort fait tout disparaître.
Vers le moment où leur deuxième enfant vit le jour, sa mère mourut. Peu de temps après, son père et sa mère aussi partirent. Il y avait soudain beaucoup moins de personnes capables de témoigner de leurs parents.
Personne ne se souvenait comment son père était devenu député, quelles épreuves il avait endurées, ou pourquoi il insistait pour être « une seule famille » tout en ayant à la fois une épouse et une concubine. Personne ne se rappelait pourquoi, après avoir eu trois filles d’affilée, sa mère ne pouvait pas accepter le fils que son mari ramenait soudainement à la maison, ou pourquoi elle poussait si fort ses filles vers de bonnes universités.
La mort fait tout disparaître.
« … »
Dang Seo-rin apprit d’abord que la mort existait à l’âge de sept ans.
« Seo-rin semble aimer les fleurs. »
« Espérons qu’elle finira par arrêter de les manger. »
« … »
La petite Seo-rin se trouvait souvent accroupie dans la boutique de fleurs que tenaient ses parents. Entourée de plantes plus hautes qu’elle, elle levait les yeux vers les ombres projetées par la serre.
‘Que c’est étrange.’
La lumière du soleil scintillait sur les feuilles de pivoine vertes et brillantes, dans des éclats éphémères.
‘C’est magnifique…’
Tout était comme la lumière du soleil. Elle brillait un instant, mais c’était beau. Si la beauté était si grande, pourquoi ne pas rester un peu plus longtemps ? C’était étrange qu’elle n’existe que brièvement.
Le monde était étrange et beau.
Tellement beau, mais étrange.
« Sœur ! »
« D-a-ad. »
Petits frères et sœurs. Papa. Maman.
Sa famille.
Depuis le jour où l’ombre projetée par la serre rouillée s’est posée sur une feuille de pivoine, Dang Seo-rin a décidé d’accepter ce « quelque chose d’étrange mais de beau ». Elle pensait que c’était la forme originelle de la vie. En vérité, c’était la forme que ses parents, et leurs parents avant eux, avaient rongée dans le cœur de la vie au cours de leur propre vie — une forme encore trop grande à avaler, maintenant transmise à elle.
Pendant des millions d’années, à travers des centaines de milliards de branches.
‘Vivre’, se disait-elle.
Dang Seo-rin, elle aussi, était prête.
‘Vivre encore.’
Se faire blesser par les gens. Faire du mal aux gens. Se battre. Craindre. Protéger. Abandonner. Oublier. Se souvenir.
Comme Mère. Comme Père.
‘Vivre encore.’
Qui allait-elle rencontrer ?
Cette chance viendra-t-elle ?
Portera-t-elle un enfant ? Qu’est-ce que l’amour ? L’amour pour un partenaire est-il différent de l’amour pour un enfant ? Où vivra-t-elle ? Comment ? Serait-elle blessée ? Blessera-t-elle ? Où se retrouveraient-ils ? Quelles chansons aimerait-elle ?
‘Je laisserai la preuve que j’étais là.’
‘Le monde est si vaste.’
Comme des milliards d’humains avant elle, depuis des âges et des millénaires passés.
Son cœur, en forme de pomme, battait vite.
‘Regardez-moi.’
‘Voyez ce que je détestais, voyez ce que j’aimais.’
‘Je suis la fille bien-aimée de Père et Mère, la fière grande sœur de mes frères et sœurs.’
« Je m’appelle Dang Seo— »
Et puis le Vide est arrivé.
Creeeeeeak !
Lorsque nous avons poussé la porte semi-opaque de la serre, un jardin trempé de sang s’est ouvert devant nous.
La voilà, juste là à l’entrée. Comme si elle avait essayé de fuir et avait échoué, une enfant encore jeune mais pas assez pour être au lycée était embrochée sur une tige de plante.
« C’est… »
« La petite sœur de Seo-rin, » dit Go Yuri, à moitié en avance sur mes propres pensées. « Tu l’as vue, n’est-ce pas, Chef de Guilde ? »
Je l’avais vue. En purgant le Vide Infini, j’avais traversé la barrière qu’il avait dressée et aperçu une vision de Seo-rin avec ses frères et sœurs. C’était aussi une vision — mais le cadavre déchiqueté devant moi était brutalement réel.
« Donc, ça s’est vraiment produit. »
« Je le crois… Honnêtement, je suis étonné que la porte se soit ouverte. Dieu merci, LiteraryGirl ne nous a pas trahis. »
Bam !
Quelque chose a claqué derrière nous. En me retournant, j’ai vu une empreinte de main noire éclaboussée sur le mur en vinyle.
Claquement ! Claquement, éclaboussure !
Les empreintes de mains se multipliaient, agrippant la poignée, secouant la porte, traçant des sillons déchirés dans le film.
« Ah. Mhm. » Go Yuri arborait un sourire troublé. « Ils ne connaissent pas le sens de l’abandon… même si, avec un vœu qui les lie, ils ne peuvent probablement pas le faire, même s’ils le veulent. »
« Un vœu ? »
« Pardonnez-moi, Chef de Guilde, mais je vais rester en retrait pour veiller. » Elle se plaça poliment devant l’entrée, son corps bloquant la porte. « Passer tout votre temps avec moi jusqu’à la fin ne serait pas si mal, mais de toute façon, vous oublierez tout ce qui se passe dans ce royaume et dans ce cycle. »
« …J’ai encore beaucoup de questions pour vous. »
« Je sais. Mais comme je l’ai dit, vous ne vous souviendrez pas de ce moment. »
Boum ! Bang, éclaboussure !
Des empreintes de mains noires tapissaient la serre derrière elle, la tachant de noir profond.
« Répéter la même conversation encore et encore… je n’aime pas ça, Chef de Guilde. Ça épuise le cœur. À moins que… Préféreriez-vous devenir une avec moi ? »
Éclaboussure.
Une paume d’obscurité a saisi la cheville de Yuri, mais elle est restée impassible.
« Cela aussi serait une sorte de fin. Ça ne me dérangerait pas. »
« Quelle que soit la fin que tu envisages, si ce n’est pas une fin heureuse, ma propre mort est déjà programmée, » ai-je refusé sèchement.
« Ah ? Ahaha. » Ses lèvres se courbèrent pour révéler un croissant de lune blanc. « Noh Do-hwa. Oui, en effet… Quelle fascination. L’être le plus éloigné des Anomalies jette un sort sur l’être le plus proche d’eux. »
Claquement. Glouglou, éclaboussure.
D’innombrables mains l’enveloppèrent, saisissant ses chaussures et ses chevilles, mais n’avançaient pas plus haut, comme si une barrière invisible bloquait leur montée.
« Je comprends, Chef de Guilde. » Elle pinça l’ourlet de sa jupe entre ses doigts et fit une élégante révérence. « Adieu. Retrouvons-nous quelque part où tu ne te souviendras pas. »
« …Merci de m’avoir guidé jusqu’ici. »
« Pas du tout. »
Yuri ne leva pas la tête.
« Au contraire, je vous remercie. Toujours. »
Je me suis retourné et ai fait un pas plus profondément dans la serre, vers le sanctuaire intérieur d’Hécate. Après quelques pas de plus, j’ai jeté un coup d’œil en arrière.
Il ne restait que l’obscurité.
D’une manière ou d’une autre, je le sentais. Avec ce seul pas, toute une ligne temporelle s’était coupée net. Dans une boîte de choix à la Undertaker, j’avais dû voir deux options jusqu’à il y a un instant :
[1. Aller à Dang Seo-rin]
[2. Rester avec Go Yuri]
Si je n’avais pas échappé au lavage de cerveau et à la tentation, le jeu m’aurait sûrement forcé à choisir l’Option 2.
Saisissant la bande de cheveux noire de Cheon Yo-hwa, son dernier relic, un objet précieux ou un vestige fantomatique, je me hâtai. Au-delà se trouvait le secret que Seo-rin voulait le plus cacher, la vérité voilée par le ciel nocturne d’Hécate.
« Vas-y. »
Tous les quelques pas, un autre corps jonchait le jardin. Un garçon d’environ l’âge du lycée… le deuxième frère de Seo-rin. L’enfant à l’entrée était le plus jeune frère ; elle avait essayé de le sauver. Chaque cadavre avait été tranché par des feuilles mutantes ou empalé sur des tiges—
C’était la scène qui avait marqué la vie de Seo-rin, son traumatisme à vie désormais dévoilé.
« Corps superposés. »
Ses frères et sœurs… et là, du côté de la mère. Ils n’avaient pas couru loin.
La vision superposait les cadavres. Des plantes autrefois soigneusement entretenues avaient été infectées par le Poison du Vide en masse. Peut-être avaient-elles été contaminées il y a longtemps et l’incubation s’était simplement terminée à cet instant.
« Courez ! »
Qui avait crié ?
La famille vivait à la boutique. Les écoles étaient fermées en raison de la situation d’urgence, donc le plus jeune et le deuxième plus jeune étaient à la maison.
« Papa ! »
« Sani, pars ! Va demander de l’aide ! »
« O-o-okay ! »
« La grande sœur est à l’intérieur ! »
Leur lutte ne signifiait rien. Dans ces premiers jours, il y avait trop peu d’informations sur les Anomalies. Qui aurait deviné que des plantes pouvaient devenir des monstres ?
Le père, la mère, le deuxième, le troisième, le plus jeune. Tous tués en quelques instants, à quelques mètres les uns des autres. Une épreuve au-delà de ce que les gens ordinaires pouvaient supporter—
Non, je me corrige. Le Jardin de l’Anomalie était simplement trop puissant. La plupart des Éveilleurs de l’époque ne pouvaient même pas espérer le gérer.
Mon cœur battait à tout rompre alors que je marchais dans le jardin où illusion présente et vestige du passé se mêlaient, passant devant le cadavre du père de Seo-rin avec des souvenirs liés à chaque vue.
« Mes petits frères et sœurs… »
Ce n’était pas un souvenir lointain.
« Mes frères et sœurs ne cessaient de me supplier d’abandonner la boutique et de fuir avec maman et papa, mais je leur ai dit… je leur ai dit de faire confiance à leur grande sœur, mais ensuite je… j’avais cette idée sur les guildes… »
Au 999e cycle, Seo-rin elle-même avait fait une confession dans le Jardin des Fleurs Tombées.
« Je n’arrêtais pas de poursuivre ce rêve d’en former une… Quand je suis revenue, personne n’était là. Je suis allée à la boutique, et… Si seulement je n’avais pas fait ça, alors… »
Lorsque la tragédie a frappé, selon son propre témoignage, Seo-rin n’était pas sur les lieux. Cela signifie qu’après la mort de sa famille, elle était revenue à cet endroit. Ainsi, l’Anomalie végétale qui avait bu le sang de sa famille était encore en vie à l’époque, et pour que Seo-rin survive, elle avait dû la tuer. Évidemment, sans la tuer, elle serait aussi morte avant de pouvoir venger quelqu’un. Alors maintenant—
« Aurait-elle pu le faire ? »
Pourrait-elle, une Éveillante encore de faible niveau, sans expérience, qui avait été prise en embuscade sans même le temps de chanter sa Chanson Maudite…
Mon cœur battait à tout rompre. Les pensées peuvent s’arrêter, mais les battements du cœur ne s’arrêtent jamais. Il pompait le sang dans mes jambes, m’incitant à faire un pas, puis un autre.
« Si Seo-rin s’était d’une manière ou d’une autre vengée, en brûlant tout le jardin, alors pourquoi la vue des fleurs la mettait-elle encore en panique ? Quelque chose manque. »
La vengeance ne restaure jamais ce qui est perdu, mais elle te rend plus fort que ta perte. Les fleurs seules ne devraient pas la briser. Elle devrait être furieuse, brûlant chaque fleur au moindre regard.
« Pourtant, après avoir apparemment pris sa revanche, elle s’est encore effondrée à la vue des fleurs. Pourquoi ? »
Non.
Mon cœur sauta un battement.
Non, ma prémisse était erronée. C’était le contraire. Il n’était pas étrange qu’elle craque malgré sa revanche. Elle craquait parce que sa revanche avait échoué.
Seo-rin ne leur avait pas vengés. Elle avait dû fuir. Elle avait ouvert la serre et avait immédiatement compris à quel point la situation était critique. Son plus jeune frère était déjà mort à l’entrée, après tout. Elle a rugi et elle a désespéré, et pourtant elle était intelligente. Même dans le chaos, elle a jugé avec précision qu’elle ne pouvait pas battre cette Anomalie maintenant.
Alors elle a couru, jurant de revenir. Une conclusion raisonnable à tirer.
« Mais alors pourquoi ne m’a-t-elle pas dit la vérité ? »
Si cette hypothèse était correcte, quelqu’un d’autre avait dû détruire le jardin plus tard. Lors de ma visite avec Seo-rin, il n’y avait que des cendres.
« Peut-être un autre Réveil, pendant que Seo-rin était sous le choc ? »
Pourtant, la Sainte-Jeunesse observait tous les grands Réveilleurs avec sa Clairvoyance à ce moment-là. Si un autre avait été présent, elle l’aurait remarqué.
« Et la Sainte-Jeunesse ne l’a jamais mentionné. »
Elle ne cacherait pas un secret d’une telle envergure.
« Donc… elle n’a pas du tout vu la tragédie ? »
Je ne lui avais jamais demandé à la Sainte-Jeunesse à propos du passé de Seo-rin. En fait, je lui avais demandé de ne pas regarder lors de mes réunions privées avec Seo-rin, et elle respectait cela.
Bam, pas.
Le battement de cœur et les pas résonnaient jusqu’à ce qu’à un moment donné, j’atteigne l’abîme du jardin.
Là gisait Dang Seo-rin, morte.
Mon souffle se bloque dans ma gorge. C’était une scène de massacre. Des feuilles aussi tranchantes que des couteaux, des tiges aussi épaisses que des brochettes, l’avaient déchiquetée.
La mort fait tout disparaître.
Personne ne se souvenait que lui, qui avait combattu un monstre pour la première fois pour protéger sa famille, était le fils illégitime d’un député qui, sans aucune aide de la maison principale, avait réussi à gérer une boutique de fleurs à Busan.
Personne ne se souvenait que elle, qui protégeait ses enfants, aimait autrefois le souffle qui montait des routes rurales et souriait lorsqu’elle mordait dans une pêche cueillie à l’aube par son père.
Entre cet homme et cette femme se tenait Dang Seo-rin.
Elle était vive d’esprit depuis l’enfance et encore plus perspicace en grandissant. Lorsque la moitié des citoyens de Séoul ont disparu en un instant et que la foule a fui Busan pour le Japon, Seo-rin soutenait que Busan serait plus sûre. L’histoire avait montré que Busan serait le dernier bastion de la Corée. Conquérir un point d’appui maintenant, le fortifier avec des terres et des connexions, et ce serait une forteresse bien plus sûre qu’une ville japonaise sans liens.
C’était la bonne décision, mais personne ne resterait pour se souvenir de cette justesse.
La mort fait tout disparaître — vies, amours, futurs.
Alors que la moitié de Séoul disparaissait en un clin d’œil, le massacre dans ce jardin de Busan n’était qu’un jour ordinaire dans la routine du Vide.
Le père. La mère. Le deuxième. Le troisième. Le plus jeune.
Et l’aîné — né pour briller.
« Ah. »
Dang Seo-rin était morte.
« Ru…n… »
Quand le jardin est devenu un boucher, Seo-rin a été la première frappée. Le père ne pouvait abandonner l’enfant qu’il aimait plus que tout. La mère non plus. Ils ont simplement essayé de sauver les autres enfants, mais les tiges étaient trop rapides. Elle avait tourné le dos, protégeant l’enfant, et la pointe les a transpercés tous les deux.
« Ah… ah… Maman… »
Pourtant, même alors, Seo-rin n’était pas morte mais gisait en train de mourir.
Le père est tombé. La mère est tombée. Les frères et sœurs sont tombés un par un.
Le rouge a inondé sa vue.
« Papa… »
La mort approchait.
A-t-elle eu peur ? Elle semblait avoir peur.
Tout disparaît.
Si même un membre de la famille avait survécu, elle n’aurait pas eu autant peur.
Quelqu’un se souviendrait.
Quelqu’un se souviendrait de notre famille.
« Ah… »
Mais toutes étaient mortes.
Le joli sourire de la mère, le visage du père lorsqu’il se demandait comment faire pousser des pots, leurs voix, les vêtements qui allaient à la plus jeune, combien elle aimait sa famille.
Tout cela, pour une raison ridicule comme celle-ci, s’enfonça à jamais dans le Vide.
Les lèvres de Seo-rin bougeaient sans bruit.
Aucune voix ne sortit. Un cri qui ne pouvait devenir un son tremblait dans le silence.
Non.
« Quelle injustice. »
Ô Dieu.
Face à l’absurdité, elle fit ce que les humains font souvent en dernier : elle invoqua l’être le plus absurde que l’humanité ait jamais conçu.
S’il te plaît, ô Dieu. Juste encore une fois.
Ses yeux vides, déjà marqués par la mort, levèrent les yeux à travers le toit de la serre déchiré pour voir la lumière de la lune se répandre.
Donne-moi une prochaine fois…
Le vinyle tremblait, mais il n’y avait pas de vent. Peut-être qu’il tremblait avec son propre souffle haché.
Tout ce que j’ai, je le donnerai tout entier.
C’était un vœu sincère mais une volonté contradictoire. Si elle donnait vraiment « tout », alors même si le temps lui était accordé, il ne lui appartiendrait plus.
Mon nom, ma vie, tout mon avenir, chaque souvenir… prenez-les tous.
Laisse-moi vivre… en tant qu’être humain.
Elle le voulait. Pour vivre en humain, elle serait prête à abandonner l’humanité.
Elle pria pour le paradoxe.
Présent mais impossible.
Je refuse.
Je refuse cette fin.
Le jardin devint silencieux. Il n’y eut ni respiration, ni gémissements. Seules les plantes se tortillaient, se délectant de ce qui restait des humains.
Dang Seo-rin était morte.
« … »
La lumière de la lune se pencha.
La lumière de la lune n’est que la réflexion de la lumière du soleil, pourtant les gens insistent pour l’appeler lumière de la lune, comme si un monde séparé se trouvait au-delà du miroir.
Une ombre, pas la vraie.
Un être connu seulement sous un alias, pas par son vrai nom.
La lumière de la lune se répandit sur le cadavre de Seo-rin.
Pour la lune, c’était naturel : toutes choses sur la terre ne sont que des ombres reflétées momentanément ailleurs.
Humain mais pas humain.
Vivant mais pas vivant.
Possédé mais dépouillé.
La lumière du ciel nocturne trouva enfin une ancre pour exister sur la terre.
Et à cet instant—
« … »
—Dang Seo-rin ouvrit les yeux.
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