Chapitre 130
Le garçon bougea le premier.
Il fondit sur elle, bas et rapide, se lançant comme un sprinteur. Alors qu'il comblait la distance, le symbole magique sur son torse s'illumina et le froid s'accumula autour de son poing en avant — une gaine de givre, blanche et dentelée, faisant crépiter l'air alentour.
{{Art du Guerrier : Lance de Glace}}
Il jaillit du sol tel un carreau d'arbalète, son poing glacé visant directement le plexus d'Ebony, avec une telle célérité qu'une personne sensée aurait esquivé.
Ebony n'esquiva pas.
Elle encaissa le coup. Le poing gelé s'enfonça dans son sternum et l'impact la fit se replier sur lui, du sang jaillissant de sa bouche — et à travers ce sang, à travers le choc du froid mordant sa poitrine, elle souriait. Ce sourire cynique et furieux, dénué de la moindre chaleur.
« (Te voilà.) »
Sa main se referma sur le bras tendu du garçon avant qu'il ne puisse se dégager.
Elle projeta son genou contre son coude tout en abattant son propre coude sur l'articulation au même instant. Le bras du garçon se brisa entre les deux avec un bruit de bois vert que l'on rompt. Il n'eut même pas le temps de hurler. L'autre main d'Ebony était déjà dans ses cheveux, et elle écrasa son visage contre le sol avec une telle force qu'elle y creusa un cratère, maintenant son crâne plaqué contre la terre.
Puis, elle alluma le feu.
{{Magie de Vie × Art du Guerrier : Poings de Feu Purificateur}}
Une flamme verte s'écoula de sa main vers lui, et tout le corps du garçon se raidit. Il se débattit sous sa poigne, un son aigu et ténu s'arrachant de sa gorge — pas des mots, les moines ne prononçaient pas de mots, mais la douleur possède son propre langage — tandis que le feu purificateur trouvait la source de sa magie et commençait à la consumer. Son givre s'éteignit. Le symbole sur son torse faiblit.
Ebony leva la main et laissa le feu s'éteindre.
Le garçon gisait dans la poussière, le nez en sang, et tentait de se redresser en s'appuyant sur son seul bras valide. Il parvint à mi-chemin.
Elle le frappa.
Elle le frappa encore. Et encore. Les coups s'abattaient avec le rythme régulier et sans hâte de quelqu'un qui avait décidé que cela prendrait du temps et qui s'y était résigné. Les secondes devinrent une minute. Une minute en devint plusieurs. Son visage se décomposa sous ses poings — lèvre fendue, nez cassé, un œil se fermant sous l'effet du gonflement, le sang ruisselant sur ses traits juvéniles et pâles jusqu'à ce qu'ils ne le soient plus du tout.
Ebony s'assit sur ses talons, respirant difficilement, et contempla les restes de ce qu'il était.
« Voilà », dit-elle. « Maintenant, tu as l'air de ton âge, vieil homme. » Elle essuya le sang de ses articulations sur sa cuisse. « Ce petit visage juvénile est ce qu'il y a de pire chez les gens comme toi, tu sais — de jolis visages d'enfant étirés sur ce que vous êtes réellement. C'est écœurant, une fois qu'on sait ce qui se cache dessous. » Elle pencha la tête. « Et si je me souviens bien, vous, les moines guerriers, faites vœu de silence. Donc je sais déjà que je n'obtiendrai pas un seul mot de cette bouche par la manière douce. » Sa voix devint monocorde. « Alors, fais vite. Où sont mes amis ? »
Le garçon ne dit rien.
Au lieu de cela, il se rua sur elle — un coup désespéré et maladroit de son bras intact, visant sa gorge.
Ebony attrapa son poignet sans même le regarder, ses yeux devenant froids et très calmes.
« Alors voyons voir », dit-elle doucement, « si ton esprit tient ce vœu aussi bien que ta bouche. »
{{Magie de Vie : Soin}}
La lumière verte l'inonda et son visage se reconstitua — le nez cassé se redressa, la peau fendue se referma, l'œil gonflé s'ouvrit. Il la fixa alors que la douleur s'estompait, et l'expression qui traversa ses traits restaurés n'était plus celle du défi.
C'était l'horreur. Parce qu'il comprenait, maintenant, exactement ce qu'elle comptait faire.
Elle le brisa à nouveau.
Et le soigna. Puis le brisa encore. Les minutes devinrent une heure. Une heure devint davantage. Elle travailla sur son corps avec méthode — les bras, les côtes, les mains — brisant et réparant, brisant et réparant, et le garçon tint sa promesse avec une discipline qu'en toute autre circonstance, Ebony aurait pu respecter. Il tint bon durant la première heure. Il tint bon durant la seconde.
Il craqua à la cinquième.
« Arrête ! » La voix qui s'arracha de lui était rauque, à peine une voix, une chose mise à vif par les hurlements. « S'il te plaît... s'il te plaît, arrête ! Je te le dirai ! Je te dirai où ils sont ! S'il te plaît... juste arrête... »
Ebony ne s'arrêta pas.
Elle continua, et le garçon essaya de ramper, se traînant sur le sol calciné à la force de ses coudes, mais elle lui faucha les jambes — sentit les os céder — et le ramena vers elle.
« Espèce de folle, qu'est-ce que tu fais ! » Il sanglotait maintenant, son serment totalement oublié. « Je t'ai dit que je parlerais ! Je vais parler, espèce de cinglée... »
« Ne sois pas stupide. » La voix d'Ebony ne changea pas. « Je sais exactement ce que tu ferais. Tu m'enverrais dans un piège, ou dans un endroit désert à des kilomètres de là où ils se trouvent vraiment, et tu gagnerais du temps pour les tiens. » Elle posa sa main sur sa jambe en ruine.
« La première réponse n'est jamais la vérité. Pas encore. Elle ne devient la vérité que lorsque tes os hurlent assez fort pour que le mensonge coûte plus cher que l'honnêteté. »
Elle tira brusquement, et la jambe se détacha entièrement de son corps.
Le son qu'il émit alors n'était humain dans aucun registre connu.
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À la tombée de la nuit, le garçon était en vie.
Son corps, du moins — suffisamment soigné pour continuer à respirer, cloué droit contre un arbre par le même fer noir traversant ses mains levées, exactement comme Kanary avait été laissée. Mais ce qui habitait son regard n'avait pas survécu à la journée. Il fixait le vide, et le vide était tout ce qui se lisait sur son visage. Juste de l'horreur, figée dans ses traits comme si elle avait été coulée là et laissée à durcir.
Ebony s'assit près du feu qu'elle avait allumé et fouilla dans son sac.
« (Il ne reste que trois potions.) » Elle fit tourner les petites fioles à la lueur des flammes. « (J'en ai déjà brûlé deux pour Kanary. Et mes soins via les potions sont grossiers — ça referme la plaie, mais pas proprement.) »
Kanary gisait à ses côtés, inconsciente mais stable, les bandages retirés, les pires blessures scellées. Mais ces cicatrices avaient laissé des traces.
De fines lignes marquaient ses bras, son cou, la ligne de sa mâchoire — des endroits qui auraient dû guérir sans laisser de traces, mais ce ne fut pas le cas, car la guérison par potion n'avait pas la finesse du mana d'Ebony, et le mana d'Ebony était épuisé depuis des heures.
« (Des cicatrices,) » pensa-t-elle en regardant le visage de son amie. « (Sur un visage aussi joli. Elle ne méritait pas de s'en sortir marquée. Rien de tout ça. Et je ne peux même pas réparer ça correctement.) »
Elle détourna le regard, honteuse, vers le dragon.
Stor dormait contre sa hanche, enroulé en une boule chaude et serrée, un petit tas d'os brisés à ses côtés — un cerf qu'Ebony avait chassé pour le laisser se rassasier. Il avait voulu dévorer la jambe tranchée du moine à la place. Elle l'en avait empêché avant qu'il ne puisse l'atteindre, avec fermeté et rapidité.
« (S'il goûte à la chair humaine ne serait-ce qu'une fois, il commencera à me voir comme une proie, lui aussi. Pas encore. Peut-être même jamais, si je m'y prends bien.) »
Elle alimenta le feu et repassa sa journée en revue.
Le moine, avant qu'elle ne brise à la fois son vœu et son esprit, avait fini par tout avouer, morceau par morceau. Les Libérateurs de l'Éclipse.
C'était leur nom. Une organisation — et ils s'en étaient pris à son groupe par vengeance, furieux que leurs plans à la tour près de la terre natale de Kanary aient été ruinés. « (Je ne pensais pas qu'ils agiraient aussi vite. Je ne pensais même pas qu'ils viendraient.) » Et c'était bien de sa faute, si elle remontait le fil des événements avec honnêteté. C'était elle qui avait insisté pour entrer dans cette tour, au départ.
Elle laissa échapper un long soupir et accepta la situation, car elle ne pouvait rien faire d'autre.
Ils avaient laissé Kanary derrière eux, avait dit le moine, pour une raison froide et pragmatique : elle n'aurait pas survécu au voyage jusqu'à la Montagne de Givre.
C'était là que les Libérateurs avaient établi leur quartier général — une forteresse dans les sommets lointains — et c'était là qu'ils emmenaient Lucian, Daniel et Veronica. Une organisation qui conquérait des nations en s'emparant de tours, qui construisait des points de guerre sur toute la carte pour déstabiliser le monde entier, une flèche capturée à la fois.
La Montagne de Givre se trouvait à plusieurs jours de voyage. Et Ebony ne pouvait pas avancer à un rythme normal avec Kanary dans cet état.
Elle sortit son couteau.
Elle ramassa une longue branche épaisse — presque un jeune tronc — et y planta la lame, taillant l'extrémité jusqu'à obtenir une pointe acérée. Une fois suffisamment aiguisée, elle la jeta sur le tas à côté d'elle : un amas grandissant de branches qu'elle avait déjà transformées en lances et en pieux tout au long de la soirée.
« (Ils ont déclaré la guerre,) » pensa-t-elle en taillant une nouvelle pointe. « (Ils ont déclaré la guerre au mauvais groupe.) »
La tête de Stor se redressa.
« Quelque chose arrive », dit le petit dragon, soudain en alerte, les yeux brillant dans l'obscurité.
Ebony fut sur pied en un instant, son couteau inversé dans sa poigne, le feu prêt dans sa main libre.
Les arbres s'écartèrent — et un dragon en sortit. Plus grand que Stor, aux écailles rouges, âgé de quelques années de plus à en juger par son allure, il se déplaçait avec la prudence méfiante et affamée d'un animal qui avait été en cage. « (L'un de ceux qui étaient destinés au trafic,) »
réalisa-t-elle. « (Il s'est échappé lors de l'explosion et a erré jusqu'ici. Et maintenant, que faire ? Le tuer pour de la viande fraîche, ou le laisser partir ?) »
« Ce n'est pas lui », corrigea Stor avant qu'elle ne puisse se décider. « Ce n'est pas ce que j'ai ressenti. »
De derrière le dragon rouge, une seconde silhouette boita jusqu'à la lumière du feu.
Le nain. Hrazfel — battu, ensanglanté, sa belle assurance de ce matin totalement envolée — traînant une jambe, fixant Ebony avec la haine spécifique d'un homme qui n'a nulle part où la déverser.
« Toi. » Il pointa un doigt vers elle. « C'est de ta faute, Visiteuse. Ces moines au visage d'enfant nous ont tendu une embuscade moins d'une heure après que je t'ai quittée — à cause du bruit que tu as fait, à cause du dragon que tu as libéré — et ils ont tout pris. Chaque bête. Chaque homme qu'il me restait. » Sa voix se brisa. « Ils les ont tous emmenés. »
« C'est dommage », dit Ebony, d'un ton plat. « Vraiment. Mais ce n'est pas mon problème. Alors je te suggère de boiter jusqu'au chemin par lequel tu es venu, vieil homme, avant que je ne décide de finir ce que l'œuf a commencé. »
« Cette option est morte il y a des heures. » La mâchoire de Hrazfel se contracta. « Mes gars ont disparu. Tu ne comprends pas ce que cela signifie — ces moines ne tuent pas les prisonniers.
Ils font pire. Ils les lavent. Ils effacent leur esprit et y injectent de la loyauté à la place, jusqu'à ce qu'il ne reste plus rien de ce qu'ils étaient — juste de petits pions fidèles pour l'Éclipse. Un sort pire que la mort. » Il cracha par terre. « Je suis venu pour te faire payer. Mais surtout, je suis venu parce que je n'ai nulle part où aller et personne d'autre qui sache où ils les ont emmenés. »
Ebony se figea.
« (Effacement mental.) » Le mot tomba comme un couperet. « (Si c’est ce qui attend Lucian, Daniel et Veronica, alors je n’ai pas des jours devant moi. Je n’ai pas le temps d’attendre que Kanary guérisse. Je dois y aller maintenant. » Elle baissa les yeux vers Stor, petit, chaud et âgé d’à peine un jour. « Et je ne peux pas le faire avec un nouveau-né qui ne sait même pas encore voler droit.) »
Elle reporta son regard sur Hrazfel.
« Alors pourquoi ne pas aller les chercher toi-même ? » dit-elle. « Ce sont tes hommes. »
Le visage du nain se crispa, et la fierté blessée qui s'y lisait était presque pire que ses blessures. Il frappa le sol du poing et son corps commença à enfler — le bleu orageux se propageant sur sa peau, la foudre s'éveillant dans ses yeux, la forme du géant émergeant du vieux nain brisé, même s'il ménageait sa jambe blessée.
« Parce que personne ne prend une forteresse pareille seul, gamine ! » rugit-il. « Ni moi. Ni toi. Ni le plus fort des imbéciles ayant jamais vécu ! Une base de cette taille, avec autant d'entre eux... Je mourrais à la porte sans rien accomplir ! »
Ebony leva les yeux vers le géant de quatre mètres crépitant de tonnerre et, lentement, délibérément, elle sourit.
C’était à nouveau son sourire cynique. Celui qui n’avait aucune chaleur. Celui qu’elle réservait aux pires idées qu’elle ait jamais eues.
« Eh bien, vieil homme, » dit-elle. « Dans ce cas, que dirais-tu d'engager une experte pour faire s'écrouler des montagnes ? »