Chapitre 75
Chapitre 75
La réponse de Lucas à l'incident entre Angela et moi fut simple : le renvoi.
Pour les domestiques, les mesures disciplinaires habituelles sont la flagellation ou le licenciement. Plutôt que de laisser la punition entre les mains de Mme Rosa, Lucas opta pour cette dernière solution.
« Sans lettre de recommandation, aucun domaine près de la capitale ne l'embauchera. Une domestique renvoyée sans ce sésame n'aura d'autre choix que de chercher du travail dans un village reculé. »
« C'est sans doute la solution la plus radicale. »
Lucas et Yvette ayant tous deux été témoins du comportement d'Angela, toute rédemption lui était impossible.
En me remémorant la confrontation avec Angela et le fait qu'Yvette soit tombée dessus par hasard, je sentis mes joues s'embraser à nouveau.
Qu'est-ce qui est le plus embarrassant : être surprise dans une telle situation par mes amies ou par quelqu'un que je connais à peine ?
Après une longue nuit à travailler pour la réception, mon corps était déjà lourd, et mon esprit l'était tout autant.
Alors que je laissais échapper un profond soupir, Lucas me piqua la joue. À un moment donné, il s'était rapproché, ne laissant que quelques centimètres entre nous.
« Tu es toute rouge, Rosie. On dirait une tomate. »
« C'est quoi cette façon d'appeler ta sœur "tomate", hein ? »
Je plissai les yeux vers lui, et Lucas, au lieu de battre en retraite, fit une moue théâtrale. Il marmonna des absurdités sur le fait que c'était parce que j'étais mignonne ou quelque chose d'aussi ridicule.
« Tu deviens trop insolent. Va te coucher, il est presque l'aube ! »
Je lui donnai une tape sur le bras, et Lucas grommela dans sa barbe avant de fourrer ses mains dans ses poches et de retourner vers la villa d'un pas traînant. De mon côté, je décidai de regagner les quartiers des domestiques avant qu'il ne soit trop tard.
La chambre d'Angela était fermée à clé, et Mme Rosa m'informa qu'elle avait été placée en période de probation.
*****
Deborah prit une profonde inspiration.
Le clair de lune baignait le domaine d'une lueur argentée. La demeure de la famille Louise se dressait, inchangée, telle qu'elle s'en souvenait.
Il y a bien longtemps, si loin qu'elle pouvait à peine s'en rappeler, Deborah avait visité cette demeure pour la première fois, tenant la main de sa mère.
C'était durant une période tumultueuse de troubles politiques et diplomatiques, où les menaces de guerre planaient et où les rois étaient remplacés.
C'était aussi l'époque où, après plus d'un siècle, le temple avait cherché une prophétie divine pour apaiser le chaos qui enveloppait le royaume.
C'était une ère où les nouveaux riches, marchands et roturiers, commençaient à s'agiter, défiant les anciennes hiérarchies. Les chemins de fer étaient en construction, et un voyage vers une ville de villégiature ne prenait plus qu'une seule nuit. Pourtant, au milieu de ce progrès technologique, une prophétie divine avait soudainement émergé.
Peu importait le degré d'avancement de la technologie, rien ne calmait l'agitation comme le pouvoir divin. Plus précisément, les gens avaient besoin de quelque chose, n'importe quoi, à quoi se raccrocher dans leur lassitude.
« Il existe une jeune noble née il y a trois ans que les dieux ont choisie. Cette enfant, aimée des dieux, apportera la lumière à l'avenir de notre royaume. »
La prophétie désignait spécifiquement une jeune noble née un certain jour, trois ans auparavant, la déclarant Sainte des dieux.
Et c'est ainsi qu'une courtisane du quartier chaud de la capitale amena Deborah à la demeure de la famille Louise, serrant sa petite main.
C'était à l'époque où la prophétie concernant la Sainte s'était répandue dans tout le royaume.
« Cette enfant est à vous », dit la courtisane en poussant une petite fille aux cheveux argentés et à l'allure négligée sur le sol. Deborah trébucha et tomba à genoux sur le tapis orné.
Le Baron Louise, le visage dissimulé derrière une épaisse barbe, haussa les sourcils, agacé.
Il n'avait rien d'un noble. L'odeur d'alcool et de cigare qui émanait de lui était si forte qu'il était nauséabond de s'approcher.
Son bureau était un chaos indescriptible, rendant impossible l'idée qu'un quelconque travail ait pu y être accompli.
La jeune Deborah, effrayée et tremblante, leva les yeux vers son père pour la première fois de sa vie.
« Et comment suis-je censé croire que cette gamine est ma fille ? »
« Regardez-la, puis regardez-vous dans un miroir. Elle est votre portrait craché », répondit la courtisane.
Le Baron Louise connaissait bien la courtisane ; elle avait été sa maîtresse, en quelque sorte, trois ans plus tôt. Mais leur passion passagère s'était vite éteinte.
« Qui me dit que vous n'étiez pas en train de batifoler avec quelque autre vaurien pendant que vous étiez avec moi ? »
Malgré ses paroles, le Baron Louise se leva lourdement de sa chaise, soulevant le menton de Deborah avec le bout de sa canne.
« M-Maman… »
Bégaya Deborah, parvenant à peine à soutenir son regard, le corps secoué de tremblements.
En effet, Deborah portait une ressemblance frappante avec le Baron Louise. Ses cheveux argentés brillaient comme de la soie filée, et ses yeux violets reflétaient les siens. Même ses traits étaient une réplique quasi parfaite des siens.
Le baron laissa échapper un rire sec.
« Alors, cette gamine est née le jour de la prophétie ? »
« C'est le cas. Si vous ne me croyez pas, je peux appeler la sage-femme qui a aidé à la mettre au monde », insista la courtisane.
« Non, ce ne sera pas nécessaire. »
« Que voulez-vous dire ? »
La courtisane croisa les bras, mécontente.
« Peu importe qu'elle soit née le jour de la prophétie ou non. »
« Que dites-vous là… ? »
« Vous voulez clairement obtenir quelque chose en m'amenant cette enfant. Très bien. Je dirai à l'intendant de la prendre en charge. Mais ne remettez plus jamais les pieds dans ma maison. »
La courtisane étira ses lèvres en un sourire amer. C'était exactement ce qu'elle avait voulu.
C'est ainsi que Deborah passa des mains de sa mère courtisane à la garde du Baron Louise, puis, finalement, au temple de la capitale.
La sage-femme des bas-fonds confirma la date de naissance de Deborah, et aucune autre jeune noble n'était née ce jour-là.
En vérité, même s'il y en avait eu une autre, Deborah ne l'aurait jamais su.
Une fois placée sous la garde du temple, les événements s'accélérèrent. La Sainte, aimée des dieux, fut révélée au royaume.
Ainsi, Deborah l'enfant illégitime devint Deborah Louise, et de Deborah Louise, elle se transforma en Deborah la Sainte.
La fille d'une courtisane qui avait erré dans le quartier chaud devint la femme la plus révérée et sacrée, adorée par tout un royaume.
*****
Deborah suivit le majordome qui la guidait vers le bureau de son père.
Depuis qu'elle était devenue la Sainte, elle n'avait visité cet endroit qu'une poignée de fois. Son père, quant à lui, ne l'avait jamais appelée.
C'était comme si elle n'existait pas. Après avoir extorqué de l'argent au temple, il n'avait jamais daigné montrer son visage.
En marchant dans les couloirs baignés de lune de la demeure, les pensées de Deborah s'agitaient.
Étais-je vraiment la seule jeune noble née le jour de la prophétie ? Et s'il y en avait eu une autre ? Quelqu'un qui ne serait pas comme moi, mais une héritière aristocratique parfaite ?
Les murmures des prêtres au temple l'avaient toujours déstabilisée, semant en elle des graines de doute.
Plus que cela, un visage ne cessait de refaire surface dans son esprit.
Yvette et la famille du Vicomte Büllosen.
Pourquoi est-ce que je n'arrête pas de penser à la sœur cadette de Lady Yvette ?
Deborah était proche d'Yvette et savait que sa famille avait perdu une sœur cadette du même âge qu'elle.
Mais Yvette était partie tôt en vacances à Rewybourne, si bien que Deborah n'avait jamais eu l'occasion de demander la date exacte de naissance de sa sœur.
Et… elle manquait de courage pour poser la question.
Si la date de naissance de cette fille disparue est la même que la mienne… si deux filles sont nées sous la prophétie…
Pouvait-il vraiment s'agir d'une coïncidence qu'une autre jeune noble ait disparu ?
Ce qui troublait le plus Deborah n'était pas seulement la possibilité d'une autre Sainte, mais le soupçon plus sombre qui la rongeait.
Et si quelqu'un avait délibérément caché l'autre fille ?
Perdue dans ses pensées interdites et sinistres, Deborah fut surprise lorsque le majordome devant elle s'arrêta. Tenant une bougie, il se tourna vers elle et dit : « Le baron est à l'intérieur. »
Devant elle, la porte du bureau se dressait, menaçante.
Le Baron Louise avait confié la gestion de son fief à un cousin, vivant dans la capitale où il gaspillait ses journées dans l'alcool et la fumée.
Un père qui empestait le cigare, dont le bureau puait la négligence et la débauche. Un homme qui avait vendu sa fille au temple sans la moindre hésitation.
Deborah se tint devant la porte, submergée par un sentiment de terreur nauséabonde, avant d'entrer finalement.
La pièce, faiblement éclairée par quelques bougies, révélait le baron affalé sur son bureau, les jambes en l'air, ronflant bruyamment dans une stupeur éthylique.
« Père. »
« Hm… »
« Père, réveillez-vous. Je dois vous parler. »
Deborah le secoua doucement, faisant signe au majordome de sortir. Celui-ci hésita, lui jetant un regard inquiet, mais finit par s'éclipser silencieusement.
Le baron grogna et ouvrit ses yeux injectés de sang.
« Toi… Que fais-tu ici ? »
« Pourquoi dormez-vous ici ? »
« Et que fais-tu hors du temple ? N'es-tu pas censée y servir ? »
Une fois réveillé et l'ayant reconnue, le baron lui aboya dessus avec fureur.
« Petite chose égoïste ! À errer au lieu d'accomplir tes devoirs sacrés. Pour qui te prends-tu, ici, c'est chez moi ? »
« …Si ce n'est pas chez moi, alors où est-ce ? »
Deborah lutta pour calmer sa respiration saccadée. Le baron la foudroya du regard et attrapa sa bouteille de brandy, l'avalant comme de l'eau.
Deborah saisit sa main pour l'arrêter.
« S'il vous plaît, arrêtez de boire. Je dois vous parler. »
« Lâche-moi. »
« J'ai des questions. »
« J'ai dit, lâche-moi ! »
Irrité, le baron écarta sa main et se leva, ses mouvements alourdis par l'ivresse. Tout le monde connaissait la réputation du baron, esclave de la bouteille.
Deborah regarda droit dans les yeux l'homme qui partageait ses traits, son père biologique.
Elle n'avait jamais passé un seul jour avec lui, jamais su jusqu'où sa dégénérescence était allée.
Avalant son cœur qui battait la chamade, Deborah se raffermit et parla.
« Père, saviez-vous ? »
Sa voix, d'ordinaire si raffinée, vacilla, son corps tremblant comme s'il allait s'effondrer.
« Il y avait une autre jeune noble née le jour de la prophétie. Une autre candidate pour être la Sainte, en dehors de moi. »
« …… »
« Il est possible que je ne sois pas la véritable Sainte choisie par le temple. J'ai servi pendant vingt ans, mais peut-être que quelqu'un d'autre était censé prendre ma place. »
Malgré tous ses efforts, les larmes lui montèrent aux yeux, sa gorge se serrant sous l'émotion.
Vingt ans. Vingt années entières.
Alors que les autres filles jouaient, tombaient amoureuses, se mariaient et fondaient des familles, elle avait consacré sa vie au temple.
Mais et si je n'étais pas la Sainte ?
Et si le rôle de Sainte avait été fabriqué par l'ambition de quelqu'un ? Que deviendrait sa vie alors ?
Alors que Deborah se tenait là, tremblante, ses émotions à peine contenues, le baron esquissa un sourire en coin — une expression sinistre et inquiétante.
La réalisation qu'il s'agissait d'un ricanement vint trop tard.
Un bruit soudain et violent déchira la pièce alors que la tête de Deborah basculait sur le côté sous la force de sa gifle.