Chapitre 478
Léviathan (11)
Un contrat n’a de valeur que si la promesse qu’il contient est tenue.
Garantissez ce que vous avez juré de garantir.
Honorez ce que vous avez juré d’honorer.
En échange de l’exécution de ces engagements, les gens mettent en jeu leurs droits, leurs biens, jusqu’à leur propre vie, en guise de garantie. Mais la distinction essentielle, c’est « garantie », et non « paiement ». Si le contrat n’est pas honoré, tout doit être restitué.
Voici un contrat qui s’étendit sur dix mille ans.
Le roi promit un avenir meilleur. Il jura d’abattre le dieu maléfique qui jouait avec tous les êtres vivants et de léguer un monde magnifique aux enfants qui lui succéderaient.
« Je vous jure fidélité. »
« Je passerai ce contrat. »
« Moi, Titan, roi des Géants, je signerai. À compter de ce jour, les Géants seront vos alliés les plus chers et vos compagnons d’armes. »
Une foule de héros se joignit à cette cause. Des contrats furent conclus avec toutes les races, des plus puissantes aux plus modestes, jusqu’à former un véritable pacte avec tous les peuples.
Pourtant, le roi ne tint pas sa promesse.
Il ne garantit pas ce qu’il avait juré de garantir, et n’accomplit pas ce qu’il avait juré d’accomplir.
En toute justice, rien ne justifiait que ce contrat perdure. Il était terminé. Les garanties détenues en fiducie auraient dû être restituées. C’était la chose à faire. Et pourtant, le contrat traversa dix mille ans. La raison était toute simple.
« Ce n’est pas fini. Rien n’est fini. »
C’était à cause du Roi conquérant.
Il affirmait que la guerre n’était pas encore terminée. L’histoire n’était pas achevée et, puisqu’il était toujours empereur et leur représentant, le contrat restait valide, insistait-il.
« Écoutez-moi. »
Le contrat ne pouvait donc être rompu. Et pourtant…
« Le contrat ancestral est rompu. »
Le Roi conquérant avait été consumé par la mort. Il avait disparu.
L’indestructible était devenu mortel.
À présent capable de mourir, le roi fit sa déclaration.
« Prenez-les. La récompense que vous doit ce contrat. Les droits légitimes dont vous auriez dû jouir depuis longtemps. »
La fin du contrat.
La restitution des droits.
— …
À cet instant, l’empire sombra dans un silence absolu.
On n’entendait plus un bruit. Les cris de dizaines de millions d’âmes, le fracas de leurs armes fendant l’air, leurs rugissements : tout s’évanouit. Leurs mouvements s’arrêtèrent également.
Les étoiles qui les combattaient restèrent interdites. Quelque part, une chaîne se détacha dans un cliquetis.
Alors, le changement s’amorça.
C’étaient des âmes qui avaient souffert dix mille ans durant, incapables de mourir pour de bon. Broyées par le temps, elles n’étaient plus capables de penser clairement. Il ne leur restait que la haine. La haine envers l’être qui les avait réduites à cet état.
Cette haine se tourna vers la Sorcière, puis vers le roi.
L’un était un dieu ; l’autre, un roi.
Des deux, le plus proche se tenait juste devant leurs yeux. Le roi qui avait rompu sa promesse, qui n’était pas tombé en enfer, qui avait conclu un pacte avec le dieu et lui avait survécu : il était là, devant eux. La proximité engendre une haine bien plus profonde que la distance.
— Aaaah, aaaaaaaaah !
Des cris. Des hurlements de guerre. Une haine à son comble.
— Aaaaaaaaah !
Leurs armes changèrent de direction. Des dizaines de millions d’âmes, jusqu’à la dernière, cessèrent de charger les ennemis de l’empire et se retournèrent contre lui. Elles foncèrent droit vers l’origine de tous leurs malheurs.
La trahison.
La trahison différée pendant dix mille ans venait enfin d’éclater.
« Bwahahaha ! »
À la vue des dizaines de millions de rebelles qui chargeaient vers lui, le roi éclata de rire. Il rit à gorge déployée, comme si un poids immense venait de lui être ôté. Puis, sans un mot, il se dirigea vers le point culminant de l’empire. Jamais il n’avait marché avec autant de dignité.
La mort qu’il portait de son plein gré devint son escalier.
Il prit la mort pour marchepied et gravit l’autel. La couronne enfoncée sur la tête, il prit place sur le trône, au-dessus de tous, au-dessus de chaque être vivant. Il ne prit pas la fuite devant la mort qui approchait.
« … »
Léviathan contempla Najin en silence.
Najin et Léviathan comprenaient tous deux.
Cette trahison n’avait pas de cause. On ne pouvait pas parler de révolution. Usées par les longues années, les âmes n’avaient plus de volonté propre ; leurs armes levées n’étaient animées que par la haine. Une trahison née de la seule haine ne pouvait avoir d’« après ».
Ce n’était rien d’autre qu’une vengeance sans cause.
Mais si, peut-être…
Si un héros se trouvait parmi ces traîtres, si une âme noble aspirant à un avenir meilleur se laissait emporter par eux et saisissait cette flamme de la trahison, si cette trahison pouvait servir ce héros…
« Najin. »
Alors, était-ce donc…
« Une vengeance ou une révolution ? »
Léviathan posa la question. Najin ne répondit pas. Il leva seulement son épée. L’Étoile de Demain éclaira le chemin jusqu’au trône.
Alors, c’était une révolution.
La présence du héros avait donné une cause à la trahison.
À cet instant, un récit fut accordé à la vengeance de ces âmes : « Pour offrir un avenir meilleur à toute l’humanité, l’humanité d’autrefois prête librement sa force. » Les étoiles qui les combattaient restèrent un instant déconcertées, puis se joignirent au flot.
L’humanité d’autrefois et celle d’aujourd’hui combattirent côte à côte.
Le passé et le présent unirent leurs forces pour chasser un roi qui avait mal tourné. L’humanité d’autrefois, réduite à servir de membre à la Sorcière pendant dix mille ans, put, à l’ultime instant, se ranger du côté de l’humanité.
« Ah… »
À cette vue, Léviathan sourit, profondément satisfait. À Najin, qui avait mené cette histoire à son terme, il lança avec toute la déférence dont il était capable :
« Va, héros de notre époque. »
Vers le lendemain que tu imagines.
Par-delà mon échec, vers l’avant.
2.
Ce n’est pas un dieu qui tue un roi.
Ni un héros.
Ni quelque être exceptionnel se tenant à l’écart des autres.
Les rois ont toujours été tués par le peuple. Par leurs sujets, par les gens du commun, par le poids du nombre. Tout ce qu’un héros doit faire, c’est ouvrir la voie. Najin s’était acquitté de cette tâche avec brio.
Il avait brisé les illusions d’immuabilité, d’éternité et d’indestructibilité.
Il avait rendu le roi mortel.
Le reste revenait au peuple. Léviathan, désormais mortel, périrait de la main de nul autre que ses propres sujets. C’était ce que Léviathan lui-même avait souhaité. C’était ainsi qu’il expierait ses péchés.
« Va, héros de notre époque. »
Léviathan désigna la sortie.
Ce lieu n’était plus la scène de Najin.
Léviathan était né de l’union du Premier Dragon et du Roi mortel. Les deux avaient été liés en un seul être, ce qui signifiait que pour abattre Léviathan, il fallait tuer l’un et l’autre.
« Il ne reste que… »
Najin acquiesça brièvement et se mit en marche.
« … la bête déchue. »
L’espace intérieur commençait déjà à s’effondrer. Najin agita légèrement son épée et fendit la frontière qui séparait l’intérieur du dragon de l’extérieur. Une issue s’ouvrit. Quelque part au-dessus, le ventre du dragon devait être entaillé d’une longue déchirure.
Avant de sortir,
Najin jeta un dernier regard à Léviathan. Il était assis sur le trône, attendant calmement sa fin.
« … »
Il aurait pu lui dire bien des choses.
« Tu as maintenu unis les dizaines de millions de sujets qui, privés de leur souverain, se seraient déchaînés sans réfléchir. Tu en as fait des alliés au lieu d’ennemis et tu leur as donné un récit. Ils représenteront une force, peut-être pas seulement dans ce combat, mais aussi pour ce qui suivra… »
Il aurait pu évoquer la grandeur de son choix.
« Le Léviathan à l’extérieur, qui se débat en mourant et sème la mort dans toutes les directions, c’est pareil. Il ne peut pas manier cette mort. C’est toi qui la contiens, car tu as l’intention de mourir avec l’Autorité de la mort. »
Il aurait pu s’étendre sur la façon dont ce choix avait facilité la bataille.
« Bien plus d’étoiles survivront que quiconque ne l’avait prévu. Bien plus en ressortiront sans avoir perdu leurs forces. »
Il aurait pu parler de tout ce qui en découlerait.
Mais…
« … »
Najin ne dit rien. Il garda le silence. Ce n’était pas ce que souhaitait Léviathan. Il ne voulait pas qu’on le loue. Il voulait mourir en tyran, pas en roi sage.
Ce n’est qu’ainsi que la rébellion de ses sujets aurait un sens.
Najin respecta ce souhait. Sans même lui adresser un salut discret, il tourna le dos à Léviathan et s’éloigna. Derrière lui, sous le rire, une voix calme lui parvint.
« Merci. »
— Aaaaaaaaaah !
À l’endroit où se tenait Najin,
— Aaaaaah !
Des dizaines de millions de pas prirent sa place. Leurs pieds crottés piétinèrent le palais impérial. Ils profanèrent l’autel où seul l’empereur pouvait monter, puis se ruèrent vers le trône où siégeait ce dernier. Ils rugirent et enfoncèrent leurs armes.
Le corps de Léviathan fut transpercé.
Il fut transpercé, embroché, tailladé, brûlé, piétiné, déchiqueté. Pourtant, Léviathan ne mourut pas si facilement. Même devenu mortel, il restait un apôtre de la Sorcière de l’Abîme. Son corps se régénérait encore et encore, engloutissant lames et lances.
« … »
Il ne quitta pas le trône. Il aurait pu résister, réduire tout ce qui se trouvait devant lui en poussière d’une seule déferlante de puissance, mais il n’en fit rien. Il ferma simplement les yeux et savoura cette douleur exquise.
Elle venait. La mort venait.
Il sentait sa vie s’effriter.
La mort qu’il avait tant attendue arriva enveloppée de douleur. Les yeux fermés, prêt à l’accueillir, il entendit un rugissement résonner à ses oreilles. Un rugissement familier et cher à son cœur.
« Ah, oui. Tu étais encore là. »
Il ouvrit les yeux. Devant lui se tenait cette vieille amie qui lui avait promis l’enfer. Elle avait volé haut et fièrement pour le rejoindre, et s’avançait à présent sous forme humaine.
Arrogante, mais jamais méprisante.
Dédaigneuse envers les humains, mais jamais indifférente à leur sort.
La dragonne qui avait de son plein gré prêté ses ailes à l’humanité venait retrouver son vieil ami et tenir sa promesse. Elle comptait la respecter, même si l’autre partie avait manqué à la sienne. À cette vue, Léviathan ne put qu’esquisser un sourire amer.
« Les Dragons ne rompent pas leurs promesses. »
« Contrairement à vous, les humains. »
Sa voix sembla lui parvenir.
Fafnir enfonça le poing dans le cœur de Léviathan.
La dragonne tint sa promesse.
Car l’humanité aussi avait tenu la sienne en n’oubliant pas son objectif jusqu’au bout.
3.
L’effondrement de Léviathan commença.
Tout fut balayé par le changement.
Les étoiles qui combattaient le dragon à l’extérieur le ressentirent les premières. Toutes les écailles qui lui restaient tombèrent, et son corps lui-même se mit à fondre. Les cris du dragon retentirent.
La mort commença à dévorer le corps du dragon.
Un être immortel devenait mortel. Les Constellations crièrent de joie et brandirent le poing.
« On l’a eu ! »
« Ensuite, la phase suivante ! »
« Préparez-vous ! »
Mais cela ne signifiait pas que le combat était terminé. Les étoiles le savaient également. On leur avait exposé le plan à l’avance, et elles savaient qu’une longue et terrible bataille les attendait encore.
Quelqu’un mourrait.
Peut-être mourraient-ils tous.
Les Constellations, qui s’y étaient préparées, déglutirent et fixèrent Léviathan. Désormais, la bête confrontée à la mort allait se débattre et semer la mort dans toutes les directions. Nul ne pouvait savoir où cette Autorité frapperait.
Un silence tendu s’abattit sur elles.
Quelque chose clochait.
Les étoiles commencèrent à le sentir.
« … Est-ce que quelque chose a vraiment changé ? »
« Et l’Autorité de la mort ? »
« Quelqu’un la ressent ? »
Le temps passa, mais l’Autorité demeurait introuvable. Léviathan agitait la queue et abattait son corps avec violence, mais rien ne semblait différent d’avant. Où était donc passée cette terrible Autorité de la mort ?
« Elle vient. »
Et alors, l’étoile qui avait compris ce qui se passait…
« Elle va venir. »
Merlin sourit et désigna le ventre du dragon.
Shhhhhhhhhhhhrk !
À cet instant, le ventre fut déchiré d’une longue entaille. Dans le flot de sang qui jaillissait, Najin surgit de l’intérieur du dragon. Comparé à l’immensité du grand dragon, son corps n’était qu’un point, mais sa présence ne vacilla pas d’un iota.
Fchh.
Najin prit appui sur le corps du dragon qui se débattait et leva son épée. Une lumière stellaire de platine explosa. Traînant cette lumière derrière lui, il releva la tête et fixa celle du dragon rugissant, dont les mâchoires étaient béantes.
Le Roi mortel avait péri de la main du peuple.
Mais de la main de qui le dragon périrait-il ?
Tuer un dragon est un exploit immense. Et ceux qui accomplissent de grands exploits sont appelés héros par le monde. Dans d’innombrables récits épiques et légendes, abattre un dragon et accomplir un haut fait a toujours été le rôle du héros.
Voici le plus grand des héros.
Najin libéra la lumière stellaire qu’il avait retenue pour cet instant.
L’étoile tueuse de dragons.
L’étoile que Najin avait remportée, affûtée comme un rasoir par un épéiste qui avait consacré toute sa vie à l’unique dessein d’abattre des dragons.
L’Étoile tueuse de dragons brilla.