Chapitre 460
Postface, préparatifs (4)
Une Constellation. Un Transcendant qui avait suspendu une constellation dans le ciel.
Un surhomme qui avait dépassé les limites de l’humanité.
Si éloignées de ce qu’on pouvait simplement appeler de simples humains, elles étaient si extraordinaires que le monde les désignait souvent sous le nom de dieux. Ceux qui soulevaient des vagues d’un geste, faisaient trembler la terre, ne vieillissaient jamais et régnaient durant des siècles étaient, aux yeux du commun des mortels, des êtres qui ne différaient en rien des dieux.
Najin l’avait pensé lui aussi.
Avant de devenir lui-même un Transcendant.
Une fois devenu une Constellation et après avoir rencontré d’autres Constellations, certaines choses lui apparurent clairement. Les Constellations n’étaient pas particulièrement omniscientes ni omnipotentes. Même le Transcendant qui portait le nom d’Omniscience était mort dans l’ignorance, n’est-ce pas ?
Une Constellation restait, au bout du compte, humaine.
Imparfaite. Pleine de lacunes. Capable d’aimer. Elle portait des regrets, éprouvait des remords, haïssait parfois et passait parfois de longues années à errer, simplement parce qu’elle ne parvenait pas à trouver une réponse pourtant évidente.
Elles détenaient plus de pouvoir.
Les Constellations que Najin avait connues étaient des êtres imparfaits, en rien différents des gens ordinaires. Elles étaient très loin des figures parfaites, omniscientes et omnipotentes que dépeignaient les anciennes religions. Les ordres actuels vénéraient les Constellations comme des dieux, mais même leurs divinités tutélaires étaient loin d’être parfaites.
Le phare était tombé parce qu’il était imparfait.
La Martyre épineuse était une vengeresse brisée.
L’Incarnation stellaire n’était rien d’autre qu’une Idole fabriquée.
Les Constellations et les dieux étaient deux choses différentes. Une Constellation était humaine, en définitive, et les humains ne pouvaient pas devenir des dieux. Ce qui amenait naturellement une question.
« Quand on regarde les anciennes religions, dit Najin, »
« on y voit apparaître un être appelé dieu. Parfait, complet, omniscient, omnipotent. »
Il existait une religion connue sous le nom d’ancienne foi. Elle remontait à une époque bien antérieure à mille ans, à un passé si lointain et si flou que les étoiles n’étaient pas encore visibles. Le nom même de cette religion avait été oublié, mais son contenu n’avait jamais été effacé.
« De mon temps, on l’appelait la “Religion des Origines”. Oui, je la connais. »
L’ancienne foi était à la fois la source des trois ordres et la racine dont leurs doctrines avaient émergé. Les ordres qui existaient de nos jours étaient le fruit d’une réinterprétation et d’une révision des enseignements de cette ancienne foi, adaptés à l’époque moderne.
« Ça ne vous semble pas étrange ? »
« Étrange en quoi ? »
« Dans ce monde, les Transcendants peuvent naître de bien des façons. Même lorsque la Sorcière de l’Abîme voilait le ciel, des Constellations ont vu le jour. Des étoiles ont dû naître et s’éteindre depuis le passé le plus lointain. »
Arthur avait simplement été la première étoile de son époque.
Il n’avait pas été la première étoile au sens absolu.
Des étoiles avaient existé dans le monde avant lui, et même bien avant cela. Il y a dix mille ans encore, à l’époque où vivait le Léviathan, des étoiles brillaient assurément dans le ciel.
« Les Transcendants sont bien plus tangibles que les dieux vagues décrits par l’ancienne foi. Et pour ceux qui ne savent rien des Constellations… quels autres êtres pourraient mieux correspondre à l’image d’un dieu ? »
Comme le pensent les gens d’aujourd’hui.
Les gens du passé avaient dû penser de même.
« Alors, reprit Najin, »
« il serait naturel que la toute première religion vénère les Constellations comme ses divinités tutélaires, comme on le fait aujourd’hui. Il est bien plus logique de vénérer une Constellation qui existe réellement qu’un être imaginaire. »
« Continue. »
« Pourtant, c’est étrange. L’ancienne foi, la Religion des Origines, ne vénère pas une véritable Constellation, mais une entité vague appelée dieu. Elle distingue même les Constellations dans une catégorie à part, en employant l’expression “maîtres des étoiles”. »
Le Léviathan sourit sans rien laisser paraître.
Il hocha la tête, comme pour l’inviter à poursuivre.
« Ce n’est qu’une hypothèse. »
Najin leva les yeux vers le ciel.
Les étoiles étaient proches. À chaque époque de l’Histoire, il avait dû exister au moins une fois un Transcendant capable de renverser des nations d’un geste, qu’aucune foule de milliers, voire de dizaines de milliers de gens ordinaires n’aurait pu tuer, même en l’assaillant de concert.
Si l’on faisait abstraction d’un tel être pour fonder une religion autour d’une chose appelée dieu, que se passerait-il ? Les Constellations n’allaient certainement pas rester là, tranquillement, à regarder.
Dans ce monde, même la foi devenait une force.
Les Constellations restaient humaines. Du point de vue de Najin, rares étaient celles qui laisseraient un dieu fictif, qui n’existait même pas, s’arroger une telle puissance. Quelqu’un la convoiterait. Quelqu’un renverserait ce dieu et s’emparerait de son pouvoir par la force.
Et pourtant, l’ancienne foi avait perduré.
Il y a dix mille ans, il y a mille ans, et même de nos jours, ses enseignements avaient été transmis. Ils avaient survécu sous forme écrite.
« À l’époque où la première religion a été créée, dans un passé si lointain qu’il dépasse l’entendement, dit Najin. »
Si c’était le cas, raisonna-t-il,
« cela ne signifie-t-il pas qu’un dieu a réellement existé ? Quelque chose de parfait, de complet, d’omniscient et d’omnipotent, de totalement distinct de toute Constellation ? »
Après avoir dit tout cela, il posa de nouveau la question.
« Ce dieu, serait-ce la Sorcière de l’Abîme ? »
2.
Le Roi immortel. Le Léviathan.
Un souverain qui avait autrefois fondé une nation s’étendant sur tout le Continent, et un rebelle qui avait défié la Sorcière de l’Abîme. C’était précisément pour cette raison qu’il comprenait la Sorcière mieux que quiconque.
« Tu avances que le dieu décrit par la Religion des Origines est la Sorcière de l’Abîme. Quelle hypothèse terrifiante. »
Il rit en entendant la théorie de Najin.
« Le dieu que décrit cette religion est un être qui a accueilli l’humanité, l’a aimée et a transformé un désert aride, peuplé de sauvages, en un lieu où les gens pouvaient vivre. À supposer, bien sûr, que cet être ait réellement existé. »
Le Léviathan fixa Najin d’un regard sévère.
« Tu dis que le dieu qui a créé le monde pour l’humanité est la même sorcière qui cherche à exterminer cette humanité. C’est bien ce que tu veux dire ? »
« … »
« C’est ce que je dirais si j’étais profondément croyant ! Mais, heureusement pour toi, je n’ai pas de foi particulière. Je ne crois pas aux dieux. À vrai dire, je serais plutôt du genre à vouloir arracher des cieux et clouer au sol tout ce qui se prétend dieu. »
Il expira.
« Te souviens-tu de ce que je t’ai dit ? Que, pour m’opposer à la Sorcière de l’Abîme, j’avais choisi de devenir un Roi mortel. »
« Je m’en souviens. »
« Et comment ai-je décrit la Sorcière dans ce contexte ? »
« Tu l’as appelée un dieu absolument immortel. »
« Oui. »
Le Léviathan hocha la tête. Dès leur toute première rencontre, il avait donné des indices à Najin.
« J’étais arrivé autrefois à une conclusion semblable à la tienne. Le dieu décrit par la Religion des Origines est la Sorcière de l’Abîme. En m’en tenant à une méthode diamétralement opposée à la façon dont cette religion dépeint son dieu, je l’ai défiée. »
Il avait échoué, mais la victoire avait été à portée de main.
« Ton hypothèse et la mienne sont justes. Le fait que mon plan lui ait infligé des dégâts importants au lieu d’avoir été vain le confirme. »
« Alors… »
« La Sorcière de l’Abîme est la même entité que le dieu décrit par la Religion des Origines. Du moins, elle en partage l’essence. Qu’elle ait pris sa place, qu’elle se la soit appropriée, qu’elle l’ait entièrement absorbée ou qu’il y ait une tout autre raison, je l’ignore. »
Le dieu qui avait façonné le monde pour l’humanité.
Désirait à présent la fin de l’humanité.
« C’est une histoire terrifiante. »
« C’est pour ça que je ne l’ai jamais racontée à personne. »
Le Léviathan haussa les épaules.
« Alors. »
Il regarda Najin droit dans les yeux.
« Qu’as-tu l’intention de faire, maintenant ? »
« … »
« Devant toi se tient un imbécile qui a défié un dieu. Cet imbécile porte même la bénédiction de ce dieu. Et il se dresse sur ton chemin, investi par la déesse elle-même du concept de mort. »
Le cavalier de la Mort, le Léviathan.
Le Roi immortel, le Léviathan.
« Comment vas-tu me terrasser ? Moi, un être immortel composé de toutes les vies du Continent. Par quel moyen ? »
Même le Tueur de dragons Siegfried n’avait pas pu le tuer. Même l’alliance d’innombrables héros d’il y a mille ans avait été vaincue. Un dragon qu’aucune méthode n’avait jamais réussi à tuer, un dragon que personne n’avait même pu affronter : comment Najin comptait-il s’y prendre, au juste ? C’était ce que le Léviathan lui demandait.
« Tu es un roi, dit Najin. »
« Oui. Je suis toujours un roi. »
« Qu’est-ce qu’un roi ? »
« Celui qui porte une responsabilité. Un être qui représente. »
Le Léviathan était un roi. Il avait été le souverain d’un empire qui s’étendait sur tout le Continent et avait conclu un pacte avec chaque être humain vivant sur ce Continent, dix mille ans auparavant. Le représentant de l’humanité au sens le plus littéral du terme.
« Au fil de l’histoire humaine, bien des rois ont été remplacés. Parfois, leur temps était venu ; parfois, ils étaient assassinés, trahis, et parfois… »
Najin sourit.
« Parce qu’ils ne pouvaient plus représenter qui que ce soit et devaient donc abandonner le trône. Il existe un type de nation qui est né lorsqu’un roi a abdiqué de cette manière. As-tu déjà entendu parler d’une république ? »
« C’est un concept nouveau pour moi. Qu’est-ce que c’est ? »
« Les humains élisent un nouveau représentant. Cette personne n’a pas besoin d’être quelqu’un de spécial au départ. Elle le devient parce qu’elle a été élue, parce qu’elle représente chaque faction. Une république, c’est ce qui se forme quand les gens ainsi devenus importants se réunissent pour gouverner. »
Faibles comme elles étaient, de telles républiques avaient existé. Elles avaient depuis disparu des pages de l’Histoire, et l’Empire occupait désormais le cœur du Continent, mais elles avaient bel et bien existé autrefois.
« Le temps a passé. Beaucoup de temps. »
Najin se leva.
« Tu as été le roi de toute l’humanité, et même le représentant qui a uni la volonté de tous les êtres vivants du Continent, mais… »
Il le dit sans détour.
« N’est-ce pas un peu dépassé ? Dix mille ans ont passé, après tout. Le monde a beaucoup changé en dix mille ans. »
« Tu ne peux tout de même pas vouloir dire… »
« Si un vieux roi sclérosé continue de prétendre représenter tout le monde et de tout diriger à sa guise, que faut-il faire ? Le faire descendre de son trône. »
Le Léviathan écarquilla les yeux. Puis il éclata de rire, d’un rire incrédule, comme s’il avait devant lui un homme qui avait complètement perdu la tête.
« Tu comptes devenir le nouveau roi ? Prendre ma place ? Si tu penses défier la Sorcière de la même manière que moi, oublie ça. Cette méthode ne peut pas l’emporter, et même moi, je n’ai pas pu la vaincre. »
« Non. »
Najin secoua la tête.
« Je ne suis pas un roi. Je n’ai aucune intention de le devenir. N’ai-je pas dit que l’histoire humaine connaissait une chose appelée république ? »
Le représentant d’une république n’était pas une seule personne. Il y avait le représentant de la guilde des marchands, celui de la guilde des mercenaires, celui des études magiques, celui du monde universitaire ; d’innombrables représentants guidaient ensemble une nation.
Bien sûr, un tel système n’était pas sans défauts. Il avait bien plus d’inconvénients et, dans l’Histoire, les républiques avaient échoué. En tant qu’homme de l’Empire, Najin n’avait pas d’affection particulière pour le gouvernement républicain, mais cela ne valait qu’à l’échelle d’une nation.
Si ce concept dépassait les frontières d’une nation pour englober tout le Continent et l’ensemble des êtres vivants qui s’y trouvaient, alors il était prêt à l’approuver.
« Comme je l’ai dit, du temps a passé. »
L’humanité avait progressé au fil du temps. Elle s’était ramifiée en formes trop diverses pour être rassemblées sous une seule bannière et, comme la Sorcière de l’Abîme avait déchiré ses langues, elle en était venue à recouvrir des réalités très différentes.
« Il y a mille ans, elle n’avait pas encore assez mûri, mais aujourd’hui, certains ont grandi, chacun dans son domaine, chacun à sa manière. Et ils sont nombreux. »
Najin sourit.
« Les représentants des nations. Les représentants des religions. Les représentants des épéistes. Les représentants des chevaliers. Les représentants des marchands… »
Dans d’innombrables domaines, d’innombrables représentants avaient émergé.
« J’ai l’intention de tous les rassembler pour te défier. »
Il regarda le Léviathan.
« Toi. »
Le vieux roi.
Le roi assis sur son trône, la tête couronnée d’un diadème ancien et usé.
Le Roi immortel, le Léviathan.
« Et le Léviathan. »
L’humanité de l’ancien temps. Les dizaines de millions d’êtres qui l’avaient précédée.
3.
Les fiers cavaliers de la Sorcière de l’Abîme.
Un à un, les cavaliers qui brandissaient quatre bannières pour annoncer la fin se taisaient. Les apôtres de la destruction, qui auraient dû plonger tout le Continent dans la terreur, s’effondraient.
Un.
Le cavalier de la Conquête, qui aurait dû répandre la peste et dévorer les Terres sauvages, puis le Continent tout entier, avait été décapité par Najin.
Deux.
Le cavalier de la Guerre, qui aurait dû embraser tout le Continent, avait trahi la Sorcière et avait été vaincu par la nouvelle Table ronde.
Trois.
Le cavalier de la Famine, qui aurait dû répandre la faim et la soif, avait été libéré de cette faim par le chevalier qui avait perpétué cette volonté.
« … »
En regardant autour d’elle, elle n’en vit plus qu’un. Sur les quatre bannières, trois avaient déjà été brisées. À cette vue, la Sorcière pencha la tête, impassible. Là où se posait son regard attendait le plus ancien des apôtres.
Le plus ancien des cavaliers.
Au fil des milliers d’années écoulées, tandis que les autres cavaliers tombaient, s’effondraient et étaient remplacés encore et encore, l’un d’eux n’avait jamais été remplacé. Un cavalier qui n’avait jamais transmis sa bannière à un autre, jamais été brisé.
Le cavalier de la Mort, le Léviathan.
Ou plutôt, le Roi immortel, le Léviathan.
La Sorcière de l’Abîme tendit la main vers son fier apôtre. Chaque bannière brisée l’avait libérée un peu plus du Sceau et, désormais, elle pouvait faire plus que tendre la main : elle pouvait contempler le monde de ses propres yeux et parler de sa propre voix.
Crac, crac, crac crac crac…
Sa main trancha le filet qui recouvrait le corps du Léviathan. À son apôtre ainsi libéré, elle murmura :
« Lève-toi. »
La bête écouta le murmure de sa mère.
« Fais ce que tu sais faire le mieux. »
La plus ancienne Mort ouvrit les yeux.