Chapitre 427
Domaine des chevaliers morts (2)
Le sanctuaire de Mordred était immense.
Absurdement immense.
Le sanctuaire qui s’étendait depuis le château en son centre était aussi vaste qu’une ville de bonne taille, et la forteresse qui le dominait n’avait rien à envier au palais impérial. À l’échelle de n’importe quel Transcendant, elle était loin d’être petite.
Fracas !
Najin défonça la porte du château, enfonça les barreaux de fer à l’épaule et força le passage, réprimant son envie de reprendre son souffle. Il n’avait pas le temps de souffler. Comme à l’extérieur, l’intérieur du château était naturellement rempli de Chevaliers de la Mort.
Clang, cliquetis.
Les armures s’entrechoquaient. L’instant d’après, lances et épées volèrent vers lui. Les attaques pleuvaient depuis les parapets, les couloirs, de toutes parts à la fois.
« Huu… »
Le temps s’écoula au ralenti.
Dans cette perception étirée, seuls les yeux de Najin bougeaient vite. Les lances et les lames qui fendaient l’air dans sa direction, les flèches qui rasaient le sol pour viser ses chevilles, les pas qui résonnaient de l’autre côté du mur…
Il voyait. Il entendait. Il sentait.
Clignement.
À peine eut-il fermé puis rouvert les yeux que le temps retrouva son rythme normal. Najin frappa le sol du pied. L’onde de choc fit trembler le plancher et dévia la lance qui visait sa gorge.
Vlan.
Il esquiva la pointe d’un brusque mouvement de tête, puis tendit le bras et saisit la hampe. Le chevalier qui en tenait l’autre extrémité s’agrippa de toutes ses forces, mais aucun Chevalier de la Mort ne pouvait rivaliser avec Najin en force brute. Il fit tournoyer la lance en un large arc, chevalier compris.
Cliquetis, fracas !
Le chevalier percuta ses congénères. Une brèche s’ouvrit. Najin s’y engouffra, son épée déjà en mouvement. Une flèche se brisa. Une lance fut déviée. Une succession rapide de crissements métalliques retentit tandis qu’il éliminait tout geste superflu.
Les ennemis étaient nombreux. Le chemin encore long.
Bedivere couvrait ses arrières, mais ouvrir la voie lui revenait. Tant que Mordred ne serait pas mort, ces chevaliers continueraient de se régénérer. Il ne pouvait pas se laisser encercler.
Les neutraliser au plus vite.
La méthode était la même que pour combattre les morts. Trancher les chevilles. Rompre la colonne vertébrale. Briser les articulations jusqu’à les empêcher de bouger.
Vlan, boum !
Derrière lui, Bedivere faisait lui aussi du bruit, combattant et avançant pas à pas vers Najin. Le temps que les chevaliers neutralisés se régénèrent, Bedivere serait là pour s’en charger.
Rapide. Simple.
Najin courait toujours lorsqu’il abattit soudain son épée vers le plafond. Presque au même instant, celui-ci explosa et des chevaliers lui tombèrent dessus, marteaux et hallebardes levés pour frapper.
Il les avait entendus arriver. Réagir n’avait rien de difficile. Un arc de platine trancha les chevaliers et leurs armes. Au lieu de ralentir, il accéléra et s’enfonça plus profondément dans le château.
« …… »
Tout en combattant les Chevaliers de la Mort, Najin fronça les sourcils. Pris individuellement, aucun ne représentait une véritable menace. Au mieux, l’un d’eux pourrait l’égratigner.
Mais ils étaient des centaines. Des milliers.
Ils se mouvaient comme un seul corps et se jetaient sur lui. Comme s’ils ne pouvaient pas le laisser atteindre leur seigneur, ils s’accrochaient à ses chevilles sans vouloir lâcher prise.
Plus on s’enfonçait…
La résistance se faisait plus féroce à mesure qu’il avançait vers le cœur du château. Puis, à un moment donné, leurs mouvements changèrent.
Clang, cliquetis.
Ils gardaient leur formation tout en fondant sur lui. Tels des soldats sachant exactement comment s’y prendre face à un adversaire bien plus fort, ils s’adaptaient à chacun de ses gestes et usaient de toutes les tactiques à leur disposition. Une lueur d’intelligence brillait dans ces êtres dont l’Abysse était pourtant censé avoir dévoré la raison.
Comment ?
La réponse ne tarda pas. Najin remarqua leurs armures. Leur forme était différente. Ici, près du dernier étage du château, chacune des armures qui remplissaient le couloir portait le même emblème.
Celui de la Table ronde.
L’ancien symbole de la Bretagne.
Il comprit ce que cela signifiait. Des chevaliers de la Table ronde. Pas l’un des Treize Sièges, mais des chevaliers qui avaient combattu aux côtés de la Table ronde contre l’Abysse.
Des chevaliers qui savaient comment affronter un ennemi écrasant qu’ils ne pourraient jamais vaincre seuls.
Si un seul ne suffisait pas, ils venaient à deux. Si deux ne suffisaient pas, à dix. Et si dix n’y parvenaient toujours pas, des dizaines s’acharnaient ensemble sur une même cible. Ces chevaliers avaient sacrifié leur vie face à des adversaires plus puissants, dans l’unique espoir d’offrir le moindre avantage aux Treize Sièges.
Malgré tout le temps écoulé.
Malgré leur existence maudite au sein de l’Abysse.
Ils n’avaient pas oublié leur façon de combattre. La raison avait disparu, mais leur fierté demeurait. Najin expira brièvement et réajusta sa prise sur son épée.
Un bref Salut de l’épée.
Ce qu’il leur montra ensuite fut l’art du sabre d’Atanga. Il leur fit face, une lame de chevalier à la main.
L’Étoile de la Marche funèbre brilla.
2.
Des vibrations parcouraient les murs.
Mordred les écoutait. Les secousses provoquées par son vieux compagnon qui se déchaînait. Les pas du successeur du roi, qui montait comme s’il voulait réduire la forteresse en pièces. Tous les sons lui parvenaient comme s’ils venaient de très loin.
« …… »
Il releva la tête. La Lumière des étoiles filtrait par les fissures du plafond fracassé, au-dessus de lui. Seule l’Étoile du Fléau était suspendue dans le ciel de l’Abysse, mais au-delà de la barrière, les cieux regorgeaient d’étoiles.
Parmi elles, l’une brillait plus que les autres.
L’étoile d’Arthur.
Mordred contempla cette étoile, qui brillait encore après mille ans, et laissa le passé remonter à la surface. Elle brillait aussi ce jour-là.
Le jour où il avait vu une étoile pour la première fois.
Il retourna ce souvenir dans son esprit.
* * *
Il existe des instants où l’on se met à croire en Dieu.
Non parce que quelqu’un vous y contraint. Ni sous la pression, et encore moins par endoctrinement. Cet instant survient sans prévenir et bouleverse une vie.
Mordred avait connu un tel instant.
« …… »
Enfant, Mordred levait souvent vers le ciel des yeux vides. Le ciel qu’il contemplait était noir. Sur cette étendue d’un noir d’encre, dépourvue d’étoiles, seule une étoile cramoisie scintillait.
« Je t’ai dit de ne pas lever les yeux. »
Chaque fois qu’il fixait ainsi le ciel,
« Ne t’ai-je pas dit de ne pas oser le regarder ? »
Une ombre tombait sur sa tête.
La Sorcière qui le possédait, et qui possédait ces terres. Une sorcière qui prenait plaisir à enlever des gens, à les torturer et à les soumettre à des expériences. Mordred était né et avait grandi sur son domaine.
« Il y a peu de choses que j’apprécie chez toi, mais ces yeux-là, je les aime bien. Tu as l’étoffe de quelqu’un qui peut accueillir l’Étoile du Fléau. Elle aussi sera ravie de t’avoir. »
Elle lui murmurait toujours la même chose. Tu es né humain, et pourtant tu hais le monde et méprises l’humanité ; tu as donc tout ce qu’il faut pour ne faire qu’un avec l’Étoile du Fléau.
Il n’y avait aucune raison particulière à cela.
Battu par ses parents depuis sa naissance, puis abandonné par eux, il n’avait jamais été aimé. Qu’il finisse par haïr le monde n’avait donc rien d’étonnant. Cette chose si ordinaire avait simplement paru belle à la sorcière.
« Alors fais de ton mieux. Rends-toi digne d’elle. »
L’effort dont elle parlait consistait à endurer. La sorcière fit subir à Mordred d’innombrables expériences. Elle remodela son corps, enfonça des dispositifs mécaniques dans sa chair et fit circuler du mana dans ses veines à la place du sang.
À la fois sujet d’expérience.
Et poupée destinée à être offerte à la Sorcière de l’Abysse.
Voilà l’être que Mordred avait été élevé à devenir. Sous l’influence de sa maîtresse, il avait été conditionné à croire que Dieu était la Sorcière de l’Abysse, qu’elle seule incarnait le salut et la divinité.
Dieu est un être parfait et magnifique.
Tout en retournant ces paroles dans son esprit, Mordred leva les yeux vers le ciel. Sa maîtresse lui avait interdit de le regarder, mais il lui arrivait de le faire en cachette, lorsque personne ne le voyait.
« …… »
Le ciel qu’il contemplait n’était pas beau.
L’Étoile du Fléau n’avait rien de beau.
Et lui non plus…
Il n’était pas beau. Il regarda autour de lui et ne vit que des poupées. Des poupées fabriquées par la sorcière. Elle lui disait qu’il était spécial, mais il ne se sentait pas différent des autres.
Une vie destinée à être utilisée puis jetée dès qu’elle ne servirait plus.
Une vie qui ne choisirait jamais rien, sans identité propre, et qui irait là où ses fils la tiraient. Dans cette vie, Mordred n’existait pas.
« Ton ère touche à sa fin. »
Puis, un jour, alors qu’il vivait ainsi,
« Le ciel n’est plus sombre. L’époque où seule brillait l’Étoile du Fléau est révolue. Rien ne peut arrêter le temps, maintenant qu’il s’est remis en marche. »
La cage de Mordred vola en éclats. Une femme avait pénétré dans le domaine. Elle soumit jusqu’à la dernière des poupées de la sorcière, déchira sa magie et finit par séparer sa tête de son corps.
Sa maîtresse morte à ses pieds, Mordred leva vers la femme un regard hébété. Peut-être ne cherchait-il pas à la voir, elle, mais le ciel derrière elle. Ce qu’il avait cru être le ciel toute sa vie n’en était pas un.
Lorsque l’obscurité dont la sorcière avait recouvert toute chose se dissipa quelque peu, un autre ciel apparut. Un ciel tel que Mordred n’en avait jamais connu. Il le contempla comme ensorcelé.
« …… »
Mais la femme qui se tenait devant lui lui bouchait la vue. Puis leurs regards se croisèrent un bref instant. Elle eut un petit rire et se déplaça sur le côté.
Au lieu de lui faire de l’ombre,
elle s’écarta pour qu’il puisse voir le ciel.
Mordred leva les yeux. La lumière de l’Étoile du Fléau teintait encore le ciel d’un rouge sombre, mais elle n’était pas seule à l’occuper.
« Ah. »
Une étoile couleur de platine.
Encore petite, mais brillante.
« Que penses-tu de la première étoile que tu aies jamais vue ? »
Mordred se tourna vers la voix. Elle portait une épée de platine à la hanche et, le sourire aux lèvres, désignait le ciel.
« Elle est magnifique, n’est-ce pas ? »
En effet. Incroyablement magnifique.
« La Sorcière des Marionnettes. Une sorcière malfaisante qui ne trouvait le repos que lorsque tout, dans le monde, était devenu sa marionnette. C’était le nom de celle qui te possédait. »
Elle regarda Mordred.
« Les fils sont coupés. Ta cage est brisée. Tu es libre, maintenant. Vis comme tu l’entends. »
Il ne savait pas comment vivre. Tout ce qu’on avait appris à Mordred, c’était à haïr le monde, à devenir l’apôtre de la sorcière et à maudire toute la création.
« Tu dis que tu ne sais pas comment vivre ni où aller. Je vois. Dans ce cas… »
Elle désigna le ciel.
« Regarde le ciel. »
Les étoiles brillaient.
« Je te montrerai la voie. Si tu ne sais pas comment vivre, suis-moi. »
Personne n’avait jamais appris à Mordred comment vivre. Personne ne l’avait jamais vraiment regardé. Tout cela était donc nouveau pour lui.
Quelqu’un qui le regardait droit dans les yeux.
Quelqu’un qui lui tendait la main.
Tout lui était si étranger, parce que rien de tout cela ne lui était jamais arrivé. Mordred prit sa main. Pour la première fois, il choisit de son plein gré. De son plein gré, il la regarda. Elle était si lumineuse qu’elle lui faisait mal aux yeux.
« Comment t’appelles-tu ? »
« …Mordred. »
Il hésita un instant, puis demanda à la femme le nom de l’étoile. Elle lui répondit :
« Arthur. »
Elle effleura l’épée à sa hanche et sourit.
« Retiens bien ce nom : c’est celui du héros qui suspendra une étoile au point le plus haut de ce ciel. »
…Un jour, sans prévenir.
Il existe des instants où l’on se met à croire en Dieu. Pour Mordred, cet instant avait été précisément ce jour-là. Il n’oublia jamais l’étoile qu’il avait vue, en ce lieu, ce jour-là.
Tout au long de ce qui suivit.
Et malgré tout ce qu’il avait laissé derrière lui, même aujourd’hui, mille ans plus tard, il se souvenait de l’étoile qu’il avait vue ce jour-là.
Clignement.
Mordred ouvrit les yeux. Il était temps de sortir de son rêve. Il posa les pieds dans le présent et regarda devant lui.
Vlan, boum, fracas…
Des vibrations parcouraient les murs.
Craquement, fracas, écroulement !
Quelque chose se brisait, volait en éclats, se disloquait, son après son. Et le bruit se rapprochait. Quelqu’un montait depuis les étages inférieurs.
Puis…
Clic.
La porte de fer du dernier étage s’ouvrit. Un jeune homme entra. Un jeune homme dont l’étoile ressemblait à celle, couleur de platine, qu’il avait vue ce jour-là, et qui pourtant était différente.
Tu es venu. Enfin.
Leurs regards se croisèrent. Aucun des deux ne dégaina ni ne se rua sur l’autre. Non qu’ils n’en aient pas besoin ; cela viendrait bien assez tôt, et il était inutile de se précipiter.
« Trois fois. »
Le premier à rompre le silence fut Najin.
« C’est la troisième fois. »
3.
« C’est la troisième fois. »
Najin regarda Mordred.
C’était leur troisième rencontre. La première avait eu lieu dans la cité souterraine. La deuxième, juste avant leur fuite de l’Abysse. Et la troisième avait lieu maintenant.
« …… »
Najin reprit son souffle et promena le regard autour de lui. Le dernier étage de l’ancien château était rempli d’armes, de boucliers et d’armures en tous genres. Il plissa les yeux en les examinant.
Failnot.
Le grand arc de Tristan, Failnot.
Galatine.
L’épée à deux mains de Gawain, Galatine.
Le marteau de guerre de Percival, l’ancienne lance en frêne de Bedivere, l’épée à double tranchant d’Agravain, les cinq épées courtes de Kay…
Toutes les armes emblématiques des chevaliers de la Table ronde étaient réunies ici. Même le Bouclier de la Croix de Galahad, que Najin avait affronté en personne.
« Pour toi, cet endroit… »
Que représente-t-il ?
Mordred répondit d’un seul mot.
« Une armurerie. »
Il leva le bras. À l’instant même, tout le château se mit à trembler. Les armes du dernier étage, les armures, chaque pièce d’équipement s’éleva dans les airs.
Onze étoiles.
Comme attirées par les étoiles de Mordred, les armes de la Table ronde volèrent vers lui.