Chapitre 425
Motif ou origine (3)
Quelque chose clochait, songea-t-il.
Plus Najin en apprenait sur Mordred et entrevoyait les souvenirs qui l’entouraient, plus un seul mot lui tournait dans la tête. Anormal.
Mordred était le traître de la Table ronde.
Il était devenu l’apôtre de la Sorcière et s’était retourné contre la Table ronde. Il avait profané les tombes des chevaliers de la Table ronde, pillé leurs étoiles et leurs objets sacrés, et, pire encore…
Il avait transpercé le cœur d’Arthur de sa lame.
Celui qui avait mis fin aux jours du Roi des chevaliers n’était pas la Sorcière elle-même, mais l’épée d’un chevalier à son service. C’était ce personnage que l’Histoire avait retenu sous le nom de Mordred.
Le traître par excellence.
Un autre chevalier était associé à Mordred au titre de traître. Un chevalier qui, à certains égards, lui ressemblait. Najin fit rouler son nom dans sa tête.
Celui qui avait le plus contribué à faire voler en éclats la Table ronde, et un pécheur qui avait massacré des millions de personnes en détruisant Londinel. Najin n’avait aucune intention de défendre les actes de Lancelot, mais il savait aussi que celui-ci n’avait pas trahi Arthur.
Même si sa méthode était mauvaise.
Lancelot avait essayé, à sa manière, de faire aboutir le plan d’Arthur. C’était indéniable.
Il avait ses raisons.
C’était vrai pour Lancelot, du moins. Et Mordred, tel qu’il apparaissait dans les souvenirs de Lancelot, avait envoyé plus d’un signal suspect.
S’il avait vraiment rallié la Sorcière…
Mordred n’aurait eu aucune raison d’arrêter Lancelot. Le laisser partir là-bas, le laisser mourir de la main de Merlin ou des chevaliers de la Table ronde, aurait été la meilleure issue pour lui.
Pourtant, Mordred l’avait aidé.
Mordred avait agi comme s’il savait déjà tout ce qui allait arriver. Et il le savait. Il avait l’habitude de parler comme s’il pouvait voir l’avenir.
« Excalibur choisira un nouveau maître. »
« Même si cela prend des décennies ou des siècles, elle le fera, c’est certain. »
« Elle choisira quelqu’un digne d’un Grand Héros. »
« Un véritable héros, contrairement à Arthur, qui n’était que le produit de son époque. Un être qui dépassera Arthur. »
« Ah, celui-là sera le salut de la Bretagne ! »
Voilà les paroles que Mordred avait prononcées devant Merlin.
« Un véritable roi, un guide qui nous conduira au-delà de Camlan, jusqu’au bout du monde dont nous avions rêvé ! »
« Merlin, pauvre aveugle ! Tu ne vois donc pas le glorieux avenir qui se dessine devant toi ? »
Mordred, qui était réputé avoir voué un culte si profond à Arthur, avait renié Arthur et parlé d’un sauveur. Et, vu les circonstances, ce sauveur n’était autre que Najin.
« …… »
Najin s’arrêta. Il se trouvait sur la route menant à la cité souterraine d’Artman.
Après l’effondrement de la Secte de la Lumière des étoiles et la découverte, au fond de la cité souterraine, de preuves de communications avec les Abysses, Artman avait été bouclée. Tous ses habitants avaient été relogés à l’extérieur et la cité abandonnée reposait dans le silence.
« Ha, ah, l-la loyauté ! »
Les soldats qui gardaient l’entrée d’Artman reconnurent Najin et se mirent au garde-à-vous. Il leur tapota l’épaule, puis franchit l’accès à la zone bouclée.
Une fois à l’intérieur, Najin expira.
Un air familier. Il contempla le sol où il avait grandi. Quelques années plus tôt, il avait affronté Mordred en ces lieux. Ils avaient croisé le fer et, au terme d’un combat désespéré, Najin s’était emparé de l’Étoile de la Sélection.
Les traces étaient toujours là.
Les marques du combat de ce jour-là n’avaient pas disparu. Najin plissa les yeux en observant les entailles et les coups d’épée qui balafraient les murs et le sol.
C’était précisément pour cela qu’il était venu.
Le Najin d’alors n’était plus celui d’aujourd’hui. Il avait gagné trois étoiles supplémentaires depuis et progressé dans l’art de l’épée. Les seules traces laissées par leurs lames lui suffisaient pour reconstituer ce combat avec précision.
Tap.
Il suivit les marques du bout des doigts et laissa revenir le souvenir de cette journée. Mordred le repoussant. Lui, luttant désespérément pour survivre. Le duel se rejoua dans son esprit. Après l’avoir repassé encore et encore, Najin fronça les sourcils.
Il ne s’était pas trompé.
Il n’avait pas senti la mort le frôler parce qu’il était faible à l’époque. Mordred avait réellement essayé de le tuer ce jour-là. Il l’avait acculé sans se retenir, sans retenir un seul de ses coups.
Il avait beau repasser la scène, la réponse restait la même.
S’il avait été ne serait-ce qu’un peu plus lent, il serait mort. Son histoire se serait arrêtée ici. Mordred avait tout donné pour le tuer.
C’était cela qui troublait Najin.
De quel côté Mordred se trouvait-il ?
Celui de la Sorcière ? Ou toujours celui de l’humanité ? Avait-il un dessein plus vaste ? À tout le moins, le Mordred d’il y a mille ans semblait suivre un plan. Le temps l’avait-il tout simplement brisé ?
Il n’en savait rien.
L’attitude de Mordred était ambiguë. Il avait foncé sur Najin comme pour le tuer, mais lorsque celui-ci l’avait vaincu, Mordred lui avait remis son propre cœur, l’air soulagé.
« Je t’attendrai. »
Najin se rappela l’expression de Mordred au moment où ces mots avaient franchi ses lèvres. Elle le rendait encore plus difficile à cerner qu’avant.
« Toi. »
Najin murmura :
« De quel côté es-tu, au juste ? »
2.
Beaucoup de choses avaient changé depuis le premier retour de Najin des Abysses, mais le changement le plus marquant se trouvait dans le ciel.
Au centre d’un ciel nocturne autrefois constellé d’étoiles…
Toutes les étoiles avaient été chassées du milieu des cieux. Celle qui les avait repoussées et s’était emparée de leur place était l’Étoile du Fléau écarlate. Trois Étoiles du Fléau occupaient désormais le centre du ciel. Comme pour fuir ces astres terrifiants, toutes les autres Constellations s’étaient éloignées du centre.
Au cœur des cieux brûlaient les étoiles de la Sorcière.
Comme si cette place leur avait toujours appartenu.
« …… »
Les enfants qui aimaient lever les yeux vers le ciel nocturne baissaient désormais la tête, effrayés par les Étoiles du Fléau écarlates. Les érudits qui prenaient plaisir à observer les astres avaient renoncé à leurs observations. Les étoiles écarlates ne s’éteignaient même pas le jour ; elles veillaient donc sans relâche sur l’humanité, de jour comme de nuit.
« C’est un mauvais présage », disait-on.
« Les catastrophes s’enchaînent. Les inondations aussi. La chaîne de montagnes Turum s’est effondrée tout à coup, et le volcan Kalotin, qui n’était pas entré en éruption depuis des centaines d’années, s’est réveillé. Une avalanche a frappé la région de Trek. »
Tout cela s’était produit dans les dix jours qui avaient suivi l’apparition des Étoiles du Fléau. Un volcan brisant des siècles de silence, des inondations, des catastrophes qui se succédaient. C’était un mauvais présage.
Dix jours plus tard, une épidémie se répandit, puis un feu de forêt ravagea une chaîne de montagnes et déclencha un immense incendie.
La foudre s’abattit. Des pluies torrentielles tombèrent. La neige s’invita dans des endroits qui n’en avaient jamais vu. Du jour au lendemain, les récoltes se flétrirent. Le bétail mourut.
« Un mauvais présage. »
Les mauvais présages se multipliaient. Depuis l’apparition des Étoiles du Fléau, ils ne s’étaient pas arrêtés. Seules trois des treize étoiles avaient été descellées, et pourtant leur influence s’étendait jusqu’au Continent.
« Quel sacré chaos, hein ? »
Si le Continent était dans cet état, les Terres sauvages, qui subissaient plus directement l’influence de Camlan, étaient encore autrement touchées.
« Le Grand Lac a débordé. Quand Camlan a commencé à étendre son territoire, les bêtes démoniaques des Terres sauvages se sont mises à se déformer, et les morts comme les spectres ont commencé à hurler et à s’agiter. »
Anton Quixano poursuivit :
« La Malédiction se répand. Une Constellation qui vivait sur la Ligne frontière des Abysses, à l’extrémité des Terres sauvages, a vu l’une de ses étoiles se putréfier. Elle l’a abandonnée et a pris la fuite, paraît-il. »
Certains avaient réussi à s’échapper, expliqua Anton, tandis que d’autres avaient été engloutis tout entiers par les Abysses.
« La Ligne frontière s’étend à toute vitesse. Les Terres sauvages reculent aussi. Et l’effet sur le Continent n’est pas à négliger. »
Les Abysses s’étendaient. Les Terres sauvages aussi. Et, avec elles, le Continent, terre de l’humanité, rétrécissait.
« …… »
Najin resta silencieux tandis qu’il écoutait le récit d’Anton, ceux des Constellations qui habitaient les Terres sauvages et ceux des gens ordinaires du Continent, ainsi que les rapports des fonctionnaires de l’Empire. Le journal qu’il avait déplié affichait un titre en énormes caractères.
« La paix qui durait depuis mille ans s’est effondrée. »
L’auteur de cette phrase fut puni pour avoir semé une panique inutile, mais Najin savait qu’elle n’était pas fausse.
La paix qui avait tenu bon s’effondrait.
Le Continent tremblait.
Et, à l’avenir, il tremblerait bien davantage.
Officiellement, la descente de Najin dans les Abysses n’avait pas été divulguée. Cette fois, la famille impériale, qui avait toujours été la première à annoncer et à vanter les aventures et les exploits de Najin, gardait le silence. Elle savait que ce n’était pas une information à livrer au public.
« …… »
Le public n’était pas au courant. Ceux qui savaient étaient très peu nombreux. Le fait que ce changement ait commencé avec Najin. Mais tout le monde devait se poser des questions. Najin s’était toujours retrouvé en première ligne lors des bouleversements de son époque.
Najin leva les yeux vers le ciel.
Trois Étoiles du Fléau brûlaient.
Les Étoiles du Fléau écarlates semblaient lui murmurer : Vas-tu vraiment nous défier ? Vas-tu provoquer un chaos encore plus grand ? Elles semblaient lui dire que tout ce qui se passait à présent avait commencé à cause de lui.
Les catastrophes arrivaient.
Les gens pris dans leur tourmente commençaient à mourir. Lorsqu’il apprenait qu’une personne était morte ici ou là, Najin ne pouvait pas détourner le regard. Il écrasa le journal dans son poing.
« Najin. »
« Oui. Je sais. »
À la voix inquiète de Merlin, Najin expira. L’eau avait déjà coulé sous les ponts. Le sort en était jeté, et un incendie ne s’éteignait pas sur un simple ordre.
Faire ce qui devait être fait.
Et.
Faire ce qui pouvait l’être.
Najin se remit en marche.
3.
La Ligne frontière des Abysses recule.
Les Abysses étendent leur territoire.
Et à la pointe de cette expansion se tient nul autre que Mordred, le héraut de la fin. Il avance à la tête des Chevaliers de la Mort. Il marche sans s’arrêter, et pas une âme n’ose lui barrer la route.
La raison est simple.
Mordred avance en repoussant la Ligne frontière des Abysses. Autrement dit, pour l’arrêter, il faudrait franchir cette frontière et se jeter dans les Abysses elles-mêmes.
Se jeter dans les Abysses.
Les Constellations comprenaient ce que cela signifiait. C’était l’enfer. Un immense marécage capable d’engloutir même les Transcendants qui avaient vécu des siècles.
Quand bien même quelqu’un trouverait le courage de se jeter dans les Abysses.
Mordred possédait onze étoiles et était un apôtre des Abysses, qui puisait dans la puissance des Étoiles du Fléau. Il était à la hauteur des combattants les plus puissants des Terres sauvages. Dans les Abysses, les chances de l’emporter contre lui frôlaient le zéro.
Tout le monde s’affairait à fuir. Les étoiles qui auraient dû illuminer le ciel nocturne s’empressaient de se cacher.
Thud.
Pourtant, toutes ne fuyaient pas.
« …… »
Les étoiles de la Table ronde ne fuyaient pas. Bedivere s’avança jusqu’à la ligne de front et fixa Mordred. Leurs regards se croisèrent de part et d’autre de la barrière des Abysses.
Boum.
Mordred interrompit sa marche. Il enfonça dans le sol l’étendard qu’il portait. Dès qu’il fut planté, le Domaine de Mordred se déploya.
Il prit la forme d’une forteresse.
Un bastion semblable à un vieux château surgit.
Une forteresse grouillant de Chevaliers de la Mort. À son sommet claquait au vent une bannière frappée du symbole de la Sorcière. Mordred avait établi une position fortifiée sur la ligne de front et interrompu sa marche.
« Toujours le même, à ce que je vois. »
Bedivere esquissa un sourire amer.
Il savait que ce n’était pas un arrêt.
Ce n’était rien d’autre qu’une base avancée depuis laquelle l’ennemi reprendrait bientôt son avancée, avec plus de vigueur encore. Des troupes innombrables s’y rassembleraient. Mordred se remettrait bientôt en marche et, cette fois, ne s’arrêterait pas.
« Alors. »
Thud. Quelqu’un vint se placer à côté de Bedivere.
« Le moment est venu. »
Bedivere ne répondit pas.
Il se tourna vers lui, puis ouvrit lentement la bouche.
« Tu comprends ? »
« …… »
« Je te demande si tu sais ce qui arrivera au moment où tu affronteras Mordred. »
Il n’y aurait pas de retour en arrière. Dès qu’un premier pas serait fait, le feu deviendrait incontrôlable. Le temps s’accélérerait et il ne resterait plus aucune autre option. Bedivere lui posait cette question pour savoir si Najin en avait conscience.
« Bien sûr. »
La réponse fut brève.
« Je sais. »
« Et malgré tout ? »
Najin laissa échapper un bref souffle.
« Oui. Malgré tout. »
Il n’agissait pas sans savoir.
Il savait, et agissait quand même.
Si une chose devait être faite, il ne fallait pas hésiter.
« Parce que c’est ce qu’il faut faire. »
Najin serra son épée. À cette vue, Bedivere ne dit rien de plus. Il fit un pas de côté et le salua.
« Bonne chance. »
Il prit position un pas derrière lui.
« Regarde droit devant toi et cours, mon roi. »
Le premier chevalier de la Table ronde sourit.
« Je veillerai à ce que personne ne t’atteigne. »
Najin hocha la tête et regarda devant lui. Le Domaine de Mordred, un territoire rempli de Chevaliers de la Mort. Au sommet de cette immense forteresse, la bannière claquait toujours au vent.
Mordred l’appelait.
Comme dans la cité souterraine.
Mordred imposait un choix à Najin. Il ne lui pardonnerait jamais de rester immobile, d’hésiter, de stagner.
« Montre-moi. »
Il l’avait déjà dit.
« Montre-moi que tu en es digne. Prouve-moi que tu as le droit de tenir cette épée. »
Mordred posait une question à Najin.
« As-tu le droit de succéder à Arthur ? »
Prouve-le-moi.
Au bout du compte.
C’était la suite d’une conversation qui n’avait jamais été achevée ce jour-là.