Chapitre 422
Sorcière (6)
Mordred, le Chevalier de la Trahison.
Il se tenait au sommet d’une falaise, l’arbalète braquée sur Najin. À l’instant où leurs regards se croisèrent, le silence tomba. En une fraction de seconde, d’innombrables pensées traversèrent l’esprit de Najin.
Pourquoi est-il ici ?
Mordred, l’apôtre de la Sorcière, était censé être incapable de quitter les profondeurs les plus reculées de l’Abîme. Or, Najin se trouvait dans ses confins extérieurs. Alors, pourquoi ? Et même s’il pouvait se déplacer, pourquoi seulement maintenant ?
Les questions s’accumulaient.
En une fraction de seconde, réduite à l’épaisseur d’une lame, l’esprit de Najin s’emballa. Il remit à plus tard la question du pourquoi et se concentra sur l’apparence de Mordred et ses mouvements.
Il est différent.
Ce n’était pas le Mordred qu’il avait affronté dans la cité souterraine.
Mais à présent…
À présent, tout était différent.
Sa silhouette était deux ou trois fois plus imposante que celle de Najin. Des plaques de cuir épais et de fer le couvraient de la tête aux pieds, sans laisser le moindre interstice ; pas un bout de peau n’était visible. Au premier regard, il aurait pu passer pour un immense chevalier en armure complète, mais quelque chose clochait.
Il n’avait rien d’humain. Il évoquait un mécanisme conçu avec une précision extrême, ou un golem bardé de fer fabriqué par une tour magique. Pour preuve, un tuyau cylindrique enfoncé dans sa colonne vertébrale flamboyait d’une lueur cramoisie sombre. De la vapeur s’en échappait sans discontinuer, sifflant et s’élevant comme si la chose respirait.
Najin avait déjà vu ce genre d’armure.
« Toute la technologie de ma patrie est concentrée dans mon seul corps. Mes os et ma chair sont de fer et, à la place du sang, c’est du mana qui coule en moi. »
La Tour des Héros, l’Argo. Alors qu’il gravissait cette tour dans le Sanctuaire de l’Oubli, Najin avait rencontré un chevalier.
« Sentry. »
« Je suis Sentry, le chevalier. »
Un chevalier qui avait troqué chaque os et le moindre lambeau de chair contre du fer.
La silhouette de Sentry qu’il avait vue à l’époque et celle que Mordred arborait devant lui se ressemblaient. Elles n’étaient pas identiques, mais obéissaient à des principes similaires.
Un être dont le corps a été équipé de dispositifs mécaniques, la chair remodelée pour fonctionner grâce à une source d’énergie particulière en guise de cœur.
Najin observa Mordred.
Au centre de son armure de fer, en plein milieu de sa poitrine, dépassait un cristal cramoisi sombre. Il répandait une lueur cramoisie, qui évoquait une Étoile du Fléau.
Et puis, boum.
Le temps, qui s’écoulait avec langueur, atteignit son point de rupture. La corde de l’arbalète claqua. Une lumière cramoisie sombre tourbillonna à son extrémité.
La lumière fut aspirée vers l’intérieur, l’air s’enroula autour d’elle…
Ah.
Najin bondit du sol. Presque au même instant, une traînée lumineuse fondit sur lui depuis le lointain. Il avait entrevu les secondes à venir et choisit d’esquiver. Dans son état, il ne pensait pas pouvoir dévier proprement cette attaque.
Il fit le mauvais choix.
À peine eut-il décidé d’esquiver que son instinct hurla. Dès qu’il fit un pas, l’avenir changea. La traînée lumineuse qui filait en ligne droite se courba soudain. Sa trajectoire dévia vers l’endroit où Najin posait le pied.
Tac !
La traînée lumineuse lui transperça la cuisse. Non, « transpercer » n’était pas le mot juste. Elle l’avait presque arrachée. Sa jambe ne s’était pas détachée de justesse que parce qu’il avait réussi à faire pivoter son corps au tout dernier instant.
« … Ha. »
Un rire sans joie s’échappa des lèvres de Najin. C’était comparable au tireur béni d’une faculté de toucher à coup sûr qu’il avait affronté autrefois, mais le comparer à cet homme aurait été une insulte au pouvoir de Mordred. Toute flèche décochée par cette arbalète atteindrait sa cible, coûte que coûte.
Mordred possédait-il une étoile liée au fait de toucher à coup sûr ?
Najin ne s’en souvenait pas. Parmi les membres de la Table ronde, une seule personne avait jamais possédé une étoile associée à ce pouvoir.
Tristan.
Le meilleur tireur de la Table ronde, Tristan.
Le chevalier connu sous le nom de Sir Tristan l’Infaillible. Quelle que fût la situation, il transperçait ses ennemis de ses flèches, qui avaient même percé l’œil prophétique du démon de l’avenir.
En repensant à cette histoire, Najin plissa les yeux.
L’aura qu’il percevait sur l’arbalète que Mordred rechargeait était celle d’une étoile tout autre, qui n’appartenait pas à Mordred. Une étoile et un Objet sacré appartenant à quelqu’un d’autre. Comprenant cela, Najin serra les dents.
Bien sûr, il ne pouvait pas y échapper.
Car l’arbalète que Mordred avait braquée sur lui avait d’abord été un arc, porteur de la légende d’un homme qui « ne manque jamais sa cible » (Fail-not).
Un Objet sacré imprégné de l’étoile de Tristan, chevalier de la Table ronde.
L’arc qui ne manque jamais sa cible, Failnot.
En voyant l’arbalète de nouveau pointée sur lui, Najin eut un rire amer.
« Tu vas jusqu’à voler les armes de tes anciens compagnons ? »
Un traître qui avait profané les tombes de ses compagnons morts, pillé leurs étoiles et leurs Objets sacrés, puis fui dans l’Abîme. L’Objet sacré entre ses mains flamboyait d’une lueur cramoisie sombre.
« … »
Mordred ne répondit pas. Comme s’il n’y avait rien à se dire, il bondit de la falaise et décocha une traînée lumineuse sur Najin.
La lumière cramoisie sombre broda les airs.
2.
Des traînées lumineuses s’abattirent.
Fiiou !
Un sifflement glaçant déchira l’air. Les traits plongeaient vers le sol, puis infléchissaient soudain leur trajectoire ; le hurlement des traînées qui remontaient en labourant la terre résonnait tout autour.
Il serra les dents.
Najin courut. Il ne lui restait que quelques pas avant de sortir de l’Abîme, mais ils lui paraissaient inatteignables. Son corps avait déjà atteint ses limites. Dans cet état, il ne pouvait pas affronter Mordred de front.
Chaque fois qu’il déviait un trait de Failnot, son bras tremblait. Son épaule grinçait et les doigts qui serraient Excalibur craquaient.
Boum !
À peine l’un des traits, dévié de justesse, s’enfonça-t-il dans la terre qu’un nuage de poussière s’éleva. Mais comme cela ne pouvait suffire à esquiver une flèche qui touchait à coup sûr, trois autres traits traversèrent le nuage et fondirent droit sur lui.
Incroyable.
Boitant à cause de sa jambe transpercée, Najin se jeta de côté. Une traînée cramoisie lui frôla l’épaule. La douleur de sa peau arrachée lui fit voir des étincelles.
Il roula, s’écrasa au sol.
Il roula sur la terre, puis se redressa péniblement et leva la tête. Cinq pas le séparaient de la sortie. Encore cinq pas et il serait hors de l’Abîme. Mais Mordred n’allait certainement pas le regarder les faire.
À ce rythme, il allait se faire cribler de flèches et mourir.
« Huu… »
Najin expira lentement et prit une décision.
Boum.
Au lieu de tourner le dos et de fuir, il planta les pieds et prit position. Les yeux rivés sur les traînées qui peignaient les airs, il inclina son épée.
Trouver une ouverture.
Dévier les traits comme il le pourrait et chercher une ouverture. S’il acceptait de sacrifier un bras ou une jambe, il pourrait guetter une occasion. Il expira, résolu.
« Najin ! »
Une voix retentit derrière lui. Au même instant, un trait lumineux fut tiré depuis une brèche ouverte dans la barrière de l’Abîme.
Clang !
La traînée cramoisie sombre qui visait Najin et la lumière blanche lancée de derrière lui s’entrechoquèrent. À l’impact, la flèche éclata et sa trajectoire cramoisie se dispersa. Il ne resta qu’une lance.
Najin la reconnut aussitôt. Il reconnut aussi la présence apparue dans son dos.
La Lance blanche, Bedivere.
Après avoir détourné d’un coup de lance la flèche de Failnot, Bedivere tendit la main vers Najin. Les cinq pas qui les séparaient furent avalés en un instant. Najin abandonna sa posture et se jeta vers Bedivere.
Un battement.
Mais son mollet transpercé et la fatigue accumulée firent vaciller son corps. Il bougea un temps plus lentement qu’il ne l’aurait voulu.
Trop lent.
Il avait laissé une ouverture. Un adversaire comme celui-là ne la manquerait pas. Najin pivota pour protéger son cœur, décidé à tout le moins à empêcher qu’on le lui transperce.
Boum !
Comme prévu, Mordred avait attendu cette ouverture et décocha une flèche. Najin saisit la main de Bedivere presque au même instant où le trait lumineux lui traversa l’épaule.
Il tira.
La force prodigieuse de Bedivere arracha Najin à l’Abîme. Presque projeté dans les airs, il franchit la barrière vers l’extérieur. Dès qu’il fut sorti, la brèche se referma.
« Huf, huu… »
Il roula sur le sol, à bout de souffle. En se retournant, il aperçut Mordred qui le dévisageait de l’autre côté de la barrière. Après l’avoir longuement fixé, Mordred tourna les talons et s’éloigna.
Mordred s’en allait.
En le regardant partir, Najin jeta un coup d’œil à son épaule brûlante. La flèche que Mordred avait décochée à la toute dernière seconde. Il saisit à mains nues la flèche solidement enfoncée dans son épaule.
Il tira, tira encore.
Avec elle, Najin arracha la chair accrochée à la pointe. Il contempla la flèche sans expression.
Pourquoi ?
Il plissa les yeux.
Pourquoi ne pas avoir visé le cœur ?
Au dernier moment, Najin avait commis une erreur. Il avait montré une ouverture à son adversaire. Même en faisant pivoter son corps, un seul faux mouvement aurait pu gravement endommager son cœur.
Mais la flèche de Mordred n’avait pas visé le cœur.
Depuis le début, elle visait son épaule.
Sans comprendre pourquoi, Najin contempla longuement la flèche qui lui avait transpercé l’épaule.
3.
« Pourquoi n’a-t-il pas visé le cœur, tu demandes ? »
« Oui, Tristan. Pourquoi n’as-tu pas visé le cœur ? »
« Parce que la transpercer aurait été du gâchis. »
« Quoi ? »
Mordred cligna des yeux en entendant son vieil ami.
« Qu’est-ce que tu veux dire par “du gâchis” ? »
« Celui-là, même dans son état actuel, a jadis été un homme d’une grande fierté. Un ami qui brandissait une épée à deux mains avec panache. »
« Tu le connaissais ? »
« Oui. Un ennemi que j’ai croisé bien des fois. Nous n’avons jamais réussi à régler notre différend, même après toutes ces rencontres. »
« Tu lui as donc fait grâce. »
« Hmm. Parler de clémence me paraît un peu réducteur. »
Les lèvres de Tristan s’étirèrent en un léger sourire.
« Il n’était pas au mieux de sa forme. Épuisé, il était sur le point de s’effondrer. Et ce n’est même pas moi qui l’ai mis dans cet état : il était à bout après avoir été poursuivi par d’autres. »
« Ah oui ? »
« Transpercer un adversaire dans cet état n’a rien de satisfaisant. Après un combat qui dure depuis des années, le régler ainsi serait du gâchis. Une fin pareille ne convient pas. Ce serait vraiment triste. »
« Alors tu l’as laissé partir. »
Tristan haussa les épaules.
« Peut-être que mon arc le voulait. »
Tout en parlant, il pinça la corde de Failnot.
« C’est toujours pareil. Plus j’attends un combat avec impatience, plus cet arc refuse de frapper le cœur de l’adversaire. Comme s’il disait que les choses ne devraient pas se terminer ainsi. »
« C’est un arc bien capricieux. »
« Tu l’as dit. »
Assis sur un rocher, il effleurait distraitement la corde de son arc lorsqu’il le tendit soudain à Mordred, sur un coup de tête.
« Tu veux essayer de tirer ? »
« Non. Je ne suis pas doué à l’arc. »
« C’est vrai. Tu ne maniais que les armes que le roi portait, toi qui l’admirais tant. Cette épée que tu trimballes… »
« C’est Clarent. »
« Oui, celle-là. Elle ressemble à Excalibur. »
« Pas du tout. Comparée à l’épée qu’elle portait, mon épée et mon talent… »
« Huu, ça recommence. »
Tristan secoua la tête en voyant Mordred se lancer dans un éloge du roi Arthur. Dans un soupir, il désigna son arc et reprit :
« Bon, même si tu ne sais pas te servir d’un arc… »
Il désigna les armes que portaient les soldats en contrebas.
« Une arbalète, même toi tu saurais t’en servir, non ? »
« Une arbalète ? »
« Oui. Il suffit d’appuyer sur la détente. Au cas où je ne pourrais plus bander un arc, prends le mien et transforme-le en arbalète pour t’en servir. »
« Voilà qui n’est pas de bon augure. »
« Contrairement à vous autres épéistes, j’ai besoin de mes deux bras pour manier mon arme. Si j’en perds un comme Bedivere, c’est la retraite assurée. »
Tristan agita les deux bras en riant.
« Alors, ce jour-là, tu le prendras. »
« Pourquoi moi, entre tous ? »
« Eh bien, Lancelot est trop raide. Gawain a le sang chaud. Bedivere est mesuré, et Agravain, Kay, Percival… aucun d’eux ne me convient vraiment. »
Il désigna Mordred.
« Il ne reste que toi. »
« Et ça suffit comme raison ? »
« Oui, plus ou moins… et il y a autre chose. »
Tristan plissa les yeux.
« Tu as l’air d’être quelqu’un qui ira jusqu’au bout, quoi qu’il en coûte. »
« Jusqu’au bout de quoi ? »
« Du souhait de notre roi. »
« … Dans ce cas, Sir Bedivere ou Lancelot ne conviendraient-ils pas mieux ? »
« Bedivere suit simplement la voie du roi, un pas derrière elle. Lancelot essaie de lui tracer une autre route, pour le bien du roi. Mais toi, tu es différent. »
En quoi était-il différent ?
« Tu es de ceux qui feront parvenir le roi à destination, par tous les moyens. Vraiment, par tous les moyens possibles. »
« … »
« Je me trompe ? »
« Tu racontes encore des absurdités. »
« Enfin, prends-le comme tu veux. »
Tristan sourit faiblement et pinça la corde de son arc.
« À mes yeux, c’est ce que tu es. Tu es différent de moi, de Lancelot, de Bedivere et de tous les autres chevaliers. »
Toi.
« Tu mèneras son rêve à son terme, quoi qu’il arrive. »
Quel que soit le fardeau qu’il te faudra porter pour y parvenir.