Chapitre 289
Cheon Yuseong, Icarus (9)
Dans son enfance, Icarus détestait le sol.
Il haïssait la gravité, qui le clouait à la terre. Mais il haïssait encore plus les adultes, ceux qui élevaient la voix pour s’approprier le moindre pouce de cette terre exiguë.
Une ville pleine d’ordures abandonnées.
Une ville étouffée sous les déchets. Une ville où tout n’était que détritus, quel que fût le côté vers lequel on se tournait, si bien qu’on ne pouvait jamais voir loin. Icarus était né dans cette ville où il suffisait de rester immobile pour avoir du mal à respirer. Il y avait aussi grandi.
Puis, aux alentours de ses dix ans.
Icarus escalada une falaise. Les branches lui égratignèrent la peau, il tomba maintes fois et se couvrit de terre, mais il continua de grimper jusqu’au sommet. Et là, pour la première fois, il découvrit un vaste horizon.
« Ah. »
Les déchets entassés par les hommes n’avaient pas atteint le champ qui s’étendait au-dessus de la falaise. Au-delà de cette vaste étendue, il aperçut le ciel. Rien ne cachait ni n’obstruait son bleu.
Un garçon qui aspirait à la liberté finit tout naturellement par désirer le ciel. En le contemplant, il se prit à rêver. Il rêva de voler librement dans ce ciel.
Étincelle.
Icarus se souvint du rêve de son enfance. Son corps se mit lentement en mouvement. Les yeux perdus dans le vague, il erra à travers ce rêve.
« Je voulais voler. »
Il voulait voler librement dans ce ciel et toucher les étoiles.
« Alors… »
Il était parti à l’aventure. Il avait parcouru le continent avec son ami. Icarus se remémora peu à peu les souvenirs oubliés. C’était comme avancer à tâtons, une main glissant le long des murs d’un immense labyrinthe.
Où devait-il aller ?
Qu’avait-il fait ensuite ?
Chaque fois qu’il se posait ces questions, une pelote de fil scintillait devant lui. Attiré par son éclat, Icarus poursuivait sa route. Tant qu’il la suivait, il ne se perdait jamais dans le dédale.
Il rêvait.
Dans son rêve, Icarus errait en toute liberté.
Il voyageait à travers toutes sortes de villes. Il visitait des villes d’eau, des cités portuaires et des villes libres, tous ces lieux qu’il avait voulu voir depuis l’enfance, et vivait d’innombrables aventures.
« Aventurier ! »
« Qu’y a-t-il, Icarus ? »
« Écoute, Daedalus. Aventurier, ça sonne bien, tu ne trouves pas ? L’aventure ! Ça veut dire partir à la découverte de l’inconnu en risquant sa vie. Les aventuriers ne sont-ils pas les gens les plus libres du monde ? »
L’Étoile de l’Aventure scintilla.
Ce fut la première étoile qu’Icarus obtint.
« Je m’appelle Icarus. Un jour, j’atteindrai le point le plus haut du ciel. Souviens-toi de mon nom, princesse d’un pays lointain ! »
« Tu es amusant. C’est pour cela que tu as fait irruption dans ma chambre ? »
« Non. Je suis venu pour une autre raison. J’ai entendu des rumeurs dans tout ton royaume. On raconte qu’une princesse, mourante de maladie, rêve de voler. »
« … »
« Tu veux voler ? »
« Tu peux exaucer mon souhait ? »
« Je t’ai demandé si tu voulais voler. »
Il prit par la main la princesse qui hochait la tête, puis s’envola avec elle dans le ciel. Par une nuit où la lune brillait de tout son éclat, elle accomplit le souhait qu’elle avait si longtemps caressé. Tandis que les chevaliers du royaume levaient vers eux des regards affolés, son rire résonna dans les airs.
Peu après, la princesse mourut de sa maladie.
Mais jusqu’au jour de sa mort, chaque fois qu’elle parlait de son vol avec Icarus, un sourire illuminait son visage.
Son père, le roi de cette nation, jura qu’Icarus serait à jamais son ami et bienfaiteur le plus cher. Le royaume fit ériger une statue à son effigie.
« Bien. En route pour les Grandes Ruines, maintenant. »
Un rêve.
« Courez ! Ne regardez pas derrière vous, courez ! »
« Putain, qu’est-ce qu’il y a derrière nous ?! »
« Quoi d’autre ? Un monstre que l’archimage nous a préparé. Et il est atrocement laid, en plus ! »
« Ça me rend dingue. »
Il rêvait.
Dans ce rêve, il était libre.
« C’est reparti pour l’aventure. »
Il pouvait partir quand bon lui semblait, aller où il voulait et voler aussi loin qu’il le désirait.
Les étoiles de l’Aventure, de la Liberté, du Voyage et du Vol brillaient.
Le garçon devint un jeune homme. Le jeune homme devint un adulte. Devenu grand, le garçon se regarda. Il avait gagné en force. Assez pour voler plus haut, assez pour écarter tout ce qui lui barrait la route.
« … »
Le garçon devenu adulte leva les yeux vers le ciel.
S’il voulait voler, il le pouvait.
Il avait l’impression de pouvoir aller plus loin que jamais.
« Plus haut que jamais… »
Pour réaliser le rêve de son enfance, Icarus fit un pas. Il essaya de battre des ailes vers le ciel. Alors, dans un cliquetis métallique, quelque chose lui saisit la cheville.
En se retournant, il découvrit une chaîne.
D’innombrables personnes, d’innombrables vies, les enfants qu’il avait recueillis, leurs descendants, ceux qui avaient partagé sa cause : tous le regardaient.
Le rêve et le devoir.
Après avoir pesé le pour et le contre, Icarus choisit le devoir. Le garçon devenu adulte renonça à son rêve.
« Ah… »
Icarus esquissa un sourire amer.
Il savait ce qui allait suivre.
Il marcha.
Il marcha vers la fin qui attendait cet oiseau ayant renoncé à sa vie d’aventurier, abandonné son rêve et perdu ses ailes.
Tap.
Ceux qu’il avait essayé de protéger, ceux qu’il avait aimés, pointèrent leurs lances et leurs lames les uns contre les autres. Icarus ne pouvait prendre parti pour aucun camp. N’étaient-ils pas tous comme sa famille ? Il ne pouvait en sacrifier une moitié.
Ils moururent. Puis moururent encore. Sous les coups des ennemis de l’extérieur, puis de ceux de l’intérieur, ce qu’il avait protégé s’effondra pièce par pièce.
Et pour finir…
Crac.
De sa propre main, il détruisit tout ce qu’il avait bâti.
« C’était donc ça. »
Il s’arrêta net.
« … »
Un jeune homme se tenait là, l’observant en silence. Plus éclatant et plus libre que quiconque. En le voyant, Icarus éclata de rire.
Car ce jeune homme lui ressemblait.
Plus exactement, il ressemblait au garçon qu’il avait été.
Au bout du chemin, Icarus reporta son regard devant lui. Une étoile resplendissante s’y trouvait. Il aurait suffi de tendre la main pour la toucher.
Fff !
Mais Icarus baissa la main. Cette étoile n’était pas la sienne, ni celle qu’il avait cherchée.
« C’est une magnifique étoile. »
« Tu trouves ? »
« Elle l’est vraiment. J’avais oublié mon rêve pendant près de mille ans, et cette étoile vient de me le rappeler. »
Icarus sourit avec amertume.
« Puis-je te demander ton nom ? »
« Tu veux dire le nom de cette étoile ? »
« Je veux bien l’entendre aussi, mais j’aimerais connaître le tien. »
« Najin. Et l’étoile s’appelle Requiem. »
Najin. Icarus fit rouler ce nom sur sa langue, puis baissa les yeux vers son propre corps. Dès que ses souvenirs lui étaient revenus, celui-ci avait commencé à se désagréger.
Il s’effrita.
Le bout de ses doigts se dispersa en poussière. C’était peut-être inévitable. Son corps était devenu une chose morte depuis des siècles. Dès l’instant où les souvenirs et la lumière des étoiles avaient rempli cette enveloppe brisée, sa chair n’avait plus pu supporter leur puissance.
Face à sa fin imminente, Icarus garda le silence.
Après avoir tout retrouvé, il contempla la chaîne enfoncée dans son cœur. Elle s’étirait au loin, jusqu’à l’ancien château d’Hélios. C’était celle qu’il n’avait jamais réussi à défaire.
Il serra les dents.
Icarus saisit la chaîne.
2.
« Quel est ton rêve ? »
À la question d’Icarus, Najin cligna des yeux. Il ne s’attendait pas à l’entendre. Après un bref silence, il répondit :
« Graver mon étoile au point le plus haut. »
« Le point le plus haut ? Plus haut que l’étoile du Roi Arthur ? »
Najin acquiesça.
« Ahahaha ! »
Icarus éclata de rire. Toujours hilare, il repoussa ses cheveux en arrière et hocha profondément la tête.
« Les rêves doivent être grands. J’en avais un pareil, moi aussi, même si je ne l’ai jamais atteint. »
Cheon Yuseong, Icarus.
Il avait été le premier Transcendant à apparaître après la disparition du Roi Arthur dans Camlan, le héros qui avait pris la relève à la tête de l’ère après cette disparition, et celui qui s’était approché d’Arthur plus que quiconque au cours des mille dernières années.
Un Transcendant qui avait volé jusqu’aux plus hautes cimes.
Et pourtant, un homme qui avait fini par tomber.
Il regarda le jeune homme qui se tenait devant lui. En tant qu’aîné ayant parcouru cette même route un pas avant lui, que devait-il lui dire ? Icarus ouvrit la bouche, puis la referma. Le jeune homme qui se tenait devant lui rayonnait déjà plus que lui n’avait jamais rayonné.
« Pourquoi ne m’as-tu pas tué ? »
Il se contenta de poser une question.
« Avec cette épée, tu aurais pu me tuer bien plus facilement. »
« Ça aurait été plus facile. »
« Alors pourquoi ? »
« Parce que ça manque de panache. »
Najin eut un sourire en coin et claqua des doigts.
L’étoile de la plaisanterie étincela.
« Et ce ne serait pas une histoire qu’on aurait envie de raconter avec le sourire. »
Une raison dérisoire. Pourtant, tout commence par des choses dérisoires. En voyant Najin parler exactement comme lui dans sa jeunesse, Icarus éclata de nouveau de rire.
« Voilà une raison tout à fait convaincante. »
« Alors… »
Najin désigna Icarus.
« Qu’est-ce que tu vas faire, maintenant ? »
Au lieu de répondre, Icarus se retourna.
Une nation en ruines, la tragédie d’avoir détruit de ses propres mains ce qu’il avait protégé, puis des siècles d’errance après avoir perdu la mémoire…
Icarus ne détourna le regard d’aucun de ces souvenirs. Il affronta de plein fouet ce qu’il avait fait. Puis il répondit. Un sourire se dessina sur ses lèvres.
Il serra la chaîne encore plus fort.
Au lieu de la briser, il la tira vers lui.
« Je croyais qu’elle était trop lourde pour que je puisse voler. »
C’était ce qu’il avait pensé.
« Mais maintenant, ce poids me paraît juste. »
La chaîne qui le retenait n’avait plus aucune raison d’être. Tout ce qu’il avait essayé de protéger avait disparu. Hélios était tombé, et tous ses habitants étaient morts. Icarus n’avait plus aucun devoir à assumer.
Et pourtant, il ne lâcha pas la chaîne.
La laisser tomber aurait signifié renier la moitié de sa vie. Il refusait de se renier.
« Tu as dit que cette étoile s’appelait Requiem ? »
« Oui, Requiem. »
Désignant l’étoile qui lui avait permis de garder la raison et ralenti son érosion, Icarus reprit :
« À bien y réfléchir, je n’ai toujours pas célébré les funérailles de ma nation. Je ne lui ai pas donné de véritable fin. En l’état, on ne peut pas appeler ça une belle histoire. »
Icarus eut un sourire en coin.
« Tu veux bien m’aider ? »
« Bien sûr. »
Najin claqua des doigts. Tandis que l’Étoile du Requiem brillait avec plus d’éclat encore, Icarus poussa un long soupir.
Il choisit lui-même la façon dont il finirait.
Rempli de gratitude envers le jeune homme devant lui, envers son seul véritable ami qui lui avait fait ce dernier cadeau, reconnaissant pour tout, Icarus leva les yeux vers le ciel.
Une étoile usée, qui se désagrégeait, mais brillait encore.
« Juste une dernière fois. »
Icarus fit flamboyer son étoile.
Cheon Yuseong, l’Étoile errante dans les cieux, resplendit.
3.
À l’instant de sa mort, Cheon Yuseong se retrouva.
Il se souvint de chaque souvenir oublié.
Son corps se désagrégeait, mais, une dernière fois, il put déployer une puissance égale à celle de son apogée.
Icarus choisit comment l’employer.
Ses dix étoiles commencèrent à se briser. Puisant jusqu’à la dernière goutte de lumière stellaire qu’elles contenaient, Icarus déploya son domaine. Il s’était toujours considéré comme un aventurier et un navigateur, et croyait pouvoir voguer librement vers n’importe quel horizon.
Pour lui, le monde était une mer.
【Océan de tous les phénomènes】
Au cœur d’un monde entièrement transformé en mer, Icarus écarta les cinq doigts de sa main.
Une constellation à dix étoiles.
Un homme qui, autrefois, s’était tenu plus près d’Arthur que quiconque.
Un torrent de puissance, sans commune mesure avec l’Icarus que Najin venait d’affronter, jaillit et déferla. Le monde entier fut violemment secoué. La plus grande des baleines, mais aussi celles qui étaient dispersées sur tout le champ de bataille, tanguèrent lourdement.
« À bien y réfléchir, je n’ai pas non plus tenu ma promesse envers toi. »
Icarus regarda la plus grande baleine et lui adressa un sourire amer.
« Tu veux bien me laisser la tenir, maintenant ? »
La baleine, figée par la magie de Merlin, commença à s’élever en se débarrassant de sa fine couche de glace. Son pouls retentit comme le tonnerre. Icarus sourit.
« Oui. Faisons comme ça, mon ami. »
Il balança vers le ciel ses cinq doigts tendus.
Comme s’il remontait un filet.
Alors, tout s’éleva.
Les éléments qui composaient Hélios, la nation appelée Hélios, la plus grande baleine, les baleines grandes et petites qui avaient migré dans le ciel après elle, ainsi que les centaines de milliers de baleines dispersées sur le champ de bataille : toutes s’élevèrent.
Rien ne pouvait les retenir.
Juché sur la tête de la plus grande baleine, Icarus désigna le ciel.
« En route, mes amis. »
Icarus cria :
« Volons aussi haut et aussi loin que possible ! »
Le bout de ses doigts tendus désignait une étoile.
« Jusqu’à la toucher ! »
C’était l’étoile d’Arthur. Désignant l’endroit qu’il avait visé depuis son enfance, Icarus lança son tout premier sort.
Les Ailes d’Icarus.
Ce sort devint l’origine de toute la magie du vol des âges suivants, le premier bond de l’humanité vers le ciel. Comme pour remplacer les ailes brisées d’un oiseau, d’immenses ailes poussèrent le long de l’échine de la baleine. Ce n’étaient que des formes constituées de mana, des illusions, mais peu importait.
« Icarus, le principe de base de ton sort des ailes, que tu as mis au point, ce sont la télékinésie et les champs de force, non ? Pourquoi les ailes doivent-elles apparaître ? Ça réduit l’efficacité. »
« Ha, la raison est toute simple. »
« Laquelle ? »
« Parce que c’est classe ! »
Icarus releva le coin des lèvres.
La baleine battit alors des ailes.
Malgré son corps colossal, la baleine céleste fila vers les hauteurs à grande vitesse. Ses nageoires repoussaient la mer qui composait le monde, l’air ondulait et le vent se fendait comme un torrent. Icarus s’élança vers le ciel.
L’altitude augmentait. Au sol, tout commençait à se réduire à de minuscules points. Icarus ne s’arrêta pourtant pas.
Il ne volait pas seul.
Il s’élevait avec sa nation, ses amis, son unique véritable compagnon et même ce qui l’entravait.
« À ton avis, pourquoi voler est-il un exploit si admirable ? »
« À cause de la gravité. »
« Le vol est beau parce qu’on s’élève en résistant à cette force immense qui nous entrave et nous cloue au sol. »
S’il ne pouvait même pas supporter ce poids, comment aurait-il pu se prétendre Cheon Yuseong ? Icarus contempla la nation qui volait à ses côtés.
Hélios, la nation qui avait été la plus proche du ciel.
S’il existait des funérailles dignes d’Hélios, Icarus pensait que c’était la seule qui lui convenait. Pas d’inhumation en mer. Pas de crémation. Pas de tombe en terre, et les funérailles célestes n’étaient pas à son goût non plus.
Icarus continua de s’élever.
Il grimpa en embrassant tout ce qu’il portait.
Une nation qui avait eu pour roi l’aventurier le plus libre, mais qui, au bout du compte, ne l’avait jamais été. Icarus voulait qu’au moins, dans son dernier instant, Hélios soit libre.
Incapable de résister à la chaleur de l’étoile et à la Pression stellaire qu’elle engendrait, la ville s’effondra. Hélios se dispersa en lumière stellaire. Cette lumière éparpillée forma un amas d’étoiles qui s’accrocha aux nageoires d’Icarus et des baleines célestes.
Comme pour proclamer qu’elles resteraient auprès de leur roi jusqu’au bout.
Relié aux nageoires de centaines de milliers de baleines, l’amas d’étoiles traça une traînée scintillante.
C’était un météore céleste, Cheon Yuseong, l’Étoile qui s’écoule dans le ciel.
Icarus ne cessa de monter. Plus il s’élevait, plus son corps se désagrégeait. Un à un, tous ses ornements furent arrachés.
Sa couronne, sa robe royale, son sceptre, ses insignes, chaque bijou et chaque parure volèrent en éclats.
Après tant de destructions, il ne lui restait plus que ceci.
Le manteau miteux qu’il portait déjà à l’époque de ses aventures. Le vêtement en lambeaux flottant au vent, Icarus sourit. Il avait désormais retrouvé l’apparence d’un jeune homme. Il désigna le ciel et cria :
« Plus haut ! »
Comme si elles avaient attendu ce jour, les baleines célestes poussèrent un rugissement.
Buuuuuuuuu…
Leurs pulsations retentirent.
Malgré la lumière stellaire qui faisait fondre leurs ailes, malgré leurs corps qui s’effritaient sous la Pression stellaire, elles volaient toujours plus haut.
Des centaines de milliers de baleines devinrent lumière stellaire.
Des centaines de milliers de traînées brodèrent le ciel. À la tête de ces innombrables météores, Icarus s’élança vers les cieux. C’était son dernier vol, son ultime défi.
Il le savait.
Au bout du compte, il n’atteindrait jamais cette étoile.
Il savait qu’il se briserait sous sa pression et sa chaleur. Il était déjà brisé, n’était plus digne du nom de héros et ne pourrait atteindre l’étoile d’Arthur.
Mais cela n’avait aucune importance.
Ce qui comptait, c’était qu’il défiait le ciel. Qu’il volait vers lui.
Mille ans s’étaient écoulés depuis qu’Arthur avait mis fin à l’ère du chaos, et personne ne l’avait atteint.
Et celui qui s’était le plus rapproché d’Arthur en volant, c’était Icarus. Il savait qu’il était temps de transmettre ce titre à quelqu’un d’autre.
Au jeune homme qui l’observait d’en bas.
Grâce à la lumière stellaire créée par Najin, Icarus s’éleva jusqu’au point le plus haut qu’il pût atteindre. Jusqu’à l’instant où toutes ses étoiles se brisèrent, il conserva son sourire.
« Ah… »
Jusqu’au bout, Icarus tendit la main vers l’étoile.
Il ne la toucha jamais.
Mais ce dernier voyage vers les étoiles lui suffit.
Suivi de centaines de milliers de traînées, Cheon Yuseong, l’Étoile errante dans les cieux, devint une pluie de météores.
Sous le ciel où les étoiles tombaient comme la pluie,
Najin tendit la main vers le ciel.
Il serra le poing : quelque chose s’y trouvait. C’était la Relique stellaire que lui avait laissée l’Étoile errante dans les cieux, et la huitième étoile de Najin.