Chapitre 248
C’est le devoir d’un chevalier… non, son privilège ! (3)
Inutile de le préciser, mais…
Ceux qui atteignent la Transcendance portent un dessein qui leur est propre. Appelez-le rêve, souhait, ou quelque chose de plus grand encore : désir ardent, prière de toute une vie.
Quelque chose qu’il faut absolument accomplir.
Ou quelque chose qu’il faut absolument prouver.
Pour réaliser ce dessein, les humains s’entraînent. Ils comblent leurs lacunes, tendent les bras vers ce qui leur échappe et continuent de repousser leurs limites. C’est ainsi qu’une poignée d’entre eux seulement s’élèvent jusqu’à la Transcendance.
Ce fut aussi le cas d’un certain chevalier qui avait atteint la Transcendance quelque deux cent cinquante ans auparavant. Lui aussi désirait quelque chose. Il avait repoussé ses limites jusqu’à l’extrême et, au terme de ce chemin, était parvenu à la Transcendance.
Aldaran Vasaglia, héros de l’Empire.
Lorsqu’il atteignit la Transcendance, il fit un vœu. Devenir un héros, incarner la victoire et triompher toujours, afin d’être un pilier solide pour l’Empire. Aldaran insuffla ce désir à son épée.
Celui qui gagne toujours.
« Et que signifie gagner toujours ? »
Ne jamais s’arrêter, quels que soient les obstacles.
« Et que faut-il faire pour ne pas s’arrêter ? »
Est-ce vraiment une question ?
Aldaran n’ouvrit pas la bouche pour répondre. Il se contenta de sourire et d’abattre son épée. Un épéiste s’exprime par la lame qu’il tient en main.
Première Épée.
Aldaran abattit son épée.
Peut-être s’abattit-il lui-même.
Triomphe.
Un jour, il y a deux cent cinquante ans, Aldaran acheva l’Épée du Triomphe et atteignit la Transcendance dans le même instant.
Najin abattit son épée depuis les hauteurs.
Première Épée. Triomphe.
L’épée de l’Empire.
Jusqu’alors, Najin n’avait réussi qu’à imiter la technique de l’Épée du Triomphe. Il ne pouvait pas la manier comme le Chevalier au Heaume ou Gerd. Évidemment.
C’était une technique de Transcendant.
Une technique affinée toute une vie par quelqu’un qui avait atteint la Transcendance grâce à une seule épée. Il était tout naturel que Najin, qui ne pouvait encore l’effleurer, ne sache pas la manier correctement.
Une technique qui mettait le corps à rude épreuve, même lorsqu’on ne faisait que l’imiter. Une technique d’un niveau qui lui restait inaccessible.
Mais cette fois, c’était différent.
Jusqu’alors, Najin s’était contenté d’imiter la Transcendance ; à présent, il s’y était introduit par la ruse. En empruntant le pouvoir des étoiles qui composaient La Mancha, il avait touché la Transcendance pendant un bref instant. La lumière stellaire qui débordait de lui combla toutes ses lacunes.
Un Transcendant maniait la Transcendance.
L’Épée du Triomphe était achevée.
Au moment où il abattit son épée, tous les sons disparurent. Sa vision blanchit. Un bref silence, un battement de cœur suspendu, puis, en moins d’une seconde, le monde entier devint blanc. Quand la lumière s’effaça, Najin vit une unique traînée d’aura d’épée s’étirer de la terre jusqu’au ciel.
Le ciel maculé de peinture se déchira. Les nuages sombres et lourds de peinture éclatèrent dès qu’ils heurtèrent l’aura d’épée. La peinture, qui aurait dû se disperser dans toutes les directions, s’évapora au contact de la lame.
L’aura d’épée engloutit tout sur son passage, telle une vague déferlante.
Briser. Trancher. Fendre. Éclater. Dévorer.
Chacun de ces mots convenait à cette frappe. Comme un navire qui fendait les glaciers de sa proue, l’aura d’épée fonça en avant et broya tout ce qui se dressait sur son chemin.
Crac !
La terre se fendit. La peinture se dispersa. À mesure que l’aura d’épée avançait, la scène de Don Quixote rétrécissait d’autant, se brisant comme du verre. Le maître de cette scène n’allait pas rester là sans rien faire.
Hiiii !
Refusant de se laisser ensevelir sous le rugissement de l’aura d’épée, un cheval hennit. Les rires retentirent plus fort. Don Quixote poussa un cri sauvage et chargea droit sur elle.
« Ahaha, ahahaha ! »
Il se moqua jusqu’au bout, mais l’aura d’épée engloutit même ses railleries. Le choc fut terminé en un instant.
Crac.
La lance de Don Quixote se brisa. Son armure se plia. Son heaume vola en éclats et son corps fut projeté dans les airs. Emporté par l’aura d’épée, il fut rejeté au loin. Mais l’aura d’épée ne s’arrêta pas.
Ce que Najin avait voulu trancher, ce n’était jamais Don Quixote lui-même.
Il voulait trancher cette scène ridicule et la peinture imprégnée de la gaieté du Roi du Carnaval, qui avait souillé le monde intérieur de Don Quixote. La technique de l’Épée du Triomphe accomplit exactement cela. Elle détruisit la scène façonnée par l’Imagery de Don Quixote.
La scène du Transcendant vola en morceaux. Fendue, fissurée, elle finit par s’effondrer.
En regardant une scène tomber sur son rideau, en contemplant un monde s’écrouler, Najin laissa échapper un rire creux. Même lui, qui avait porté le coup, avait du mal à y croire.
Il avait emprunté l’accélération de Rocinante, reçu le bonus de rôle accordé par le maître du tombeau et, par-dessus le marché, accepté l’aide des étoiles composant La Mancha.
C’était ainsi qu’il avait réussi, de justesse, à pénétrer dans le domaine de la Transcendance. Il avait à peine reproduit la frappe d’Aldaran.
Après avoir vu ce que cette frappe avait rendu possible, Najin murmura presque pour lui-même :
« Bon sang… »
Voilà donc le niveau que tu avais atteint.
Ce ne fut qu’à cet instant qu’il put vraiment mesurer à quel point Aldaran avait dû être affaibli lors de cette ultime bataille, privé de l’aide des étoiles. Il en était encore si loin. Si désespérément loin.
Najin expira longuement.
Les étoiles de La Mancha quittèrent son corps. Le sentiment d’omnipotence qui l’avait enveloppé s’évanouit. De retour au niveau où il aurait dû se trouver, Najin reprit son souffle. Inutile de pleurer le départ de la Transcendance. Elle ne lui avait jamais appartenu et, pour ce qu’il devait faire maintenant, la frontière entre Transcendant et simple mortel n’avait aucune importance.
« Monseigneur. »
Najin fit ce qu’il avait à faire.
« Avez-vous repris vos esprits ? »
Tout son corps le faisait souffrir.
Son bras semblait brisé. Ses côtes aussi. Son précieux heaume avait volé en éclats et son armure, qu’il chérissait tant, était sérieusement cabossée. Don Quixote était étendu sur le dos, les yeux levés vers le ciel, et gémissait.
Ça fait mal. Bon sang, qu’est-ce que ça fait mal.
À bien y réfléchir, quelque chose de semblable lui était déjà arrivé.
Don Quixote fouilla dans ses souvenirs.
Oui. Cette fois-là. Quand j’ai chargé le moulin à vent.
À l’époque, il était encore trop novice pour se prétendre chevalier. Il avait pris un moulin à vent pour un géant et l’avait attaqué au nom de l’aventure. N’avait-il pas fini tout aussi meurtri ? Il sourit en se rappelant ce souvenir désormais lointain.
Oui. Et qu’est-ce qui s’était passé ensuite ?
Quelqu’un l’avait aidé à se relever alors qu’il gémissait à terre. Qui était-ce déjà ? Il ne lui fallut pas longtemps pour s’en souvenir.
« Monseigneur. »
Une ombre se dessina au-dessus de Don Quixote.
« Avez-vous repris vos esprits ? »
Sancho se tenait là.
Don Quixote laissa échapper un petit rire.
« Je vais parfaitement bien. Un chevalier ne doit jamais gémir. Il faut toujours être dur comme l’acier ! »
« Ah bon ? »
« Oui. Mais il semblerait que je ne sois pas encore tout à fait un chevalier, Sancho. J’ai mal. Bon sang, qu’est-ce que j’ai mal. »
« Voilà ce qui arrive quand on fait des imprudences. »
Ce n’était pas faux.
Don Quixote en rit.
« Je… »
Don Quixote.
« Je ne sais même pas ce que j’ai fait, Sancho. »
Alonso Quixano gémit.
Jusqu’à quelques instants plus tôt, il ne se souvenait plus de lui-même. Mais à présent, ses souvenirs lui revenaient. Les railleries ne résonnaient plus à ses oreilles, et la peinture qui lui avait envahi l’esprit avait été entièrement lavée.
Pourtant, il restait des trous dans sa mémoire.
« Toutes les aventures que j’ai vécues étaient-elles des mensonges ? Ne suis-je pas du tout Don Quixote, mais seulement Alonso Quixano ? Rien qu’un pauvre homme qui a perdu sa mère et s’est étiolé dans une chambre, prisonnier de ses illusions ? »
Alonso Quixano posa la question. Son voyage n’avait-il été qu’un mensonge ?
« Que vous soyez Don Quixote ou Alonso Quixano, je ne saurais vraiment le dire. C’est à vous d’en décider, non ? »
Sancho répondit.
« Mais… »
Il tendit la main et l’aida à se relever.
« Pour ce qui est de savoir si cette aventure était un mensonge, je crois pouvoir vous répondre. »
Au lieu de parler, Sancho désigna les alentours.
La peinture qui s’était accrochée à l’Imagery de Don Quixote s’était dissipée. Grâce à son Imagery, celle qui avait souillé La Mancha avait elle aussi disparu. En levant les yeux, on voyait un ciel d’un bleu éclatant. En baissant le regard, on découvrait des champs à perte de vue.
Et les étoiles qui y étaient ensevelies, elles aussi.
Une preuve limpide, qu’on ne pouvait balayer comme un simple mensonge. Don Quixote put alors sourire. Mais son sourire ne dura pas longtemps.
« Ah. »
Il émit un léger son, comme s’il venait de comprendre. Don Quixote ferma lentement les yeux, puis les rouvrit. Quand il les rouvrit, Sancho n’était plus devant lui. Il regarda le jeune homme qui se tenait là et sourit malgré lui.
Un sourire flou. Celui de quelqu’un qui venait de comprendre quelque chose.
« Oui. Je vois. »
Tout cela n’était pas un mensonge, après tout.
« Ce n’était pas un mensonge, mais… »
Don Quixote regarda Sancho.
Alonso Quixano regarda Najin.
« Ça en a tout l’air, pourtant. »
« … »
Najin resta silencieux. Il ne savait que dire à quelqu’un qui avait percé à jour la véritable nature de cet endroit. Mais il n’y avait pas lieu de s’inquiéter.
« Ça n’a pas d’importance. »
Il avait déjà trouvé sa réponse.
« Que l’histoire qui se déroule devant moi soit un mensonge ou la vérité, ça n’a pas d’importance. »
Il leva les yeux vers le ciel.
« Tout comme cela n’a jamais eu d’importance que la La Mancha où nous sommes arrivés soit réellement le paradis ou non. »
« … Ah bon ? »
« C’est comme ça. »
Alonso sourit, avec un peu d’amertume.
« Et alors, si c’est un rêve ? Et alors, si c’est un mensonge ? Fantaisie, illusion… qu’est-ce que ça peut faire ? Au bout du compte, toi et moi avons retiré quelque chose de réel de cette aventure, n’est-ce pas ? Et surtout, cette histoire… »
Don Quixote sourit.
« Elle est devenue une histoire qu’on peut raconter en souriant, pas vrai, Sancho ? »
« Eh bien… C’était un peu rude pour ça. J’ai le corps criblé de trous. »
« Ahaha, c’est vrai. J’admets que c’était un peu rude pour une histoire qui se raconte avec le sourire. »
Malgré tout, Don Quixote souleva sa lance brisée.
« Mais c’était amusant, non ? »
« Ça, je ne peux pas le nier. »
« Alors, ça suffit. »
Il arracha la bannière au manche de la lance. Un tournesol y était peint. Alonso la déposa dans les mains de Najin.
« Même si tout cela est un mensonge, tu ne peux pas prétendre que les efforts que tu as faits pour moi étaient un mensonge. Pour quelqu’un, cette histoire était réelle. Alors ça suffit. C’est tout ce qu’il faut. »
Se contentant de cela, Don Quixote se redressa.
« Qu’est-ce qu’un chevalier ? »
Une question qu’il se posa à lui-même. Il lança sa réponse à pleine voix.
« Un chevalier, avant toute chose ! »
Rêver l’impossible rêve.
Combattre l’ennemi invincible.
Porter l’insoutenable chagrin.
Mourir pour un noble idéal.
« Tendre la main vers les étoiles avec foi. »
Don Quixote expira longuement.
Dans le récit original des « Chevaliers de La Mancha », inspiré des Chroniques d’Arthur, ces mots sur la chevalerie s’arrêtaient là. Mais il en ajouta un autre.
Non pas en tant que Don Quixote, mais en tant qu’Alonso Quixano.
Alonso, qui ne s’était pas contenté d’imiter le héros d’un conte de fées et avait accompli sa propre aventure, sourit.
« Ne jamais perdre son sourire, quoi qu’il arrive. »
Partir à l’aventure pour vivre une histoire qu’on puisse raconter avec le sourire.
« Voilà le devoir d’un chevalier… non, son privilège ! »
Sur ces derniers mots, Alonso Quixano s’inclina. Comme un acteur qui quittait la scène pour la dernière fois. Son corps se dissipa en lumière. Mais ce ne fut pas en vain.
Alonso Quixano rejoignit les étoiles.
Même en sachant qu’il ne s’agissait que d’une scène bâtie sur le souvenir de quelqu’un, il avait répondu que cela n’avait aucune importance. Mensonge ou vérité, tout ce qui comptait, c’était qu’on puisse en parler avec le sourire.
Il avait donné une valeur à une scène qui aurait pu n’être qu’un mensonge.
La lumière qui se dispersait se rassembla. La lumière rassemblée devint une étoile.
La conviction à laquelle il s’était accroché jusqu’au bout devint une étoile et se posa en Najin.
Rire jovial.
L’étoile que l’Étoile du Mépris avait perdue.
Ce fut le nom donné à la sixième étoile de Najin.
« … »
Najin contempla la bannière qu’Alonso Quixano lui avait confiée. Et il ne put s’empêcher de sourire.
Don Quixote avait crié ses rêves alors qu’il vivait dans la réalité. Au terme de son voyage, il avait transformé la réalité en quelque chose qui ressemblait à un rêve.
Sur cette scène qui avait reproduit son histoire, Alonso Quixano, qui n’était rien de plus qu’une reproduction, avait lancé cette question : pourquoi l’inverse serait-il impossible ? Si la réalité pouvait devenir un rêve, qu’est-ce qui empêchait un rêve de devenir réalité ?
Il avait toujours transformé les mensonges en vérité. Il avait fait passer la fiction dans le réel.
Même si cet endroit n’était rien de plus que le rêve d’une constellation, cela ne changeait rien.