Chapitre 167
Le Champ de bataille des étoiles (1)
Le ciel se déchira au-dessus des deux Maîtres d’épée. Ce n’était pas une métaphore : le ciel se fendit littéralement. Au-delà de la déchirure, d’innombrables étoiles brillaient de tout leur éclat.
Uel et Kirchhoff n’étaient que le début.
Le Roi du Carnaval était une constellation à dix étoiles et, dans les Terres sauvages, on le tenait pour le plus puissant après la Table ronde. Dès qu’une telle constellation révélait sa faiblesse, les hyènes ne manquaient pas l’occasion de fondre sur elle.
Éclair !
Les étoiles s’illuminèrent tandis que de nombreuses constellations tentaient de descendre sur la terre. Même celles qui, en temps normal, auraient été trop faibles pour s’y risquer empruntèrent le passage ouvert par la Martyre épineuse.
La Martyre épineuse, divinité tutélaire de la Secte du Sang des étoiles, était montée aux cieux depuis longtemps et ne pouvait donc pas descendre. Le processus était trop complexe et trop long, mais elle avait passé des siècles à accumuler de la lumière stellaire grâce à la foi, et s’en servit pour ouvrir un passage aux étoiles.
Une justification à leur descente venait d’apparaître.
Sous son signal, les constellations se rassemblèrent. Elles n’étaient pas toutes des héros et n’avaient pas toutes de nobles intentions. Certes, quelques héros se trouvaient parmi elles, mais la plupart n’étaient que des corbeaux convoitant les étoiles du Roi du Carnaval.
La Martyre épineuse se souciait peu de leurs motivations. Il y a mille ans, trois cents ans, et encore aujourd’hui, son objectif n’avait pas changé.
『Tuez les démons.』
『Exterminez tous les démons de cette terre.』
Tuer les démons… Tant que cet objectif était le même, peu importait qui l’on était. Tous étaient des camarades réunis par une seule et même cause.
Ffff !
Des dizaines de constellations s’élevèrent dans le ciel souillé par la peinture du Roi du Carnaval, puis descendirent pour le tuer. À mesure que ces êtres gigantesques s’approchaient, l’espace autour d’eux se mit à grincer.
Des dizaines de constellations, menées par les deux Maîtres d’épée…
La pression qu’elles dégageaient était indescriptible : elles pouvaient effacer une nation entière sans laisser de trace. Et toutes pointèrent leurs armes vers le Roi du Carnaval.
Des dizaines de lances, d’épées, d’arcs, de bâtons…
Au milieu de cet éblouissant arsenal et des étoiles scintillantes, le Roi du Carnaval réagit avec une simplicité déconcertante…
« Hahahaha ! » Il éclata d’un rire absurde et tonitruant, comme un clown. Penchant la tête sur le côté, il leva les deux bras et frappa dans ses mains avec fracas.
Le silence tomba.
Le rire s’interrompit. Le spectacle des clowns prit fin. Les voix des constellations descendues sur terre s’évanouirent, et même leur respiration s’apaisa. Personne n’osa rompre ce silence contre nature.
Flap.
Dans le silence, un immense rideau descendit du ciel et sépara le public de la scène. Le voile noir recouvrit les cieux.
Clac.
À cet instant, le lien entre les étoiles dans le ciel et les constellations au sol fut tranché. Coupées de leurs étoiles, elles n’étaient plus des constellations, mais de simples humains dotés d’une puissance immense. Prises de panique par cette chute soudaine, elles virent le Roi du Carnaval frapper de nouveau dans ses mains.
Clap.
Le spectacle reprit. Les clowns se remirent à danser, riant à s’en faire éclater le monde. Leurs éclats de rire devinrent plus forts, plus chaotiques.
Éclair.
L’étoile du Roi du Carnaval brilla.
Éclair, éclair, éclair…
Des étoiles étaient incrustées dans le ciel nocturne artificiel qu’il avait créé. Il les avait recueillies, et elles avaient choisi de vivre dans son ombre. Les clowns, qui ne dansaient que pour lui, répondirent à l’appel de leur maître.
Pour affronter les dizaines de constellations, des centaines de clowns posèrent le pied sur le champ de bataille.
À leur tête marchait l’Étoile du Mépris, Quixote. Brisant les limites affaiblies de la Zone interdite, il apparut, la tête de Bernstein empalée sur sa lance.
Son corps brûlait dans les flammes que Bernstein avait déchaînées en échange de sa vie, mais Quixote ne cessa pas de rire.
« Allons-y, Sancho. » Quixote chargea, sa lance étincelant au clair.
Des centaines de clowns le suivirent.
Liés au Roi du Carnaval, eux non plus n’échappaient pas à la nature de la Zone interdite. Leurs âmes et leurs corps avaient beau se dégrader, ils continuaient de charger.
Pour protéger leur maître, leur dame, leur princesse, leur reine, leur seigneur, leur chevalier, leur bien-aimé, leur capitaine, leur épouse, leur enfant, leur foi, ils marchaient de leur plein gré vers les mâchoires de la mort.
Pour les clowns, le Roi du Carnaval était tout. Il était l’être le plus précieux qui soit, celui pour qui ils auraient sacrifié leur vie. Lavés du cerveau, ils brûlaient volontiers leur existence au moindre de ses gestes.
« Hahahaha ! » Le Roi du Carnaval riait, encore et encore. Comme si le sacrifice des clowns l’amusait, comme si leur pitoyable condition le réjouissait, il ne leur épargnait aucune moquerie.
À leurs yeux, c’était le plus grand des éloges.
Rassasiés des railleries de leur maître, les clowns poursuivaient leur marche.
À l’origine, le Roi du Carnaval ne quittait jamais son domaine. Il agissait dans les coulisses, derrière les rideaux de la scène.
Cette fois, il avait choisi de monter sur scène et de révéler sa faiblesse, se plaçant ainsi en position de désavantage.
D’innombrables constellations, pareilles à des phalènes attirées par la flamme, s’étaient précipitées pour exploiter sa faiblesse… mais elles avaient oublié une chose.
Même affaibli et sa vulnérabilité exposée, le Roi du Carnaval restait le Roi du Carnaval. Il était toujours une constellation à dix étoiles.
Hahahaha !
Les rires ne s’interrompaient pas, pas plus que la marche des clowns. Emportés par les attaques des Transcendants, ils se relevaient et repartaient à l’assaut.
Les clowns étaient déjà presque devenus des Oubliés, et on ne peut pas tuer quelqu’un qui est déjà mort.
Abreuvés de la lumière stellaire du Roi du Carnaval, les clowns ressuscitaient encore et encore, tournant les constellations en ridicule.
« Si vous croyez pouvoir nous écraser par le nombre, vous êtes des idiots. »
Dès que le rideau noir était tombé, la scène avait été dressée autour du Roi du Carnaval, qui en était la vedette.
Dans cette pièce, les innombrables constellations n’étaient que des seconds rôles. Même réunies par dizaines, elles ne pouvaient rivaliser avec une seule réplique ou un monologue du protagoniste.
« Tuez-le ! »
« Non, occupons-nous d’abord de ceux-là… »
« Il faut retirer le rideau dans le ciel ! »
« Bon sang, je vous ai dit de vous en prendre à lui d’abord ! Tant qu’il sera vivant, il va continuer à… »
« Ah, mais c’est pas vrai ! »
« Tout le monde, écartez-vous ! Je suis le feu, je vais embraser le champ de bataille… »
« Aaaah ! »
« Quixote, c’est Quixote ! Bon sang, l’Étoile du Mépris ! »
« Il n’est pas censé être affaibli ? »
« S’il est affaibli, alors pourquoi est-ce qu’il… »
« Ah, ahhh ! »
« Où est le Grand Guerrier de la Secte du Sang des étoiles ? Il faut rester avec lui… »
« Ma tête, ma tête ? Hein ? » « Bon sang, ils nous submergent ! Par ici, par ici ! »
Ce n’étaient même pas des seconds rôles : ils n’étaient que des figurants, de simples accessoires pour décorer la scène. Les cris des constellations n’étaient plus qu’un bruit de fond.
Elles auraient peut-être pu prononcer des répliques plus nobles et plus dignes, mais les figurants n’existent que pour mettre la vedette en valeur. Sur la scène du Roi du Carnaval, leurs paroles se déformaient et résonnaient sans aucun sens.
« Je vais ouvrir la voie. Suivez-moi », dit une constellation. « Courez, courez ! Bon sang, je vous avais dit qu’on ne pouvait pas gagner ! » Pourtant, sa voix prenait un tout autre sens.
Les constellations ne parvenaient plus à distinguer le vrai du faux. Des dizaines d’individus agissant chacun de leur côté, leur avantage numérique ne signifiait rien.
« Je l’ai touché ! »
« Hein ? »
« Mais pourquoi… »
« Attendez, ça a vraiment marché ? L’étoile remonte déjà… »
« C’est dingue. »
« Bon sang, je vous avais dit que ça ne marcherait pas ! »
Même si leurs attaques atteignaient le Roi du Carnaval, il lui suffisait de leur sacrifier l’une de ses étoiles. S’il en cédait une, il lui en restait des centaines ; il n’avait qu’à la remplacer.
Une vedette ne mourait jamais de la main d’un figurant ; leurs lames ne pouvaient donc jamais lui porter un coup fatal.
« … »
Mais tout le monde n’était pas dans ce cas.
Certaines constellations n’avaient pas été reléguées au rang de figurants. Contrairement aux opportunistes qui étaient descendus pour s’emparer des étoiles du Roi du Carnaval, elles avaient une raison bien précise de prendre part à la bataille.
Il leur fallait que le Roi du Carnaval meure.
Ces êtres éliminèrent les clowns en silence et ouvrirent un passage jusqu’au Roi du Carnaval. Ils étaient plus que des figurants : c’étaient des seconds rôles.
Dans leur sillage, des silhouettes capables de devenir les vedettes de la scène se mirent à courir.
L’Étoile tueuse du Ciel, Uel Razian.
L’Étoile ■■, Kirchhoff.
Leurs étoiles ne furent pas occultées par le rideau noir du Roi du Carnaval. Sans perdre leur éclat, elles balayèrent les clowns sur leur passage. Kirchhoff martela le sol du pied, les yeux écarquillés ; une Aura d’épée bleue jaillit de sa lame.
Fff.
À l’instant où il abattit son épée, le ciel se déchira en silence.
Un pan du rideau noir tendu par le Roi du Carnaval fut tranché, et les étoiles dissimulées derrière lui éclairèrent de nouveau la terre.
À mesure que les constellations, renouant avec leurs étoiles, déferlaient sur le champ de bataille, Kirchhoff continuait à faire tournoyer son épée.
À chaque mouvement de sa lame, le champ de bataille se teignait de bleu. Son Aura d’épée évoquait des pétales bleus. Des fleurs bleues s’épanouissaient partout sur le champ de bataille.
Au milieu de ces fleurs écloses, Kirchhoff cria : « Regarde-moi, Roi du Carnaval ! »
À la pointe de son épée s’épanouissait une fleur bleue, la fleur nationale de Londinel. « Londinel se tient toujours ici. Londinel n’a pas été oublié. Londinel vit et respire dans ma lame. »
Le Roi du Carnaval ne pouvait pas déformer ces paroles : Kirchhoff en avait le droit.
Son regard se posa sur Kirchhoff et sur Uel Razian, qui semait le chaos à ses côtés.
Six étoiles, et une étoile… En nombre d’étoiles, Uel et Kirchhoff n’étaient pas des constellations particulièrement impressionnantes. Pourtant, les étoiles ne représentaient pas toujours une puissance absolue.
Bien sûr, plus une constellation avait d’étoiles, plus elle était puissante, et celles qui en possédaient beaucoup pouvaient manier de nombreuses autorités, ce qui leur donnait l’avantage au combat. Mais les affrontements étaient toujours relatifs.
Le monde comptait nombre d’êtres puissants qui défiaient le nombre d’étoiles. Kirchhoff en était un ; Uel Razian en était une autre, tout comme Karan, Gerd et la plupart des héros connus comme constellations.
Hiiiiii !
Un cri d’épée, semblable à celui d’un humain, couvrit les rires des clowns et même ceux du Roi du Carnaval. Une Aura d’épée traversa le champ de bataille et effleura le masque du Roi du Carnaval.
Crac.
Un morceau du masque tomba. Sous la partie arrachée, le Roi du Carnaval ne souriait pas.
Assis à même le sol, Najin contemplait le champ de bataille d’un air absent. Ce n’était pas que sa volonté eût été brisée : il n’y avait tout simplement plus rien qu’il pût faire.
Un champ de bataille d’étoiles, un champ de bataille de Transcendants…
Sur cette scène, Najin, qui n’avait pas encore atteint leur niveau, n’était même pas un second rôle, encore moins le protagoniste. Il n’était pas non plus un accessoire. Il n’était qu’un spectateur.
Il ne pouvait pas monter sur leur scène. Impuissant, il ne lui restait qu’à rester dans le public.
La rage qui lui avait blanchi l’esprit retomba. Il ne resta que des cendres. Un rire creux lui échappa. Il ne savait pas s’il riait ou s’il pleurait.
On avait insulté son maître ; on avait souillé ses derniers instants. Pourtant, même si le responsable se trouvait juste devant lui, il ne pouvait rien faire.
Grincement.
Il serra les dents. La tête basse, le poing crispé tremblant, il resta immobile.
- …
Merlin baissa les yeux vers lui.
La lèvre mordue, elle observait le garçon assis à terre et partageait ses émotions. Elle voulait descendre sur-le-champ, arracher la tête du clown et la déposer devant Najin… mais elle savait que ce ne serait pas la bonne solution.
- Najin…
Merlin prononça son nom.
Najin releva lentement la tête. Merlin se pencha pour croiser son regard et lui tendit la main.
- Debout.
« Tu ne peux rien faire, mais tu ne peux pas rester assis là. »
- Prépare la suite, trouve quelque chose à faire ici, puis fais ce que tu veux.
- Je t’aiderai.
Najin ouvrit et referma la bouche à plusieurs reprises.
Puis son regard se posa soudain sur Aldaran, agenouillé près du Roi du Carnaval. Celui-ci tenait le casque d’Aldaran et lui murmurait quelque chose à l’oreille.
Najin ignorait ce qu’il lui chuchotait. Il ne comprenait pas le sens de ses gestes. Même dans cette situation urgente, le Roi du Carnaval, protégé par Quixote, ne cessait de murmurer à l’oreille d’Aldaran.
Il trouva ce qu’il avait à faire et se releva lentement.
« Merlin… »
- Oui, dis-moi.
« Tu as vu où mon épée est tombée ? »
Merlin acquiesça et lui indiqua une direction.
Najin tituba de ce côté, puis ramassa l’épée qu’il avait laissée tomber.
- …
Elle comprit ce que Najin comptait faire. Elle ferma les yeux très fort, puis laissa échapper un long soupir.
- Tu vas vraiment le faire ?
« Oui. »
- Tu vois quelque chose ?
« Pas très bien. »
- C’est normal.
« Tu peux me guider ? »
- Bien sûr. C’est le rôle d’un guide.
Elle posa sa main sur celle de Najin, qui tenait l’épée. Devenue ses yeux, elle orienta la lame dans la direction où il devait l’abattre.
Najin leva lentement son épée. Ses blessures se rouvrirent et le sang jaillit à flots. Son teint devint livide, mais il ne s’arrêta pas.
Il empoigna l’épée et prit position.
Sa vue brouillée ne lui montrait pas la réalité : il voyait son monde intérieur, la direction que Merlin lui indiquait.
Celui qu’il visualisait était la Première Corne de l’Empire, Aldaran Vasaglia.
Parmi les étoiles des Transcendants qui emplissaient le ciel nocturne, celle de Najin brilla. Bien que peu nombreuses, ses étoiles rayonnaient avec éclat, sans rien leur envier.
Pendant un instant, les regards des constellations et des clowns se tournèrent vers Najin.
Même le Roi du Carnaval cessa de murmurer au casque d’Aldaran et le regarda.
La lumière stellaire de ce garçon insignifiant attira leur attention. Ils le virent : un garçon qui n’avait pas atteint la transcendance, mais qui l’imitait.
La Première Épée, une lame levée assez haut pour transpercer les cieux…
Triomphe.
Najin abattit son épée, qui rayonnait d’un blanc pur.