À l’instant où l’archevêque disparut de la salle commune de l’auberge,
La lourde pression qui pesait sur Mikael et Jeanne sembla s’évaporer.
Jeanne expira longuement, un souffle qu’elle n’avait pas réalisé retenir.
Se tenir devant quelqu’un d’aussi puissant que l’archevêque Sophia l’avait épuisée mentalement plus qu’elle ne voulait l’admettre.
Chaque seconde en présence de Sophia lui donnait l’impression d’être à un faux pas du désastre.
Même quand cette femme ne cherchait pas activement à les écraser sous son aura, sa simple présence suffisait à tendre chaque nerf du corps de Jeanne.
Jeanne se tourna vers Mikael, qui restait immobile, le regard vide fixé sur l’endroit où l’archevêque avait disparu.
Elle était réellement surprise par le calme avec lequel il avait géré toute cette épreuve.
Même lorsque l’archevêque Sophia l’avait ciblé avec ces questions tranchantes.
Il y avait répondu avec ce même ton calme qui était le sien.
C’était presque contre-nature.
Jeanne doutait d’avoir pu répondre avec une telle sérénité si elle avait été à sa place.
Pendant un bref instant… elle se surprit à le regarder en se demandant si c’était vraiment le même frère qu’elle avait toujours connu.
« Il a vraiment grandi. »
Le souvenir de leur conversation, quelques instants plus tôt, refit surface dans son esprit.
Un léger sourire se dessina sur son visage tandis qu’une chaleur se diffusait dans sa poitrine.
Cela faisait si longtemps que Mikael ne s’était pas vraiment confié à elle… il l’avait appelée « grande sœur » à nouveau, avec cette même douceur.
Elle avait perdu le compte des fois où elle s’était excusée pour ce passé qu’elle ne pouvait changer.
Pour tous les mots blessants qu’elle lui avait lancés durant ces années où les malentendus s’étaient transformés en reproches.
Ces vieux mots qu’elle lui avait adressés laissaient encore une petite douleur en elle… des mots qu’elle aurait voulu pouvoir retirer.
Le fossé entre eux était encore en train de se refermer, mais des moments comme celui-ci lui faisaient croire qu’il pourrait un jour disparaître totalement.
Elle ouvrit la bouche pour dire quelque chose afin d’apaiser la tension précédente.
« Tu sais, je pensais… »
Elle s’interrompit en voyant que Mikael fixait toujours le vide, les yeux absents, comme s’il n’avait même pas entendu sa voix.
« Mikael ? »
Il cligna des yeux et fut soudainement ramené à la réalité, loin de ses pensées.
« Désolé, je… » Sa voix sortit un peu plus rauque que d’habitude. « Je… j’ai besoin d’aller aux toilettes. »
« Oh, bien sûr. Je t’attends ici, prends ton temps. »
Jeanne le regarda traverser la pièce vers les toilettes attenantes d’un pas assuré.
****
*Clic !*
Mikael tourna la poignée de la porte jusqu’à ce qu’elle émette un léger déclic.
Il resta immobile un instant, la main posée sur le métal froid de la poignée.
Soudain, le masque soigneusement impassible qu’il avait porté tout ce temps se brisa alors que son estomac se nouait et qu’une vague de nausée lui montait à la gorge.
Il plaqua une main sur sa bouche et trébucha vers le lavabo, ses jambes manquant de s’emmêler.
Sa main libre s’agrippa au rebord en bois de la vasque.
Son corps convulsa alors qu’il se pliait en deux, l’épaule secouée par des spasmes.
*Beurk…*
Les restes de son repas précédent éclaboussèrent la vasque.
Le pain simple, le ragoût de légumes, et même les traces légèrement herbacées du thé médicinal de Sophia… tout ressortit dans un flot acide et liquide.
Il eut des haut-le-cœur, toussa et vomit à nouveau sous la contraction de son estomac.
La salive et la bile lui collaient au menton.
Ses mains agrippaient le rebord en bois jusqu’à ce que ses articulations blanchissent, tandis qu’il luttait pour rester debout.
Les spasmes finirent par laisser place à des halètements rauques.
Il leva la tête et croisa son propre reflet dans le petit miroir terni.
Un visage émacié mais étrangement beau le dévisageait.
Ses courts cheveux noirs collaient à son front humide en mèches moites.
Sa peau était devenue extrêmement pâle, et un muscle sous sa mâchoire saillante tressaillait de manière incontrôlable.
Il continua de fixer ses iris gris, fantomatiques et effrayants, qui semblaient appartenir à quelqu’un de déjà mort.
« …Dégoûtant. »
Il était dégoûtant.
Chaque mot qu’il avait adressé à Jeanne, chaque pause calculée, chaque tremblement qu’il avait laissé paraître dans sa voix…
Tout n’était qu’une performance.
Une manipulation froide et calculatrice, déguisée sous l’affection chaleureuse d’un frère.
Dès l’instant où il l’avait vue hésiter, dès qu’il avait senti le poids de ses questions non posées peser sur lui, et compris que son identité risquait d’être exposée, qu’il n’était pas le vrai Mikael.
Il avait puisé dans les souvenirs fragmentés hérités de Mikael et avait utilisé le seul outil susceptible de fonctionner contre elle.
Son amour pour son frère.
L’appeler « grande sœur » à nouveau.
Il avait vu la suspicion dans ses yeux s’adoucir pour laisser place à quelque chose de fragile et d’espoir.
Il savait… avec cette compréhension instinctive et horrible de la fragilité humaine… que l’appeler ainsi ferait tomber ses défenses.
Il en comprenait parfaitement la psychologie.
Jeanne portait une culpabilité depuis des années, une culpabilité qu’elle ne savait pas vraiment exprimer, une blessure qu’elle voulait désespérément qu’il guérisse par un simple pardon.
Alors il lui avait donné ce qu’elle voulait entendre.
Il avait joué le rôle du petit frère ouvert et pardonneur.
Il l’avait laissée croire que la distance entre eux s’était enfin comblée, afin qu’elle ne doute pas à l’avenir qu’il n’était pas son vrai frère.
Il avait dissimulé ces doutes en lui offrant un bonheur éphémère.
Et il l’avait fait avec une telle fluidité, sans un moment d’hésitation ou de recul, que cela lui inspirait un dégoût sans fin.
C’était écœurant de voir avec quelle naturel il avait agi.
Pire que le mensonge lui-même, il y avait ce sentiment qui l’avait envahi lorsqu’il avait réalisé que cela avait fonctionné.
Dans ce bref instant où Jeanne s’était détournée pour reprendre contenance, quand son attention s’était assez déplacée pour que personne ne surveille son visage, il avait senti quelque chose déferler dans sa poitrine.
Ce n’était pas du soulagement, ni de la satisfaction.
C’était un triomphe.
Un frisson électrique et brillant qui avait parcouru ses nerfs et tiré les coins de sa bouche vers le haut.
C’était dégoûtant.
Totalement dégoûtant.
Le verrou qu’il avait placé sur son esprit… la barrière mentale soigneusement construite pour garder les pires souvenirs enfouis, s’était brisée en même temps que son calme.
Et le souvenir du meurtre du cocher Thomas lui revint.
Mikael le revit comme s’il y était encore :
La balle d’essence grise se formait au bout de son doigt.
Il se vit lever la main.
Il vit l’unique œil humain restant du cocher s’écarquiller, vit la terreur désespérée dans cet œil avant que la balle ne le transperce.
Un bruit semblable à celui d’un fruit trop mûr qu’on écrase.
Le corps du cocher s’affaissa sur le côté et ne bougea plus.
C’était…
Ses yeux croisèrent son reflet dans le miroir terni au-dessus du lavabo, et la pensée mourut dans sa gorge.
Sa bouche était étirée, grande ouverte.
Un sourire qui n’avait rien de chaleureux ou d’humoristique… un sourire qui appartenait à un visage bien moins sain que le sien.
C’était une courbe maniaque et extatique des lèvres qui déformait ses traits en quelque chose de presque méconnaissable.
La peau pâle, les yeux gris fantomatiques qui semblaient maintenant luire d’une lueur…
Tout cela encadrait cet horrible sourire comme un…
Portrait de la folie.
Et sous l’horreur, sous la révulsion qui commençait déjà à lui retourner les tripes, il le ressentit à nouveau.
Ce sentiment.
La satisfaction de la victoire.
C’était doux, mais totalement écœurant.
La simple pensée de cela…
La conscience qu’il avait pris plaisir à tuer quelqu’un d’innocent, que quelque part, dans une partie de son âme, il savourait encore ce souvenir, lui fit violemment retourner l’estomac.
« Dégoûtant. »
Son estomac se contracta violemment à nouveau.
Il se plia en deux au-dessus de la vasque, le corps secoué de haut-le-cœur, mais rien ne sortit cette fois.
Juste des spasmes secs qui lui écorchèrent la gorge et le laissèrent tremblant contre le lavabo en bois.
Il vit son reflet dans le miroir et réalisa qu’il souriait toujours jusqu’aux oreilles.
Il s’agrippa le visage, les doigts s’enfonçant dans ses joues comme s’il pouvait physiquement arracher cette expression.
Que lui arrivait-il ?
Ce n’était pas lui.
Non, cela ne pouvait pas être lui.
Il n’était pas un tueur.
Il n’était pas le genre de personne à sourire devant un cadavre.
Il était… il était…
Ses pensées s’embrouillèrent et se brisèrent.
Puis, lentement, une paire de bras froids l’enveloppa par derrière.
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