Mais pas Areon. Non, Areon l'avait vu. Et cette lueur d'émotion ressemblait à un triomphe.
« Ha ! » ricana Areon, sa voix basse et moqueuse, une satisfaction étincelante dans les yeux. « On dirait que j'ai touché un point sensible, n'est-ce pas ? » Enfin... enfin, ce gamin qui l'avait tourné en dérision, qui avait joué les fous intouchables depuis tout ce putain de temps, venait de laisser apparaître une fissure dans son masque. Le premier faux pas. Le premier signe que, sous cette sauvagerie, il y avait quelque chose à blesser.
La foule, silencieuse et tendue quelques instants plus tôt, saisit le changement. Et comme libérés d'un sortilège, ils se mirent à ricaner, un rire cruel ondulant à travers l'arène. Le garçon qui les avait défiés, insultés, qui s'était moqué de leur foi, pouvait être blessé après tout. Un moment de victoire partagée, et ils s'en emparèrent.
Mais Selena restait immobile en marge de tout cela, la tête légèrement inclinée, son visage dans l'ombre sous ses cheveux pâles. Ses mains tremblaient, si faiblement au début que personne ne le remarqua jusqu'à ce qu'elle en saisisse une avec l'autre, essayant de stopper le tremblement. Elle ne dit rien. Ses lèvres étaient pincées. Personne ne savait quelle tempête faisait rage dans son cœur.
Et Razeal ? Il haussa simplement les épaules. Le rire de la foule se déversa sur lui, et il laissa faire. Son sourire revint, sa voix calme et imperturbable.
« Et alors ? » dit-il, sur un ton d'une légèreté écœurante, comme si leurs moqueries ne signifiaient rien. Ses yeux balayèrent l'arène, calmes, détachés. « Ouais, t'as raison. Je n'ai pas de maison. Je n'ai pas de fortune. Je n'ai rien qui vaille la peine d'être offert à ce niveau. »
La foule gloussa plus fort, savourant l'aveu. Mais alors...
« Mais que dirais-tu de ça ? » Le sourire de Razeal s'accentua, ses yeux brillant d'une résolution téméraire. « Je t'offre l'essence de ma lignée royale. Tu ne peux pas me dire que ça n'en vaut pas la peine, non ? »
L'arène se figea. Le rire mourut sur toutes les lèvres, étouffé par un choc collectif.
Puis, l'exclamation... mais elle ne venait pas d'Areon. Elle venait de Selena.
« Quoi ?! » lâcha-t-elle, le mot s'échappant de ses lèvres avant qu'elle ne puisse se retenir. Ses yeux s'agrandirent d'horreur, une horreur sincère, sa main volant vers sa bouche comme pour ravaler ses paroles. Mais le tremblement dans son regard, la terreur qui emplissait ses yeux, c'était évident pour tous.
Razeal ne la regarda pas. Il ne sembla même pas remarquer son existence. Son attention restait fixée sur Areon, comme si l'horreur de Selena, le poids de sa réaction, ne signifiaient rien pour lui.
Areon lui-même était stupéfait. Son souffle se coupa ; son cœur sembla manquer un battement. « Tu es... sérieux ? » demanda-t-il, la voix basse, son choc manifeste. Il déglutit difficilement, sa fierté momentanément submergée par l'incrédulité.
L'essence de la lignée royale. Ces mots seuls portaient un poids inimaginable. Chaque personne possédait un sang, noble ou roturier, élevé ou bas, mais l'essence de la lignée ? C'était le cœur même, la racine la plus pure de ce qui rendait une lignée unique. Le foyer de son pouvoir, de ses talents, de ses dons.
Oui, tout le monde en possédait. Même le plus humble des roturiers portait une essence de lignée. Mais l'extraire, l'offrir, était une tout autre affaire. Donnée volontairement, l'essence de lignée pouvait être reçue par un autre, lui octroyant les capacités, les talents et le potentiel de cette lignée. Un véritable don de puissance. Une véritable transmission d'héritage.
Mais pourquoi, alors ? Pourquoi les plus forts ne se contentaient-ils pas de la prendre ? Pourquoi les rues n'étaient-elles pas jonchées de cadavres de faibles, leur essence volée par la force ?
Parce que cela ne pouvait pas se faire par la force. C'était la loi de la nature, la règle établie par les dieux ou le monde lui-même : personne ne pouvait prendre l'essence de lignée d'un autre à moins qu'elle ne soit offerte librement. Et même lorsqu'elle était donnée, les rituels, les coûts et les dangers de la fusion d'essence étaient immenses. Seules les âmes les plus rares et les plus audacieuses s'y risquaient.
Et pourquoi cet effroi ?
Tout d'abord, Razeal ne contenait pas n'importe quelle lignée : il était né de la pure famille Virelan, porteuse du plus haut grade de lignée, une véritable lignée royale. Il était de la lignée directe, un véritable descendant de ce sang exalté. Si quelqu'un recevait l'essence de cette lignée, il s'élèverait comme un ultra-génie, un prodige béni par les cieux eux-mêmes, un talent à la hauteur de la famille impériale. Le genre de génie qui se comptait sur les doigts de deux mains dans le monde entier.
Oui, Razeal était inutile. Extrêmement dépourvu de talent à tous points de vue. Mais cela n'avait rien à voir avec sa lignée. Son sang était impeccable. Le problème était ailleurs, quelque chose en lui-même. Quelque chose qui le bloquait, le rendant incapable de pratiquer la magie, l'aura, ou de former des contrats avec des esprits ou des bêtes. Honnêtement, il était totalement indigne du sang royal qu'il portait, mais le sang lui-même restait pur, puissant et inégalé.
Et la seconde raison de leur horreur ? La vérité qui glaça le sang de chacun : retirer l'essence de sa propre lignée signifiait la mort. L'essence de la lignée n'était pas seulement du pouvoir, c'était la vie elle-même, après tout.
C'est pourquoi tout le colisée restait figé, incapable même de respirer correctement. Ce que Razeal avait offert n'était pas seulement un prix, c'était une condamnation à mort.
Bien que peu de gens soient choqués par le fait que ce gamin joue avec sa vie.
C'était étrangement ressenti comme quelque chose de normal.
Areon resta plongé dans ses pensées, son esprit en ébullition. En fait... ce n'est même pas une mauvaise idée. Son cœur battait au rythme d'une ambition grandissante. Dans n'importe quelle situation normale, obtenir l'essence d'une lignée royale serait totalement impossible. Aucune famille, surtout une comme les Virelan, ne permettrait jamais une telle chose. Le simple fait d'en parler suffirait à déclencher une guerre.
Après tout, on ne pouvait pas simplement tuer quelqu'un pour la prendre. Le donneur devait l'offrir volontairement, un exploit presque impossible. Et si quelqu'un osait suggérer de prendre l'essence d'une lignée royale, la famille entière de cette personne provoquerait une destruction en représailles. C'était un tabou, sacré et intouchable.
Mais... c'était différent.
Ce garçon n'était plus un Virelan. Il avait été banni. Effacé. La famille ne s'en soucierait pas. Ils ne lèveraient pas le petit doigt.
C'est possible, pensa Areon, son pouls s'accélérant. C'est réellement possible d'effectuer une transplantation d'essence de lignée royale. Et tout cela sans aucune conséquence.
Ce n'était plus un simple duel. C'était une chance d'obtenir ce dont personne d'autre ne pourrait jamais rêver.
Un sourire lent et avide s'étala sur le visage d'Areon. La tentation était trop grande. Le risque ? Aucun. La récompense ? Au-delà de tout ce qu'il avait jamais imaginé.
Ça... ça en valait la peine. Bien plus que la peine. La valeur était incommensurable. La Promesse Sacrée qu'il avait mise en jeu semblait être un petit prix maintenant, comparé à ce qui était offert. Une opportunité unique dans une vie. Non, unique en plusieurs vies. La chance de posséder l'essence d'une lignée royale, de s'approprier ce pouvoir, de le fusionner avec son potentiel déjà immense, pour s'élever au-delà de ce que quiconque aurait pu prévoir.
Son cœur battait la chamade. Sa fierté brûlait intensément. Cela ne restaurerait pas seulement son honneur, cela l'élèverait à des sommets dont il n'avait jamais osé rêver.
Il ouvrit la bouche, sur le point de conclure le marché, sur le point de prononcer les mots qui scelleraient le duel, quand...
Une voix trancha l'air.
« Petit frère... peut-être devrais-tu demander à ta grande sœur tout ce que tu veux. Pourquoi passer par tout ça ? »
Les mots flottèrent, faussement doux, mais le froid qui les sous-tendait était assez tranchant pour glacer les os. La voix tremblait très légèrement, comme si celle qui parlait luttait pour garder un ton doux, mais il était clair que cette douceur était forcée, impossible à maintenir réellement en ce moment.
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