« Dégage. »
Ces mots quittèrent les lèvres de Razeal comme une malédiction crachée au visage des cieux. Sa voix, basse mais tranchante, résonna dans tout le Colisée, fendant l'air électrique comme une lame. Puis, le silence. Un silence assourdissant et oppressant s'abattit sur l'immense arène.
Chaque spectateur, du plus humble roturier entassé dans les gradins supérieurs aux nobles installés sur leurs balcons dorés, se figea comme si le temps lui-même s'était arrêté. Les visages devinrent livides, les bouches restèrent béantes, frappées par une incrédulité totale. Le Colisée tout entier sembla oublier comment respirer.
Avait-il... avait-il vraiment dit ça ? Avait-il réellement utilisé un tel langage ? Et envers elle, de toutes les personnes présentes, la Saintess ?
Les mâchoires semblèrent s'écraser au sol devant une telle audace. Partout, les yeux étaient écarquillés et les mains tremblaient. Même le vent n'osait plus souffler, comme si le monde retenait son souffle, terrifié par ce qui allait suivre.
Comment quelqu'un pouvait-il être aussi imprudent, aussi... fou ? S'était-il simplement résigné à mourir ? Avait-il décidé que, puisque sa perte était inévitable, il déchaînerait chaque once de rage emprisonnée en lui ? Cette pensée traversa tous les esprits, telle une vague d'horreur se propageant dans la foule. Ils l'avaient déjà déclaré mort dans leur cœur ; désormais, ses mots venaient de sceller son sort.
On disait que même penser du mal de la Saintess était un péché assez grave pour mériter la mort. Et pourtant, Razeal était là, la fixant avec défi, sa voix dégoulinante de venin. Non seulement il pensait, mais il parlait, hurlant son blasphème pour que tous l'entendent. Et pas dans l'ombre où la lâcheté pourrait protéger un homme, mais ici, sous le ciel ouvert, devant des milliers de personnes.
Et pourtant, la question les rongeait : pourquoi ? Pourquoi la Saintess essayait-elle d'aider un homme comme lui ? Un homme qui, autrefois... qui avait tenté de la forcer ? S'il y avait quelqu'un en ce monde qu'elle devait haïr, c'était bien Razeal. Elle, plus que quiconque, aurait dû détourner le regard avec dégoût et le laisser se vider de son sang sur le sable sans la moindre hésitation.
Mais non. C'était ce qui la distinguait. C'était pour cela qu'elle était la Saintess, choisie par le divin. Là où d'autres se détournaient avec répulsion, elle s'avançait les mains ouvertes. Là où tous les autres refusaient, elle seule osait faire un pas en avant, offrant sa lumière curative même aux plus vils. Sa miséricorde était sans bornes. Son pardon, illimité. Sa noblesse brillait comme le soleil à son zénith : chaleureuse, aveuglante, pure.
Et c'est ainsi qu'elle s'était avancée, bravant les regards haineux de la foule, ignorant les protestations murmurées de ceux qui ne pouvaient concevoir une telle bonté. Elle avait tendu la main vers lui — cet homme qui avait autrefois cherché à la détruire — et elle avait proposé de le sauver.
Cela ne faisait que rendre le défi de Razeal plus monstrueux aux yeux des spectateurs. Leur colère déborda. Comment osait-il ? Une femme qui avait tout le droit de le haïr, qui était descendue de son piédestal de pureté pour le soigner malgré tout, et il la remerciait avec un tel manque de respect ? Au lieu de tomber à genoux, de supplier pour obtenir le pardon et de la remercier pour sa miséricorde divine, il lui crachait son mépris au visage.
La foule pouvait à peine se contenir. Les poings se serraient. Les dents grinçaient. Si la Saintess donnait le signal, il n'y aurait pas un homme ou une femme ici présent qui ne bondirait pour achever Razeal sur place, pour le mettre en pièces pour cette ultime insulte impardonnable.
Tous retenaient leur souffle, attendant, observant. Que ferait-elle maintenant ? Quelle serait la réaction de la Saintess face à cette trahison de sa grâce ? Leurs yeux oscillaient entre Razeal et la Saintess, attendant de la fureur, ou au moins de la tristesse.
L'air lui-même devint froid, chargé d'une tension si épaisse qu'elle en devenait étouffante.
Areon, se tenant à l'écart de la masse en ébullition, sentit son regard s'aiguiser. Son cœur battait la chamade, non pas par indignation comme les autres, mais parce qu'il avait remarqué quelque chose que personne d'autre n'avait vu. Ses yeux perçants saisirent l'instant. Son souffle se coupa.
Elle avait pris la main de Razeal.
Son esprit vacilla, se remémorant le passé. Comment avait-elle réagi lorsqu'il avait osé toucher sa main — ou plutôt, tenté de le faire ? Le regard dégoûté sur son visage, la façon dont elle s'était immédiatement purifiée, comme si son contact l'avait souillée. Son cœur avait brûlé de honte, sa fierté mise en pièces. Et maintenant ? Maintenant, elle tenait le bras ensanglanté de Razeal, sa main couillée de gore, comme si cela ne signifiait rien. Comme si sa crasse était indigne de son attention. Le sang maculait sa propre peau pâle, mais elle ne tressaillit même pas, ne chercha pas à se purifier.
Une bouffée de chaleur et d'embarras picota la nuque d'Areon. Ce n'était pas comme s'il s'en souciait ; pourquoi le ferait-il ? Elle n'était rien pour lui. Et pourtant, en voyant cela, en constatant comment elle avait reculé devant lui pour se tenir maintenant calme et imperturbable aux côtés de Razeal, cela le piqua. Cela lui donnait la chair de poule, le poussant à détourner le regard de la scène qui se déroulait sous ses yeux.
Pourtant, il ne dit rien. À quoi bon ? Ce n'était pas son combat. Ce n'était pas sa place. Mieux valait rester silencieux. Mieux valait ne pas être entraîné dans cette tempête.
Pendant un bref instant, une lueur de tristesse passa dans les yeux de la Saintess — une tristesse douce, presque imperceptible, que ceux qui l'entouraient, aveuglés par leur fureur, manquèrent totalement. Mais dans ce battement de cœur, la froideur de Razeal, la haine brute dans son regard, tranchèrent plus profondément que n'importe quelle lame. Ses mots avaient été brutaux, mais ce furent ses yeux — ces yeux autrefois remplis de lumière — qui percèrent son cœur tendre.
« Pardon », dit-elle enfin, sa voix calme, alourdie par mille émotions entremêlées. Son regard rencontra le sien, et dans ces yeux lumineux dansait une tempête de confusion, de regret et de souvenirs douloureux de ce qui fut autrefois.
Mais Razeal ne dit rien. Son silence était plus bruyant que n'importe quelle insulte. Ses yeux, durs comme de l'acier gelé, plongeaient dans les siens sans chaleur, sans miséricorde, sans la moindre lueur du garçon qu'elle avait pu connaître. Le froid de sa haine l'atteignit jusqu'aux os.
Silencieusement, avec une grâce qui ne faiblit pas, elle recula comme si la chaleur qu'elle avait tenté de lui offrir s'était soudainement évaporée, disparaissant comme le soleil englouti par des nuages d'orage. L'éclat qui faisait d'elle la Saintess sembla s'éteindre, ne serait-ce que pour un souffle, alors qu'elle se retirait. Sans un mot de plus, elle retourna aux côtés d'Areon. Le poids de son chagrin la suivait comme une ombre silencieuse, invisible mais lourde sur ses épaules.
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