« Je te déteste, putain. »
Les mots furent arrachés de la gorge de Razeal, comme s'ils étaient extraits de force plutôt que prononcés. Sa voix se brisa instantanément, mais il ne s'arrêta pas. Il se pencha en avant, flottant à quelques centimètres de son visage, son ombre l'engloutissant tandis que ses yeux brûlaient d'une lueur sauvage et incontrôlée.
« Je vous déteste, vous autres », grogna-t-il, le souffle court, « jusqu'à la fin du monde. Et je ne ressens aucune pitié. Aucun remords. Je ne ressens rien en faisant ça. »
Sa main se crispa, les articulations blanchies.
« Parce que je m'en fous », continua-t-il d'une voix rauque. « Parce que pourquoi, bordel, devrais-je en avoir quelque chose à faire ? » Un rire amer s'échappa de lui, tranchant et laid. « Le simple fait d'avoir pondu un gosse ne fait pas de toi ma mère. »
Sa poitrine se soulevait alors qu'il cherchait son air, les mots se bousculant désormais sans aucun contrôle.
« Tu sais quoi ? » cracha-t-il. « Si tu avais vraiment été ma mère, si tu l'avais jamais été, tu aurais su. Tu aurais compris. Et tu n'aurais pas fait ce que tu as fait. »
Sa voix monta de nouveau, manquant de se briser. « J'en ai marre de toi. J'en ai marre de vous tous. J'en ai fini, putain. »
La pression de l'eau autour d'eux trembla sous l'effet de ses émotions déchaînées.
« Je ne veux même pas te tuer », poursuivit-il, sa voix tombant soudain dans un ton plus sombre, plus venimeux. « Même te tuer me dégoûte. »
Ses lèvres se retroussèrent avec mépris.
« De la torture ? De l'humiliation ? » Il secoua vivement la tête. « Je m'en fiche. Je ne veux même pas gaspiller une fraction de seconde de ma vie pour toi. Je ne veux pas voir ton visage. Je ne veux pas entendre ta voix. Voilà à quel point je te déteste. »
Sa respiration était irrégulière, l'étouffant presque alors que les mots continuaient de sortir.
« Je ne suis pas juste en colère », siffla-t-il. « Je suis dégoûté. »
Il pointa de nouveau le doigt vers elle, tremblant violemment.
« Tu es une putain d'hypocrite. »
L'accusation frappa comme une lame.
« Me punir ? Me juger ? » cria-t-il. « Qui, bordel, t'a donné ce droit ? » Sa voix résonna durement dans l'eau. « Même si j'ai fait des erreurs... qui es-tu pour décider de ce que je mérite ou non ? »
Son rire revint, creux et aigu. « Et après avoir tout fait... tout... tu as le culot de revenir et de te présenter comme ma mère ? »
« Quelle mère ? » exigea-t-il. « Tu n'es pas ma mère. »
Les mots sortaient plus vite, plus furieux, alimentés par des années de silence qui volaient en éclats.
« Je me suis marié », lança-t-il. « C'était mon choix. Ma vie. Qui t'a donné le droit d'aller parler à ma femme ? » Sa voix tremblait d'une rage à peine contenue. « De lui dire ce qui est bien et ce qui est mal ? De savoir la vérité ou non ? »
Il se pencha encore plus près, hurlant presque à son visage.
« Qui, bordel, t'a donné ce droit ? » rugit-il. « Qui es-tu pour interférer dans ma vie ? »
Ses yeux brûlaient alors qu'il continuait sans relâche.
« Aujourd'hui, tu te souviens que tu es ma mère ? » ricana-t-il. « Et à l'époque ? »
Sa voix se brisa net sur les mots suivants.
« Et cette fois-là ? »
Son souffle se coupa violemment.
« Où étais-tu ? » exigea-t-il. « Qui restait là à regarder tout se passer ? »
Sa main frappa l'eau pour insister, faisant frémir les courants.
« Tu n'as pas dit un mot », hurla-t-il. « Tu n'as rien arrêté. Tu as même dit que tu n'étais plus ma mère. Tu m'as viré de la famille. Tu as dit que ma punition leur appartenait. Tu les as même laissés décider ? »
« Alors quoi maintenant ? » cria-t-il. « Qui es-tu pour interférer maintenant... alors que tu as été la première à dire que tu ne l'étais pas ? »
Il se rapprocha tant que leurs fronts se touchèrent presque, sa voix se déchirant.
« Ouvre ta putain de bouche », cria-t-il. « Réponds-moi. »
Ses doigts se crispèrent sur le col de ses vêtements alors qu'il planait au-dessus d'elle, hurlant à son visage, un son si brut qu'il en blessait sa propre gorge.
« Dis-moi », rugit-il. « Qui t'a donné cette putain d'audace ? »
Sa voix finit par lâcher.
Il toussa violemment, sa poitrine convulsa alors que les mots mouraient dans sa gorge, son souffle sifflant douloureusement. Il ne réalisa même pas que ses mains tremblaient jusqu'à ce que le tremblement gagne tout son corps.
Il n'avait rien prévu de tout cela.
Il n'avait même pas conscience de ce qu'il disait alors que tout se déversait... des années de ressentiment, de douleur, d'humiliation, de rage, tout explosait d'un coup. Les émotions de vampire amplifiaient tout, magnifiant chaque sentiment jusqu'à noyer toute retenue.
Merisa ne dit rien.
Elle se contenta de le regarder.
Elle ne l'interrompit pas. Ne se défendit pas. Ne discuta pas.
Elle le laissa parler.
Son visage restait immobile, indéchiffrable, même alors que ses mots la déchiraient. En elle, les émotions surgissaient violemment... colère, chagrin, culpabilité, peine de cœur, amplifiées anormalement par sa nouvelle nature vampirique. Il lui fallut toute sa force pour ne pas les laisser paraître. Elle les refoula, verrouillés derrière une discipline forgée toute une vie.
Elle le regarda simplement hurler.
Le regarda se briser.
Et pour la première fois, elle vit vraiment les dégâts.
Sur le côté, Sofia bougea instinctivement, son cœur se serrant douloureusement au son de sa voix, à l'agonie brute enfouie sous la rage.
« Razeal... » commença-t-elle en s'avançant.
Maria lui attrapa le bras.
Sofia se tourna, surprise.
Maria secoua lentement la tête.
« Laisse-le », dit-elle doucement.
Il y avait de la tristesse dans ses yeux. Une tristesse profonde et lourde.
« Il a besoin de ça. »
Sofia hésita, puis reporta son regard sur Razeal. Sa poitrine lui faisait mal en le voyant se décomposer, en voyant la douleur se déverser en mots qu'il n'avait jamais eu le droit de prononcer.
Elle resta là où elle était.
Et Razeal continua de hurler.
Pendant des minutes.
Puis plus longtemps.
Le temps devint flou.
Il hurla jusqu'à ce que sa voix se brise, jusqu'à ce que sa gorge brûle, jusqu'à ce que les mots se dissolvent en accusations rauques et en souffles brisés. Il déversa tout... chaque souvenir, chaque ressentiment, chaque blessure qu'il avait enterrée parce que la survie exigeait le silence.
Il offrit tout cela à la seule personne qu'il détestait le plus.
Trente minutes passèrent ainsi.
Pendant tout ce temps, personne ne parla.
Personne ne l'interrompit. Personne n'essaya de l'arrêter. Personne ne s'avança ni ne détourna complètement le regard. Ils restèrent simplement là, suspendus dans l'immobilité lourde de la mer, laissant Razeal continuer, comme s'ils comprenaient instinctivement que ce n'était pas quelque chose qui pouvait être interrompu sans causer plus de dégâts.
Sa voix avait changé bien avant que les mots ne viennent à manquer.
Ce qui avait commencé comme de la rage s'était lentement dépouillé pour révéler quelque chose de bien plus laid... quelque chose de mis à nu. Sous les cris et les insultes, la douleur était évidente. Elle était là dans la façon dont sa voix se brisait à l'improviste, dans les moments où son souffle se coupait au milieu d'une phrase, dans la façon dont ses accusations se dissolvaient parfois en fragments incohérents avant de durcir à nouveau. Quiconque écoutait pouvait l'entendre. La tristesse n'était pas cachée. Elle était incrustée dans chaque mot qu'il lui jetait.
Merisa le regarda en silence.
Elle ne détourna pas le regard. Elle ne broncha pas. Elle regarda son visage changer encore et encore... la colère s'effondrant en amertume, l'amertume se fissurant en chagrin, le chagrin revenant à la fureur quand il ne pouvait plus le supporter. Chaque émotion traversait son expression ouvertement, sans garde, impossible à manquer.
Elle le sentait.
Pas seulement l'entendait.
La douleur dans sa voix l'atteignait d'une manière qu'aucune accusation n'avait jamais réussi. Chaque mot portait, lourd et tranchant, coupant plus profondément non pas parce qu'il était cruel... mais parce qu'il était honnête. Elle pouvait voir la souffrance gravée dans ses traits, les années de ressentiment sculptées dans la tension de sa mâchoire, l'épuisement dans ses yeux qu'aucune puissance ne pouvait effacer.
Tous les autres restaient figés.
Sofia regardait la scène avec une expression durcie, les poings serrés le long du corps. Elle savait que Razeal était distant. Elle savait qu'il portait de la colère. Mais ça... cette profondeur de douleur était quelque chose qu'elle n'avait jamais imaginé. L'entendre maintenant, mis à nu sans retenue, lui faisait mal à la poitrine d'une manière à laquelle elle n'était pas préparée.
Tellement, pensa-t-elle doucement. Il a dû traverser tellement de choses...
Ce n'était pas juste de la colère. C'était un chagrin qui n'avait jamais été reconnu. Une blessure à laquelle on n'avait jamais laissé d'espace. Un enfant forcé de porter les conséquences d'un adulte sans les outils émotionnels pour y survivre.
La réaction de Maria fut plus calme.
Elle sentit le picotement derrière ses yeux avant même de réaliser ce qui se passait. Des larmes montèrent soudainement, non invitées, brouillant sa vision pour le plus bref des instants. Elle détourna instantanément le visage, les essuyant avec une efficacité habituée avant que quiconque ne puisse le remarquer. Cela ne prit même pas une seconde. Quand elle se retourna, son expression était redevenue froide... contrôlée, indéchiffrable.
Comme si rien ne s'était passé.
Personne n'aurait deviné ce qui l'avait traversée à cet instant. Le serrement dans sa poitrine. Le poids soudain pesant sur son cœur. Elle ne dit rien, se contenta de regarder Razeal attentivement, son regard plus aiguisé maintenant, plus intense.
Dans l'esprit de Razeal, Villey finit par parler.
[Hôte...] La voix était plus calme qu'avant. Moins moqueuse. Presque prudente. [Ça suffit. Calme-toi.]
Une pause.
[...Soupir.]
Ce n'était pas un renvoi. Ce n'était pas un ordre. C'était une reconnaissance. Villey comprenait... peut-être mieux que quiconque que si cela continuait beaucoup plus longtemps, les dégâts se retourneraient contre lui. Même libérer la douleur a ses limites.
Razeal se figea.
Le son de la voix du système traversa la brume comme de l'eau froide sur le visage. Il cligna des yeux, soudain conscient de son propre corps à nouveau... de sa respiration, du tremblement parcourant ses bras.
Et puis il remarqua ses mains.
Il agrippait Merisa par le col.
La réalisation le frappa de plein fouet.
Ses doigts se crispèrent par réflexe pendant une fraction de seconde avant de trembler violemment, comme si son corps enregistrait enfin ce que son esprit avait été trop consumé pour traiter. Il fixa ses propres mains avec incrédulité, puis leva lentement son regard vers son visage.
Je... j'ai dit tout ça ?
La colère qui avait été dirigée vers l'extérieur se retourna brusquement vers l'intérieur.
Le dégoût se noua dans son estomac... pas envers elle, mais envers lui-même. Il avait fait exactement ce qu'il détestait le plus. Il avait perdu le contrôle. Il s'était exposé. Il avait dit des choses qu'il ne s'était jamais autorisé à dire à voix haute, même dans ses propres pensées.
Son visage se tordit en un froncement de sourcils profond, son expression devenant laide de dégoût de soi. Sa prise se desserra, ses doigts tremblant de façon incontrôlable alors qu'il la fixait, la réalisation s'installant.
J'ai montré mes émotions aux autres ? Pathétique.
Le visage de Merisa était humide de larmes.
Elles glissaient sur ses joues silencieusement, sans retenue, disparaissant dans l'eau autour d'eux. Elle n'essaya pas de les arrêter. Elle ne les essuya pas. Elle les laissa simplement couler alors qu'elle le regardait.
Au début, quand il avait commencé à hurler, elle avait ressenti de la colère.
Puis de la déception.
Mais alors que les minutes s'étiraient... dix, vingt, trente, et qu'il continuait, seul, sans interruption, quelque chose d'autre s'était glissé et avait tout englouti.
La tristesse.
Une tristesse profonde et douloureuse qui s'était installée dans sa poitrine et refusait de partir.
Il avait parlé si longtemps. Trop longtemps pour que ce ne soit que de la simple colère. Trop longtemps pour que ce soit un jeu. Il s'était vidé devant elle, morceau par morceau, sans retenue, sans défense.
Combien de temps, se demanda-t-elle, a-t-il porté tout cela seul ?
Elle ne pouvait l'imaginer. Ne pouvait concevoir comment il avait vécu avec tout cela en lui, seul, pendant des années. Sa poitrine lui faisait mal en le regardant, non pas comme une puissance, non pas comme le chef d'une grande famille... mais comme une mère voyant enfin son enfant clairement.
C'était juste un gosse.
Cette pensée la frappa plus fort que tout ce qu'il avait dit.
Un gosse de seize ans.
Un enfant qui avait grandi en sachant qu'il était faible. Sachant qu'il manquait de talent, qu'il serait toujours impuissant... Sachant qu'il ne serait jamais assez dans un monde qui valorisait la force par-dessus tout. Un enfant qui avait vécu sous des attentes qu'il ne pourrait jamais atteindre, regardé depuis les coulisses, mesuré par des standards pour lesquels on ne lui avait jamais donné les outils.
Elle avait passé tant de temps à se concentrer sur l'acte... sur ce qu'il avait fait, sur la façon dont cela rejaillissait sur la famille, sur les implications, les conséquences, la punition requise.
Elle avait pensé à ses actions sans fin. Ses choix, son état d'esprit, ses motivations, ses échecs moraux qui l'avaient conduit à prendre une telle décision.
Mais.
Elle ne s'était jamais vraiment arrêtée pour se demander ce qu'il avait pu ressentir.
Qu'avait-il ressenti à ce moment-là ?
Quand c'est arrivé ?
Du ressentiment envers l'ami qui avait parlé ? De la trahison envers la mère qui ne l'avait pas cru ? De la peur ? De la confusion ? Du désespoir ?
Elle se souvenait maintenant... se souvenait vivement de sa propre colère ce jour-là. Sa fureur. Sa déception, flamboyante et juste. Elle se souvenait de la façon dont elle l'avait regardé, non pas comme son fils, mais comme quelque chose de mauvais, quelque chose de honteux.
Elle se souvenait de la punition.
Publique ? Brutale ? Des milliers d'yeux regardant sa propre sœur le frapper, encore et encore, avec un fouet destiné à déchirer la chair. Il avait dix ans. Peut-être onze. Un enfant forcé d'endurer la douleur et l'humiliation sous le poids de regards jugeurs, de malédictions chuchotées et d'une haine ouverte. Des gens criant son nom comme si c'était de la saleté. Le regardant avec dégoût, avec mépris.
Même des hommes adultes se brisaient pour moins que ça.
Et elle ne l'avait pas arrêté.
Elle était restée là.
Pire... elle l'avait permis.
Puis vint l'exil. La déclaration ? Le chasser de la famille comme s'il n'avait jamais appartenu. Le dépouiller de tout... son nom, sa place, sa protection... Et même ses fiançailles rompues. Son avenir effacé. Laissé seul dans un monde qui avait déjà décidé qu'il ne valait rien.
Que penserait un enfant à ce moment-là ?
Que sa famille le détestait ? Qu'il était seul ? Qu'il était jetable ? Que personne ne voulait de lui ?
Sa poitrine se serra douloureusement alors que la réalisation s'installait enfin, complètement. Elle n'avait jamais puni un homme... Il n'était pas un homme, il... était juste un gosse... Elle avait brisé un enfant.
Un enfant qui avait tout traversé seul.
Cette vérité s'installa en Merisa lentement, cruellement, comme une lame s'enfonçant plus profondément à mesure qu'elle essayait de la nier. Un enfant forcé de porter la douleur sans personne avec qui la partager. Aucun réconfort. Aucune protection. Aucune assurance que demain serait plus doux. Juste le silence... et une punition répétée encore et encore jusqu'à ce que l'endurance devienne la seule option.
Maintenant, elle comprenait.
C'est pour ça qu'il avait fui.
Pourquoi il avait disparu sans regarder en arrière. Pourquoi il n'était jamais revenu, peu importe le temps qui passait. Pourquoi, même quand il s'était enfin tenu devant eux à nouveau, il avait refusé de parler, refusé de demander de l'aide, refusé de compter sur quiconque. Même quand il aurait pu. Même quand cela aurait été plus facile.
Il avait déjà appris ce que demander coûtait.
Les larmes de Merisa coulaient librement maintenant, striant ses joues alors qu'elle levait les yeux vers son visage, le voyant vraiment pour la première fois depuis des années. Quelque chose bougea en elle... quelque chose de laid et d'insupportable.
Ce n'était pas la haine qui l'avait poussé.
Ce n'était pas une colère enfantine. Ce n'était pas de la rébellion. Ce n'était même pas du ressentiment à cause de la punition.
C'était de la déception.
Cette réalisation frappa plus fort que n'importe quelle accusation qu'il lui avait hurlée.
Il ne les avait pas détestés pour ce qu'ils avaient fait.
Il avait été déçu par eux pour ce qu'ils étaient quand cela comptait le plus.
Déçu par une mère qui ne savait pas comment le protéger. Qui choisissait la rigidité plutôt que la compréhension. La discipline plutôt que l'empathie. L'ordre plutôt que l'attention. Une mère qui restait là, froide et inflexible, pendant que son enfant était publiquement brisé... socialement, émotionnellement, mentalement sous couvert de justice.
Elle lui avait montré de la cruauté.
Elle lui avait montré de la distance.
Elle lui avait montré que l'amour était conditionnel.
Qu'il était seul.
Sa gorge se serra douloureusement alors que les souvenirs s'alignaient en quelque chose qu'elle ne pouvait plus ignorer. La façon dont elle l'avait regardé à l'époque... non pas avec inquiétude, non pas avec souci, mais avec une déception si tranchante qu'elle aurait aussi bien pu être du dégoût. La façon dont elle avait laissé les autres prendre le relais. Laissé la punition s'aggraver au-delà de la raison. Laissé l'humiliation devenir un spectacle.
Elle l'avait détruit.
Publiquement. Socialement. Émotionnellement.
Et puis elle avait fini en coupant le dernier fil qui lui restait... la famille.
Maintenant, elle comprenait enfin pourquoi il était revenu comme il l'avait fait. Pourquoi ses yeux étaient froids. Pourquoi ses mots étaient tranchants. Pourquoi il gardait tout le monde à distance et traitait la connexion comme une menace.
C'était de sa faute.
Elle avait géré tout cela de la pire des manières possibles.
Et maintenant.
Maintenant, il était bien trop tard.
Les dégâts étaient faits. La blessure avait suppuré pendant des années, était devenue plus profonde, s'était durcie en quelque chose de toxique. Il n'y avait aucun moyen de revenir en arrière. Aucune autorité ou excuse ne pouvait rembobiner ce qu'elle lui avait pris.
Elle le fixa, les lèvres tremblantes.
Elle voulait dire quelque chose.
N'importe quoi.
Mais sa gorge se verrouilla, refusant de coopérer. Le poids de la réalisation l'écrasait si complètement que même respirer semblait difficile. Pourtant, elle se força à essayer.
« Je... » Sa voix se brisa immédiatement. Elle déglutit difficilement, les larmes brouillant sa vision. « Je... je suis désolée. »
Les mots quittèrent enfin sa bouche, fragiles et inadéquats, se dissolvant en sanglots dès qu'ils s'échappèrent.
Et puis.
Les émotions de vampire qu'elle avait désespérément supprimées surgirent.
Ce qui était déjà accablant devint insupportable. Chaque émotion qu'elle ressentait... regret, chagrin, culpabilité, tristesse, se multiplia violemment, amplifiée bien au-delà des limites humaines. Cela s'abattit sur elle par vagues si intenses qu'elle haleta, s'agrippant à rien comme si elle se noyait.
Sa poitrine se serra douloureusement. Son souffle devint court et irrégulier.
Les larmes coulaient de ses yeux sans retenue maintenant, des sanglots secouant son corps alors qu'elle levait les yeux vers son fils, incapable de s'arrêter. Elle ne savait même plus ce qu'elle voulait. Le pardon ? La rédemption ? Ou juste la chance d'annuler ne serait-ce qu'une fraction des dégâts qu'elle avait causés ?
Tout ce qu'elle ressentait, c'était du regret.
Un regret infini, étouffant.
Si seulement je n'avais pas fait ça.
La pensée résonnait encore et encore, impitoyable.
Si seulement elle l'avait arrêté.
Si seulement elle avait écouté.
Si seulement elle l'avait protégé.
Mais « si seulement » ne signifiait plus rien maintenant.
Elle avait détruit son enfant.
Elle avait volé son enfance. Son innocence. Son sentiment de sécurité. Sa croyance que quelqu'un... n'importe qui, se tiendrait à ses côtés quand cela comptait.
Et maintenant, elle ne pouvait rien faire.
Elle ne pouvait pas réparer ça.
Elle ne pouvait pas revenir en arrière.
Même l'esprit le plus fort se briserait sous ce poids.
Elle sanglota ouvertement, son calme enfin brisé, se noyant dans un regret si profond qu'il menaçait de la consumer entièrement.
Au-dessus d'elle.
Razeal le vit.
Il vit son visage s'effondrer dans le chagrin. Vit les larmes qu'il n'avait jamais espéré voir. Vit le regret gravé dans son expression si profondément qu'il semblait réel... trop réel.
Son visage se tordit.
Pas de satisfaction.
De dégoût.
Il lâcha son col brusquement, dérivant vers l'arrière comme s'il était brûlé. Ses poings se crispèrent si fort que ses articulations blanchirent, tout son corps tremblant de façon incontrôlable.
« Je déteste ça », cria-t-il soudain.
Les mots furent arrachés de lui, bruts et déchiquetés.
« Je déteste ça, putain ! »
Sa voix résonna violemment dans l'eau alors que la rage revenait... pas envers elle, mais envers lui-même.
Comment avait-il pu faire ça ?
Comment avait-il pu montrer ça... cette faiblesse, ce côté exposé et pathétique de lui-même à la femme même qui ne s'en était jamais souciée quand cela comptait ?
Elle ne méritait pas de voir ses émotions.
Personne ne le méritait.
Il n'était pas faible.
Il refusait d'être faible.
Et pourtant, il était là... tremblant, exposé, la poitrine serrée par des sentiments qu'il méprisait. Les instincts de vampire amplifiaient tout, traînant les émotions à la surface, qu'il le veuille ou non.
Il détestait ça.
Il se détestait pour ça.
Avec un son de fureur étranglé, il leva sa main droite et frappa.
Pas elle.
Personne.
Rien.
Son poing déchira l'eau avec une force monstrueuse, portant chaque once de rage, de dégoût de soi et de déni qui lui restait. La mer détona.
L'impact fut catastrophique.
L'océan devant lui explosa vers l'extérieur, l'eau se comprimant puis se déchirant comme si elle était frappée par un dieu invisible. Une onde de choc violente déchira la mer, creusant un vide massif droit à travers l'eau elle-même. La force voyagea sur des kilomètres, pulvérisant tout sur son passage, laissant la dévastation aussi loin que l'œil pouvait voir.
C'était comme s'il avait percé un trou à travers le monde.
L'eau se précipita à nouveau quelques instants plus tard, mais les dégâts restèrent... un témoignage silencieux de la fureur qu'il ne pouvait contenir.
Razeal flottait là, la poitrine haletante, les yeux brûlants, les poings tremblants.
L'océan ne s'était pas encore calmé.
L'eau tourbillonnait encore violemment là où le coup de poing de Razeal l'avait déchirée, les courants entrant en collision et s'effondrant en spirales chaotiques alors que la pression s'équilibrait. Même à distance, les dégâts étaient impossibles à manquer... un vaste corridor creusé droit à travers la mer, s'étendant si loin que l'œil ne pouvait en suivre la fin. Cela ressemblait moins à de la destruction qu'à une absence, comme si quelque chose avait effacé un morceau de l'océan lui-même.
Tout le monde fixait.
Les yeux de Maria et Sofia tressautaient violemment... Tandis que Yograj et Aurora, qui avaient été témoins des capacités de force de Razeal pour la première fois... ne pouvaient que rester bouche bée dans un silence stupéfait, les mâchoires pendantes, les esprits luttant pour comprendre ce qu'ils venaient de voir.
Un seul coup de poing ?
Aucune technique. Aucun sort. Aucune préparation.
Juste une force physique brute.
Yograj déglutit difficilement, ses instincts hurlant des avertissements qu'il n'avait jamais ressentis auparavant.
Les mains d'Aurora tremblaient légèrement le long de son corps. Elle avait toujours compris que Razeal était dangereux... mais le voir manifesté si clairement, si nonchalamment, dépouillait la pensée de toute abstraction. Si ce coup avait été dirigé vers une personne, il n'en serait rien resté. Pas même des restes.
Razeal, cependant, ne semblait pas se soucier de tout cela.
Son corps tremblait encore légèrement, les épaules tendues, les poings serrés si fort que ses ongles s'enfonçaient dans ses paumes. Sa respiration était irrégulière, la colère bourdonnant encore sous sa peau comme de l'électricité statique. Il se tourna brusquement vers l'intérieur, sa voix résonnant dans son propre esprit, brute et accusatrice.
Villey... pourquoi ne m'as-tu pas arrêté ?
Les mots n'étaient pas calmes. Ils étaient déchiquetés, mordants, teintés d'une fureur dirigée vers lui-même. Tu sais que je déteste ça. Tu sais que je n'aime pas perdre le contrôle. Pourquoi ne m'as-tu pas arrêté, putain ?
Il y eut une brève pause avant que le système ne réponde.
[Parce que c'était nécessaire, Hôte.]
La voix de Villey était stable maintenant... aucune moquerie, aucune taquinerie. Juste une certitude tranquille.
[Pendant des années, tu as gardé tout cela enfermé en toi. Tu l'as porté comme si ça n'avait pas d'importance. Comme si ça ne te faisait pas mal... Mais à la fin de tout... c'était le cas.]
[Tu ne t'es jamais autorisé à le libérer.] continua Villey. [Pas une seule fois. Pas devant qui que ce soit. Et ce genre de pression ne disparaît pas d'elle-même. Tu ne t'es jamais autorisé à le reconnaître. Ce n'était pas à propos d'eux, c'était à propos de toi.]
Des images vacillèrent faiblement dans l'esprit de Razeal, des souvenirs qu'il avait enterrés, ignorés, minimisés. Des nuits passées à fixer le vide. La rage avalée sans expression. La douleur rejetée comme non pertinente.
[Je te l'ai déjà dit. Si tu veux guérir, tu dois retirer ce qui est encore logé dans la blessure. Le poison ne disparaît pas juste parce que tu fais semblant qu'il n'est pas là. Peu importe la force du médicament, peu importe la puissance de l'élixir, si tu ne retires pas d'abord le poison, cela ne te guérira pas.]
[C'était toi en train de le laisser sortir. Si tu ne l'avais pas fait, il se serait durci. Il se serait transformé en un nœud dans ton cœur... quelque chose qui ne se desserre jamais. C'était important... C'était nécessaire.]
« Je m'en serais foutu », rétorqua Razeal, sa voix tranchante même dans sa propre tête.
Ses cheveux étaient tombés sur ses yeux maintenant, ombrageant son visage alors qu'il se tenait là, rigide, refusant de regarder quiconque. Ses poings tremblèrent à nouveau, non pas de peur, mais de colère dirigée vers l'intérieur.
« Je m'en fous », insista-t-il, bien que les mots sonnent creux même pour lui-même. « Je ne voulais pas que quiconque voie ça. »
Sa poitrine se serra douloureusement.
Je ne veux pas paraître faible... Je ne suis pas faible. Plus maintenant.
[Ça arrive à tout le monde, Hôte.] répondit Villey, plus doucement maintenant. [Même aux plus forts... Ne t'écrase pas sous tes propres attentes. Il n'y a pas de honte à avoir.]
Une pause.
[Même l'oiseau le plus fort a besoin d'un ciel ouvert pour voler. Tu ne survis pas en te gardant enfermé dans une cage. Donne-toi un peu d'espace, hôte. Juste pour un moment.]
Razeal ne dit rien.
Ses poings se desserrèrent légèrement, bien que son corps tremble encore. La colère ne s'était pas dissipée, elle avait simplement perdu sa direction.
Sofia le regardait à une courte distance, son cœur lui faisant mal d'une manière à laquelle elle ne s'attendait pas. Il se tenait là, la tête basse, les épaules tendues, comme s'il se maintenait ensemble par la seule force de sa volonté. La dévastation autour d'eux le faisait seulement paraître plus petit, d'une certaine manière... plus isolé.
Elle prit une inspiration lente et flotta plus près, voulant instinctivement l'atteindre, l'ancrer, lui rappeler qu'il n'était pas seul.
Cette fois, Maria ne l'arrêta pas.
Pour une fois, elle comprenait. Il avait besoin de quelqu'un. N'importe qui.
Sofia s'arrêta à quelques pas de lui, hésitante. Sa voix sortit plus doucement qu'elle ne l'avait prévu, teintée d'inquiétude et d'incertitude.
« Hé... » dit-elle doucement, sa voix plus légère qu'elle ne se sentait, essayant d'adoucir le moment. « Tu vas bien ? » Elle pencha légèrement la tête, forçant une petite note taquine dans son ton. « Mari ? »
Mais.
La main de Razeal se leva instantanément, paume vers l'extérieur, l'empêchant de s'approcher davantage.
« Pas besoin », dit-il sèchement, sa voix plate, contrôlée, dépourvue de chaleur. « Rien ne m'est arrivé. »
Les mots ressemblaient à un mur.
Sofia se figea au milieu de son mouvement, ses lèvres s'entrouvrant légèrement. Elle ne savait plus quoi dire maintenant. Sa confiance vacilla, remplacée par une inquiétude sincère.
« Mais... » commença-t-elle doucement.
« J'ai dit que je vais bien », lança Razeal.
Il leva la tête alors, la regardant enfin.
Des yeux rouge cramoisi rencontrèrent les siens... froids, tranchants, complètement fermés.
Le souffle de Sofia se coupa. Elle se tut, restant là maladroitement, incertaine de devoir reculer ou rester. L'intensité de son regard lui serra la poitrine. Ce n'était pas de la colère dirigée contre elle... mais c'était tout aussi impénétrable.
Le regard de Razeal se déplaça alors, balayant Sofia pour se poser sur tous les autres qui l'observaient.
Yograj.
Aurora.
Maria.
Il vit les regards dans leurs yeux, ou du moins ce qu'il pensait voir.
De la pitié ?
Quelque chose se tordit violemment dans sa poitrine.
Alors c'est ce qu'ils pensent de moi maintenant, pensa-t-il amèrement. Un gosse pathétique qui a crié et pleuré comme un enfant ?
Ses dents se serrèrent si fort que sa mâchoire lui fit mal. « Laissez-moi seul. »
Les mots sortirent bas, définitifs, lourds d'avertissement.
Avant que quiconque ne puisse réagir, Razeal leva légèrement la main. Les ombres sous ses pieds s'agitèrent, s'épaississant anormalement, s'élevant comme de l'obscurité liquide. En un instant, des courants massifs d'ombre surgirent vers le haut, s'enroulant autour de lui et de Merisa.
L'obscurité se replia sur elle-même, formant un cocon sphérique dense.
Un vide.
Le son disparut.
La vue disparut.
Seule une sphère massive et silencieuse d'ombre noire pure restait, flottant dans l'eau.
La main de Sofia, qui avait été à moitié tendue vers lui, retomba lentement le long de son corps.
Elle expira de façon tremblante.
« ...J'ai essayé », murmura-t-elle pour elle-même, bien que personne ne réponde.
Elle fixa le cocon d'ombre, la poitrine serrée d'inquiétude. Quoi qu'il se passe à l'intérieur maintenant, c'était hors de sa portée.
Elle tourna la tête vers Maria, cherchant des réponses... sur ce qu'il fallait faire ensuite... Mais.
Maria n'en avait pas non plus.
Elle se tenait rigide, les yeux fixés sur la sphère sombre, son expression indéchiffrable, mais ses poings serrés trahissaient son inquiétude.
Aucune d'elles ne parla.
Aucune d'elles ne bougea.
Elles ne pouvaient que regarder l'ombre silencieuse, incertaines, impuissantes et effrayées par ce qui pourrait arriver ensuite.
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