Et avant même qu'il ne puisse reprendre ses esprits, Razeal était déjà sur lui.
Le garçon ne relâchait pas la pression. Coup sur coup, son corps se mouvait avec un rythme ininterrompu. Chaque entaille provenait de positions impossibles : une attaque ascendante tout en se penchant en arrière, une coupe horizontale après un pivot qui aurait dû être trop court, un arc descendant qui se transformait en estoc en plein mouvement. Rien de tout cela ne suivait les formes traditionnelles. Rien de tout cela n'aurait dû être possible.
Pourtant, chaque coup portait.
Yograj tenta à nouveau d'esquiver, de parer, voire de contre-attaquer, mais à chaque fois, l'épée semblait se tordre avec lui, fluide comme une ombre liquide, poursuivant chacun de ses mouvements.
Son corps immortel résistait aux coups, mais la sensation de l'acier rencontrant la chair était bien réelle.
Une entaille. Puis une autre. Des dizaines.
Le pont devint leur champ de bataille. Leur vitesse augmentait à chaque échange, les bottes martelant le bois, le navire tanguant sous l'intensité de leurs mouvements. Bientôt, pour Maria, Levy et Aurora qui observaient de loin, le combat se transforma en traînées floues. Ils ne pouvaient plus suivre les détails. Ils ne pouvaient même plus distinguer les frappes individuelles. Tout ce qu'ils percevaient, c'était que Razeal repoussait Yograj, pas à pas, le poussant vers le bord du pont comme une marée inarrêtable.
Les lèvres de Maria s'entrouvrirent tandis qu'elle se penchait légèrement en avant, sa fourchette lui échappant des mains pour aller tinter sur son assiette. Ses yeux couleur aigue-marine suivaient les flous, incapables de suivre le rythme mais pleinement conscients de l'issue.
Le torse de Yograj devint une toile d'entailles. Superficielles, certes — aucune n'était mortelle, et il ne s'en serait même pas soucié — mais elles s'accumulaient sans fin. Sa peau se peignait de lignes pourpres qui se croisaient et se superposaient.
Ses yeux, cependant, s'écarquillèrent, non pas de douleur, mais d'incrédulité. Qu'est-ce que... c'est que ça ?
Peu importe ses efforts, il ne parvenait pas à reconnaître le style. Chaque coup était étranger. Chaque séquence était déconnectée de la précédente. Il n'y avait aucune garde, aucune tradition, aucun flux propre à une école ou une forme. Ce n'était même pas « sans forme ». C'était au-delà de cela. C'était simplement aléatoire.
Et pourtant, ce n'était pas maladroit. Ce n'était pas dénué de but. C'était comme de l'eau dévalant une pente, trouvant son chemin avec une inévitabilité déconcertante. Peu importe où il se déplaçait, l'épée, tout simplement... suivait.
Les minutes passèrent, bien qu'à Yograj, cela semblât durer des heures.
Deux minutes de plus.
Finalement, Razeal s'arrêta.
Sa lame pendait le long de son corps, sa posture détendue. L'épée d'ombre scintilla faiblement avant de se dissoudre dans l'air, disparaissant comme si elle n'avait jamais existé.
Yograj se figea, les poings à moitié levés, la poitrine se soulevant au rythme d'une respiration régulière. Il baissa les yeux sur lui-même, puis les releva, toujours incapable de comprendre comment aucun de ses contres n'avait pu porter.
« Tu as perdu, vieil homme », dit Razeal d'un ton plat et calme, comme s'il venait de brosser la poussière de son épaule. « Tu serais mort des milliers de fois sous ma lame. Continuer n'a aucun sens. »
Les mots frappèrent comme un couperet.
Yograj expira lentement, son torse toujours marqué par d'innombrables lignes de sang. Pourtant, son visage ne montrait aucune douleur, seulement de l'étonnement. Sa bouche s'ouvrit, se ferma, puis s'ouvrit à nouveau.
« ...Mes compétences », admit-il doucement, « sont effectivement inférieures aux tiennes. » Les mots avaient un goût amer, mais il les força à sortir, sa fierté se heurtant à une réalité indéniable.
L'expression de Razeal ne changea pas. Sa voix était calme, presque rassurante. « Tu aurais pu me vaincre si tu avais utilisé ton véritable pouvoir. Ta vraie force, ton agilité. Tu n'as même pas encore absorbé de capacités, ce qui est censé être ton principal atout. Et ton corps n'est plus ce qu'il était. Trente ans enfermé au même endroit... Je le vois. Tu n'es plus à l'aise pour bouger comme tu le faisais autrefois. »
Ce n'était pas de la moquerie. Ce n'était pas de l'arrogance. Les mots de Razeal étaient étrangement généreux, comme s'il offrait à Yograj une excuse, un moyen de préserver sa fierté.
Mais Yograj se contenta de secouer la tête. Ses sourcils se froncèrent, son esprit en pleine lutte. L'immense fossé en matière de compétence et de capacité était incompréhensible. Il avait vécu plusieurs vies. Il avait survécu à des guerres, massacré des bêtes, affronté des champions. Il s'était cru doté d'une expérience sans mesure. Pourtant, face à ce garçon, il se sentait comme un enfant tenant un bâton en bois devant un maître épéiste.
Le silence fut rompu, non par Razeal ou Yograj, mais par Levy.
« Ça... » Sa voix craqua, montant dans un accès d'incrédulité. « C'est ! »
Yograj tourna la tête, fronçant les sourcils, ses yeux sombres se plissant en voyant Levy pointer directement vers lui.
« Qu'est-ce qu'il y a encore, gamin ? » grommela Yograj, une pointe d'irritation dans la voix.
Mais Levy ne répondit pas immédiatement, ses lèvres bougeant sans émettre de son avant qu'il ne parvienne enfin à croasser : « Regarde ton... ton torse... »
Le regard d'Aurora se déplaça également. Elle marcha lentement vers Razeal, ses yeux roses se plissant alors qu'une réalisation naissante l'envahissait en fixant le torse de celui qu'elle considérait comme son père. Maria, qui était restée silencieuse tout ce temps, finit par poser sa fourchette et se pencha légèrement, son expression étrangement inhabituelle.
Tous les regards étaient fixés sur Yograj.
Sentant le poids de leurs regards, Yograj fronça davantage les sourcils. « ...Quoi encore ? »
Puis, finalement, il baissa les yeux.
Pour la première fois, il le vit vraiment. Son torse.
Des centaines, non, des milliers d'entailles, superposées les unes aux autres. Des tranches fines et précises sillonnaient son torse, formant des motifs qu'il n'avait pas remarqués pendant le combat. Ensemble, elles ressemblaient presque à une peinture abstraite gravée dans la chair, des traits de rouge dessinés par une épée si tranchante qu'elle ne laissait aucune irrégularité.
Ses yeux s'écarquillèrent légèrement. « Ohhhhh... » expira-t-il, les lèvres entrouvertes dans une surprise muette.
Il ne pouvait même pas voir le motif dans son ensemble depuis son angle de vue, mais il pouvait le sentir maintenant. Une tapisserie cuisante, gravée sur lui, chaque marque intentionnelle bien qu'aucune ne se ressemblât.
Les yeux de Levy oscillaient entre le torse de Yograj et le visage de Maria, comme s'il cherchait une confirmation. Sa bouche tressaillait, sa voix perdue quelque part entre la crainte et une sorte de mutisme étrange. Aurora fixait intensément, tandis que les yeux aigue-marine de Maria s'attardaient froidement sur la vision, son calme noble vacillant alors qu'elle tentait de masquer sa réaction.
Car au beau milieu du torse du vieil homme, il y avait quelque chose que personne n'aurait pu imaginer.
Un portrait.
Délicat, époustouflant et incroyablement précis... son visage.
Gravé non pas au pinceau ou à l'encre, mais par la lame de Razeal. Des coupures fines et superficielles superposées sur le torse musclé et blanc de Yograj, chaque blessure assez légère pour ne pas saigner abondamment, mais assez profonde pour laisser derrière elle des lignes pourpres. Ensemble, elles formaient les contours du visage d'une femme si vivant qu'il semblait presque réel.
Chaque mèche de ses cheveux était présente, chacune coupée individuellement, flottant comme si elle était prise dans le vent. Le niveau de détail était si complexe qu'il en était terrifiant. Razeal n'avait pas simplement frappé par colère ou imprudence... il avait sculpté. Il avait créé une œuvre avec une arme destinée à tuer. Le sang remplaçait l'encre, le corps remplaçait la toile, et pourtant, le résultat n'était pas grotesque, mais presque envoûtant de beauté.
Les lèvres d'Aurora s'entrouvrirent, ses yeux roses écarquillés. Sa voix s'échappa en un murmure admiratif, involontaire.
« Je ne savais pas que quelqu'un pouvait dessiner aussi bien. Et avec une épée, qui plus est... tout en combattant à cette vitesse. »
Son ton portait l'incrédulité et l'admiration à parts égales. Le combat avait été aveuglant, chaque mouvement trop rapide pour ses yeux. Et pourtant, caché dans le chaos du combat, ce portrait était né.
Levy, debout près d'elle, était tout aussi stupéfait. Sa gorge était sèche, ses yeux rivés sur le torse du vieil homme comme s'il était incapable de détourner le regard. « Je ne savais pas non plus... que l'escrime de quelqu'un pouvait être aussi grande », murmura-t-il instinctivement. Sa voix manquait de son sarcasme ou de sa nervosité habituels. Il n'y avait que de l'admiration.
Le vieil homme lui-même fixait son torse, son visage inhabituellement ébranlé. Sa main flottait incertaine au-dessus du portrait, tremblant légèrement. Ses yeux, qui avaient vu tant d'effusions de sang, s'écarquillèrent d'incrédulité.
Un travail si délicat... en plein combat ?
La pensée tournait en boucle dans sa tête, implacable. Il n'avait jamais rien vu de tel. Pas une seule fois au cours de sa longue vie immortelle. Jamais il n'avait imaginé qu'un tel exploit fût possible.
Il avait utilisé toutes ses compétences de combat pour riposter, pour esquiver, pour parer, pour presser. Il avait affronté Razeal avec toute sa concentration, ses mouvements aiguisés par des décennies de bataille. Et pourtant, ce garçon, tout en le surpassant, tout en le frappant des centaines de fois, n'avait pas seulement coupé, il avait gravé quelque chose de si fin, de si incroyablement complexe, qu'un maître artiste lui-même aurait pu faillir.
Des portraits aussi nets... des mèches de cheveux, la douceur du regard, même le mouvement du vent dans ses boucles... et fait avec une épée ? Réalisé en quelques minutes, tout en bougeant plus vite que l'œil ne peut suivre ?
Pour une fois, Yograj ne put invoquer ni colère ni honte. Il n'y avait pas de place dans son cœur pour ces émotions. Il n'y avait qu'un respect lourd, presque révérencieux.
Il leva la tête et regarda Razeal droit dans les yeux, ses lèvres se courbant en un mélange de sourire et de grimace. « Le genre de talent que tu possèdes... il surpasse le mien. Je n'ai jamais vu quelqu'un d'aussi habile. Si ce n'était pour tes cheveux blancs et tes yeux noirs, j'aurais pu penser que tu étais un Virelan. Car à moins d'appartenir à cette lignée, de telles choses devraient être impossibles à cet âge. »
Il gloussa doucement en secouant la tête. Ses mots n'étaient pas seulement de la flatterie, c'était une reconnaissance sincère, l'un des plus grands compliments qu'un homme comme Yograj pût jamais faire. Être comparé aux Virelan, la lignée légendaire de guerriers inégalés, était un honneur qui pouvait définir l'héritage d'une personne.
Razeal se contenta de secouer la tête, sans rien dire. Son visage ne trahissait aucune fierté, aucune arrogance... juste ce même calme indéchiffrable.
Mais les autres continuaient de fixer.
Le souffle d'Aurora tremblait alors qu'elle regardait le torse de son père, les lignes de sang formant le visage devenant plus nettes à chaque seconde. Les yeux verts de Levy oscillaient entre le portrait et Razeal, luttant pour assimiler ce dont il était témoin.
Et Maria... Maria était silencieuse. Mortellement silencieuse.
Ses yeux aigue-marine étaient verrouillés sur le torse du vieil homme, sans ciller. Ses lèvres étaient serrées alors qu'elle étudiait chaque détail du portrait. Chaque courbe de son visage. Chaque mèche de ses cheveux. La légère cambrure de ses sourcils, la façon dont les cheveux semblaient flotter comme portés par le vent. C'était elle. Parfaitement elle.
Puis, lentement, son regard se leva. Elle tourna la tête vers Razeal, qui se tenait calmement, son expression impassible, ses yeux ne cherchant ni approbation ni excuse. Il ne l'avait même pas regardée une seule fois.
La mâchoire de Maria se contracta.
Ce bâtard... il n'a même pas demandé ma permission.
Sa poitrine se serra avec quelque chose de vif et de brûlant. De l'irritation, oui, mais aussi quelque chose de plus confus, de plus difficile à nommer. Alors, au lieu de parler, elle se contenta de tourner la tête sur le côté et de bouder, ses lèvres pincées, ses cheveux aigue-marine bougeant sous la brise marine. Extérieurement, elle agissait comme si elle était agacée, intérieurement, elle ne savait pas quoi ressentir. Honnêtement... ce portrait est magnifique... et splendide, tout comme elle.
Yograj rompit le silence par un rire tonitruant, sa voix profonde résonnant sur le pont.
« Eh bien, il semble que je vais devoir détruire cette magnifique œuvre d'art que tu m'as laissée. Autant je l'admire, autant je ne peux pas me promener avec le visage de quelqu'un d'autre gravé sur mon torse, n'est-ce pas ? »
Il rit à nouveau, d'un air léger, même si le sang continuait de perler des lignes. Déjà, son corps immortel guérissait, car il le laissait maintenant faire, les coupures superficielles se refermant, le portrait s'effaçant ligne après ligne. En quelques instants, les détails soigneusement gravés se floutèrent jusqu'à disparaître, sa peau retrouvant sa douceur bien que des gouttelettes de sang s'y accrochassent encore obstinément.
« Laisse-moi t'aider avec ça », intervint une voix tranchante.
Fwoooosh !
Un jet d'eau concentré jaillit, frappant le torse de Yograj avec la force d'un nettoyeur haute pression. Le sang fut instantanément lavé, éclaboussant le pont avant de disparaître entre les interstices du bois.
Yograj pencha légèrement la tête en arrière, se laissant faire, ses longs cheveux ruisselant alors que des gouttelettes glissaient le long de son corps. Il expira de satisfaction, son torse large maintenant propre.
Baissant le regard, il se tourna vers Maria, qui se tenait là, un bras tendu, sa paume brillant encore faiblement des restes de magie de l'eau. Son expression était loin d'être calme ; une irritation assombrissait ses traits, ses yeux aigue-marine se plissant dangereusement.
Yograj gloussa en essuyant une gouttelette rebelle sur son menton du revers de la main. « Très utile », dit-il d'un ton taquin. Puis son regard s'aiguisa. Ses yeux s'attardèrent de manière significative sur Maria, comme s'il lisait ses pensées non exprimées, avant de glisser lentement vers Razeal.
L'implication était assez claire pour quiconque la saisissait.
Maria la saisit.
Ses yeux se plissèrent encore davantage, glacials et dangereux, ses lèvres se courbant légèrement. Elle ne parla pas, mais son regard était assez tranchant pour couper.
Yograj se contenta de sourire faiblement en réponse, comme si sa colère l'amusait plutôt qu'elle ne l'avertissait.
Razeal, comme toujours, ne dit rien, son visage calme ne trahissant rien de la tempête qui tourbillonnait entre eux trois.
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Salut tout le monde ! 💖 Tout d'abord, félicitations, c'est notre 200e chapitre ! Quel long voyage cela a été, et je suis tellement reconnaissant envers vous tous d'être toujours là avec moi. ❣️
Aussi, mes excuses pour la mise en ligne tardive aujourd'hui. J'ai dû assister aux funérailles d'un proche, assez loin, et le voyage m'a vraiment épuisé.
Avis important : S'il vous plaît, n'achetez pas le niveau de privilège actuel avant que le nouveau ne soit disponible (à partir du 1er octobre). Je garderai le même prix (puisque certains lecteurs avaient des inquiétudes à ce sujet), mais j'ajouterai 5 chapitres supplémentaires pour le rendre plus intéressant. Je baisserai également le prix du privilège actuel.
Merci beaucoup de me lire et de rester avec moi dans ce long voyage ! 💕
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