La voix profonde et robotique résonna dans la tête de Razeal, importune et agaçante de suffisance. Il leva les yeux au ciel, ses lèvres se tordant en un demi-sourire amer.
« Depuis quand y a-t-il quatre familles ducales, espèce d'idiot ? » grommela-t-il entre ses dents. « Tu n'en as compté que trois. Et je n'ai aucun grief contre les Faerelith. Pour autant que je m'en souvienne. »
[Le monde entier te déteste de toute façon] répondit le système sans hésiter. [Même si tu ne te mets pas à dos, ils finiront par le faire, car c'est ton destin.]
Razeal ne prit même pas la peine de répondre. C'était inutile. La voix dans sa tête l'accompagnait depuis six ans maintenant : implacable, cynique et toujours dans le vrai. Discuter avec elle ne faisait qu'empirer son humeur, et la journée était déjà assez lourde comme ça.
Six ans.
C'est là que tout avait commencé.
Il avait éveillé son système à l'âge de dix ans. Un moment qui aurait dû tout changer pour le meilleur.
Mais revenons en arrière.
Ce n'était pas un monde ordinaire. C'était un roman. Littéralement. Un royaume fictif dont il avait lu l'histoire dans sa vie passée. Le titre ? L'Élu.
Un conte héroïque avec des guerriers courageux, de la magie ancienne, des lignées sacrées et, bien sûr, le brillant protagoniste destiné à sauver le monde.
Et, manque de chance pour lui ?
Il n'était pas ce type-là.
Non, Razeal avait été réincarné en méchant. Le boss final. La « menace ultime » qui meurt pour alimenter la dernière évolution du héros. Et pas n'importe quel méchant, non plus. Un homme issu de la noblesse, avec de grands titres et un héritage imprégné de Pouvoir.
Parce qu'il faut bien l'admettre : les héros peuvent être des orphelins, mais les méchants ? Ils viennent toujours de quelque chose de grandiose.
Son nom complet était Razeal Virelan, second fils du duc Virelan, héritier de l'héritage Mindveil. Un garçon né avec la promesse de l'illusion et de l'épée, un mélange que peu pouvaient espérer égaler.
Mais ce nom lui avait été retiré.
Dépouillé. Puni. Exilé.
Il avait été chassé à onze ans, banni de chez lui comme une tache trop honteuse pour être nettoyée. Sa propre mère se tenait là tandis que les portes se refermaient derrière lui, sans la moindre lueur de culpabilité dans les yeux.
Il avait autrefois essayé de se souvenir de tout ce qui s'était passé entre-temps, de chaque mauvais choix, de chaque croyance naïve. Mais avec le temps, ces souvenirs s'étaient émoussés, s'étaient estompés. Non pas parce qu'ils avaient cessé de faire mal, mais parce qu'ils avaient cessé d'avoir de l'importance.
Ça ne sert à rien de s'accrocher à des souvenirs qui n'ont plus aucun sens.
[Hôte.]
« Je sais », soupira Razeal en remarquant un très léger mouvement dans le coin droit : un chevalier venait de faire un pas vers lui. Un changement de posture à peine perceptible, mais suffisant pour quelqu'un comme lui.
J'aimerais que tu ne sois pas aussi inutile, système, se plaignit-il intérieurement. Tu ne ressembles en rien aux systèmes des romans que j'ai lus. Tout ce que tu m'as donné jusqu'ici, ce sont des désavantages. Et pourtant, tu essaies toujours de faire comme si je devais être à la hauteur de tes attentes et de tes règles.
Tout est de la faute du système. Sans lui, aurais-je dû rester caché ces cinq dernières années ? Toujours en fuite. Toujours à deux doigts de la mort. Toute cette douleur et cette souffrance...
Puis il s'arrêta, esquissant un léger sourire pour lui-même.
Est-ce que je me plains trop ces derniers temps ?
Eh bien, peut-être était-ce parce qu'il n'avait pas parlé à un être humain depuis cinq ans. Se parler à soi-même était devenu une habitude, une habitude qu'il n'avait jamais eu l'intention de prendre.
Le système se tut, ne disant plus rien.
Et maintenant, je suppose qu'il n'a pas le choix. Il va devoir se montrer. Disons qu'il ne sera pas attaqué directement, mais ça ne peut jamais se passer comme ça. S'il en était ainsi, serait-il venu ici ? Il est venu parce qu'il est convaincu qu'il n'arrivera rien ici.
Et puis, il ne veut plus se cacher. Pour de nombreuses raisons. Des raisons qu'il ne peut pas dire non plus. Qui sait, peut-être que quelqu'un peut lire dans ses pensées. Et ce n'est pas comme s'il n'allait pas faire ça de toute façon. Il doit participer aux plans...
« Je te fais confiance une dernière fois, système. Si tu me fais défaut cette fois-ci, tu seras mon ennemi à partir de maintenant. Il vaudrait mieux que tu ne m'aies pas menti », dit-il. Finalement, le visage froid, il leva les mains et retira la capuche qui couvrait sa tête, laissant ses cheveux d'un violet royal sombre se déployer dans l'air, son visage désormais parfaitement visible pour tous.
[Merci.] La voix basse du système résonna dans sa tête, ce que Razeal ignora totalement, sans raison particulière.
Et au moment même où il le fit, le chevalier qui l'observait s'immobilisa, le regardant en silence, les yeux plissés...
Cette couleur de cheveux... c'est un Virelan. Et de la lignée directe, qui plus est.
Il analysa tout rien qu'à son apparence. Les couleurs bleu royal signifient une lignée directe. Et cette petite tache de naissance violette derrière son cou...
Il n'y en a que deux de la lignée directe. Enfin, pas de fille. Alors, est-ce lui, ce fils exilé du duc Virelan ? Il est en vie ?
Il avait deviné presque toute l'histoire en quelques secondes ; après tout, un chevalier de son rang...
Reculons. Ce n'est pas ma position.
Pourtant, son instinct le poussa à envoyer un signal silencieux, un léger mouvement de regard vers un garde posté à quelque distance. Le message était clair : restez vigilants.
Tout cela se déroula en moins de dix secondes.
Razeal ne jeta même pas un coup d'œil au chevalier, pas une seule fois. Son regard était fixé, sans ciller, sur l'espace vide devant lui, comme s'il attendait quelque chose d'inévitable.
Un... deux... cinq... sept... neuf.
Un Grand Maître au minimum, n'est-ce pas ? pensa-t-il tout en comptant. Aucun doute là-dessus.
Une brise soudaine effleura ses cheveux, une sensation qu'il n'avait pas ressentie depuis une éternité.
Puis, sans prévenir, un rayon de lumière dorée jaillit d'une loge située bien au-dessus. Il fendit l'air comme une flèche divine : une silhouette vêtue d'une armure de chevalier dorée étincelante s'élança avec une vitesse aveuglante. L'épée du chevalier, rayonnante d'une puissance inimaginable, fonça vers le cou de Razeal dans un arc mortel.
« Pour ton blasphème et tes actes ignobles, fais face à ton jugement. »
Mais Razeal ne bougea pas. Un petit sourire apparut sur son visage, celui qu'il avait commencé à esquisser bien avant ce moment.
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