Cinq minutes après avoir ajusté la posture de Levy et tout le reste, Razeal commença enfin.
« Oui. Laisse-moi te montrer comment être réellement fort quand tu ne l'es pas assez », dit-il d'un ton plat, aussi stable que la mer sous leurs pieds. « Tends le bras. »
Levy avait déjà passé en revue les bases : comment se tenir, où placer ses pieds, comment garder son équilibre pour ne pas s'effondrer à la moindre poussée. Les corrections de Razeal avaient été tranchantes, précises et impitoyablement directes. Maintenant, alors que la sueur perlait déjà sur son front, Levy obéit, projetant son bras en avant et le tendant du mieux qu'il pouvait.
« Bien. Maintenant... » Razeal leva lentement la paume, les yeux fixés sur le membre. « Essaie de m'empêcher de faire baisser ton bras. Ne le laisse pas tomber. Durcis-le autant que tu veux. »
Levy déglutit. Son cœur battait plus vite. C'est tout ? Juste l'empêcher de bouger ? Cela semblait simple, mais quand l'adversaire était Razeal... un fou... cela lui semblait être une mauvaise idée...
Pourtant, il serra le poing, forçant son bras à devenir aussi rigide que de l'acier. Ses muscles se tendirent, les veines saillantes alors qu'il essayait de verrouiller son bras. Sa mâchoire se crispa également, la détermination gravée sur son visage.
Razeal ne dit rien de plus. Il leva simplement la main et la laissa descendre dans ce qui ressemblait au plus doux des mouvements.
La paume se posa sur le poignet de Levy. Il n'y eut aucune douleur, aucun choc... juste un contact léger comme une plume. Mais malgré tous les efforts que Levy avait déployés pour durcir son bras, son membre s'effondra instantanément. Son poignet retomba, tout son bras suivant le mouvement comme s'il n'avait pas d'os.
Les yeux de Levy s'écarquillèrent. C'est quoi ce délire... ? Son visage s'empourpra de gêne. Il s'était préparé à la douleur, à la possibilité que Razeal ne connaisse pas sa propre force et lui brise accidentellement le poignet. Au lieu de cela, il n'avait même pas eu mal. Et pourtant, son bras avait cédé comme s'il n'offrait aucune résistance.
Il leva les yeux, cherchant dans l'expression de Razeal une trace de moquerie ou de jugement. Mais le visage de Razeal restait calme, indéchiffrable, comme s'il s'était attendu à ce résultat depuis le début.
« Encore », dit Razeal, d'une voix plate, sans une once de ridicule. « Lève le bras. »
Levy obéit, bien que son orgueil en ait pris un coup.
« Maintenant, ne serre pas le poing. Garde-le ouvert. Détends-toi. Relâche-le. »
Levy cligna des yeux. « Hein ? Tu veux dire... ne pas essayer de t'arrêter ? » Sa voix était hésitante, sceptique.
« Fais ce que je te dis », répondit simplement Razeal.
Levy leva donc à nouveau le bras, mais cette fois avec la paume ouverte. Ses doigts étaient légèrement écartés, ses muscles mous. Cela semblait faux, comme s'il n'offrait aucune résistance. Ses épaules s'affaissèrent légèrement, ses yeux trahissant son doute.
Razeal leva à nouveau la paume, aussi doucement qu'avant, et appuya sur le poignet de Levy.
Cette fois, le bras de Levy ne s'effondra pas. Il trembla légèrement, vibrant sous la pression, mais il tint bon. Son poignet resta ferme, son bras stable.
Ses yeux s'agrandirent. « Quoi... comment... ? »
Razeal fit un pas en arrière et le relâcha. « Tu vois ? Maintenant, tu as réussi à m'arrêter. »
Levy fixa son bras, déconcerté. « Mais... je ne contractais même rien. Je pensais ne pas résister. »
« Tu n'utilisais pas tes muscles », expliqua Razeal, sa voix calme, patiente, mais portant le poids de l'autorité. « La première fois, tu as essayé de durcir ton bras avec ta force. Mais les muscles sont lents. Ils ont besoin d'ordres venant du cerveau, ils prennent du temps à se tendre, et ce délai te coûte cher. C'est pour ça que ton bras a lâché. »
Il désigna le poignet de Levy, désormais immobile. « La deuxième fois, tu l'as relâché. Tes fascias... les tissus conjonctifs ont réagi plus vite que les muscles. Ils ont absorbé la pression avant même que tes muscles n'aient eu à répondre. C'est pour ça que ça a tenu. »
Levy cligna des yeux, le regardant comme s'il parlait une langue étrangère. Son cerveau traitait l'information lentement, comme de la boue luttant pour se clarifier dans l'eau.
« C'est la différence entre être dirigé par les muscles et être dirigé par les fascias », continua Razeal. Sa voix restait stable, son regard perçant, comme s'il gravait la leçon dans les os mêmes de Levy. « La plupart des gens pensent qu'ils ont besoin d'une force écrasante pour gagner. Ils perdent des années à essayer de la construire. Mais la vérité, c'est que tu n'as pas besoin de muscles énormes pour te battre. Tu as juste besoin de savoir utiliser ce qui est déjà en toi. La plupart des batailles sont gagnées avec de la technique, pas avec de la force brute. »
Levy cligna des yeux, son regard oscillant entre son bras et Razeal. Il avait l'impression d'avoir entrevu un savoir secret, même si cela semblait un peu stupide et trop facile... Cela semblait utile, pourtant...
« Réfléchis-y », dit Razeal en faisant un pas de plus, sa voix baissant d'un ton. « Un coup de poing n'est pas mortel à cause de la force brute. Oui, une puissance énorme peut faire la différence. Mais avec la bonne technique, avec le bon mouvement, même un coup faible peut tuer. La perfection dans la forme le rend mortel. »
« Être plus fort ne signifie pas être mortel », dit Razeal, d'une voix calme. Son corps bougea avec un contrôle précis alors qu'il démontrait un mouvement de frappe lent et délibéré. L'air siffla légèrement autour de son poing alors qu'il fendait l'air, mais il s'arrêta net, le maintenant un instant avant de le rétracter.
« C'est la technique qui l'est. Même avec très peu de force, la bonne frappe peut être dévastatrice. » Il tendit à nouveau le bras, répétant le mouvement. « C'est pourquoi c'est parfait pour toi. Tu l'as dit toi-même... ton corps est faible. Alors oublie la force. Concentre-toi sur la technique. Je ne dis pas d'aller combattre des bêtes mortelles, mais juste pour la survie... un petit peu est très important. »
Levy observait attentivement, les sourcils froncés, les lèvres légèrement entrouvertes. Le sérieux dans le ton de Razeal fit naître quelque chose en lui, quelque chose qui ressemblait à de l'espoir.
« C'est comme une épée », continua Razeal. « Une lame peut être robuste et tranchante, mais si tu la manies négligemment, sans précision, tu ne couperas rien proprement. La puissance seule ne fendra pas ta cible. Mais l'angle parfait, le bon mouvement, cela coupe plus profondément que la force brute ne le pourra jamais. »
Il laissa l'exemple flotter dans l'air, son poing retombant sur le côté alors qu'il se tournait vers Levy. Son expression était calme et sérieuse. « Tu comprends ? »
Levy hésita, la gorge sèche. Mais une faible lueur s'alluma dans ses yeux, le signe de quelque chose de nouveau. « Je... je crois que oui. En partie, au moins », admit-il en hochant la tête.
Avant que le moment ne puisse se stabiliser, un rire résonna sur le pont. Profond, grondant et plein de fierté.
« Tu veux que je l'entraîne à ta place ? » La voix de Yograj porta alors qu'il se dirigeait vers eux, s'essuyant les mains comme s'il venait de terminer une autre leçon avec Aurora. Sa carrure, vieille mais large, semblait détendue, mais ses yeux brillaient d'amusement. « Je pourrais probablement mieux apprendre au gamin que toi. »
Levy cligna des yeux, surpris, regardant de l'un à l'autre.
Razeal, cependant, ne broncha pas. Son regard glissa vers Yograj, totalement imperturbable. « Pas besoin », dit-il platement. « J'ai vu comment tu enseignais à ta fille tout à l'heure. Tes méthodes sont bonnes, mais elles sont bien loin derrière les miennes. »
Le pont sombra dans le silence pendant un battement.
Le visage de Yograj se contracta. La confiance dans ses yeux se fissura, l'incrédulité traversant son expression. « Ooooooh... ? » Sa voix était presque incrédule. « Tu viens de dire que mes compétences sont inférieures aux tiennes ? »
Razeal ne cligna pas des yeux. Il ne s'adoucit pas. « Oui. »
Les lèvres de Yograj se retroussèrent, tressaillant d'une irritation contenue. Il laissa échapper un rire sec, bien que sa fierté transparaissait dans chaque syllabe. « Gamin... tu es audacieux. S'entraîner dans un jardin ou avec un tuteur ne fait pas de quelqu'un un expert. Le vrai combat... la vraie bataille forme les guerriers. C'est ce que j'ai vécu. Peu importe où tu as appris tes tours, peu importe qui était ton maître, je peux t'assurer qu'ils n'étaient pas meilleurs que moi. » Son torse se gonfla alors qu'il parlait, son ton était tonitruant, sa fierté débordante.
Mais Razeal secoua lentement la tête, comme s'il était déçu. « Je n'ai jamais eu de maître. Tout ce que je sais, je l'ai appris moi-même. Dans le vrai combat. Chaque forme, chaque défense, chaque attaque, tout vient de la lutte. J'ai eu des conseils sur où regarder, oui. Mais les compétences ? Les techniques ? Elles sont à moi. Nées de mes propres mains. »
« L'expérience vient du combat », dit Yograj, sa voix portant le poids de la conviction. Ses bras croisés sur son large torse alors qu'il s'approchait, son ombre s'étendant sur le pont. « Et pour ce qui est du temps passé à se battre, j'ai combattu bien plus longtemps que toi. Plus de batailles mortelles que tu ne peux en concevoir. » Son ton durcit, presque comme s'il énonçait une vérité universelle. « Non seulement ça... chaque moment de ma longue vie a été consacré à l'entraînement. Tout ton âge, gamin, ne suffirait même pas à effleurer la surface des heures que j'ai investies. Mon expérience », déclara-t-il, le torse gonflé de fierté, « est bien plus grande que la tienne. »
Ses mots restèrent suspendus, lourds comme une cloche de fer résonnant dans le silence.
Razeal, cependant, secoua simplement la tête. Ses yeux, calmes mais perçants, ne vacillèrent pas. Il semblait presque compatissant. « Tu ne sais pas de quoi tu parles », dit-il doucement.
Les sourcils de Yograj tressaillirent. Sa mâchoire se serra. « Pas convaincu ? » Sa voix devint plus forte, avançant comme une tempête. « Même si tu dis que tu es plus talentueux que moi... le talent seul ne suffit pas ! Même si je t'accordais cet avantage, il serait dénué de sens sans effort. Le talent a besoin de travail acharné. Le travail acharné a besoin de temps. L'expérience a besoin des deux. Tu ne peux pas sauter les étapes, gamin. Tu ne peux pas atteindre la maîtrise en un bond. » Il pointa un doigt vers la poitrine de Razeal, ses mots cinglants. « Tu dois saigner, transpirer et endurer avant que l'effort ne corresponde aux résultats. C'est la vérité. C'est la loi de la force. »
Mais avant qu'il ne puisse continuer, la voix de Razeal intervint, stable et inébranlable. « Ton expérience est bien inférieure à la mienne. »
Les yeux du vieil homme s'agrandirent d'une fraction. « Inférieure... ? » Le mot siffla entre ses lèvres, comme s'il s'agissait de poison.
Razeal ne cligna pas des yeux. Il ne broncha pas. « Oui. »
Pendant un moment, le silence consuma le pont. Même la mer sembla se calmer, comme si elle attendait l'affrontement qui pourrait éclater.
Le visage de Yograj s'assombrit, sa fierté blessée. Sa voix devint froide, calculée. « La seule façon de justifier une telle arrogance serait qu'il y ait une différence vaste et incommensurable de talent. Et mon talent », cracha-t-il, « n'est pas faible. De plus, mon expérience a été façonnée par l'immortalité elle-même. Mes batailles étaient différentes des tiennes. Je n'ai jamais combattu avec des filets de sécurité. J'ai combattu sans considérer la mort. Je peux donner le nom d'une technique d'épée rien qu'en sentant sa lame couper ma chair... et je peux la démonter la prochaine fois que je l'affronte. Voilà jusqu'où va mon expérience. » Ses yeux brûlaient d'une lueur féroce, ses mots lourds de la certitude d'un homme qui avait traversé les siècles. « Je comprends la fierté, gamin. Mais me regarder dans les yeux et qualifier mon savoir d'inférieur ? Ce n'est pas de la force. C'est de l'ignorance. »
Il se pencha en avant, sa présence pesant comme une vague d'autorité étouffante. « Être arrogant est toujours le chemin vers la chute. »
« Même moi, tel que je suis maintenant, je n'oserais jamais juger l'expérience ou les compétences d'un autre juste en le regardant », dit le vieil homme, sa voix basse mais ferme. « Enseigner à quelqu'un tout en rejetant ses capacités comme inférieures aux tiennes, c'est de l'arrogance... juste en le regardant ?... Je suis passé près de la mort des dizaines de milliers de fois au combat. Une telle expérience ne peut pas être mesurée par les apparences. Souviens-toi de cette leçon, gamin : être trop fier de sa force n'est pas de la vraie confiance... c'est de l'ignorance. »
Les mots du vieil homme auraient réduit la plupart des gens au silence. Mais Razeal se contenta de se redresser, sa présence calme mais étrangement plus lourde. Sa voix était plus douce que celle de Yograj, mais elle portait comme de l'acier tranchant la soie.
« Tu es "presque" mort des dizaines de milliers de fois dans tes batailles », dit Razeal, son regard perçant celui de Yograj. « Moi, je suis mort des millions de fois. »
Le souffle de Levy se coupa. La fourchette de Maria se figea dans sa main.
Le ton de Razeal ne vacilla jamais. « C'est la raison pour laquelle j'ai dit ce que j'ai dit. Ne le prends pas mal, vieil homme. Je ne parle pas à l'aveugle. Je sais exactement ce que je dis. »
Pour la première fois, Yograj faiblit. Ses sourcils se froncèrent. « Des millions... ? » Ses pensées reculèrent, rejetant l'absurdité de la chose. Un gamin comme lui qui balance des chiffres vides, c'est ridicule.
Sur le côté, Levy déglutit nerveusement. Il pouvait sentir la tension crépiter comme la foudre entre les deux. L'air semblait lourd, chargé, comme si une simple étincelle pouvait déclencher une tempête. Il n'aimait pas ça. Il n'aimait pas la tournure que prenaient les choses.
« Euh, hé, les gars », intervint Levy, levant les mains dans un geste à moitié conciliant. « Que diriez-vous... de m'enseigner tous les deux ? Vous savez, ensemble ? Il n'y a pas besoin de se disputer pour ça, non ? » Son rire était faible, sa voix tremblait légèrement, mais il essaya quand même.
Deux paires d'yeux se tournèrent vers lui instantanément.
Levy se figea. Son souffle se coupa. Il eut l'impression de venir de croiser le regard de deux prédateurs. Leurs yeux ne contenaient aucune gentillesse, aucune douceur, seulement un tranchant dangereux. Des bêtes, tous les deux. Ses cheveux se dressèrent sur sa tête, son cœur martelant sa poitrine.
« Je... je n'ai rien dit », bégaya rapidement Levy, levant les mains plus haut en signe de reddition. Il fit un pas prudent en arrière.
Maria, en revanche, était bien moins ébranlée. En fait, elle semblait carrément amusée. Assise avec grâce à la table ronde, elle s'essuya les lèvres avec un mouchoir plié avant de porter délicatement une autre bouchée de nourriture à sa bouche. Chacun de ses mouvements était élégant, raffiné, l'image même d'une noble éduquée dès la naissance aux bonnes manières.
Ses cheveux bleu azur captaient la lumière du soleil, sa posture était impeccable, comme si elle était assise dans la grande salle d'un palais ducal plutôt qu'à bord d'un navire où le chaos couvait sur le pont.
Ça devient divertissant, pensa-t-elle, ses yeux jetant un bref coup d'œil à Razeal et Yograj avant de retourner à son assiette.
Le bruit de sa fourchette contre la porcelaine était délicat, précis. Elle mâchait lentement, savourant le plat qu'elle avait préparé avec ses propres provisions, ignorant la tension épaisse dans l'air.
Des idiots, pensa-t-elle intérieurement. Juste des idiots, qui se disputent et grognent comme des chiens pour des restes de fierté. Pourquoi devrait-elle s'en soucier ? Ce n'était pas son problème. Personne ne l'avait invitée à cette démonstration d'arrogance. Pourquoi devrait-elle intervenir ?
Ses lèvres se courbèrent légèrement, la moindre trace d'amusement touchant son visage. S'ils voulaient se comparer, qu'ils le fassent. Elle resterait là, mangerait comme une vraie dame et regarderait. Que les bêtes montrent leurs crocs, elle profiterait de son repas.
Après tout, qu'est-ce que cela pouvait bien faire ?
Elle leva son verre, l'inclinant légèrement, la lumière du soleil captant le liquide à l'intérieur. Une gorgée, raffinée et mesurée. Puis une autre bouchée de nourriture. Parfaitement chronométré. Parfaitement poli.
Tout ça a l'air si stupide...
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Pfiou, c'est devenu si tard en écrivant...
N'oubliez pas d'envoyer des powerstones et des tickets dorés les gars😭😺!!
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