Razeal hocha lentement la tête, comme si le poids des explications de Zara venait enfin de s'installer en lui.
« Je vois... je vois », murmura-t-il. La logique était brutale, presque absurde, mais elle avait son propre sens. Peut-être expliquait-elle vraiment pourquoi son os avait été tranché. Pourtant, une partie de lui refusait de l'accepter totalement. Était-il vraiment sensé qu'un seul coup de cette petite fée puisse couper un empire en deux ? L'image elle-même était insensée. Et pourtant, sous l'angle du raisonnement de Zara, cela ne semblait plus impossible. Dérangeant, oui... mais pas impossible, en un sens.
Il écarta cette pensée et releva les yeux vers elle. « Alors... m'apprendras-tu à recoller mes os moi-même... à contrôler l'Agonie d'Obsidienne maintenant ? » demanda-t-il, son ton devenant plus optimiste, presque désinvolte. « Je pourrais peut-être y arriver maintenant. J'ai aussi du mana sombre. »
Pour prouver ses dires, il leva la main. Au-dessus de sa paume, un petit nuage de mana sombre pur tourbillonnait, dense et instable, comme un morceau de nuit arraché au vide. Il pulsait faiblement, comme s'il était vivant.
L'expression de Zara ne changea pas. Ses yeux restaient fixes, sa posture calme, sa présence étouffante. « Tu ne peux pas l'apprendre », dit-elle platement. Puis, sans hésiter, elle ajouta : « Et ce n'est pas comme si j'avais eu l'intention de te l'enseigner. »
Razeal cligna des yeux, surpris par son rejet brutal. « Pourquoi pas ? » demanda-t-il instinctivement. Le réconfort qu'il avait ressenti plus tôt en sa présence le poussait à parler sans prudence. Pour une fois, il ne filtra pas ses mots.
Sa réponse fut comme un coup de lance en plein cœur. « Parce que je n'en ai pas envie. »
Les yeux de Zara se fixèrent sur les siens avec une férocité tranquille, comme pour le mettre au défi de discuter davantage. Sa voix ne laissait aucune place à la négociation, aucune faille de possibilité.
Mais Razeal ne se laissa pas réduire au silence si facilement. Sa mâchoire se contracta, sa main se ferma en un poing tandis que le mana sombre au-dessus se dispersait dans le néant. « Je veux dire, je ne peux pas continuer à revenir vers toi pour les réparer à chaque fois qu'ils sont coupés », argumenta-t-il. Son ton était stable, son raisonnement simple, presque pratique. « Ce n'est pas par avidité. C'est... nécessaire. C'est le moins que je devrais avoir. »
Zara le fixa. Son visage était totalement neutre, presque ennuyé, mais son silence pesait plus lourd que des mots. Elle pencha légèrement la tête, ses yeux se plissant juste assez pour lui donner l'impression qu'elle parlait sans bouger les lèvres. *Encore coupé ?* semblait dire son regard. *Si désinvolte... comme si tu savais déjà que cela se reproduirait.*
Sa voix suivit un battement de cœur plus tard, douce mais perçante. « Les gens normaux ne se font jamais recoller les os une fois qu'ils ont été coupés. »
La simplicité de ses mots frappa comme une gifle.
Razeal fronça les sourcils. « Je veux dire... les accidents arrivent », rétorqua-t-il rapidement, haussant légèrement les épaules comme pour rejeter le poids de son jugement. « Ce n'est pas comme si c'était une chose quotidienne pour moi. Tu te souviens quand je suis arrivé ici ? J'étais en un seul morceau. C'est juste un petit accident. »
Il esquissa un demi-sourire en coin, mais celui-ci vacilla lorsqu'il vit son expression... totalement sans voix, ses yeux perçants et indéchiffrables.
« Tu as perdu plus que tu ne le réalises », dit-elle finalement. Sa voix était plus froide maintenant, son ton empreint de dédain. « Tes cheveux sont devenus blancs. Tu les as fait couper, et de manière inégale qui plus est... ça a l'air embarrassant et négligé. Tu as perdu un bras. Et maintenant... » Ses yeux balayèrent sa silhouette, coupant plus profondément que n'importe quelle lame. « Maintenant, tu es devenu moins qu'un homme. Et tu as l'air... perdu. »
Les mots s'ancrèrent en lui.
Razeal leva les yeux au ciel, forçant un masque d'indifférence. « Moins qu'un homme », grommela-t-il entre ses dents. Il voulait balayer cela, mais son froncement de sourcils le trahit. Perdu ?
C'était la deuxième fois qu'elle disait quelque chose comme ça. La dernière fois, elle l'avait accusé d'avoir changé. Il ne l'avait pas cru à l'époque, et il ne le croyait pas maintenant. À ses propres yeux, il n'avait pas changé. Il était toujours le même. Toujours le même Razeal.
Perdu ? Non. Impossible.
Il connaissait son chemin. Il savait ce qu'il allait faire ensuite. Tout était planifié, presque chaque étape. Il n'y avait pas de place pour le doute, pas de place pour l'errance. Alors pourquoi ses mots l'ébranlaient-ils ? Pourquoi Zara... quelqu'un qui n'avait aucune raison de gaspiller ses mots... dirait-elle une chose pareille ?
Il serra les poings plus fort. Sa voix était tranchante. « Je ne suis pas perdu. »
Les yeux de Zara ne vacillèrent jamais. Sa présence pesait sur lui comme la gravité elle-même. « Tu es perdu », dit-elle calmement. « Je peux le dire. J'ai vécu plus longtemps que tu ne peux l'imaginer, traversant des éons dont tu ne pourrais même pas rêver. Je peux dire si quelqu'un est perdu juste à la façon dont il se tient, à la façon dont il respire. Et toi... » Son regard le transperça, déchirant son masque. « ...tu es plus perdu maintenant que lorsque tu es venu me voir pour la première fois. »
Le silence qui suivit fut assourdissant.
Razeal ne répondit pas tout de suite. Il resta là, ses pensées tourbillonnant en lui. Avait-elle raison ? Avait-il changé sans s'en rendre compte ? Y avait-il quelque chose dans sa posture, ses mouvements, ses mots, qui le trahissait ?
La confusion le piqua, un murmure de doute rampant sous sa peau. Il s'examina, son esprit remontant le fil de ses souvenirs, de ses choix, de chaque pas qu'il avait fait.
Les minutes semblèrent s'étirer alors qu'il restait en contemplation, perdu dans un labyrinthe de sa propre création. Finalement, il expira brusquement et secoua la tête. « Peut-être as-tu tort cette fois », dit-il fermement. Sa voix portait une conviction, même si une trace d'incertitude persistait en dessous. « J'ai peut-être été perdu une fois. Mais je ne le suis plus. Plus maintenant. Je suis plus stable que je ne l'ai jamais été. Plus stable que tout ce que j'ai pu être. »
La confiance imprégnait ses mots. Il les croyait. Du moins, il le voulait.
Zara, cependant, semblait peu impressionnée. Elle se pencha légèrement en arrière, ses lèvres se courbant en l'ombre d'un sourire narquois. « Vraiment ? » demanda-t-elle. Son ton était presque moqueur, presque compatissant. « Un homme vraiment perdu ne saurait jamais qu'il l'est. Il jurerait, avec toute la certitude du monde, qu'il est sur le bon chemin. Qu'il marche droit. Mais en réalité... » Ses yeux se plissèrent. « Il dérive. »
Les mots frappèrent plus fort qu'un coup.
Razeal se figea.
Sa voix s'adoucit, bien que son expression restât impitoyable. « Quel est ton but alors ? Écoutons-le. »
Son intérêt semblait sincère maintenant, une curiosité brillant faiblement dans ses yeux. Elle se pencha un peu plus en avant, puis plia les genoux avec une grâce délibérée. Alors qu'elle le faisait, l'air scintilla. Sortie de nulle part, une chaise se matérialisa sous elle, sa structure élégante, sombre et royale, comme si elle était sculptée dans des pierres noires. Elle s'y assit avec une élégance qui semblait sans effort, croisant une jambe sur l'autre.
Son regard ne le quitta jamais.
« Eh bien ? » pressa-t-elle, sa voix basse et autoritaire. « Dis-moi. Vers quoi marches-tu vraiment ? »
« Je veux vivre », dit Razeal, sa voix stable, chaque mot tombant comme une pierre dans une eau calme. « Et je veux devenir plus fort. Il y a un destin qui a déjà écrit ma mort, gravé dans le marbre que je ne pourrai jamais devenir plus fort par moi-même. Que je finirai brisé. Sans prendre ce qui a été écrit et planifié pour moi, je ne suis rien. Mon but est de le briser... de le mettre en pièces pour que ma vie m'appartienne, et non à quelqu'un d'autre. »
Les mots sortirent bruts, sans hésitation, comme si la moelle même de ses os portait cette vérité. Il ne haussa pas le ton. Il ne cria pas. Il parla simplement, calme mais pesant, comme s'il répétait un serment qu'il s'était déjà gravé d'innombrables fois.
Depuis le moment même où il s'était réveillé dans ce monde... renaissant ! n'avait-ce pas toujours été son combat ? Chaque pas qu'il avait fait était une rébellion contre le script que le destin avait déjà écrit pour lui. Chaque choix qu'il faisait était une contradiction délibérée. Si le destin lui disait de tomber, il se relevait. Si le destin lui disait de rester immobile, il bougeait. Oui, il avait permis certains événements, les avait tournés à son avantage, mais en fin de compte, toutes ses actions visaient à défier l'inévitable. Il était né dans les chaînes, et chaque respiration depuis lors consistait à briser les maillons, un par un.
Ses yeux étaient calmes, mais derrière eux, des souvenirs vacillaient, des moments où il s'était dressé contre ce qui était « censé être ». Il les portait comme des cicatrices cachées sous la peau. Pour lui, ce n'était pas une ambition. C'était de la survie. C'était une nécessité.
Zara, cependant, restait impassible. Elle l'observait avec une expression composée, presque désintéressée, les bras croisés alors qu'elle se penchait dans la chaise à l'apparence ordinaire qui s'était manifestée sous elle. Elle avait l'air royale même dans la simplicité, son regard aigu et inflexible, un poids pesant sur lui aussi sûrement que son pouvoir.
« Ce n'est pas un but », dit-elle finalement, son ton aussi égal que tranchant. « Pas même une ambition. Ce n'est rien d'autre que du rejet. Alors dis-moi... vis-tu seulement pour rejeter ce qui a été écrit pour toi ? »
Ses mots piquèrent, mais Razeal ne broncha pas. Il soutint son regard.
« Ce n'est pas du rejet », répondit-il, stable, mesuré. « C'est une réclamation. Je reprends ce qui est à moi. Je décide pour moi-même. Ma vie devrait m'appartenir. Aimerais-tu, Zara, que quelqu'un d'autre décide quand tu devras finir ? Décide dans quel but tu vis et quand tu es autorisée à t'arrêter ? C'est ça, mon but. Mon destin sera le mien. Personne d'autre. »
Sa voix ne trembla pas. Il n'y avait aucune colère, aucune pointe de désespoir. C'était calme, délibéré, mais du fer gisait sous chaque syllabe. Il savait qu'elle ne comprendrait pas... pas vraiment. Peu de gens le pouvaient, à moins de l'avoir vécu.
La liberté de vivre était un privilège. Il ne l'avait jamais eue. La plupart des gens étaient bénis de simplement exister sans la corde du destin autour du cou. Ils vivaient, ils riaient, ils choisissaient. On lui avait tout refusé. Forcé dans des rôles qu'il ne voulait pas, accablé par des chaînes qu'il n'avait jamais demandées, jeté dans une souffrance qu'il n'avait jamais méritée. Il parlait maintenant avec le poids de quelqu'un qui savait ce que signifiait être dépouillé de tout choix.
« Je comprends », dit Zara après une pause, ses yeux se plissant, son ton presque compatissant mais toujours aussi tranchant. Elle leva une main et pointa directement vers lui, son doigt coupant l'air comme une lame. « Mais qu'en est-il de ta vie alors ? Tu parles de rejet comme si c'était un but. Le but d'une vie devrait être créé par ce que tu veux, pas par ce à quoi tu es forcé de résister. Un but né des actions des autres n'est pas le tien... il leur appartient. Même si tu t'y accroches, même si tu te convaincs qu'il est à toi, il ne l'est pas. Il ne l'a jamais été. Comment peut-il être le tien si tu n'y avais jamais pensé avant qu'il ne te soit imposé ? »
Ses mots étaient impitoyables, son ton pesait sur lui comme pour le mettre à nu.
Elle se pencha légèrement en avant, ses yeux brûlant dans les siens. « Laisse-moi te donner un exemple. Disons que ton destin te promet dix ans de vie. Seulement dix. Si tu vivais ces dix années pleinement... si tu riais, te battais, aimais et choisissais sans jamais penser au destin, cela ne serait-il pas plus vraiment à toi que de lutter constamment contre une mort qui était déjà là ? Cela ne signifierait-il pas plus que de vivre dans le rejet seul ? Parce qu'en ce moment, ton but n'est pas le tien. Il appartient au destin. Tu poursuis des ombres projetées par quelque chose que tu méprises. »
Ses mots le frappèrent plus fort qu'un coup. Il serra la mâchoire mais soutint son regard, son calme commençant à s'effriter sur les bords.
« Essaie de réfléchir », pressa-t-elle, sa voix tranchante. « Quel est ton but réel ? Pas ce refus. Pas cette obsession de briser la mort. Tu dis que tu veux vivre plus longtemps. Tu dis que tu veux devenir plus fort. Pour quoi faire ? Dis-le-moi. »
Le silence s'étira. Les yeux de Razeal vacillèrent, l'air autour de lui était tendu. Finalement, il parla, sa voix toujours calme mais basse.
« Tu ne comprendras pas », dit-il.
Les lèvres de Zara se courbèrent en quelque chose qui n'était pas tout à fait un sourire, plus proche du dédain. « Ou peut-être est-ce toi qui ne comprends pas. Peut-être as-tu oublié comment vivre. Peut-être que leurs actions t'ont tellement brisé que tu as oublié ce que signifie le sens de la vie. » Elle secoua lentement la tête, ses yeux ne quittant jamais son visage. « Tu es calme maintenant, mais je peux le voir. Tu bouilles à l'intérieur. Tu connais la vérité, mais tu ne veux pas l'admettre. Tu as peur de le faire. »
Les mains de Razeal se serrèrent en poings le long de son corps. Sa respiration ralentit délibérément, contrôlée, mais à l'intérieur de sa poitrine, il y avait un feu. Ses mots coupaient plus profondément qu'il ne voulait l'admettre. Elle avait raison... il bouillait.
Enfin, il parla à nouveau, la voix basse mais tranchante comme l'acier.
« Je sais exactement ce que je fais. Toi, ou n'importe qui d'autre qui n'a jamais traversé cela, ne comprendra jamais. Ma vie m'a été volée. Tout a été pris : ma famille, mes amis, mon enfance, mon bonheur. Même mon sang m'a été arraché. De mes propres mains, j'ai tout retiré... Tout est parti. Penses-tu que quelqu'un puisse simplement vivre après ça ? Penses-tu que c'est si simple ? Dis-moi, pourrais-tu ? »
Ses yeux s'assombrirent, de vieilles blessures remontant à la surface, sa voix n'était plus calme mais épaisse d'une vérité brute. « Il n'y a pas de paix pour moi. Aucune. Je ne sais plus ce que cela fait. Mais je vivrai. Je me battrai à travers cet enfer. Et merde pour tout le reste. Merde pour tous ceux qui sont derrière ça. Je me fiche de savoir qui ou ce qu'ils sont. Je les abattrai. Je le ferai, peu importe le prix, même si cela signifie que je jette ma vie dans le feu. Au moins, à ce moment-là, je mourrai selon mes propres termes. Au moins, à ce moment-là, j'aurai choisi. Et je serai satisfait. »
Il resta là, ses mots simples, sans fioritures, mais durs comme le fer. Ce n'étaient pas les mots d'un homme cherchant la pitié ou se convainquant lui-même ; c'étaient les mots de quelqu'un qui avait enduré, qui avait tout perdu, et qui avait choisi la défiance comme seule issue.
Zara l'observait, ses yeux indéchiffrables. Pendant un moment, le silence entre eux sembla infini. Elle l'avait qualifié de perdu. Peut-être l'était-il. Mais il avait dit sa vérité, et la vérité, même brisée, avait son propre genre de pouvoir.
« Comme c'est ennuyeux... vivre pour la vengeance », dit Zara, lui jetant un regard qui l'évalua et le trouva petit. Sa voix était plate, indifférente à sa colère montante, comme si elle le testait par l'ennui plutôt que par la force.
« Ce n'est pas pour la vengeance », commença Razeal. Il sentit son pouls s'accélérer à cette accusation, même s'il savait qu'il ne devait d'explication à personne. Il ne comprenait pas totalement pourquoi il ressentait le besoin de se justifier maintenant ; peut-être parce que c'était la première fois que quelqu'un le lui demandait franchement et attendait une réponse. Il voulait en dire plus, façonner la chose qui se trouvait derrière ses dents en mots. Il voulait être entendu.
Avant qu'il ne puisse finir, Zara le coupa avec l'impatience désinvolte de quelqu'un qui ne parlait que pour provoquer la clarté. « Ignorons cela une seconde. Dis-moi ceci... disons que tu meurs en ce moment. Tout s'arrête. Serais-tu satisfait de ce que tu as accompli dans ta vie ? Toutes les années que tu as vécues... serais-tu satisfait ? »
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