Pas seulement suspendu… empalé.
Des pointes épaisses et dentelées d'un métal blanc pur lui transperçaient le corps sous tous les angles. Une lance massive lui traversait la poitrine de part en part, le clouant comme un papillon en collection. D'autres jaillissaient de ses cuisses, de ses avant-bras, de ses épaules, le maintenant dans une crucifixion grotesque.
Pourtant, malgré le tourment, l'homme n'avait rien d'un faible.
Son corps restait magnifique, même brisé… massif, sculpté par des muscles qui témoignaient d'une vie entière de force. Ses longs cheveux noirs, sauvages et en bataille, encadraient son visage et ses épaules, conservant une étrange beauté indomptée. Ses traits étaient durs, marqués par le temps, mais indéniablement puissants.
Même dans la souffrance, l'homme paraissait majestueux.
Suspendu dans cette chambre d'un blanc vide, empalé par ces pointes plus épaisses qu'un bras humain, son corps irradiait une autorité que le temps n'avait pu effacer. Ses muscles étaient toujours taillés comme dans la pierre, le physique d'un guerrier ayant survécu à d'innombrables batailles. Ses longs cheveux noirs retombaient en mèches sauvages et emmêlées sur ses épaules, toujours denses et fournis malgré des années de captivité.
Sans les fines rides sur son visage buriné… les plis aux commissures de ses lèvres, les ombres sous ses yeux, il aurait pu passer pour un homme au sommet de sa vie. Quoi qu'il en soit, une chose était indéniable : il était supérieur à la plupart des hommes.
Ses yeux étaient clos, ses paupières lourdes, sa poitrine immobile. Mais ce qui attira le plus l'attention de Razeal, c'était l'immobilité surnaturelle autour des blessures. Les grandes pointes qui l'empalaient à travers la poitrine, les cuisses et les bras… ne saignaient pas. Pas une seule goutte. La chair autour semblait scellée, comme si le droit même du corps à laisser couler le sang lui avait été retiré. Une préservation grotesque.
Razeal resta assis en silence dans sa propre chambre, observant à travers la vision d'ombre qu'il avait forcée pour se connecter ici. Pendant plusieurs secondes, il étudia simplement le visage de l'homme, bien que ses yeux fussent fermés. Son esprit était épuisé, son corps semblait déchiqueté de l'intérieur, mais en contemplant ce visage — cette mâchoire carrée, ces sourcils épais, l'ombre d'une bête indomptée dormant en lui — sa fatigue s'allégea.
« C'est lui... »
Les mots s'échappèrent de ses lèvres ensanglantées comme un soupir de soulagement.
Enfin.
Plus besoin de perdre son temps. Plus besoin de consumer son esprit sur soixante-treize mille ombres, une par une. Plus besoin de parier sur des visages qui n'étaient pas celui qu'il cherchait.
Le vieil homme avait enfin été retrouvé.
Razeal se traîna hors du sol froid et blanc de sa chambre où il s'était effondré. Ses jambes tremblaient, mais la force revenait à chaque battement de cœur, nourrie par la satisfaction de la réussite. Il essuya le filet de sang qui coulait de sa tempe, étalant le cramoisi sur sa joue pâle, et baissa les yeux.
Vers son ombre.
Le léger sourire qui étirait ses lèvres s'accentua.
« Téléportation d'ombre. »
Sa voix était basse mais assurée, portée par une confiance que les murs stériles ne pouvaient étouffer.
L'ombre sous ses pieds ondula comme une eau troublée, tournoyant en une lente spirale avant de s'effondrer sur elle-même. Le sol blanc poli se déforma, virant au noir comme si un trou avait été creusé dans la réalité elle-même.
Ce n'était pas juste un trou. C'était un abîme. Un vide affamé, un trou de ver fait de ténèbres qui s'ouvrait largement pour l'engloutir tout entier.
Ses jambes sombrèrent en premier, puis sa taille, sa poitrine. Le sang maculait toujours son visage, mais son expression restait assez calme pour paraître folle.
Et puis, dans le silence, son corps s'enfonça dans les ténèbres et disparut.
La chambre qu'il laissait derrière lui, éternelle et inéluctable, était redevenue parfaitement vide.
Chambre 13 656.
Depuis l'ombre sous l'homme suspendu, quelque chose bougea.
D'abord un scintillement, puis l'esquisse d'une tête.
Razeal émergea des ténèbres comme s'il sortait de l'eau, son corps surgissant avec fluidité de l'ombre immobile étirée sous les pieds ballants du vieil homme. Un instant il n'était nulle part, l'instant d'après il était là… debout, entier, sans un bruit pour trahir son arrivée.
Il leva les yeux.
Le vieil homme pendait à quelques mètres devant lui, le corps percé et maintenu par des pointes, la tête légèrement inclinée dans une immobilité éternelle. Le silence était lourd, absolu, troublé seulement par la respiration régulière de Razeal.
Puis.
Les yeux du vieil homme s'ouvrirent brusquement.
Sauvages. Indomptés. Comme le regard soudain d'un prédateur réveillé après des années de sommeil.
Une aura suffocante jaillit de lui en un instant, primale et féroce, le genre de puissance instinctive qui ne s'apprend pas, mais qui naît en soi. Elle inonda la chambre comme une marée déferlante, des crocs invisibles mordant la peau de Razeal, exigeant sa soumission.
Razeal sourit.
Pas le moindre signe d'hésitation ou de recul.
Comparée aux horreurs qu'il avait traversées, l'intention meurtrière de cet homme — de cette bête — n'était guère plus qu'une rafale de vent excitante.
Le vieil homme pencha légèrement la tête, rejetant ses cheveux noirs en arrière. Même empalé, il était royal. Même enchaîné, il ressemblait à un roi. Sa voix, lorsqu'elle retentit, était profonde et majestueuse, résonnant contre les murs stériles de la chambre.
« Qui es-tu ? »
Ses yeux perçaient ceux de Razeal, acérés et anciens. « Gamin. »
Razeal soutint son regard sans ciller, le sourire toujours accroché à ses lèvres ensanglantées. « Je suis venu te sortir de là. »
Les sourcils du vieil homme se froncèrent. Sa voix se fit plus dure, pesant sur le garçon comme une lame. « J'ai demandé qui tu étais. Réponds d'abord à ça. »
Razeal expira lentement par le nez, inclinant à peine la tête. Il pouvait sentir la fierté émaner de cet homme par vagues. L'exigence de respect. L'insistance sur la formalité, sur l'identité.
« Je suis Razeal », dit-il enfin, sur un ton toujours désinvolte. « J'ai entendu dire que tu connaissais le chemin vers l'Océan Noir. »
À l'instant où les mots quittèrent ses lèvres, l'expression du vieil homme changea du tout au tout. Ses yeux se levèrent, la surprise brillant dans leurs profondeurs, et pour la première fois, ses lèvres esquissèrent quelque chose ressemblant à… un sourire.
« L'Océan Noir ? »
La voix du vieil homme roula dans la chambre comme le tonnerre enfermé dans la pierre. Ses yeux étincelèrent pour la première fois, la surprise s'enflammant d'une pointe de joie. « Même après toutes ces années, les gens se souviennent encore de ces mots... »
Il ignora totalement le nom du garçon, son intérêt étant entièrement captivé par cette phrase, son regard s'aiguisant comme s'il attendait depuis des décennies que quelqu'un les prononce à voix haute.
« Alors, gamin... comment es-tu entré ici ? » Sa tête bougea légèrement, ses cheveux noirs retombant sur son visage. « Et plus important encore... comment es-tu encore sain d'esprit ? »
Ses yeux parcoururent la chambre blanche scellée, cherchant des fissures, des portes, des fenêtres… n'importe quelle explication. Il n'y en avait aucune. C'était la Détention Éternelle. Puis il fixa le visage ensanglanté du gamin.
Razeal se redressa. « Razeal ! » corrigea-t-il, ses yeux plongeant dans ceux de l'homme. « C'est Razeal. »
Pendant un moment, le vieil homme le fixa. Puis un rire grave et rocailleux s'échappa de ses lèvres, résonnant dans le vide. C'était comme si les pointes qui le clouaient n'existaient même pas, comme si la douleur d'être empalé était trop dérisoire pour un homme de sa volonté.
« Ohhh... alors tu as du cran », dit-il, l'amusement étirant ses traits. « Même les pointes ne peuvent faire taire l'arrogance des enfants de nos jours. Très bien... Razeal. » Sa voix s'éleva sur le nom, mordante et délibérée. « Alors dis-moi encore... comment es-tu entré ici ? Et comment restes-tu sain d'esprit ? Après avoir séjourné dans cet enfer ? »
Razeal leva une main ensanglantée et sortit un petit mouchoir blanc de sa poche, commençant à s'essuyer le visage avec désinvolture, comme s'il ne s'agissait que d'une banale conversation. « Comme toi », répondit-il froidement. « Et sain d'esprit ? N'es-tu pas… même après presque trente ans dans cet endroit ? »
Le vieil homme rejeta la tête en arrière, un sourire sauvage étirant ses lèvres. « Oh non... non, gamin. Je ne suis pas comme les autres. Je suis spécial. »
Razeal eut un sourire en coin. « Moi aussi. »
Pour des raisons qu'il ne pouvait lui-même expliquer, le vieil homme rit à nouveau — un rire profond, tonitruant, amusé malgré lui. « Pfhhht ! Hah ! Ton audace m'amuse, gamin. » Ses dents brillèrent dans le vide blanc.
Le rire s'estompa. Ses yeux se firent plus acérés. « Que veux-tu de moi, alors ? Qu'est-ce qui pourrait te pousser à te traîner dans ma prison ? »
Le sourire de Razeal s'élargit. « Emmène-moi à l'Océan Noir. C'est ma seule destination. »
Le vieil homme gloussa, sa voix roulant comme des pierres. « Hah ! Tu essaies d'atteindre l'Océan, n'est-ce pas ? Tu n'as pas peur de devenir un criminel ? Attends... Si tu es ici, cela signifie que l'Empire t'a déjà rejeté. Ils ne mettraient pas quelqu'un qui leur est cher dans ce cimetière. » Son sourire s'élargit, ses dents étincelant. « Ou attends... es-tu venu ici juste pour moi ? »
Razeal ne répondit rien. Il se contenta de hausser les épaules, essuyant le reste du sang sur sa tempe avant de laisser tomber le mouchoir taché. Le tissu disparut dans son ombre, dévoré instantanément, ne laissant aucune trace.
Les yeux du vieil homme vacillèrent devant ce haussement d'épaules. Puis devant cet étrange pouvoir qui consommait le mouchoir du garçon comme une bête affamée. Ses pensées murmurèrent : *Il peut utiliser du mana ici ? Impossible... cet endroit scelle tout.* Mais il garda son expression intacte, clignant seulement des yeux lentement tandis que son sourire grandissait.
« Je peux te donner la direction », finit par dire le vieil homme, sa voix n'étant qu'un grondement sourd. « Mais le reste sera ton affaire. »
« Non. » Razeal secoua lentement la tête. Sa voix était ferme, inébranlable. « Tu viendras avec moi. Jusqu'au bout. »
Les sourcils du vieil homme se froncèrent, puis se détendirent en un sourire moqueur. « Hé, tu sais clairement qui je suis. Tu dois donc aussi savoir qu'il ne me reste que quatre ans à vivre. Pourquoi gaspiller le peu de temps qu'il me reste à promener quelqu'un à travers le monde ? Je veux graver mon nom dans l'histoire, pas jouer les guides pour d'autres. Je n'aime pas travailler avec qui que ce soit. Et si je devais marcher à tes côtés, le seul qui en souffrirait... ce serait toi. »
Ses yeux brillaient, une majesté rayonnant de son être malgré ses chaînes. Sa voix portait une passion féroce, intacte même après trente ans d'emprisonnement. « J'utiliserai mes dernières années pour graver mon héritage dans les os de ce monde. Telle est ma volonté. »
Le sourire en coin de Razeal se transforma en quelque chose de plus sauvage, son visage ensanglanté illuminé par la folie de sa confiance. « Alors deviens mon subordonné. Donne-moi ces quatre ans, et ton nom sera gravé dans l'histoire pour toujours... à travers moi. »
Le silence se brisa sous le rire tonitruant du vieil homme. Sa tête bascula en arrière, ses cheveux noirs s'éparpillant, son rire si puissant que les pointes en tremblèrent.
« Hahhhahahahaha ! Pftttt ! Hahahaha ! »
S'il n'avait pas été empalé, il se serait roulé par terre. Son hilarité résonnait sans fin, moqueuse, sauvage.
« L'Empire tout entier n'a pas réussi à me dompter », beugla-t-il entre deux rires. « Alors pourquoi penses-tu qu'un gamin de seize ans peut faire de moi son subordonné ? Hah ! Quels rêves tu fais, Razeal ! »
Mais le garçon ne cilla même pas. Il se tenait droit, imperturbable, son ombre tourbillonnant légèrement sous ses pieds. Sa voix était plate, inébranlable.
« Tu pourriras dans cet endroit de toute façon. Deviens mon subordonné. »
Le rire du vieil homme s'éteignit lentement. Il sourit en secouant la tête. « Tu ne comprends pas, gamin. Je ne signe pas de contrats. Je ne plie pas. La liberté est la seule chose pour laquelle je vis. Tu penses que quelqu'un peut me faire soumettre ? »
« Qui a parlé de contrat ? » Razeal sourit.
Le vieil homme cessa de rire. Son sourire s'effaça, la curiosité brillant dans ses yeux. Il fixa le garçon, l'étudiant de la tête aux pieds, avant que son regard ne se pose à nouveau sur ces yeux… ces yeux dangereux et inébranlables.
« J'ai seulement besoin de ta parole », poursuivit Razeal. Sa voix était calme, mais il y avait de l'acier dessous. « Dis-le simplement. Dis que tu seras mon loyal subordonné. »
Les sourcils du vieil homme se levèrent. Puis ses lèvres se tordirent à nouveau, cette fois en un sourire qui était à moitié sous le choc, à moitié amusé.
« Ohhhhhh... ! » Sa voix tonna, résonnant contre les murs blancs vides. « Tu oserais exiger cela de moi ? Tu penses qu'une parole me lie ? Tu me fais déjà autant confiance, Razeal ? »
Son regard s'aiguisa, ses yeux scintillant d'une lueur primale. « Et si je le dis, puis que je m'en vais libre en te laissant derrière ? Que pourrais-tu faire pour m'arrêter ? »
Le sourire de Razeal se courba en quelque chose de plus sombre, de plus tranchant. Sa voix devint basse, portant un froid qui glissa dans la chambre comme une lame pressée contre la peau.
« Je ne crois en personne. C'est juste que je ne force personne. Quant à ta trahison... je dirai seulement : ne le fais pas, car tu seras le seul à le regretter. » Razeal eut un sourire dangereux.
Les mots tombèrent comme une pierre dans un étang, des ondes de menace rayonnant vers l'extérieur.
Le rire du vieil homme éclata à nouveau, mais cette fois, il était différent. Son hilarité était teintée d'une réelle intrigue, voire d'admiration. Il se pencha en avant autant que les pointes le permettaient, son sourire sauvage s'élargissant.
« Tu sais que même cette Impératrice n'a pas réussi à me faire regretter. Tu penses qu'un gamin de 16 ans y arrivera ? » Le vieil homme gloussa légèrement. Il n'arrivait pas à croire qu'après toutes ces années, les gamins soient devenus comme ça.
« Essaie-moi », dit simplement Razeal. Sa voix ne trembla pas. Ses yeux ne cillèrent pas.
Le vieil homme marqua une pause. Son sourire persista, mais son rire s'éteignit. Lentement, délibérément, il fit craquer son cou sur le côté, les yeux plissés. Il plongea son regard dans celui du garçon, cherchant, testant, ou peut-être essayant de l'effrayer.
Et le garçon ne rompit pas.
La confiance qui émanait de lui n'était plus une fierté juvénile. C'était autre chose… quelque chose de dangereux, d'inébranlable.
Le vieil homme scruta plus profondément, et pour la première fois depuis des décennies, il s'interrogea.
Est-ce de l'ignorance ?
Ou...
Est-il vraiment sérieux ?
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