« Qu'est-ce qui se passe là-bas ? » murmura un homme en se penchant légèrement vers son compagnon tout en plissant les yeux vers la rue bondée. Son ton trahissait une certaine curiosité, mais aussi une pointe de nervosité.
L'homme à ses côtés suivit son regard. Devant eux, près des marches de l'église Klatonic, une foule s'était rassemblée... dix, peut-être vingt chevaliers en armure d'argent et d'or étincelante se tenaient fermement d'un côté, tandis qu'en face d'eux se trouvaient des dizaines, non, des centaines de silhouettes en robes noires : les fidèles et les croyants de l'église Klatonic. Le contraste était saisissant : la lumière contre l'ombre, l'acier poli contre le tissu sombre.
Et au centre de tout cela, la tension montait.
« Comme je l'ai dit, » grogna l'homme balafré qui semblait diriger le groupe en robe noire, « personne, à l'exception des fidèles et des croyants de l'église Klatonic, n'est autorisé à franchir ces portes. Si vous souhaitez entrer, vous devez d'abord prouver votre dévotion. » Son ton était tranchant, empreint d'hostilité, et ses yeux restaient fixés sur la femme devant lui.
Elle se tenait droite, rayonnante. Sa présence dorée était indéniable... Selena, la Saintess. Même vêtue simplement, l'éclat de son aura suffisait à attirer tous les regards. Sa voix, bien que calme, trahissait une irritation sous-jacente.
« Je veux seulement jeter un œil à l'intérieur, » dit Selena doucement, ses yeux dorés se plissant. « Ne créez pas de problèmes à votre église. Je ne suis pas d'humeur pour ça. »
La mâchoire de l'homme balafré se contracta. Sa main tressaillit sur le côté, comme s'il brûlait d'envie de saisir son arme. « Non, » trancha-t-il. « Peu importe qui vous êtes, peu importe qui vous prétendez être, c'est votre dernier avertissement. Reculez... ou nous défendrons notre église par les armes. »
Aussitôt, les croyants en robe derrière lui se mirent en mouvement. Des mains se posèrent sur des gardes d'épées, des lames brillèrent dans la pénombre et l'air s'alourdit d'une intention meurtrière.
C'est alors que l'un des chevaliers en armure dorée aux côtés de Selena fit un pas en avant, la fureur dans la voix. Tout son corps irradiait l'indignation.
« Donnez l'ordre, Votre Sainteté, » dit le chevalier, sa voix basse mais brûlante d'un feu sacré. « Dites un mot et nous nettoierons ce chemin par le sang. Laisser ces misérables vous parler avec une telle insolence... c'est intolérable ! » Sa main gantée agrippa le pommeau de son épée, tout son corps tendu, prêt à agir.
Les autres chevaliers l'imitèrent, s'avançant, les yeux flamboyants, les sourcils froncés. Comment ces gens pouvaient-ils ne pas la reconnaître ? La Saintess elle-même, debout devant eux, traitée comme une vulgaire intruse ? L'insulte était insupportable.
Mais Selena leva la main très légèrement, hésitante.
« Non... attendez, » murmura-t-elle, sa voix plus douce mais ferme. « Pas encore. Le meurtre n'est pas toujours la solution. »
Au fond de son cœur, cependant, l'hésitation la torturait comme une lame. Elle n'était pas venue par pitié. Elle était là à cause de Razeal. À cause de la souffrance qu'il avait endurée involontairement à cause de ses actes. Elle était venue en ce lieu pour traquer ceux qui lui avaient fait du mal afin de se venger, et elle n'avait pas mis longtemps à découvrir la vérité... Cette église était très probablement liée à tout cela.
Ses poings se serrèrent le long de son corps. La rage bouillonnait en elle. Mais malgré tout, elle se força à respirer. Si elle perdait le contrôle maintenant, comment pourrait-elle encore se prétendre Saintess ?
L'homme balafré eut un sourire narquois, enhardi par sa retenue. Il ouvrit la bouche pour aboyer une nouvelle menace... mais soudain, le son retentit.
Le bruit de pas mesurés.
Clic. Clic. Clic.
Des chaussures frappant la pierre. Calmes, régulières, sans précipitation.
Le son trancha le vacarme comme une lame. Lentement, tous les regards se tournèrent vers la source. Même les croyants en robe, les sourcils froncés, s'agitèrent avec malaise à mesure que le bruit se faisait plus fort, plus proche.
Et alors, ils virent.
Une femme grande, sa cape violette traînant derrière elle comme l'ombre fluide de la royauté. Ses cheveux scintillaient d'un éclat pourpre profond, ses yeux étaient froids, inexpressifs, indéchiffrables. Elle marchait avec une grâce constante et inéluctable... chaque pas alourdissant l'air autour d'elle, comme si le monde lui-même reconnaissait sa présence.
Nova.
Dès qu'elle apparut, la foule sombra dans un silence inquiet. Ils se raidirent... les sourcils froncés.
L'homme balafré cligna des yeux, son corps soudain tendu. Quelque chose de primitif lui hurlait de ne pas se mettre en travers de son chemin. Mais la fierté et le devoir étouffèrent la peur, le poussant à avancer. D'un pas précipité, il se plaça directement sur son passage.
« H-Hé ! Madame, arrêtez-vous là ! » aboya-t-il, bien que sa voix ait légèrement craqué. Il déglutit difficilement, plongeant son regard dans le sien, la froideur de ses yeux lui glaçant le sang. « Si vous n'êtes pas une fidèle de l'église Klatonic, vous ne pouvez pas entrer. J'ai dit stop ! »
Les yeux de Nova se posèrent sur lui une seule fois, froids et indifférents.
« Je vois, » dit-elle simplement. Sa voix était calme. Trop calme.
Et elle ne s'arrêta pas.
Elle continua d'avancer.
L'homme balafré se figea. Quelque chose dans son instinct hurlait plus fort maintenant, lui criant de fuir, qu'il n'aurait jamais dû lui parler.
Puis, ce fut l'instant fatidique.
Des éclairs de lumière pourpre jaillirent dans l'espace... rapides, précis, impitoyables. Des lames d'ombre ? Non, des lignes de mort pure. De directions invisibles, des couteaux brillèrent, filant plus vite que l'œil ne pouvait suivre.
Et alors...
Shhhhkt.
Une fine ligne rouge fleurit sur le cou de chaque fidèle de Klatonic présent. Pendant un battement de cœur, le silence régna. Puis...
Thud. Thud. Thud.
Les têtes glissèrent des épaules. Des dizaines à la fois. Les têtes tranchées frappèrent le sol, roulant, les yeux écarquillés par un choc qui n'avait même pas eu le temps de s'estomper. Le sang jaillit, aspergeant les robes, les murs, les portes de l'église elle-même.
Les corps s'effondrèrent comme des marionnettes dont on aurait coupé les fils, s'empilant sur les pierres trempées de sang.
Nova ne s'arrêta jamais.
Ses bottes éclaboussèrent les flaques pourpres alors qu'elle passait devant les cadavres. Elle ne jeta même pas un regard aux corps qu'elle venait de laisser derrière elle. L'air empestait le fer, le sol était glissant de gore, mais ses pas restaient assurés, sans hâte.
Du sang gicla sur sa cape. Peu importait.
Les chevaliers, même ceux en armure dorée, restaient pétrifiés dans le silence. Selena elle-même ne pouvait que fixer la scène, les lèvres pincées.
Après un moment, ils s'écartèrent légèrement, comme si elle voulait parler, mais aucun mot ne sortit.
Une tête tranchée roula sur la pierre et s'arrêta à ses pieds. Elle baissa les yeux. Des pupilles sans vie la fixaient, écarquillées par la terreur de leur dernier souffle. Pourtant, elle ne dit rien.
La rue était noyée dans un silence lourd et étouffant.
Enfin, Selena leva le regard. Ses yeux suivirent la silhouette de Nova qui s'éloignait, puis grimpèrent vers les toits des bâtiments environnants. Là, des dizaines d'assassins se tenaient, leurs uniformes violets indéniables, leurs lames brillant d'un sang frais qui gouttait régulièrement sur les tuiles en contrebas.
Elle est là pour lui aussi, pensa Selena, son expression indéchiffrable.
Un soupir léger lui échappa. « Allons-y, » murmura-t-elle enfin en se tournant vers ses gardes. Sans un dernier regard pour les défunts, elle suivit les traces de Nova.
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À l'intérieur de la Détention Éternelle
« Putain... je déteste ça, » siffla Razeal entre ses dents serrées, les deux mains agrippant son crâne comme pour l'empêcher d'exploser.
Le sang coulait sur son visage en fines lignes pourpres, ruisselant de ses oreilles, de son nez et même du coin de ses yeux. Des veines saillaient furieusement sur son front et ses tempes, gonflant jusqu'à ce que certaines éclatent dans des picotements cuisants, alimentant le rouge qui tachait sa peau pâle. Sa tête semblait bouillir sous la pression, et pourtant... pourtant... il se força à continuer.
La concentration exigée par son Regard de l'Ombre était insupportable. L'épuisement qui griffait son esprit était bien réel. Sa tête tournait, son estomac se retournait, et un bourdonnement sourd et constant remplissait son crâne comme un essaim de frelons dévorant sa santé mentale.
Mais il ne pouvait pas s'arrêter.
Pas maintenant.
Il avait passé toute la nuit à se pousser à bout, refusant la moindre pause. Des heures et des heures s'étaient écoulées, son corps immobile dans cette chambre blanche vide tandis que sa conscience s'éparpillait dans l'abîme des ombres.
Razeal haletait, la voix rauque alors qu'il jurait à nouveau. « Où est ce putain de vieil homme... »
Ses paupières se serrèrent plus fort, comme si l'obscurité pouvait apaiser la tension, mais ce ne fut pas le cas. Derrière elles, des formes et des visages continuaient de défiler les uns après les autres.
Des milliers d'entre eux.
Pendant une fraction de seconde, chaque visage s'imprimait dans son esprit avant de disparaître, remplacé par un autre... hommes, femmes, personnes âgées... chacun emprisonné dans l'enfer stérile de la Détention Éternelle.
Et avec chaque aperçu venaient les histoires indicibles inscrites dans leurs yeux.
Désespoir. Folie. Volonté brisée. Cris silencieux.
Au début, le poids de ces regards le déchirait. Il s'était surpris à se demander... qui étaient-ils avant d'être traînés ici ? Quels crimes, quelles erreurs, quelle malchance les avaient conduits dans ce tombeau sans issue ?
Il avait même cru voir des cadavres... ceux qui s'étaient donné la mort pour échapper au vide infini. Mais étrangement, de façon troublante, aucun n'était mort. Tous étaient vivants. Peut-être forcés de rester en vie, leur souffrance étirée jusqu'à l'éternité. Il ne savait pas.
Bien que cela le perturbe, le ronge, lui torde les tripes d'une sensation qu'il ne pouvait nommer, à mesure que les heures passaient, l'instinct... ou peut-être la simple survie, lui avait appris à tout ignorer.
Les ignorer.
Ignorer les yeux vides.
Ignorer les cris qui ne vivaient que dans le silence.
S'il s'attardait sur un seul visage, il perdrait du temps. Et il n'avait pas de temps à perdre. Et ce n'était pas comme s'il s'en souciait pour l'instant.
Il se laissa aller contre le mur froid et stérile, sa respiration saccadée, des traînées pourpres tachant son menton à mesure que le sang coulait. Il était irrité, épuisé au-delà de toute mesure, pourtant sa volonté restait tranchante.
Le matin était déjà arrivé.
Il pouvait le sentir.
Et cela l'inquiétait plus que la douleur dans son crâne.
Il devait sortir de la Détention Éternelle avant que sa mère ou sa sœur ne reviennent dans l'Empire. Il les devinait un peu trop bien. Leur fausse protection obsessionnelle ou peu importe comment l'appeler ne lui aurait jamais permis d'être jeté dans cette prison maudite. Elles auraient fait semblant de se soucier de lui, se seraient battues ou autre juste pour prouver leur attachement... Elles auraient fait quelque chose pour l'empêcher de mettre les pieds ici, même si cela signifiait menacer l'Empire.
Et une fois revenues, s'il ne s'était pas déjà échappé, elles pourraient interférer dans ses plans. Cela ne pouvait pas arriver. Il devait finir avant qu'elles ne l'en sortent elles-mêmes. Si cela arrivait, il serait piégé sans issue.
« Plus vite... je dois être plus rapide, » grogna-t-il entre ses dents.
Une autre ombre. Un autre visage. Un autre aperçu d'une chambre identique à la sienne.
L'un après l'autre.
À chaque fois, sa concentration était aiguisée comme une lame, sa mémoire fonctionnant comme de l'acier. Il recoupait les descriptions dont il se souvenait du roman, des fragments qu'il avait vus dans la bibliothèque de la famille Virelan. Bien sûr, le vieil homme qu'il cherchait n'était pas n'importe qui. Il avait été une figure importante autrefois, assez célèbre pour qu'un portrait à moitié oublié traîne encore dans la bibliothèque des Virelan.
Plus de visages. Plus de chambres vides. Son énergie mentale brûlait comme de l'huile dans un incendie. Son état mental, autrefois puissant, n'était plus qu'au rang B, handicapé par le prix de l'abandon de sa lignée Virelan. Et à chaque connexion, à chaque vision d'ombre, il sentait la tension broyer son esprit.
Il se souvenait de l'époque où il pouvait gérer des centaines de visions à la fois, sa perception se ramifiant à l'infini, ses pensées traitant les informations comme une tempête d'éclairs. À l'époque, il aurait pu balayer cet endroit en quelques minutes.
Maintenant ?
Maintenant, il rampait, une ombre à la fois.
Et cela le tuait.
Chaque flash de vision creusait plus profondément dans sa santé mentale. Ses mains tremblaient, ses ongles griffant son crâne comme pour extraire la pression. La chambre blanche et froide autour de lui semblait se resserrer à chaque respiration.
Le temps s'écoulait.
Il serra les dents, força une nouvelle poussée de concentration et ouvrit sa connexion à l'ombre suivante.
Et se figea.
Son souffle se coupa.
Cette chambre était différente.
Vide. Blanche. Mais pas comme les autres.
Au centre, suspendu dans les airs, se trouvait un vieil homme.
Pas juste suspendu... empalé.
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