Nova

La côte nord de l'Empire

Le soleil matinal déversait une lumière dorée sur la côte. Les planches de bois craquaient sous le rythme régulier des pas des passants, tandis que des mouettes tournoyant haut dans le ciel laissaient leurs cris être emportés par la brise marine.

Un homme en costume marron impeccable marchait calmement sur la jetée. Sa silhouette fine se déplaçait avec une assurance délibérée, ses chaussures cirées frappant doucement les planches humides. Une paire de lunettes à fine monture reposait sur l'arête de son nez, leurs verres captant des éclats éphémères du soleil. Derrière eux, ses yeux vert clair scrutaient le chemin avec une acuité détachée.

Juste devant lui marchait une femme dont la simple prestance imposait le respect. Ses cheveux bleu turquoise scintillaient sous la lumière du matin, tombant dans son dos comme de la soie liquide. Ses bras étaient croisés fermement sur sa poitrine, son menton relevé avec arrogance, comme si tout le quai lui appartenait. Chaque enjambée qu'elle faisait rayonnait de supériorité, et les marins ou passants croisés s'écartaient instinctivement à son approche.

Ils marchaient en silence... jusqu'à ce que l'homme s'arrête soudainement. Ses pas se figèrent si brusquement que la femme dut s'arrêter elle aussi, ses bottes claquant contre le bois alors qu'elle tournait le regard par-dessus son épaule.

« Qu'est-ce qu'il y a encore ? » demanda Maria, la voix teintée d'agacement, ses cheveux turquoise oscillant avec le mouvement.

Mais l'homme ne répondit pas. Au lieu de cela, il se pencha, ses doigts effleurant un journal roulé abandonné sur le sol. Il se redressa avec fluidité, l'ouvrant d'un léger bruissement.

Pendant un instant, ses yeux parcoururent le texte. Puis ses lèvres tressaillirent, son visage se décomposant en une série d'expressions stupéfaites, comme si chaque ligne qu'il lisait le frappait plus durement que la précédente.

Maria pencha la tête, son irritation laissant place à la curiosité en remarquant les changements étranges sur son visage.

« Qu'est-ce que c'est ? » insista-t-elle en se rapprochant.

Levy ne répondit pas. Il tourna plutôt le journal vers elle, son expression indéchiffrable derrière le reflet de ses lunettes.

Les yeux turquoise de Maria parcoururent les lettres imprimées. Et au moment où les mots furent assimilés...

« Il a fait quoi !? » s'exclama-t-elle, sa voix résonnant sur la jetée. Elle arracha le journal de sa main, le serrant fermement comme si elle avait besoin de sentir la matière pour croire à la folie qu'il contenait.

Ses lèvres s'entrouvrirent, l'incrédulité jaillissant dans un souffle. « Je savais qu'il était fou, mais ça... C'est un putain de détraqué ! Essayer de violer la fille d'une famille ducale... puis l'admettre ? Même en présence de Sa Majesté Impériale ? C'est un putain de cas psychiatrique ! »

Elle manqua de s'étouffer avec ses propres mots, la bouche figée en forme de « O », fixant la page comme si les lettres elles-mêmes se moquaient de sa santé mentale.

Levy se gratta le côté de la tête, ses lèvres tressaillant toujours comme s'il n'avait pas encore totalement réalisé. Ses yeux verts papillonnèrent avec malaise derrière ses lunettes. « Eh bien... il est entré dans la Forteresse Éternelle, au moins », marmonna-t-il. « Ça... ça, c'est vrai. »

Maria referma le journal d'un coup sec, pressant une paume contre sa tempe, la massant comme si la nouvelle elle-même lui avait donné une migraine. Pendant plusieurs longues secondes, elle resta là, fixant le sol, perdue dans ses pensées.

Ai-je vraiment pris la bonne décision... ?

Suivre Razeal semblait déjà imprudent, voire insensé. Maintenant ? C'était comme si elle s'était volontairement liée à un fou déterminé à jouer avec sa propre mort.

Sa mâchoire se contracta. S'il était mort avant d'avoir tenu sa promesse, avant d'avoir trouvé le moyen de séparer ma lignée, j'aurais été perdue.

Finalement, elle baissa la main, expirant par le nez. Elle se tourna vers Levy, clignant des yeux comme pour se reprendre avant de parler. « Mais... sera-t-il capable de sortir de là ? » Sa voix portait une pointe de préoccupation qu'elle masqua rapidement par son tranchant habituel.

Levy rajusta ses lunettes, ses yeux se tournant vers la mer où des mouettes plongeaient pour des restes. « Je ne sais pas », admit-il simplement. « Mais quoi qu'il en soit, nous n'avons pas le temps d'attendre pour voir. Nous devons avancer plus vite. Prépare le navire, ou je suis un homme mort. »

Maria cligna des yeux, momentanément prise au dépourvu par sa certitude. Puis elle accéléra le pas pour le rattraper, ses lèvres se courbant en un sourire rusé.

Son ton était ferme, ses pas reprenant avec détermination.

« Eh bien, eh bien », dit-elle, son ton empreint de moquerie. « Tu as l'air sacrément confiant en lui. Tant de confiance... Oho ? Tu en sais plus que moi ? Tu me caches des secrets ? »

Elle marchait deux pas devant lui, la posture délibérément supérieure, le regard tourné vers l'avant comme si elle était au-dessus de lui, mais ses mots flottaient dans l'air comme un appât.

Levy, cependant, n'offrit aucune réponse immédiate. Il observa simplement sa démarche, son allure noble qui criait une arrogance apprise. Est-ce que les nobles marchent toujours comme ça ? se demanda-t-il silencieusement. Ou essaie-t-elle juste trop fort de me rappeler qu'elle est au-dessus de moi ?

Il secoua légèrement la tête. Peu importait. Ce qui comptait, c'était de ne pas trop provoquer son ego. Elle était volatile, orgueilleuse... et dans l'esprit de Levy, peut-être encore plus dérangée que Razeal lui-même. C'est une psychopathe, elle aussi.

Après tout, qui d'autre se jetterait volontairement aux côtés d'un homme qualifié de monstre, sachant qu'il l'entraînerait dans le danger, dans l'infamie, dans le fait de devenir l'une des criminelles les plus recherchées au monde ? Ce n'était pas de la bravoure. C'était de la démence.

Finalement, il répondit, son ton aussi sec que du bois flotté. « Je ne lui fais pas confiance. C'est juste que... je sais que s'il revient et qu'il ne trouve aucun navire ici, il me torturera jusqu'à ce que je souhaite être mort. Je ne sais pas, mais il ne semble pas être le genre de personne à être gentil avec qui que ce soit. »

Ce à quoi Maria cligna des yeux une fois. « Eh bien, n'est-ce pas de la confiance, alors ? »

Elle tourna à nouveau la tête vers l'avant, allongeant délibérément sa foulée pour rester un pas devant lui.

Levy ne répondit pas. Il soupira seulement doucement, se concentrant sur la vue devant lui... les quais animés, où les marchands de la mer criaient par-dessus les autres et où les navires se balançaient doucement au gré de la marée.

Les pas de Maria ralentirent légèrement alors qu'elle jetait un coup d'œil de côté vers lui, cette fois plus pensive que moqueuse. Étrange... songea-t-elle. Quand nos conversations ont-elles cessé d'être gênantes ?

Pas plus tard qu'hier, ils n'étaient au mieux que des alliés mal à l'aise, voire un peu hostiles, deux personnes liées par la nécessité plutôt que par le choix. Elle l'avait méprisé, ne le voyant que comme un pion, tandis qu'il l'avait traitée comme la supérieure noble qu'elle était, bien sûr.

Mais maintenant... ils parlaient plus naturellement. Presque comme des égaux... bien qu'elle s'accroche toujours à sa posture de supériorité.

Et dans ce changement, elle remarqua autre chose.

Cet homme... qui qu'il soit vraiment, avait beaucoup trop de relations.

Ce n'était pas seulement la façon dont les marins s'écartaient pour lui lorsqu'il passait. Ce n'était pas seulement la facilité avec laquelle les dockers hochaient la tête respectueusement lorsqu'il donnait la moindre instruction. C'était plus profond que cela. Maria l'avait vu hier murmurer un seul mot à ce qui ressemblait à un mendiant affalé contre un mur... pour que ce même « mendiant » organise une rencontre avec un riche marchand l'après-midi même.

Une rencontre qui a réellement eu lieu.

Maria avait supposé, au début, que sa propre influence en tant que noble serait nécessaire pour huiler les rouages. Elle était même prête à faire valoir son nom de famille. Mais à sa grande surprise, Levy n'avait pas eu besoin d'elle.

Tout s'était déroulé... de manière déconcertante. Trop facilement.

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Loin de l'Empire – Un village reculé

À des milliers de kilomètres de la capitale de l'Empire, caché au plus profond de plaines arides et de montagnes fissurées, un village oublié s'accrochait obstinément à la survie. Ses maisons étaient faites d'argile et de bois en décomposition, ses rues de terre battue, et ses habitants épuisés par la pauvreté. La poussière pesait lourdement dans l'air, soulevée par une rafale de vent sec occasionnelle, recouvrant tout d'une teinte brune terne.

Au bord de la route, appuyé contre les restes brisés d'un mur de pierre, un vieil homme était affalé. Ses vêtements n'étaient guère plus que des haillons, ses dents jaunies visibles chaque fois que sa bouche s'ouvrait, et ses cheveux étaient un nid emmêlé de mèches grises et noires. Il semblait à moitié endormi, les paupières tombantes, les lèvres marmonnant faiblement pour lui-même comme un homme pris entre le rêve et la réalité.

Puis son ombre tomba sur lui.

Une grande femme, à la stature royale et imposante, se tenait devant lui. Ses longs cheveux violet royal cascadaient dans son dos comme une bannière flottante, captant la faible lumière du soleil qui parvenait à percer la brume. Son visage était saisissant, époustouflant dans sa beauté acérée, mais il n'y avait aucune chaleur en lui... aucun sourire, aucune douceur. Seulement un masque glacial, comme sculpté dans le marbre. Et ses yeux... ces profonds yeux violets. Ils s'enfoncèrent en lui avec un tel poids que son souffle même se bloqua dans sa poitrine.

« Vieil homme », dit-elle, sa voix froide et stable, ne portant ni gentillesse ni cruauté... seulement de l'autorité. Elle tendit une main, tenant un portrait. « As-tu déjà vu ce visage ? Ou quelqu'un lui ressemblant dans les environs ? »

Le vieil homme cligna des yeux, confus, son esprit lent. « Euh... qui... qui êtes-vous ? » bégaya-t-il, sa voix rugueuse comme du gravier. Il leva la tête, essayant de se concentrer sur la femme.

Et alors, il la vit vraiment.

Pendant un instant, son esprit devint vide. Il avait vécu une longue vie, vu d'innombrables femmes dans sa jeunesse comme dans sa vieillesse, mais jamais... jamais il n'avait posé les yeux sur une beauté telle que la sienne. C'était surnaturel, hors de portée des mortels comme lui. Pourtant, avant qu'il ne puisse s'attarder sur cette pensée, un frisson soudain parcourut son corps.

Son regard inexpressif se fixa sur le sien. Froid, tranchant et inébranlable.

Ce n'était pas de la beauté qu'il voyait... c'était du pouvoir. Un pouvoir qui rendait ses genoux faibles alors même qu'il était assis. Ses instincts lui hurlaient : Détourne le regard.

Et il le fit. Ses yeux tombèrent instantanément sur le sol, son corps tremblant. Il n'osa plus jamais croiser ces yeux.

« Regarde attentivement », répéta la femme, son ton durcissant très légèrement. Elle tendit le portrait plus près, comme pour presser le poids de sa volonté dans sa poitrine même. « Dis-moi si tu l'as vu. N'importe où. N'importe quand. »

Les mains du vieil homme tremblèrent alors qu'il prenait le portrait. Son esprit lui criait de répondre rapidement, de ne pas tester sa patience. Il ne savait pas qui elle était, mais la façon dont elle se tenait, la façon dont ses mots ressemblaient à des ordres inébranlables... c'était comme s'il parlait à une reine ou à une princesse d'un rang inimaginable.

Il força ses yeux troubles à se concentrer sur le dessin.

Un jeune garçon le fixait depuis la page. Cheveux violets, yeux noir de jais, son visage acéré mais juvénile, pas plus de douze ou treize ans sur le portrait. Le vieil homme plissa les yeux plus fort, fouillant sa mémoire, essayant de voir s'il avait déjà aperçu un tel enfant dans cet endroit oublié.

Les secondes s'étirèrent. Il déglutit difficilement.

Finalement, d'une voix tremblante, il répondit : « Je... je ne l'ai pas vu, ma dame. Je le jure. Je ne le reconnais pas. » Sa tête hocha légèrement, presque en signe d'excuse, alors qu'il rendait rapidement le portrait. « Je n'ai jamais vu personne comme ça ici. Pas une seule fois. »

Un léger claquement de langue s'échappa de ses lèvres. « Tch. »

Le son était doux, mais il le fit tressaillir comme s'il avait été frappé. Sans un mot de plus, la femme fit demi-tour, ses longs cheveux oscillant derrière elle alors qu'elle commençait à s'éloigner.

Le vieil homme laissa échapper un souffle de soulagement tremblant, baissant à nouveau son regard vers la terre. Il n'osa pas dire un mot de plus, encore moins la rappeler.

Les bottes de Nova s'enfoncèrent dans le sol sec alors qu'elle le laissait derrière elle, sa foulée forte, mais son esprit agité.

D'après les rapports recueillis par son équipe de renseignement, elle avait appris que du métal de Foreverine avait été découvert par erreur dans ce petit royaume... il y a cinq ans. Le moment exact où Razeal a disparu. Une correspondance parfaite. Et cet endroit... il était censé être le centre de tout cela. C'est ici qu'il aurait dû être.

Elle avait envoyé toute son équipe à la recherche d'indices, mais rien n'était apparu. Comment quelqu'un pouvait-il simplement disparaître sans laisser de trace ? Était-ce le mauvais endroit ? C'était la seule possibilité, n'est-ce pas ? Ou Razeal était-il vraiment si intelligent qu'il n'avait laissé derrière lui aucun indice ?

Et la difficulté était aggravée par ce qui le rendait différent. Il n'avait pas de mana. Pas d'aura. Sa lignée restait dormante, silencieuse. Il n'y avait rien de surnaturel à détecter, aucune trace d'énergie à suivre. Ils étaient forcés de le chercher physiquement par les yeux, les rumeurs, le bouche-à-oreille. Et pourtant, rien.

C'était incroyable. Presque impossible. Et pourtant, c'était la réalité.

Après tout, on ne peut pas traquer ce qui ne laisse aucune trace. Un être physique sans mana ni aura était comme de la fumée dans le vent... là, mais intouchable.

Les pas de Nova ralentirent alors qu'elle s'éloignait du vieil homme. La déception la tiraillait, mais plus forte encore était la rage.

Une rage qui couvait en elle depuis le jour où elle avait appris ce qui était arrivé à son frère. Elle voulait... non, elle avait besoin de détruire quiconque avait osé faire cela. Chacun d'entre eux. Leurs vies n'étaient rien d'autre que des offrandes pour la vengeance de son frère.

Elle l'imaginait déjà : des têtes roulant à ses pieds, des ennemis suppliant pour une pitié qu'ils ne recevraient pas, puis présenter ces trophées à Razeal lui-même. Peut-être alors... juste peut-être, il les accepterait, même si ce n'était que comme un petit cadeau. Peut-être verrait-il cela comme une reconnaissance de ses efforts.

Et elle voulait le faire rapidement.

Avant demain.

Après tout, ils allaient le ramener à la maison demain, et quelle meilleure façon de l'accueillir qu'avec le cadeau de la vengeance ? Ce n'était pas seulement pour lui plaire, c'était pour elle aussi. Elle voulait voir ceux qui avaient osé le toucher saigner.

Mais malgré le feu en elle, la déception pesait toujours sur ses pas. Son enquête l'avait menée ici, encore une fois, sans aucun progrès. Comment quelqu'un pouvait-il disparaître si complètement ? Comment pouvait-il n'y avoir aucune trace, aucun murmure, aucune rumeur ? Pour quelqu'un sans aura, sans mana, sans même une lignée éveillée, son frère avait échappé non seulement aux yeux communs mais à tout son réseau de renseignement. C'était exaspérant.

Ses bottes frappèrent sèchement les pierres rugueuses du chemin alors qu'elle s'éloignait, sa cape traînant derrière elle comme une ombre de frustration. Ses yeux violets brûlaient, son esprit rejouant la rage et l'impuissance encore et encore.

C'est alors que le vieil homme assis derrière s'agita à nouveau.

Ses yeux papillonnèrent, comme si une pensée avait commencé à se frayer un chemin hors de la boue de la mémoire. Il cligna rapidement des yeux, la confusion tourbillonnant dans son regard trouble, comme si le portrait qu'elle lui avait montré avait éveillé quelque chose... mais seulement à moitié.

« B-Bonjour, dame... madame », croassa le vieil homme derrière elle, sa voix inégale. Il essaya d'avoir l'air respectueux, mais les mots sortirent maladroitement, trahissant son manque de raffinement. Pourtant, le désespoir le poussa à appeler.

Nova se figea en plein pas. Sa tête se tourna lentement, son regard se fixant à nouveau vers lui.

Elle le vit immédiatement : la lueur de confusion, de reconnaissance, luttant sur son visage ridé. Sans hésitation, sa grande silhouette se flouta. En un clin d'œil, elle était devant lui, se tenant si près que l'homme manqua de s'effondrer de peur.

L'âme du vieil homme manqua de quitter son corps. Son cœur martelait dans sa poitrine, sa gorge sèche croassant un son étranglé alors que la présence écrasante de la femme pesait sur lui.

Mais les yeux de Nova s'aiguisèrent. Pour la première fois aujourd'hui, quelque chose d'autre qu'une froide frustration vacilla sur son visage. Il y avait... de l'espoir.

« Tu as retrouvé quelque chose ? » demanda-t-elle, sa voix froide mais teintée de la plus légère ondulation d'excitation.

Le vieil homme agrippa sa poitrine, se stabilisant, ses mots tremblant en sortant. « ...P-Puis-je... voir le portrait à nouveau, Dame ? »

Nova ne perdit pas de temps. D'un coup de poignet, le parchemin apparut une fois de plus, ses longs doigts le tenant directement devant son visage buriné.

Le vieil homme plissa les yeux, ses pupilles parcourant les traits du garçon. Les yeux noirs acérés, la forme de la mâchoire, l'angle du nez... cela le taraudait. Il cligna plusieurs fois des yeux, la frustration montant alors que la reconnaissance le démangeait juste hors de portée.

Puis soudain, ses yeux s'agrandirent. Une pensée le frappa.

« Madame... pouvez-vous... s'il vous plaît enlever ses cheveux ? »

Le sourcil de Nova se haussa. « Ses cheveux ? » marmonna-t-elle, sa voix se tendant de confusion. Mais alors, sans hésitation, elle laissa un filet de son pouvoir s'écouler. Une énergie violette vacilla faiblement sur le parchemin, et en un instant, le portrait changea... les cheveux violets du garçon disparaissant, laissant derrière lui un crâne parfaitement chauve.

Le vieil homme eut un souffle court. Ses mains se levèrent, frappant l'une contre l'autre alors que ses yeux s'agrandissaient de reconnaissance.

« Oui ! Oui... c'est lui ! Ce gamin mendiant ! » Sa voix se brisa alors qu'il criait presque les mots, s'oubliant lui-même, oubliant la peur pendant un battement de cœur dans son excitation.

« Gamin... mendiant ? » répéta Nova lentement, sa voix comme une lame traînant contre la pierre.

Le vieil homme se figea, l'horreur l'envahissant alors que le poids de ses mots s'imposait. Il eut l'impression d'avoir signé son arrêt de mort. Son corps trembla, son souffle se coupa, mais à sa grande surprise... elle ne le tua pas. Elle ne le frappa même pas.

Les lèvres de Nova se courbèrent dangereusement, mais elle se contrôla, laissant les mots glisser à nouveau sur ses lèvres, plus doucement cette fois : « ...Gamin mendiant. »

Le vieil homme déglutit difficilement. Ses lèvres tremblèrent.

Mais elle ne lui laissa pas une chance de récupérer. Sa voix coupa l'air, tranchante et autoritaire. « Où l'as-tu vu pour la dernière fois ? »

La demande s'enfonça dans ses os. Il ne pouvait pas résister. Son esprit s'emballa, cherchant dans ses souvenirs, jusqu'à ce que la vérité jaillisse.

« I-Il avait l'habitude de voler... des morceaux de nourriture, des restes ici et là », dit l'homme rapidement, ses mots se bousculant. « Il était dans un sale état à ce moment-là. Peut-être blessé, je ne sais pas... Mais la dernière fois... oui, la dernière fois, je l'ai vu être emmené par... par l'Église Klatonique. Après ça... je ne l'ai plus jamais revu. » Sa voix tremblait à chaque mot, son corps manquant de s'effondrer sous la pression de son regard.

« L'Église... Klatonique », murmura Nova. Le nom roula sur sa langue avec venin, mais elle n'en dit pas plus.

Au lieu de cela, elle leva la main.

« Tiens. Prends ça. »

Une pièce, d'un violet profond, atterrit dans ses mains tremblantes. Le vieil homme baissa les yeux, son souffle se coupant alors qu'il voyait l'emblème complexe gravé sur sa surface :

Un corbeau d'argent avec un troisième œil, volant au-dessus d'un miroir brisé.

L'insigne de la famille Virelan. Mais il ne reconnut rien.

Nova ne lui laissa pas le temps de demander. Sa cape violette tourbillonna alors qu'elle se tournait, sa grande silhouette s'éloignant déjà à grands pas autoritaires. Le faible éclat de ses cheveux capta la lumière terne du soleil du village avant de disparaître au loin.

Les mains du vieil homme tremblèrent violemment autour de la pièce.

« Qu'est-ce que... qu'est-ce que c'est ? » murmura-t-il. Sa poitrine se soulevait avec des respirations superficielles, ses yeux collés à l'étrange emblème inquiétant. Il ne savait pas ce que cela signifiait, mais cela le glaça jusqu'à la moelle.

Son regard se leva, suivant la direction où la femme avait disparu.

« Qui... qui était-elle ? » marmonna-t-il d'une voix rauque. Sa gorge semblait sèche. « Elle est si... effrayante... si dangereuse... »

Il se souvint de la façon dont elle était apparue devant lui en un clin d'œil, de la façon dont le portrait lui-même avait changé à son commandement.

« Et attendez, était-ce... de la sorcellerie ? » Sa voix se brisa. « »

La pièce brûlait de froid dans sa main alors qu'il la serrait plus fort, la peur et l'admiration se mélangeant dans son corps tremblant. L'image de la femme... ses yeux violets perçants, son calme terrifiant... le hanterait pour le reste de ses jours.

Et cette pièce légère mais lourde.

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Les gars, pourquoi envoyer l'auteur en dépression 😭😭

Pourquoi si peu de tickets dorés 😞 Ne harcelez pas cet auteur déjà pauvre.

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