Certains fixaient la scène, la bouche bée, leur esprit peinant à assimiler ce qu'ils voyaient.
Jusqu'à cet instant, chacun avait une limite personnelle concernant la puissance qu'un individu pouvait atteindre. Une barrière mentale sur ce à quoi ressemblait la « force ». Sylva venait de la briser, de la réduire en poussière et d'en balayer les restes avec désinvolture.
Ils n'avaient même pas besoin de connaître les dégâts exacts de chaque flèche ; la vitesse seule suffisait à enflammer leur imagination. Si quelque chose pouvait se déplacer aussi vite, n'était-ce pas déjà dangereux ?
Pour la plupart des spectateurs dans l'arène, former une seule flèche d'une telle complexité nécessiterait de vider leurs réserves de mana, un contrôle élémentaire parfait, une concentration inébranlable... et même là, il y aurait de fortes chances qu'ils échouent.
Pourtant, Sylva n'en avait pas produit une, ni dix, mais une nuée.
Le vieil adage disait : la qualité prime sur la quantité.
Mais que faire quand on possède les deux ?
En bas, les conversations se transformèrent en murmures d'incrédulité. Certains spectateurs ne trouvaient même plus les mots.
Sylva s'en moquait.
Elle n'écoutait pas la foule. Son attention était focalisée sur l'homme en face d'elle.
Ses yeux balayèrent la formation qu'elle avait créée, et un léger froncement de sourcils apparut sur ses lèvres. « Ahhh... il lui reste encore un espace pour s'échapper », murmura-t-elle pour elle-même, d'un ton presque enjoué, bien que sa voix trahisse une pointe d'irritation.
« Mieux vaut boucher ça aussi. Juste un peu. Je veux dire... ce serait embarrassant s'il esquivait encore après tout ça, non ? »
Son sourire était mince à présent. Forcé. Ce n'était plus une question d'amusement, pas entièrement. C'était une question de fierté. Cet homme irritant avait déjà évité plus de coups qu'elle ne l'aurait souhaité, et si elle échouait encore, l'humiliation se ferait devant tout l'Empire.
« Oui... juste un peu. Je n'irai pas trop loin... » dit-elle en hochant la tête, comme pour convaincre sa propre retenue.
Ses doigts se refermèrent sur la corde de l'arc et la tirèrent davantage jusqu'à ce que l'énergie environnante vibre dangereusement.
Et alors, cela arriva.
Une onde de choc jaillit de son arc, comme si le ciel lui-même avait été frappé.
L'air derrière Razeal se déplaça. Sur les côtés. Au-dessus de lui. En dessous.
D'autres flèches apparurent.
Partout.
De chaque direction — est, ouest, nord, sud, et même directement derrière lui — les pointes de vent rose lavande commencèrent à se former en vagues synchronisées.
Ce qui n'était que des centaines de milliers de flèches se comptait désormais par dizaines de millions.
Elles n'étaient pas éparpillées négligemment. Elles étaient si serrées, si denses, qu'elles ressemblaient à une averse de lumière cristalline. Sauf que ces « gouttes de pluie » étaient plus tranchantes que n'importe quelle épée, tournoyant à des vitesses défiant les lois de la nature. Et la densité était telle que, comparée à une averse, il y avait plus de flèches que de gouttes d'eau réelles.
Même le sol de l'arène ne fut pas épargné. Aux pieds de Razeal, lévitant à quelques centimètres du sol, des flèches identiques se formèrent, pointées vers le haut, tournoyant avec une patience prédatrice.
Il était encerclé. Au-dessus, en dessous, et de tous les côtés.
Il n'y avait aucun espace libre. Pas une once d'air qui ne vibre d'intention meurtrière.
Des dizaines de millions d'attaques de rang A... ce n'était plus un chiffre que quiconque pouvait concevoir. Et pourtant, elles étaient là, toutes en attente de l'ordre de tir.
La bouche de Nancy resta ouverte, ses sourcils tressaillant alors qu'elle cherchait ses mots. « D'où putain... est-ce qu'elle sort toutes ces flèches ? De son vagin ? »
Elle ne remarqua même pas les mots qui venaient de franchir ses lèvres. Son attention était fixée sur la scène impossible qui se déroulait au-dessus.
« Surveille ton langage, ma fille. »
Arabella haussa les sourcils, légèrement offensée, jetant un regard de côté à Nancy qui restait figée, la bouche grande ouverte. Le ciel au-dessus s'était transformé en une nappe solide de lumière lavande, et le commentaire grossier de Nancy n'avait clairement pas sa place dans les leçons d'étiquette que sa mère lui avait inculquées.
Elle attendit une réaction de sa fille, mais Nancy restait pétrifiée, la mâchoire pendante. Avec un soupir, Arabella se renversa dans son siège et leva elle aussi les yeux vers le ciel.
« C'est pour ça », murmura-t-elle, « que je déteste les Faerelith. »
Là-haut, sur le champ de bataille, Razeal inclina la tête dans toutes les directions, les sourcils froncés.
« Waouh... elle vise même mon cul. »
Il regarda en haut, puis en bas, puis sur les côtés ; partout où il se tournait, d'autres flèches se formaient. Elles n'étaient plus seulement devant lui ; elles l'encerclaient dans une sphère parfaite à 360 degrés. Certaines étaient même pointées depuis le bas, flottant juste au-dessus du sol et visant directement... eh bien...
« Elle veut vraiment me faire un trou dans le cul. »
Il fit une grimace de dégoût, ses lèvres se courbant en signe de jugement tandis que son regard glissait vers Sylva.
Les yeux de Sylva croisèrent son expression et elle pencha légèrement la tête.
« Eh ? Il fait encore cette tête ? Pas peur... pas de larmes ? » Elle cligna rapidement des yeux. « Ahhh... est-ce que je l'ai mal jugé ? »
Ses lèvres se pincèrent. « Peut-être devrais-je augmenter la puissance ? Juste un peu... pour être sûre... »
C'était la même énergie qu'une enfant gâtée se demandant si sa farce méritait plus de paillettes.
« Ma belle~ »
La voix sortit de nulle part, aérienne, amusée et profondément indifférente. « C'est juste un gamin. Calme-toi, tu veux bien ? »
Sylva s'interrompit dans sa réflexion. « Ahhh, oui, oui, je sais, mais je me disais juste... »
La voix soupira. « Non. Ne martyrise pas les enfants. Est-ce qu'on t'a entraînée pour ce jour juste pour que tu t'en prennes à des gosses ? Ça suffit. En faire plus ne serait qu'une réaction excessive. »
Les joues de Sylva se gonflèrent légèrement, comme celles d'une enfant prise la main dans le sac.
« Ils diront qu'on t'a élevée pour être déraisonnable si tu continues comme ça », poursuivit la voix, douce mais ferme. « Attaque avec ce que tu as préparé. Connais l'âge et le genre de ton ennemi. Nous ne sommes pas des brutes. D'accord ? »
« Oui, oui, je comprends... » marmonna-t-elle en faisant la moue.
« Hé », le ton de Sylva changea, redevenant joueur alors qu'elle l'interpellait, « tu es prêt ? »
Razeal ne répondit pas immédiatement. Ses yeux balayèrent le champ de mort autour de lui, tous ses sens en alerte, son esprit calculant déjà des dizaines de trajectoires possibles sans en trouver aucune.
Prêt à quoi ? voulait-il demander. Mais il se retint. Quelque part au plus profond de lui, une pulsion primitive et non invitée murmura : Tue cette garce.
« Bien », sourit Sylva, ignorant son silence. « Maintenant, esquive. Alors je te croirai. C'est impossible, et si tu y arrives quand même... » Elle eut un sourire en coin. « Je t'offrirai un baiser. »
Elle fit un clin d'œil et lâcha la corde de l'arc.
Buzzzzzzzzz !
Le son frappa en premier. C'était comme si l'air lui-même s'était mis à vibrer, un bourdonnement incessant qui griffait les os. Puis, le mouvement.
Chaque flèche fut tirée simultanément.
D'en haut, d'en bas, de derrière et de tous les côtés, elles arrivèrent en traînées lavande aveuglantes, chacune tournoyant si vite qu'on aurait dit que l'air se déchirait sur leur passage.
Même le public n'eut pas le temps de cligner des yeux.
Au cœur de cette tempête, la concentration de Razeal s'aiguisa jusqu'à devenir une lame de rasoir. Il ne perdit pas une seconde à observer l'essaim approcher ; ses yeux se fermèrent.
Sa perception s'étendit, captant les plus infimes perturbations de la pression atmosphérique, les micro-vibrations produites par chaque flèche. Il atteignit le sommet absolu de son état de grâce, ses muscles se contractant, chaque nerf hurlant de préparation.
Et alors, il bougea.
Ses mains claquèrent une fois, deux fois, puis des centaines de fois en une seconde. Chaque claquement n'était pas aléatoire. Ils étaient placés avec une précision chirurgicale, des explosions de son et de force qui créaient des ondulations dans l'air exactement là où il en avait besoin.
Chaque claquement altérait le flux autour de lui, déplaçant son corps d'une fraction, le faisant basculer hors d'une trajectoire pour l'emmener dans une autre. C'était une danse, mais une danse que lui seul pouvait suivre, ses mouvements se faufilant parfaitement dans les espaces microscopiques entre l'annihilation et la survie.
Vveeeeerrr !
Un son de déchirure aigu remplit l'air alors que le ciel lui-même semblait se condenser.
De l'extérieur, la mer de flèches rose lavande sembla soudainement se courber vers l'intérieur, aspirée vers un point central d'où rayonnait le son.
La lumière changea ; l'éclat pâle vira au magenta profond et dangereux à mesure que l'énergie concentrée se compressait avant l'impact.
Cela ne prit même pas une seconde. La plupart des spectateurs ne virent même pas ce qui s'était passé.
Mais Razeal ressentit chaque fraction de seconde. Il flottait avec l'onde... sa propre onde, se faufilant entre les griffes de la mort à une vitesse impossible. Parfois, les flèches passaient à quelques centimètres de sa peau, la force pure de leur rotation tirant sur ses vêtements, menaçant de déchirer le tissu.
Le corps de Razeal se tordit en plein air, cherchant l'endroit parfait où se glisser. Ses instincts hurlaient que rester immobile, ne serait-ce qu'un instant, signifierait la mort. Juste au moment où il se stabilisait dans un angle sûr, ses sens s'emballèrent : une autre flèche, plus rapide et plus méchante, coupait droit dans sa trajectoire de fuite.
Sans hésiter, il s'ajusta. Il ne se contenta pas de bouger, il « coula »... suivant les ondes sonores résiduelles de ses propres claquements, les laissant le guider comme des pierres de passage invisibles. Son élan se courba en arcs contre-nature, son corps se pliant dans une posture étrange, presque contorsionnée. Une flèche siffla entre ses jambes ; une autre passa si près de son cou que le souffle du vent brûla sa peau.
Puis une autre. Et encore une.
Chaque esquive était délicate jusqu'à l'absurde, le genre de mouvement qu'aucun corps humain normal ne devrait pouvoir exécuter, chaque esquive enchaînée à la suivante sans pause pour réfléchir. La complexité pure de ses calculs en cet instant unique et ininterrompu aurait fait fondre le cerveau de la plupart des gens.
Même ainsi, il y eut des conséquences. Quelques impacts effleurèrent sa peau : une égratignure ici, une ligne de déchirure sur sa cuisse là. De minuscules lambeaux de chair disparurent là où les passages les plus tranchants firent contact, le sang menaçant de couler... mais n'en ayant jamais vraiment l'occasion. Sa guérison de rang S s'activa instantanément, refermant les blessures presque avant qu'elles ne puissent se former.
Les vrais dégâts furent sur ses ailes.
Ces ailes d'ombre massives, chacune plus longue que son corps, étaient criblées de trous béants alors que les flèches les transperçaient encore et encore. Les ombres s'évaporaient dans l'air, les déchirures irrégulières semblant presque squelettiques pendant de brefs instants avant que l'obscurité ne revienne, reformant les parties manquantes. Razeal n'avait pas le luxe de les protéger. Toute son attention restait fixée sur le maintien de l'intégrité de son corps. Les ailes pouvaient encaisser les coups et se réparer ; sa chair, non.
De l'extérieur, on aurait dit que le monde entier avait ralenti. Pour les spectateurs, la bataille se résumait à une tempête de lumière rose et d'ombre noire, trop rapide pour être suivie. Beaucoup renoncèrent à essayer ; leurs yeux ne pouvaient tout simplement pas suivre ce qui se passait.
Puis, en un seul battement de cœur, le son commença à s'estomper.
Le tranchant vicieux de l'air s'émoussa, le bourdonnement de l'ouragan s'effondrant dans le silence. Le ciel s'éclaircit alors que la dernière pluie lavande dépassait sa cible et disparaissait au loin.
Sylva se tenait sur son perchoir avec un sourire satisfait, puis se figea.
Parce qu'il était là.
Haut au-dessus, encadré par le ciel bleu, Razeal flottait toujours.
Il portait de petites coupures le long de ses cuisses, sur le dessus de ses pieds, quelques lignes aux bords de sa chemise, mais chaque coup sérieux avait manqué sa cible. Certains étaient passés assez près pour laisser du sang sur sa peau, mais il n'y avait pas de blessures profondes. Pas de membres brisés. Pas d'effondrement.
Ses ailes d'ombre ressemblaient à quelqu'un qui leur aurait tiré dessus au fusil, mais elles se remplissaient déjà, des vrilles sombres recousant les trous.
Et sa posture...
Il avait l'air détendu.
Fhewwww. Razeal expira, passant une main dans ses cheveux pour les ramener en queue de cheval. Le geste était décontracté, mais sa voix trahissait une pointe de nervosité.
« C'était juste effrayant... j'ai failli avoir une coupe de cheveux gratuite. Ça aurait été la merde. »
Au sol, la bouche de Sylva forma un O parfait.
Putain. Elle n'était pas habituée à voir ses attaques esquivées, surtout pas celle-là.
Le regard de Razeal croisa le sien. Il avait entendu quelque chose qu'elle avait dit plus tôt et ne put s'en empêcher. Un sourire taquin courba ses lèvres.
« Alors... il est où mon baiser ? »
Il ne le pensait pas, pas sérieusement. Mais il aimait observer le léger tressaillement sur son visage, la façon dont ses yeux se plissèrent très légèrement, son sourire facile se transformant en quelque chose d'autre.
« Ohhh... » dit-elle lentement, « tu te trompes sur quelque chose. »
Son irritation était subtile, mais bien présente. « Ce n'était pas une attaque à usage unique, tu vois. »
Son arc s'inclina sur le côté. Le mouvement semblait inoffensif, presque paresseux, jusqu'à ce que ses doigts accrochent à nouveau la corde. Le disque de lavande pâle incrusté au centre de l'arc pulsa, une onde de lumière parcourant sa surface.
Cette lumière jaillit dans l'arme, courant comme de l'argent fondu le long des lignes de pierre et d'ombre jusqu'à ce que l'objet entier brille d'un éclat presque douloureux.
Haut au-dessus, les millions de flèches qui avaient disparu à l'horizon s'arrêtèrent soudainement.
Au lieu de cela... elles commencèrent à faire demi-tour.
Buzz... buzz... buzz.
Le son était faible au début, presque comme un essaim d'insectes au loin.
Les oreilles de Razeal tressaillirent. Lentement, il tourna la tête.
Et il le vit.
Le ciel... non, le monde se remplissait à nouveau de lumière rose. Des millions de flèches réapparurent, jaillissant de chaque direction où il les avait envoyées. Elles ne venaient pas seulement droit cette fois ; elles zigzaguaient, leurs trajectoires s'entremêlant comme des serpents, chacune imprévisible, conçue pour détruire tout schéma d'évasion qu'il pourrait tenter de répéter.
Son visage se décomposa.
« Je la déteste », marmonna-t-il entre ses dents...
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Salut les gars, 4,4k mots cette fois-ci.
Tout d'abord, désolé pour la mise à jour tardive.
Et ces deux chapitres sont dus à un gros sacrifice de l'un des lecteurs. Il l'a mérité. Honnêtement, je ne referai plus jamais ça. Je plaisantais littéralement sur le serveur Discord quand j'ai dit : « Deux chapitres si quelqu'un m'appelle papa ». Je pensais que ce serait drôle de déconner, mais... ouais, nous y voilà.
Alors, envoyez vos remerciements à votre gars Everlasting (actuellement en grève et réclamant du sang).
Merci de lire !
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