« Un... disque de puissance », murmura Razeal, le regard fixé sur Sylva alors qu'elle glissait calmement l'étrange objet dans l'emplacement central de son arc en terre.
Dès que le disque fut en place, l'arme s'anima. Une douce lueur lavande se répandit sur sa surface, coulant comme de la lumière liquide le long des bords sculptés. En un battement de cœur, la lueur s'intensifia, pulsa une fois, puis libéra une onde de choc rose pâle qui balaya les environs. L'onde fut portée par un vent léger au parfum de lavande qui traversa le champ de bataille, effleurant le visage de Razeal.
Puis, une autre onde apparut, émanant cette fois directement de Sylva. Elle se propagea de ses mains jusqu'au sommet de son crâne, où l'énergie se condensa pour former un délicat serre-tête en forme de fleur. Les pétales scintillaient faiblement, mais ce qui attira l'attention de Razeal fut la gravure en son centre : le symbole exact qui ornait le disque qu'elle venait d'insérer dans son arc.
Il comprit instantanément ce qu'il avait sous les yeux.
Un disque.
Dans ce monde, ce n'était pas un simple bibelot ou un accessoire, c'était un outil de guerre ancien et raffiné. Un disque était une commande magique compressée, l'incarnation physique d'un savoir et d'une puissance forgés en un seul objet.
Les disques servaient de conduits à une force ancienne appelée « Pouvoir des Symboles », une énergie mystique et primordiale liée au langage des symboles. Ces derniers représentaient des éléments, des capacités ou des effets uniques. Le bon symbole pouvait canaliser le feu à partir du vide, déplacer la pierre sous vos pieds ou plier le vent à votre volonté.
L'art de les fabriquer était né à l'ère ancienne, après les premières tempêtes de failles, lorsque des portails vers des mondes inconnus avaient déchiré le ciel. Les premiers maîtres, désespérés de contrôler cette force instable, avaient découvert un moyen de piéger des commandes dans des formes physiques stables : les disques.
Au fil des millénaires, ils étaient devenus essentiels pour les combattants et les mages les plus puissants du monde.
Mais leur rareté en faisait des trésors inestimables. En fabriquer un exigeait des ressources provenant de multiples royaumes, un savoir-faire expert en magie comme en métallurgie, et la connaissance nécessaire pour inscrire un symbole parfait, sans la moindre faille. La plus petite imperfection lors de la création le rendait inutile, ou pire, instable. Pour la plupart des guerriers, voir un disque de ses propres yeux était un événement unique dans une vie.
Et lorsqu'ils étaient utilisés...
Ils n'ajoutaient pas simplement de la puissance. Ils la focalisaient. Ils la raffinaient. Ils simplifiaient sa complexité.
Si Razeal devait l'expliquer à un novice, il dirait qu'un disque est à la fois une batterie magique et une lentille de précision. Le symbole gravé devenait le canal, faisant passer l'énergie du porteur à travers le disque, la mélangeant à la force ancienne stockée à l'intérieur pour la libérer sous une forme plus tranchante, plus dense et bien plus dévastatrice.
C'était comme forcer de l'eau à passer dans un tuyau d'acier sous pression : ce qui ressortait n'était pas seulement plus puissant, c'était assez concentré pour trancher la pierre.
Mais cette force avait un prix. Plus le rendement était élevé, plus le disque puisait dans ses propres réserves et dans l'endurance de l'utilisateur. La magie nécessaire pour manipuler un tel objet n'était pas à la portée d'un amateur. Un disque ne rendait pas les faibles forts ; il rendait seulement les forts plus puissants.
Pourtant, l'avantage était indéniable. Les techniques complexes devenaient naturelles. Les limites pouvaient être contournées. Et les résultats... étaient souvent catastrophiques pour quiconque se trouvait sur le chemin du porteur.
Razeal plissa les yeux. Il reconnaissait le symbole gravé sur le disque. Ses ailes d'ombre noire battirent légèrement, comme par réflexe.
Rafale.
Un disque d'amplification de l'élément Vent.
« C'est une réaction démesurée, honnêtement », murmura-t-il pour lui-même.
Sylva ne répondit pas. Sa concentration était totale. Elle leva l'arc, son bras gauche tendu en une ligne droite vers Razeal. Son bras droit se mit en position, là où une corde d'arc ordinaire aurait dû se trouver, bien qu'il n'y eût pour l'instant que du vide.
Puis, le disque pulsa.
Le symbole en son centre brilla, envoyant une onde de lumière parcourir les branches de l'arc. À mesure que l'onde atteignait les extrémités, elle scintilla et quelque chose commença à se former dans l'air : une corde d'arc, mais pas en fibre ou en tendon. Elle était à peine visible, tissée de pure lumière et de particules de magie du vent teintées de rose, tourbillonnant ensemble, presque transparente.
Elle tira la corde.
Sous cette tension, l'air entre ses doigts commença à se tordre. Le vent lui-même se condensa, tourbillonnant avec un léger bourdonnement. Lentement, une forme apparut sur la corde invisible. Au début, ce n'était qu'un flou tournoyant, mais à mesure que l'énergie s'accumulait, la forme devint claire : une flèche.
Pas une flèche ordinaire, mais une flèche entièrement forgée de vent et de vitesse.
Son fût était lisse et élégant, brillant d'une douce aura rose. La pointe tournait à une vitesse aveuglante, tel un ouragan miniature piégé sur place, une rotation si rapide qu'elle découpait l'air ambiant en fines ondulations. De minuscules particules de magie du vent condensée s'échappaient de ses bords, s'évanouissant dans le néant à mesure qu'elles se dispersaient.
Razeal plissa davantage les yeux. Il sentait la pression atmosphérique changer autour de lui. Cette chose n'allait pas seulement percer ce qu'elle toucherait, elle allait le déchiqueter.
Sylva esquissa un léger sourire. « Maintenant », dit-elle, son ton empreint d'une pointe de moquerie, « essaie d'arrêter ça avec ta main... comme tout à l'heure. »
Et sans hésiter, elle lâcha la corde.
La corde claqua comme un fouet, et la flèche se transforma en un flou, disparaissant de la vue presque instantanément. L'air déplacé rugit dans son sillage, formant une onde de choc visible qui se propagea vers l'extérieur.
Dès que Sylva lâcha la corde, ce fut comme si un rayon de lumière et de vent condensés explosait de son arme.
La flèche rose ne vola pas : elle apparut. Un instant, elle existait entre ses doigts ; l'instant d'après, elle n'était qu'à quelques centimètres de la poitrine de Razeal. La vitesse était telle qu'on aurait cru à une téléportation, comme si la flèche avait simplement sauté l'espace intermédiaire.
Les instincts de Razeal hurlèrent avant même que ses yeux n'enregistrent le danger. Son corps se décala d'une fraction de seconde, un mouvement né non pas d'une pensée consciente, mais de sa perception suraiguë. La flèche passa si près qu'il sentit le souffle du vent contre ses côtes, un murmure d'annihilation qui le glaça jusqu'aux os.
Sans cette réaction instantanée... il serait mort.
Dieux... si rapide. Il n'osa pas cligner des yeux, car même cela aurait pu être trop lent.
Et ce n'était pas seulement la vitesse qui la rendait terrifiante. Ce n'était pas un projectile solide à bloquer ou à dévier, c'était le vent lui-même, fragmenté en d'innombrables lames microscopiques, toutes tournoyant à une vitesse défiant le sens commun. Des dizaines de milliers de kilomètres par heure, chaque particule étant un tranchant.
Même avec sa durabilité inhumaine, l'idée de l'intercepter à mains nues était risible. Ses os étaient solides, certes, mais ce n'était pas le genre de force qui frappait une seule fois. C'était un broyage constant, des milliards de particules de vent déchiquetant tout sur leur passage. S'il essayait de bloquer, sa chair disparaîtrait en un instant, réduite à l'os. Et bien que son squelette puisse rester intact, son bras ne serait plus qu'une relique macabre.
Même son bouclier d'ombre, renforcé par son intention meurtrière et son aura aguerrie, ne résisterait pas à ce torrent. Les particules se faufileraient, usant la structure du bouclier jusqu'à ce qu'il ne reste rien.
« Peut-être... peut-être si je pouvais forger un bouclier à partir de l'Agonie d'Obsidienne », pensa brièvement Razeal. « Mais je ne sais pas comment faire. Pas encore. »
La voix de Sylva coupa court à ses pensées. « Oh ? Tu peux encore esquiver ça ? » Ses yeux s'écarquillèrent légèrement, une rare lueur de surprise sincère traversant son visage.
Pendant un instant, son regard s'adoucit, prenant une teinte qui ressemblait presque à du respect. « Ta perception... et ta vitesse de déplacement... même moi, je dois admettre que je suis jalouse, honnêtement. »
Puis, son ton redevint aussi tranchant qu'à l'accoutumée. « Mais tu sais... je m'en fiche. Si je le veux, je peux rendre les choses deux fois, dix fois plus difficiles pour toi. Et je n'aurai même pas besoin d'essayer. »
Elle leva à nouveau son arc, l'énergie rose tourbillonnant déjà. Cette fois, alors qu'elle tirait la corde, la lueur s'intensifia et l'air autour d'elle se mit à scintiller.
Une flèche apparut sur la corde. Puis une autre... et encore une autre. En quelques instants, il y en eut dix, identiques, tournoyant avec la même force d'ouragan que la première. Elles flottaient dans l'air à ses côtés, parfaitement alignées, chacune visant une partie différente du corps de Razeal : poitrine, tête, jambes, gorge.
« Cette fois », dit-elle avec un sourire en coin, « je serai impressionnée si tu arrives encore à esquiver. »
Et elle les lâcha toutes en même temps.
Le corps de Razeal bougea avant même que sa pensée ne puisse suivre. Ses paumes se joignirent dans un claquement sec, et des ombres jaillirent sous ses pieds. Le monde devint flou et, en un battement de cœur, il disparut. Téléportation. Hors de portée.
Il ne prit même pas la peine de regarder en arrière. Il n'y avait pas de temps à perdre à suivre la trajectoire de ces flèches. Ce n'était pas sa priorité... sa survie l'était.
Les lèvres de Sylva s'entrouvrirent légèrement en le voyant réapparaître à un tout autre endroit sur le champ de bataille. « Oh... c'est vrai », dit-elle d'un ton plat. « J'avais oublié que tu pouvais faire ça. »
Pendant un instant, elle abaissa son arc. Puis son sourire revint, plus petit cette fois, plus acéré. « Très bien. Soit. Faisons-le à ta manière. Si tu peux esquiver ça, peut-être que je serai convaincue que tu en vaux la peine. »
Son irritation se lisait dans le léger tressaillement de ses lèvres, mais ses mains bougeaient avec une précision inébranlable. Elle tira à nouveau la corde.
Une flèche scintilla et apparut. Puis dix.
Puis cent.
L'air se mit à vibrer alors que d'autres se matérialisaient : un millier maintenant, chacune tournoyant violemment, chacune brillant de la même lumière rose-lavande mortelle. Le son qu'elles produisaient ressemblait à un hurlement sourd et constant, le bourdonnement du vent compressé en pointes mortelles.
En quelques secondes, des dizaines de milliers remplirent le ciel. Elles n'étaient pas regroupées dans une seule direction ; elles se répandaient, couvrant toutes les voies d'évacuation possibles. Au-dessus d'elle, derrière elle, à sa gauche, à sa droite... pointant vers l'avant, vers lui.
S'il avançait, il serait empalé. S'il essayait de battre en retraite, il serait déchiqueté. Même sa téléportation ne pourrait l'aider si chaque espace où il pouvait atterrir était déjà saturé de mort.
Et pourtant, l'arc de Sylva restait stable.
« Elle essaie de m'emprisonner complètement », réalisa Razeal, ses ailes tressaillant par instinct. « Si elle ne peut pas égaler ma vitesse... elle rendra la vitesse inutile. »
Le regard de Sylva se fit plus intense, et une légère rougeur de satisfaction effleura ses joues. « Non... ce n'est pas assez », murmura-t-elle pour elle-même. « Je suis beaucoup trop clémente avec toi. »
Sa voix tomba dans un murmure presque joueur. « Peut-être... un peu plus. »
Le disque au centre de son arc s'embrasa, et le monde répondit.
Bzzzzzz.
L'air lui-même vibra, un son assez profond pour résonner dans la poitrine de Razeal. De nulle part, de nouvelles volées de flèches commencèrent à apparaître. Des dizaines. Des centaines. Puis des milliers d'autres. Elles remplirent le ciel dans toutes les directions, occultant la lumière du soleil dans une brume lavande.
À des kilomètres de distance, on aurait dit que les cieux eux-mêmes s'étaient transformés en un champ de lances de cristal scintillantes.
Des centaines de milliers de flèches de Rafale, chacune capable de mettre à nu les os en un instant, toutes pointées vers lui.
Razeal plissa les yeux en observant la scène.
Le ciel n'était plus seulement parsemé de flèches, il en était enseveli. Chaque parcelle d'air devant lui avait été engloutie par une tapisserie tourbillonnante et mortelle de lumière rose-lavande. Chaque flèche tournait avec la force d'un ouragan, ses bords brillant d'une énergie éolienne si compressée qu'elle faisait presque saigner l'air.
Et chacune d'entre elles... le visait.
« Elle est vraiment furieuse », pensa-t-il.
N'importe laquelle de ces flèches, si elle était bien placée, pourrait percer la peau d'une bête de haut rang, même celles qui nécessitaient des armées entières pour être abattues. Et Sylva n'en avait pas invoqué des dizaines, ni des centaines, ni même des milliers.
Il y en avait des centaines de milliers.
Si elle tournait cette puissance contre une ville en ce moment, les murs des châteaux ressembleraient à des passoires avant même que les défenseurs ne puissent se rassembler. Les forteresses royales, ces fiers géants de pierre qui avaient résisté pendant des siècles, ne seraient plus que des ruines jonchées de trous nets et précis.
Ce n'était plus une attaque. C'était une sentence d'exécution.
De là où se tenait Razeal, cela ressemblait à un mur solide de particules roses densément compactées, un front de tempête mortel qui n'attendait que le signal pour se déchaîner. Et le son... le sifflement combiné de chaque flèche tournoyant ensemble, fusionnant en un rugissement écrasant qui faisait trembler les dents.
C'était comme se tenir près de l'œil d'un ouragan, en sachant qu'on n'était pas dans le calme, mais dans la zone de mise à mort.
En bas, la foule s'agitait nerveusement. Même les guerriers chevronnés sentaient leur gorge se nouer. Quelque part parmi les spectateurs, quelqu'un déglutit bruyamment.
Nancy essuya la sueur de son front sans même s'en rendre compte, son regard fixé sur le ciel de lumière sans fin. « Monstrueux... comme toujours... », murmura-t-elle, la voix tremblante.
Puis ses yeux se plissèrent légèrement, comme si la pensée qui lui traversa l'esprit lui faisait mal. « Comment... comment le grand frère est-il censé appartenir à la même génération qu'elle ? », chuchota-t-elle, les pupilles dilatées.
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