Chapitre 9
Les larmes coulaient lentement des yeux de Mira, mouillant ses joues striées de poussière et le souffle froid de la nuit. La petite fille tremblait, sa voix tremblante alors qu’elle parlait enfin : « Je… j’ai vraiment peur de toi maintenant, frère. »
Les mots transpercèrent Riven comme une lame froide. Il resta figé sur place, son corps rigide comme de la pierre. Ses yeux descendirent vers ses mains.
Ces mains… étaient trempées de sang. Pas seulement les doigts et les paumes, mais aussi ses manches déchirées, la cape en lambeaux qu’il portait, même ses bottes — tout sentait le fer et la puanteur de la mort. Un mélange de sang frais et séché, de boue de champ de bataille et de cendres s’accrochait à lui comme une seconde peau.
Riven leva lentement une main, fixant le sang séché coincé entre ses doigts. À qui appartenait ce sang ? Il ne savait plus. À quel cadavre avait-il touché, pillé, traîné — juste pour une lame cassée ou une pièce d’armure cabossée ?
Il se sentit malade.
Pas à cause du sang. Pas à cause de l’odeur de mort qui s’accrochait à sa chair. Mais à cause de lui-même.
Monstre.
C’était le seul mot qui résonnait dans son esprit en voyant son reflet dans les yeux de sa sœur.
« Chaque fois que tu reviens en ramassant des armes sur les cadavres… tu changes, » continua Mira, sa voix se brisant. « Tu souriais largement… tu riais si librement… mais maintenant, tu deviens de plus en plus froid… »
Riven ne dit rien.
Il voulait parler. Expliquer. Se défendre. Mais aucun mot ne venait. Parce que chaque mot semblait faux face à cette vérité.
« Je ne sais même plus qui est mon frère, » dit Mira, sa voix se brisant en sanglots.
Ses petits poings se serraient, son corps tremblait. « Je n’ai pas besoin d’or ! Je n’ai pas besoin de viande ! Je préférerais manger du pain rassis tous les jours et travailler au marché plutôt que de rester à la maison à me demander si tu reviendras un jour vivant. »
Riven regarda son visage taché de larmes. Le visage qu’il avait toujours voulu protéger de toutes ses forces — maintenant marqué par la peur, à cause de lui.
Sa main s’étendit lentement, voulant caresser sa tête comme il le faisait toujours. Mais quand il vit sa main à nouveau, sale et rouge…
Il s’arrêta.
Il ne pouvait pas supporter de la tacher. Pas avec du sang. Pas avec la pourriture du champ de bataille.
« Je suis effrayé chaque nuit, » dit Mira, sa voix tremblante mais ferme. Comme si tout cela s’était accumulé pendant si longtemps. « Peur que tu ne reviennes pas. Peur que la porte ne s’ouvre plus jamais. Peur d’entendre des pas… parce que ce ne pourrait pas être toi. »
Riven déglutit difficilement, un goût amer lui montant à la gorge. Ses mains tremblaient. Sa respiration était lourde. Mais il ne parlait pas.
Mira pleurait maintenant bruyamment, sans se soucier si les voisins ou les ennemis pouvaient entendre. « S’il te plaît, arrête d’être un pilleur ! Je t’en supplie… s’il te plaît… »
Riven sentit sa poitrine se déchirer. Les mots de Mira le frappèrent plus durement que n’importe quelle gifle. Il se demanda : « Qu’ai-je fait tout ce temps ? »
Quel genre d’homme était-il devenu, à courir après des débris en échange de rêves de chaleur et de nourriture ?
Et juste au moment où il allait s’effondrer sous le poids de sa propre culpabilité, Mira s’avança — et le serra dans ses bras.
Riven resta stupéfait.
L’étreinte était chaleureuse.
Ses bras restaient figés, peur de la rendre sale, terrifié à l’idée de salir sa petite silhouette. Mais Mira s’en fichait. Elle le tenait comme si elle ne voulait jamais le lâcher.
« Frère… promets-moi… s’il te plaît… » dit-elle en sanglotant.
Riven ferma les yeux. Des larmes coulèrent silencieusement sur ses joues.
« Je promets… » murmura-t-il, la voix rauque et tremblante. « Aujourd’hui… aujourd’hui est le dernier jour où je pille le champ de bataille. Je le promets. »
Et cette nuit-là, sous un ciel sombre et des corps marqués par des blessures, un frère et une sœur se serraient l’un contre l’autre dans une force partagée.
Riven regarda une dernière fois le corps de la femme, puis Mira — toujours les yeux rouges, le nez qui coulait. Quelque chose au fond de lui lui disait que c’était insensé. Imprudent, même. Mais pour la première fois depuis ce qui lui semblait être une éternité… il ressentit un soulagement.
« Mira », dit-il, sa voix douce mais résolue. « Aide-moi. Nous allons la sauver. »
Les yeux de Mira s’écarquillèrent. « Q-Quoi ? Tu es sérieux ? Mais si — »
« Je connais le risque. » Riven se tourna vers la porte d’entrée, vers les chaînes et la serrure qu’il n’avait jamais osé ouvrir. Elles avaient été sa seule illusion de sécurité — destinées à tromper les autres en leur faisant croire que la maison était abandonnée. Il attrapa une petite hache laissée par l’ancien propriétaire de la maison, et sans hésiter, CRANG ! il frappa le cadenas. Le métal se brisa.
La porte s’ouvrit. Riven jeta un coup d’œil en arrière, puis souleva prudemment la femme dans ses bras. Bien qu’elle fût légère, il pouvait sentir à quel point elle était fragile — comme si elle allait se briser au moindre mauvais geste. Mais alors, encore une fois… l’odeur.
La mort.
Mais pas la putréfaction. Pas la décomposition. C’était différent. C’était… agréable. Comme des fleurs poussant dans un champ jonché de cadavres. Doux, étrange et mauvais.
Riven secoua la tête, chassant cette pensée.
« Concentre-toi », murmura-t-il.
Il la porta dans la seule chambre de la petite maison. Le vieux lit qu’il partageait habituellement avec Mira était maintenant un lit d’hôpital improvisé. Avec douceur, il la fit descendre.
« Mira, apporte un linge propre. Et de l’eau chaude. Vite. »
Mira courut à la cuisine, ses membres encore tremblants. Pendant ce temps, Riven enleva sa cape en lambeaux et se dirigea vers la salle de bain. Il remonta ses manches et se lava les mains et le visage encore et encore. L’eau était froide, mais suffisante pour enlever le pire de la saleté.
Quand il se sentit suffisamment propre, il essuya son visage et regarda autour de lui. Pas d’alcool. Pas de bandages. Pas de médicaments.
Si c’était un monde moderne… il y aurait une trousse de premiers secours. Mais pas ici. Pas dans cet endroit.
Ici, la douleur était cousue avec du fil et des lèvres mordues. Ou soulagée par la magie.
« J’ai besoin d’autre chose… »
Et là, ça lui vint.
« Du sel. »
Il se précipita dans la cuisine, ouvrit un petit pot de provisions de cuisine, et trouva une poignée de gros sel. Mira revint à ce moment-là, portant un bassin d’eau chaude et plusieurs linges.
« Mets-le ici. Vite. »
Riven ajouta une cuillerée de sel dans le bassin, trempa un linge, et le fit doucement tourner avec ses doigts jusqu’à ce que les grains se dissolvent.
Puis il se tourna vers la femme.
Sa robe noire était déchirée et trempée de sang. Étrangement, sa conception lui rappelait une jupe que Mira possédait autrefois. Mais ce qui comptait maintenant, c’était la blessure en dessous. Il ne pouvait pas la soigner s’il ne la voyait pas correctement.
Il déglutit. « Je n’ai pas le choix. »
D’une main lente et prudente, il commença à déboutonner le devant de sa robe. Ses doigts tremblaient — pas avec désir, mais avec culpabilité… et prudence.
Et lorsque la robe s’ouvrit complètement, Riven se figea.
Son souffle se bloqua.
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