Chapitre 8

Riven s’approcha de la femme d’un pas lent et mesuré, son souffle coincé dans sa gorge, et son poignard levé haut dans sa main droite. La lune pointait à travers des nuages dispersés, sa lumière se reflétant faiblement sur la lame encore humide de sang et l’air humide de la nuit. Son ombre looming sur la femme étendue devant la porte de leur maison.

Il s’agenouilla.

Une main tremblante s’étendit pour toucher son épaule—froide, comme une pierre qui a longtemps oublié la chaleur. Il appuya doucement, la poussant avec soin délibéré pour éviter tout bruit soudain.

La femme roula faiblement sur le côté.

Ses cheveux—longs et cramoisis comme des braises laissées à fumer en silence—débordaient sur son visage. Pourtant, la lune, comme si elle montrait une rare miséricorde, fendit les nuages et projeta sa lumière sur ses traits.

Et le monde s’arrêta.

Le battement de cœur de Riven, rapide et alerte jusqu’à ce moment, se figea. La main qui tenait son poignard s’arrêta en plein mouvement. Ses yeux s’écarquillèrent d’incrédulité en voyant ce qui se trouvait devant lui.

Cette femme…

Elle n’était pas simplement belle. Elle était la beauté elle-même—une existence qui ne devrait pas appartenir à ce monde cruel. Sa peau était pâle, comme du marbre poli, mais conservait encore une légère touche de vie. Son visage était doux, mais pas fragile—comme une peinture divine oubliée et laissée à la portée des mortels. Ses cils se courbaient délicatement sur ses paupières closes, et ses lèvres… cramoisies, humides, comme si elles avaient murmuré une dernière parole que le monde n’était jamais censé entendre.

Ses cheveux, une cascade sauvage de vagues rouge sang, scintillaient avec l’illusion de pétales de rose et de pierres dispersées. Bien que déchirés et tachés de sang, sa robe noire élégante s’accrochait encore gracieusement à sa silhouette. Son collier et ses boucles d’oreilles—des chaînes ornées de pierres rouges—brillaient faiblement au clair de lune et à la lueur colorée de leur modeste fenêtre.

Riven ne pouvait détourner le regard. Son regard était piégé, pris dans une toile d’émerveillement.

Jamais—ni dans cette vie ni dans celle d’avant—il n’avait vu quelqu’un comme elle. Pas même les actrices les plus renommées sur Terre, ni les femmes nobles aperçues par les fenêtres du palais, ne pouvaient comparer.

Sa main trembla.

“Qui… est-elle… ?”

Puis il vit la blessure.

Le sang imbibait la partie inférieure de sa robe. Une profonde blessure par coup de couteau marquait son abdomen, laissant encore s’écouler lentement. C’était une blessure grave, presque fatale, et seule la force résiduelle en elle l’empêchait de succomber complètement à l’obscurité.

Cette beauté… était drapée de souffrance.

Riven serra la mâchoire. Il prit une profonde inspiration, se forçant à réprimer les étranges sensations dans sa poitrine. Ce n’était pas le moment d’être ébloui. Il ne pouvait pas se permettre de ressentir cela. Il ne devrait pas.

Ses yeux se firent plus aigus. La main qui avait vacillé commença à se lever à nouveau.

“Dois-je la tuer ?”

La pensée glissa dans son esprit comme un murmure venimeux.

Il savait qu’il pouvait le faire maintenant, facilement. Elle ne pouvait même pas ouvrir les yeux. Il pouvait mettre fin à cela—assurer la sécurité de lui et de Mira contre le danger qui avait suivi cette femme. Cette blessure… elle venait d’un attaquant entraîné. Quelqu’un avait essayé de la tuer, et elle avait réussi à s’échapper—jusqu’à leur porte.

Cela signifiait que quelqu’un la traquait encore.

Et si ils venaient ici… si ils trouvaient Riven la protégeant—

Lui et Mira seraient morts.

“Tues-la,” pressa sa pensée. “Sauve Mira. Jette le corps. Fais comme si cela n’avait jamais existé.”

Mais quelque chose retint sa main. Quelque chose d’étranger. Quelque chose… d’irrationnel.

Un sentiment qu’il n’avait pas connu depuis qu’il était un pilleur de guerre.

Une intuition—non, une voix dans son âme—qui lui disait qu’il ne devait pas tuer cette femme.

Que si il le faisait… une partie de lui mourrait avec elle.

“Quelle stupidité,” maudît-il intérieurement.

Il la regarda à nouveau, cherchant une justification. Cherchant un indice, un signe—un truc magique, un piège, une illusion.

Mais tout ce qu’il vit… c’était une femme mourante à sa porte. Blessée, mais gracieuse. Silencieuse, mais pleine d’histoires non dites.

Et puis—

« Riven ! »

Cette voix.

Elle frappa comme la foudre, chassant ses pensées tourbillonnantes.

Riven se retourna instantanément—et là, dans la faible lueur de la maison, se tenait Mira.

Elle était à la fenêtre ouverte. Pieds nus, ses vêtements en lambeaux flottant légèrement dans la brise nocturne, son souffle court et ses yeux grands de peur.

Elle se précipita vers lui malgré ses jambes tremblantes. Silencieuse, le visage pâle, elle fixait le corps immobile près de leur porte.

Puis ses yeux se tournèrent vers Riven.

Vers le frère debout, rigide, la dague levée, pointée vers la poitrine d’un étranger sans défense.

Le temps sembla s’arrêter à nouveau.

Riven se vit à travers les yeux de Mira—un frère prêt à tuer une femme qui n’avait même pas ouvert les yeux. Un homme aux mains tachées de sang, debout au-dessus d’une âme sans défense.

Il vit la peur sur le visage de Mira.

Mira se tenait à quelques pas, ses yeux fixés sur la dague.

« Qu’est-ce que tu fais ?! » cria-t-elle, la panique éclatant dans sa petite voix.

Riven abaissa instinctivement la lame. « Ne crie pas, » souffla-t-il, la voix tendue et urgente. « Parle moins fort. »

Mais le ton—si froid, si différent de lui—fit freeze Mira.

« Q-quoi tu veux dire… ? » balbutia-t-elle, la voix tremblante.

Riven s’approcha d’elle, ses yeux sauvages. « Cet endroit n’est pas sûr. On doit partir. Maintenant, » dit-il d’une voix basse, désespérée. « Quelqu’un a essayé de la tuer. S’ils viennent chercher—s’ils la trouvent ici— »

Il ne termina pas.

Les épaules de Mira tremblèrent. « Alors… qu’en est-il d’elle ? » demanda-t-elle, à peine audible. « On ne peut pas juste la laisser… »

« On la laisse, » répliqua Riven, plus vite et plus durement qu’il ne l’avait prévu. « Ce n’est pas notre problème. On ne sait pas qui elle est ni pourquoi elle est venue ici. On doit survivre, Mira. C’est ça qui compte en premier. »

Silence.

Et puis—

CLAC !

Le bruit résonna dans le silence de la nuit.

La tête de Riven se tourna brusquement sur le côté, ses yeux s’écarquillant d’incrédulité.

Mira se tenait là, la main encore levée, son corps tremblant.

« Tu n’es pas comme ça, » murmura-t-elle, la voix brisée. « Tu n’es pas du genre à laisser quelqu’un mourir… »

Riven ne répondit pas.

Pour la première fois cette nuit, il resta immobile.

Pas par peur. Pas par doute.

Mais parce que cette gifle n’avait pas simplement arrêté sa main—elle avait frappé quelque chose de plus profond.

Quelque chose qu’il n’était pas prêt à affronter.