Chapitre 7

…D’une main tremblante, Riven tendit la main vers la poignée de l’épée.

Au moment où sa peau toucha le métal, il le sentit.

Un flux d’énergie—subtil mais indéniable—s’écoula de la poignée jusque dans ses doigts. Ce n’était pas douloureux, ni brûlant. Cela semblait… chaud, comme le pouls d’un être vivant plongé dans le sommeil.

Ce n’était pas une hallucination.

Cette épée—quelque chose au plus profond de lui murmura—était de Grade Enchanté.

Riven resta figé, comme si son esprit était tiré dans un coffre-fort verrouillé de souvenirs : des contes racontés par des aventuriers, des murmures de soldats, de vieux livres qu’il avait volés et lus en silence.

Ce monde connaissait six niveaux d’armes, classés par qualité et puissance.

Au bas de l’échelle se trouvaient des armes forgées par des forgerons ordinaires, sans élément, esprit ou espoir—de simples outils de fer et de bois. Vint ensuite une classe plus raffinée, fabriquée avec des métaux rares ou imprégnée d’enchantements basiques. Les armes raffinées—le produit d’artisans qui s’aventuraient dans la magie, mais pas assez pour tisser des miracles.

Mais celle-ci—cette épée—n’était rien de tout cela.

Elle était bien au-delà.

La lame portait des runes lumineuses, faibles mais indiscutables. Un cristal bleu pâle était incrusté profondément dans l’acier argenté—pas comme décoration, mais comme son cœur. Le métal était pur, dense, comme s’il avait fusionné avec une puissance ancienne provenant de la terre elle-même. Une douce lueur ondulait le long de son tranchant, formant parfois des particules dérivantes qui disparaissaient comme de la fumée de rêve.

Grade Enchanté—des lames forgées non seulement avec compétence, mais avec un rituel. Avec des incantations chuchotées et un nom gravé dans son âme. Peu en avaient vu de leurs propres yeux. Encore moins l’avaient tenue.

Et maintenant… lui, Riven—un vagabond sans nom d’un champ de bataille en ruines—la tenait dans ses mains.

Même en la saisissant simplement, il pouvait sentir l’aura de l’épée pulser doucement. Comme si elle respirait.

Ce n’était pas seulement puissant.

C’était vivant.

Riven voulut rire. Pleurer. Crier.

Mais à la place, il jeta un coup d’œil autour de lui—la panique le traversant comme un voleur pris en flagrant délit. Personne d’autre en vue. Seulement des cadavres. Seulement le silence.

Il regarda en arrière, fixant l’arme comme s’il regardait son destin nouveau.

Un sourire se dessina sur son visage.

« Je suis riche. »

Les mots ne quittèrent jamais ses lèvres, mais ils résonnèrent fort dans son esprit.

Pour la première fois depuis longtemps, ses yeux reflétaient autre chose que le désespoir… ils brillaient de lumière. D’espoir. D’ambition.

Et peut-être, juste une lueur de folie.

Riven mordit sa lèvre inférieure et se pencha rapidement en avant, déchirant des bandes de tissu des soldats morts autour de lui. Certains étaient calcinés, d’autres trempés de sang devenu noir. Mais il s’en fichait.

D’un geste rapide et précis, il enveloppa fermement l’épée dans des chiffons. Il la fixa avec des lanières de cuir usé, dissimulant sa lueur et sa forme distincte. Une fois satisfait, il la fixa à sa hanche, cachée sous sa cape en lambeaux.

Le ciel au-dessus était devenu d’un noir de jais. Une lune pâle pendait comme un œil fatigué derrière des nuages dispersés. Le vent nocturne faisait bruisser l’herbe, et de loin, un hurlement perça le silence—loup ou pire.

Mais Riven ne ressentit aucune peur ce soir.

Lorsque ses bras ne purent plus porter quoi que ce soit—lorsque ses deux bras étaient chargés de sacs de jute remplis de lames cassées, de dagues cabossées, de lances brisées et d’équipements abandonnés—il décida enfin de rentrer chez lui. Ses pas étaient lourds, non pas par le doute, mais par le poids physique. Pourtant, sa silhouette mince ne se plaignit pas.

Pas ce soir.

Ce soir, il brûlait de détermination.

Ses pas sur le sentier de terre menant à la maison semblaient plus légers que d’habitude. Même avec des épaules criantes et des doigts engourdis par le transport du fer de l’homme mort, un sourire discret se dessinait sur ses lèvres.

Je suppose… derrière chaque mauvaise chose, il y a quelque chose de bon, murmura-t-il, principalement pour lui-même.

Plus tôt dans la journée, il avait failli mourir—aspiré par un choix insouciant, assez têtu pour le tuer. Mais ce soir… il ne revenait pas les mains vides.

Il portait une arme enchantée.

Un miracle de chance. Un rêve que la plupart des soldats et chasseurs de trésors n’osaient qu’espérer. Une arme généralement gardée derrière les murs du château ou entre les mains des nobles.

Et maintenant, c’était la sienne.

S’il la vendait—même pour un prix modeste—cela lui permettrait d’acheter une petite maison en périphérie de la ville. Un toit permanent pour Mira. Une maison pour eux deux. Plus de déménagements. Plus de dormir en ayant un œil ouvert, les oreilles tendues pour entendre des pas dans la nuit.

Avec le contenu des deux sacs, leurs économies, et ce qu’il prévoyait de récupérer plus tard ce soir… Riven savait qu’ils étaient proches. Si proches de franchir cette ligne dont lui et Mira parlaient à voix basse chaque nuit.

Une vie normale.

Trois repas par jour. Pas de vol. Pas de cachette. Pas d’échanger du sang contre du pain moisi.

Ce soir, ses luttes lui semblaient enfin valoir la peine.

Il regarda devant lui—vers la maison qui l’avait abrité, lui et Mira. Son cœur se gonfla de chaleur, comme enveloppé dans une cape invisible.

La nuit s’étirait. Mais pour la première fois depuis longtemps, l’avenir ne semblait pas complètement sombre.

Après avoir déposé ces armes, il retournerait sur le champ de bataille. Il y avait encore des débris à ramasser.

Du moins le pensait-il.

Les pas de Riven s’arrêtèrent lorsque la lumière de la lune se refléta sur quelque chose de humide sur le sol.

Il plissa les yeux.

Du sang.

Frais—d’un rouge foncé et brillant—encore accroché à la terre comme s’il avait été versé il y a seulement quelques minutes. Son corps se tendit. Son regard suivit la trace, déviant légèrement vers la droite, menant directement au chemin menant à sa maison et celle de Mira.

Son cœur se mit à battre plus vite. L’espoir et l’euphorie qui l’avaient envahi quelques instants auparavant s’évanouirent, remplacés par une peur glaciale qui se resserrait autour de sa poitrine.

« Mira… »

Il se déplaça rapidement, mais silencieusement—prudent de ne pas faire tomber les sacs. Le tissu lourd traînait derrière lui, mais il ne s’arrêta pas, les yeux fixant la trace.

Puis il le vit.

Une femme, effondrée devant la porte.

La porte de sa maison était toujours verrouillée—bien fermée, comme il l’avait laissée. Cela signifiait que Mira était encore à l’intérieur. Espérons en sécurité.

Mais la femme—

Riven s’arrêta à quelques pas. Ses yeux parcoururent les environs. Aucun mouvement. Aucun son. Juste le bruissement des feuilles et le vent.

Il plissa les yeux.

Elle semblait avoir une vingtaine d’années. Ses longs cheveux, cramoisis comme son sang, étaient en désordre et à moitié couvrant son visage pâle. Elle s’appuyait contre la porte, comme si elle était tombée en frappant ou en essayant d’entrer. Ses vêtements étaient déchirés, tachés de rouge—pas assez pour indiquer une blessure mortelle, mais les éraflures sur sa cuisse et son bras alarmèrent.

Et sa respiration… elle était faible. Trop faible pour être certaine de quoi que ce soit.

La main de Riven agrippa la dague à sa hanche.

Le danger peut prendre bien des visages. Il ne se laisserait pas berner par la faiblesse.

Lentement, sans quitter la femme des yeux, il posa les sacs. Puis, un pas prudent à la fois, il avança—dague en main, prêt à dégainer une autre lame si nécessaire.

Il n’y eut pas de souffle coupé. Pas de piège. Pas de lueur de magie cachée.

Juste une fille, inconsciente, effondrée devant sa porte.

Riven contrôla sa respiration en s’approchant, de plus en plus près, pas après pas, avec prudence.

Et à chaque battement de cœur, la prudence et l’angoisse s’affrontaient comme des lames dans son esprit.