Chapitre 6
Riven plaça soigneusement tous les objets qu’il avait apportés sur le sol, les rangeant en une petite pile derrière les ruines d’un chariot de guerre brûlé. Le champ de bataille était enveloppé d’un silence lourd, brisé seulement par le murmure du vent nocturne qui se faufilait entre les cadavres et l’acier taché de sang. Retenant son souffle, il s’accroupit bas et se glissa derrière le corps imposant d’un homme vêtu d’armure noire, qui gisait immobile sur le sol.
Ce cadavre—ou ce qu’il croyait être un cadavre— venait de bouger.
Avec des yeux perçants, Riven observa.
L’écusson du Royaume d’Arkham était encore gravé clairement sur la cuirasse calcinée de l’homme. Son corps était brûlé à plusieurs endroits, des blessures noires marquaient la peau et la chair, le faisant ressembler à du charbon vivant. Et pourtant, malgré tout cela, il bougeait. Juste un peu. Sa respiration était superficielle, à peine audible. Ses yeux étaient à moitié ouverts, clignant lentement comme s’il sortait d’un cauchemar.
Riven ne réagit pas immédiatement. Il se contenta d’observer.
Il lui fallut quelques minutes pour être certain que l’homme ne représentait aucune menace. Il s’approcha en rampant, effleurant le sol pour ne pas faire de bruit. Leurs regards se croisèrent enfin.
Le regard du soldat était embrouillé, mais une trace de conscience persistait. Ses yeux transperçaient ceux de Riven, comme pour lui dire : « Fais-le. »
Sa bouche s’ouvrit légèrement, mais aucun son ne sortit. Sa gorge était trop sèche, comme si expirer suffirait à mettre fin à ses jours.
Riven expira. L’air froid remplit ses poumons. Il s’approcha jusqu’à être à un bras de l’homme brisé.
« D’accord, » murmura-t-il, la voix douce comme une prière. « Je vais te tuer. Maintenant, prie le dieu en lequel tu crois. »
L’homme ferma les yeux. Non par peur, mais par acceptation. Comme si cette fin était la dernière miséricorde qu’il pouvait espérer dans un monde bien trop cruel.
Riven sortit un poignard en acier gravé de sa cape—une arme qu’il avait prise à un cadavre peu de temps auparavant. La tenant fermement, il se pencha légèrement.
« Je vais te tuer au compte de trois, » avertit-il.
« Un… »
Sa main resta stable.
« Deux… »
Et avant qu’il ne puisse dire « trois », il enfonça le poignard droit dans la poitrine de l’homme. Juste au cœur.
Un sang chaud et épais se répandit sur la main de Riven. L’homme devint immobile. Son dernier souffle s’échappa dans un léger exhalement, presque inaudible. Pas de cri. Pas de lutte. Juste… le silence.
Riven retira la lame sans expression. Il ne la nettoya pas, la remettant simplement dans sa cape comme on range un mouchoir.
Ce n’était pas la première fois qu’il faisait cela.
Il avait vu beaucoup de soldats comme celui-ci. Des âmes pauvres qui avaient survécu pour souffrir encore plus longtemps. Leurs corps brisés, leurs esprits vacillants, et la seule mercy restante était la mort.
Autrefois, il aurait eu la nausée. Il se souvenait encore clairement—du premier soldat qui lui avait supplié d’une voix rauque, « Finis-le. »
Il avait tremblé. Il avait pleuré par la suite.
Mais maintenant ?
Maintenant, il ne ressentait que du calme.
« Suis-je cruel ? » se demanda-t-il en silence. « Non. Je suis juste réaliste. Je les aide à échapper à cet enfer. »
Ce monde avait depuis longtemps cessé de faire de la place à une compassion naïve. S’il ne le faisait pas, ils souffriraient plus longtemps. Ou pire, ils seraient dévorés vivants avant de mourir. Non. Ce qu’il avait fait n’était pas mal. C’était de la bonté enveloppée de sang.
Il ne se sentait pas coupable.
Il n’était pas troublé.
Autrefois, il y avait des cauchemars. Mais maintenant, il dormait paisiblement—car il savait qu’il n’avait fait que ce qui devait l’être.
Et cela suffisait.
Riven se leva. L’ourlet de sa cape bruisa contre le sol sale. Il regarda une dernière fois le soldat d’Arkham tombé, puis se détourna.
Il restait encore du travail à faire.
Il reprit sa recherche. Vérifiant les cadavres un par un, extrayant des armes, examinant des éclats de cuirasse, ouvrant des sacoches. Ses yeux étaient vifs, comme ceux d’un prédateur chassant sa proie. Il ne perdait pas de temps.
« Des renforts des villes voisines arriveront probablement d’ici le matin, » pensa-t-il. Le soleil avait disparu. L’air de la nuit était mordant. « On dirait que je vais devoir faire une nuit blanche. Haha… même dans un autre monde, je dois encore faire des heures supplémentaires. »
Il esquissa un sourire amer, mince. Puis il continua à avancer.
Il avait vu de ses propres yeux — il ne restait que quelques soldats à défendre la forteresse, à cause de l’assaut soudain d’Arkham. Il était impossible qu’ils puissent nettoyer les cadavres tout de suite.
Riven avançait à travers des flaques de sang et des tas de chair déchiquetée. La nuit s’approfondissait, mais son esprit restait alerte. Chaque corps qu’il retournait était une nouvelle possibilité — une arme, quelques pièces de monnaie, ou peut-être simplement une paire de bottes utilisable.
Lorsqu’il retourna un corps vêtu d’une armure légère, il soupira. Rien. Juste un torse percé et des mains en décomposition.
Murmurant entre ses dents, il passa au suivant — quelqu’un qui portait autrefois une armure ornée, maintenant cabossée et à moitié brûlée. Pourtant, même dans son état ruiné, l’armure semblait différente des autres. Un mélange de métal noir et argenté avec de fines lignes qui pouvaient autrefois briller.
Sur un coup de impulsion, Riven retourna le corps — et là, il le vit.
Une épée.
À moitié enterrée sous le cadavre, sa poignée dépassant, brillant faiblement. La respiration de Riven se coupa. Ses mains se figèrent.
Cette épée… n’était pas normale.
La lame était longue et fine, forgée dans un métal argenté impeccable. Le long de sa longueur, de fines gravures pulsaient faiblement d’une lumière tamisée — comme un battement de cœur lent dans le sommeil. Chaque détail était une œuvre d’art — trop parfait pour avoir été réalisé par un artisan ordinaire. Au centre de la lame, il vit un cristal de cœur bleu pâle incrusté dans le métal, entouré d’un anneau de minuscules runes qui semblaient tourner lentement.
Pendant un instant, Riven oublia presque de respirer.
« Pas possible… » murmura-t-il, à peine audible.
Il balaya rapidement son environnement — paniqué, comme un voleur craignant d’être surpris en train de voler un trésor royal. Mais le cimetière restait silencieux. Seulement des cadavres et le vent froid de la nuit.
…D’une main tremblante, il tendit la main vers la poignée de l’épée.