Chapitre 5
Le ciel du soir brûlait cramoisi, projetant une lumière dorée et sombre sur la ville à moitié morte. Cela faisait une heure que la dernière explosion résonnait du champ de bataille. Depuis lors, il ne restait plus que le silence — un silence comme une pierre tombale géante marquant la fin d’un massacre.
Riven était assis par terre près de la fenêtre, regardant fixement dehors. À ses côtés, Mira dormait profondément sous une fine couverture qui recouvrait sa petite silhouette. Sa respiration était calme, en contraste frappant avec la tempête qui faisait rage dans l’esprit de Riven.
Il savait que c’était dangereux.
Il savait qu’il devait rester.
Mais la culpabilité rongeait sa poitrine comme un rat affamé. Il était venu tout ce chemin, risqué sa vie, pour revenir les mains vides ? Non. C’était trop pathétique. Trop inutile.
Lentement, il se leva. Il prit la cape noire usée suspendue à un clou près de la porte et l’enroula autour de lui. Il jeta un dernier regard à Mira, s’assurant qu’elle dormait toujours profondément. Sans faire de bruit, il ouvrit la fenêtre de la cuisine et glissa dehors comme une ombre réticente à quitter la nuit.
La brise du soir portait l’odeur de fumée, de terre et de sang. L’odeur de la guerre pas encore totalement éteinte.
Riven marcha rapidement, passant devant la route poussiéreuse abandonnée, descendant la colline, longeant le bord d’un champ désormais déserté. En chemin, son esprit ne cessait de calculer les scénarios du pire : soldats de patrouille, survivants ennemis, ou même bêtes attirées par l’odeur des cadavres. Mais il refoulait sa peur avec détermination. Il avait vécu trop longtemps dans la peur. Il était temps de prendre un peu plus de risques pour quelque chose de tangible.
Il arriva à une petite colline idéale pour faire du repérage — un monticule herbeux envahi de ronces. De là, il avait une vue dégagée sur le champ de bataille en contrebas.
Et ce qu’il vit le frappa comme un coup au ventre.
Des cadavres.
Des milliers.
Ils étaient éparpillés de manière désordonnée, comme des poupées cassées jetées négligemment à travers un champ. Certains étaient calcinés, leurs corps noircis et brûlés, à peine reconnaissables. D’autres étaient coupés en deux net, leurs intestins s’échappant comme des serpents morts. Quelques-uns semblaient simplement dormir — sauf pour les taches de sang sur leur poitrine ou leur cou, trahissant leur fin.
Les arbres avaient été fendus. Le sol cratérisé par des explosions. Des chariots de guerre brisés et calcinés. Des drapeaux en lambeaux dressés de travers dans la terre. Une fine brume flottait dans l’air, portant une odeur de mort assez forte pour piquer la gorge.
Des corbeaux et des oiseaux de charogne se repaissaient avec joie.
Riven leva ses jumelles et commença à observer attentivement.
Plusieurs soldats en uniforme rouge — des troupes du royaume de Belmore — étaient encore là. Pas beaucoup, seulement vingt-six. Il les compta un par un. Ils semblaient vérifier les corps, s’assurer qu’aucun n’était vivant, ou simplement ramasser des armes et des fournitures.
« Enfoirés, » murmura Riven. « Ce sont mes armes… »
Il regarda un soldat soulever une épée longue brillante de la main d’un cadavre et la jeter dans un chariot tiré par des chevaux. Un autre trouva une hache de combat bien entretenue, l’admira brièvement, puis la passa à un porteur.
Le chariot se remplissait lentement de trésors — épées, sacs en cuir, boucliers en fer, même des bottes militaires.
Tout ce que Riven pouvait faire, c’était serrer les dents derrière l’herbe haute.
Ils prenaient toutes les bonnes affaires.
La nuit avançait. La dernière lumière s’éteignit derrière des nuages cramoisis, et les soldats se préparèrent enfin à partir. Avec deux chariots et une escouade de chevaux, ils quittèrent le champ de bataille, soulevant de la poussière et faisant craquer les roues en s’éloignant.
Riven attendit.
Il compta les minutes. Cinq. Dix. Quinze.
Lorsque le silence fut absolu, il se leva lentement et commença à descendre la colline.
Ses pas étaient prudents, à peine audibles. Bien que le champ semblât vide, il savait que le danger pouvait encore rôder. Les forces de Belmore surveillaient probablement toujours depuis leur forteresse.
Mais l’envie de ramener quelque chose—n’importe quoi—était plus forte que sa peur.
Il atteignit le centre du champ de bataille.
L’odeur le frappa instantanément, lui donnant la nausée. Il se couvrit le nez avec une partie de sa cape et commença à examiner les cadavres un par un.
Le premier corps était celui d’un jeune soldat d’Arkham au visage méconnaissable. Son casque était fissuré. Son épée avait disparu. Rien d’utile.
Le second, un homme d’âge moyen, à moitié brûlé. Une petite sacoche en cuir pendait à sa taille. Dedans—juste une carte chiffonnée et une note de prière. Inutiles.
Le troisième était une main sectionnée, toujours agrippant un couteau. Riven la détacha doucement—un poignard en acier, gravé. Tranchant, bien que taché de sang. Il le glissa dans sa cape.
Il passa de corps en corps, s’accroupissant, palpant, retournant, récupérant tout ce qui pouvait être sauvé.
Une épée courte avec une fine fissure. Toujours vendable.
Un sac en cuir contenant quelques flèches intactes.
Des pièces d’argent dans le pantalon d’un officier mort. Les mains de Riven tremblaient en les mettant en poche—pas par culpabilité, mais à cause du froid et de l’épuisement.
Un longbow cassé—inutile, mais récupérable. Un seul gant en métal. Trois couteaux de lancer. Un poignard au cou avec du sang séché.
Chaque objet était pesé avec soin. Forme, état, poids. Il ne pouvait emporter que le meilleur. Le plus précieux. Sa charge était limitée.
Le temps passa.
Le ciel devint d’un violet profond. Le vent nocturne balayait la terre, portant des sons étranges—branches qui craquaient, tissus qui flottaient, ou peut-être simplement des illusions.
Mais Riven ne s’arrêta pas.
Il continua à fouiller parmi la mort. Car pour quelqu’un comme lui, une seule arme pouvait signifier de la nourriture pour une semaine. Une seule pièce de monnaie, une chance de rester en vie un jour de plus.
Et l’espoir, aussi petit soit-il, était la seule chose à laquelle il valait la peine de jouer quand on n’avait rien d’autre.
Alors que Riven se concentrait sur le pillage, sa main venait de saisir la poignée d’un autre poignard à moitié enterré dans le sol humide. Mais quelque chose le fit se figer.
Dans le coin de son œil—juste un scintillement—il le vit.
Le cadavre d’un homme… bougea.
Lentement. À peine perceptible. Mais réel.
Les doigts du cadavre tressaillirent.