Chapitre 37
Le tigre blanc sauta — long, puissant, sans hésitation. L’air se déchira sous le poids de son corps en vol. Ses griffes levées, mâchoires grandes ouvertes, prêtes à déchiqueter tout ce qui se trouvait sur son chemin.
Au même moment, Riven bougea.
Il ne sauta pas ni ne recula, mais se déplaça sur le côté — d’un demi-pas. Juste assez pour sortir de la ligne directe de la frappe du tigre. Ses pieds s’enfoncèrent dans le sol, sa taille se tourna, et Crysthalis… swingua.
Ce n’était pas une attaque sauvage. Ni une coupure poussée par la force brute.
C’était fluide. Contrôlé. Mais tranchant — comme une volonté inébranlable affinée en une lame.
Srakkhh— !!
Le monde devint silencieux en cette seule seconde.
Le temps s’arrêta.
Puis vint un léger tintement, comme la tension d’une corde cassée résonnant du bord du ciel.
Le corps du tigre blanc passa près de Riven, effleurant son côté gauche à toute vitesse, puis atterrit à quelques mètres derrière lui. Ses griffes arrachèrent de profondes rainures dans le sol. Son souffle était lourd. Muscles tendus.
Riven resta immobile, le dos tourné à la bête, son épée toujours tenue en arc horizontal, figée en plein air.
Silence.
Puis…
Le sang commença à couler.
Goutte à goutte, du épaules du tigre. Puis de son cou. La blessure était difficile à voir — mais profonde. Tranchante.
Le tigre inclina la tête vers le haut, regardant le ciel nocturne. La lumière de la lune scintillait dans ses yeux, qui s’étaient maintenant assombris.
Un pas en arrière.
Deux.
Puis son corps s’effondra doucement au sol — pas d’explosion, pas de rugissement — juste un effondrement, comme une ombre perdant sa source de lumière.
Riven resta immobile. Sa poitrine se soulevait et s’abaissait régulièrement. Enfin, il abaissa Crysthalis à son côté, le bord de la lame maintenant taché de cramoisi.
Il regarda devant lui, sans se retourner.
Non par peur — mais parce qu’il savait.
Il savait que la frappe avait touché.
Pas parce qu’il était plus fort.
Pas parce que sa technique était parfaite.
Mais parce que — pendant un instant — il avait vraiment compris.
Pas le tigre. Pas la pierre. Mais lui-même. La trajectoire de sa coupe, la concentration dans ses yeux, l’intention dans son cœur… tout aligné en une seule ligne, fluide.
Et cette ligne, pour la première fois, traversa le monde.
Il ferma les yeux, s’accrochant à cette sensation. Ce n’était pas de l’euphorie. C’était… de la clarté.
Quand il les rouvrit, la nuit restait sombre.
Mais à l’intérieur, quelque chose s’était enflammé — petit, faible, mais inextinguible.
Une compréhension encore incomplète, mais suffisante pour avancer.
Assez… pour recommencer.
Riven se retourna et quitta rapidement le champ de bataille. Il ne voulait pas perdre une seconde. Une seule pensée pulsait dans son esprit : retourner là où Mira et Ashtoria attendaient. Ils comptaient sur lui — et il n’avait aucune idée des autres dangers qui pourraient approcher.
Ses pas se transformèrent en course, presque en sprint complet. Crysthalis était ferme dans sa prise, le sang du tigre coulant encore le long de l’herbe à chaque mouvement.
Le vent nocturne fouetta son visage, mais il se sentait différent maintenant — plus épais, plus lourd. Parfois, une rafale soudaine soufflait du fond de la forêt, portant l’odeur de la terre humide… et quelque chose de plus profond. Au-dessus de lui, une autre vague d’oiseaux jaillit des arbres, formant une spirale chaotique dans l’air — précipitée, frénétique, comme si le monde fuyait quelque chose d’invisible.
Et Riven commença à le ressentir.
Pression.
D’abord lointaine, venant d’un lieu au-delà de la vue, mais se rapprochant rapidement.
Entre les arbres, un bruit de martèlement — lourd, rythmique, qui devenait de plus en plus fort.
Puis il le vit.
Un ours—plus grand même que le tigre blanc—chargeant à une vitesse terrifiante. Sa fourrure était d’un noir de jais, ses yeux brillants d’une teinte rouge terne, et la salive mêlée de sang dégoulinait de sa gueule ouverte. Son souffle ressemblait aux souffles d’un forge, profond et tonitruant.
Il aurait dû continuer à courir.
Mais lorsque ses yeux se fixèrent sur ceux de Riven, sa trajectoire changea.
D’un rugissement guttural, la bête se jeta droit sur lui.
« Putain, » siffla Riven, se retournant et prenant ses jambes à son cou.
Mais en quelques instants, il comprit—courir n’était pas une option. L’ours était bien plus rapide qu’il n’en avait l’air. Le sol tremblait à chaque pas lourd, et la distance se réduisait alarmant rapidement.
Riven serra les dents, pivota brusquement.
Il s’arrêta, les pieds fermement plantés, levant Crysthalis en position défensive.
L’ours rugit à nouveau, fonçant de front avec ses griffes écartées—comme un mur de couteaux.
Riven se rappela la sensation du combat précédent—le calme, la concentration, la clarté.
Il frappa.
Mais—
CRANGG !!
Sa lame ne fit que frôler le bras extérieur de l’ours—une coupure superficielle, à peine une égratignure.
La griffe de l’ours s’abattit avec violence.
Riven esquiva de côté, ses mouvements agiles grâce à l’entraînement d’Ashtoria. Il roula, se releva d’un saut, et contre-attaqua avec une estocade par derrière.
Mais l’ours n’était pas une bête sans cervelle. Il pivota, attaquant avec une précision sauvage. Riven vit à peine la prochaine attaque arriver et dut sauter en arrière à nouveau.
Coup après coup, la pluie de frappes s’abattit. Riven esquiva, tranchant, contre-attaquant—mais sa lame avait peu d’effet. La chair de la bête était trop épaisse, sa force écrasante.
Sa respiration devenait haletante.
Et il commença à peiner.
Une des griffes de l’ours effleura son épaule, le faisant presque tomber. Riven recula en trébuchant, ses talons s’enfonçant dans la terre.
L’ours ne relâcha pas la pression. Il avançait—implacable, sans pitié.
Riven, bien qu’encore debout, savait une chose :
S’il ne trouvait pas une ouverture…
Il mourrait.
Il fit un pas de plus en arrière, son corps tremblant. Sa respiration était haletante, sa poitrine se soulevant comme s’il se noyait. La rosée et la terre adhéraient à sa peau, la sueur coulant le long de sa mâchoire, se mêlant au sang frais de ses blessures mineures.
Devant lui, l’ours se dressait—son souffle comme une cloche de la mort. Ses yeux rouges le fixaient intensément, comme pour dire : Tu n’es qu’une autre proie retardant l’inévitable.
Riven serra Crysthalis plus fort. Ses mains tremblaient.
Il essaya de se rappeler la sensation—ce moment de parfaite immobilité. Quand son corps avait bougé en harmonie, et que le monde s’était réduit à une seule ligne.
Il tenta de la raviver.
Il prit une respiration. Ajusta sa posture. Détendit ses épaules. Relâcha sa prise. Recentrant son poids, comme on lui avait appris.
Mais cela ne fonctionna pas.
Il n’y avait aucune erreur dans sa posture. Sa respiration était contrôlée. Sa position stable. Son coup précis, fluide.
Riven le savait. Il pouvait le sentir—son corps bougeait comme il le fallait. Rien n’était techniquement incorrect.
Pourtant…
Crysthalis rebondit toujours sur la peau de l’ours, ne laissant qu’une marque superficielle. Pas de sang coula.
Son coup avait touché. Mais il n’avait pas tranché.
Riven resta figé une seconde, incrédule.
« Je l’ai bien fait… alors pourquoi… ? »
Ses pas vacillèrent—pas par exhaustion, mais par le doute qui s’insinuait dans son cœur. Son regard resta fixé sur la bête, mais la confusion obscurcissait sa concentration.
L’ours recula, puis contre-attaqua avec une fureur primitive. Sa griffe frôla presque son ventre, s’il ne s’était pas tourné au dernier moment. L’air sifflait à ses côtés, brûlant sa peau avec la force brute du coup manqué.
Riven trébucha. Son souffle se coupa. Ses genoux faiblirent.
« Pourquoi… »
Son esprit cria.
« Pourquoi je ne peux pas le refaire ? »
La question résonnait en lui, pleine de désespoir et d’incrédulité.
« Qu’est-ce qui a changé ? Je pouvais le faire avant. Je savais que je pouvais… »
Mais maintenant…
Il se sentait seulement perdu.
Comme si ce moment avait été un rêve dont il s’était réveillé trop tôt.
Il se serra les cheveux pendant une seconde, puis saisit à nouveau Crysthalis—plus fermement cette fois. Désespéré. Comme s’il tenait une espérance brisée.
« Qu’est-ce que je suis censé comprendre maintenant ?! » cria-t-il intérieurement. Les mots ne quittèrent jamais ses lèvres. Seuls des respirations lourdes et le tonnerre du sang qui lui martelait les oreilles restaient.
L’ours rugit à nouveau.
Et Riven sut—son temps était compté.
Il ne pouvait plus esquiver.
Il ne pouvait plus se poser de questions.
Mais il n’avait toujours… pas la réponse.