Chapitre 36

Riven resta immobile, appuyé contre la pierre massive, son corps encore chaud des remnants de sa colère, et son souffle encore à se calmer. Crysthalis gisait à ses côtés sur le sol, sa lame reflétant la faible lumière de la lune, mais il n’y avait pas de lueur de triomphe dans cet acier—seulement l’ombre floue et fatiguée de lui-même.

« Tu peux tout couper—si tu le comprends vraiment. »

Cette phrase résonna à nouveau en lui comme un murmure qui refusait de partir.

Il tenta d’assimiler ces mots, de chercher un sens parmi ses souvenirs, ses expériences et ses blessures.

Comprendre ?

Que devait-il comprendre ?

Lui-même ? Le monde ? Son épée ? Ou… l’impuissance qu’il avait longtemps enterrée sous une façade de force ?

Il se rappela son rêve, la silhouette de cet homme—si semblable à lui, et pourtant étranger. Les yeux de l’homme étaient remplis d’une certitude, comme s’il avait découvert quelque chose que d’autres ne pourraient jamais comprendre. Une seule coupure… et le monde se fendit. Pourtant, le coup semblait si simple. Léger. Calme.

Riven tenta de trouver une logique derrière cela.

« Était-ce une technique ? » se demanda-t-il. « Ou de la magie ? Ou peut-être que l’épée elle-même était faite de quelque chose de divin ? »

Mais au fond de lui, il savait que ce n’était pas la réponse.

Le problème n’était pas l’arme. Ce n’était pas sa force.

Le problème était… qu’il ne comprenait pas.

Et c’était cela qui le frustrait le plus.

Il passa une main dans ses cheveux, baissant la tête, comme espérant que la compréhension surgirait soudainement des fissures de ses pensées. Mais tout ce qu’il trouva, c’était du bruit—doute, questions, et la voix d’un moi qui ne faisait plus confiance à rien.

« Que veux-tu dire par comprendre ? » murmura-t-il à la nuit.

Aucune réponse ne vint.

Alors il chercha un sens dans des choses plus simples. Il se rappela avoir apaisé Mira quand elle était petite. Choisi de se pardonner pour ses erreurs passées. Choisi de couvrir Ashtoria d’une couverture ce soir sans dire un mot.

Était-ce cela, comprendre ?

Pas par la puissance—mais par l’empathie ?

Mais le doute s’insinua à nouveau. Il n’était pas sûr. Tout semblait trop vague, trop abstrait. Et Riven détestait ce qu’il ne pouvait mesurer. Tout ce qu’il savait, c’était qu’en voyant cette coupure dans son rêve—quelque chose en lui avait aussi été divisé.

Et maintenant, dans la réalité, sa lame ne pouvait même pas laisser une marque correcte sur la pierre.

Il prit une longue inspiration.

« Je ne sais pas, » admit-il à lui-même.

La pierre massive se tenait toujours silencieusement devant lui, solide et immobile. Le monde aussi restait immobile, comme en attente. Mais il n’offrait aucune réponse.

Alors Riven resta là—juste un jeune homme cherchant la signification d’un seul mot, dans un monde qui ne lui laissait jamais de pistes.

La nuit s’approfondit.

Et il n’avait toujours pas trouvé sa réponse.

Tandis que Riven restait devant la pierre intacte, perdu dans l’énigme de ces mots mystérieux, quelque chose changea.

Légèrement—presque imperceptiblement.

L’air autour de lui se mit à vibrer, comme la chaleur qui ondulait sur des braises. La terre sous ses pieds trembla doucement… si subtilement qu’il aurait pu la manquer s’il n’avait pas été silencieux et hyperconscient.

Sa tête se leva instinctivement.

Le ciel nocturne était toujours rempli d’étoiles. Mais au-delà de la silhouette des arbres et des nuages flottants, Riven vit quelque chose—un mouvement.

Une volée d’oiseaux.

Des dizaines, peut-être des centaines. Ils s’élevaient en désordre paniqué, tous se précipitant dans la même direction, fuyant la forêt, fuyant là où l’obscurité s’épaississait. Le battement de leurs ailes brisa le silence de la nuit, laissant derrière un rugissement lointain—comme une foule en fuite abandonnant une arène en train de s’effondrer.

Riven se leva, la tension parcourant ses membres, la frustration d’auparavant fondant sous le poids d’un instinct soudain :

Quelque chose n’allait pas.

Il saisit Crysthalis, ses doigts se resserrant autour de la poignée. Sans un mot, il s’éloigna de la pierre, ses pas rapides, traçant l’origine du vol des oiseaux.

Le vent nocturne portait désormais une odeur différente — celle de la terre secouée… et du désespoir.

Son allure s’accéléra, mais son esprit resta calme. Respirant régulièrement, le regard affûté, tous ses sens en alerte maximale.

Puis, des ombres qui s’amenuisaient dans la forêt devant lui… quelque chose émergea.

Quelque chose de grand.

Riven s’arrêta brusquement.

À travers les interstices entre les buissons et les arbres, cela se révéla — aussi rapide que le vent. La lumière de la lune balayait sa fourrure, l’illuminant d’un éclat argenté. Son corps était long et mince, mais chargé de puissance. Ses pattes frappaient la terre avec une vitesse tremblante.

Un tigre blanc adulte.

Pas un tigre ordinaire.

Son corps était deux fois plus grand que n’importe quel prédateur naturel dans les bois. Ses yeux brillaient d’une lueur bleu pâle, comme une flamme d’un autre monde. Sa respiration formait des nuages de brouillard, et chaque pas qu’il faisait aplatisse l’herbe avec une force surnaturelle.

Riven resta immobile.

Le tigre le regarda brièvement, même en courant. Ce regard — ce n’était pas seulement un instinct animal… c’était une conscience. Comme si la créature le reconnaissait. Comme si son approche n’était pas une coïncidence.

Puis, sans avertir—

Le tigre se détourna de lui, chargeant droit vers lui.

Riven leva son épée, se baissant en position d’attaque qu’il avait apprise. Son regard s’affina. Pas peur. Mais concentration.

Si je ne peux pas couper la pierre… alors je commencerai par couper cette bête.

Crysthalis scintillait faiblement sous la lumière de la lune, et le vent autour de lui semblait soudainement aussi tranchant qu’une lame. Le temps ralentit, chaque seconde s’étirant dans l’attente du choc entre l’homme et la bête sous une nuit qui refusait encore de révéler ses secrets.

Riven prit une profonde inspiration, aspirant l’air froid dans ses poumons tendus. Les pas du tigre devenaient plus forts, des vibrations traversant le sol jusqu’à ses pieds. Un grondement sourd emplissait ses oreilles — non pas de la bête, mais de son propre cœur, rapide mais régulier.

Il ne recula pas.

Au lieu de cela, il ferma les yeux un instant, et dans cette brève obscurité, Riven évoqua le souvenir d’une femme aux cheveux roux qui s’était tenue devant lui — calme, assurée, et impassible, une épée à la main.

Il ouvrit les yeux.

Sa main gauche stabilisa la base de Crysthalis. Sa droite saisit fermement la poignée supérieure, mais avec l’index et le pouce détendus — une prise d’aigle, comme elle lui avait appris. Sa posture était ancrée. Les épaules détendues. Les yeux fixés droit devant, pointant vers l’espace entre les yeux du tigre.

Étrangement…

Il n’y avait pas de peur.

Même s’il savait que cette bête pourrait le déchirer en un seul saut. Il n’y avait pas de tremblement, pas d’envie de fuir.

Seulement la clarté.

Comme si le monde s’était réduit à un seul point — un seul instant. Lui et le tigre. Lame et griffe. Souffle et temps.

Si je ne pouvais pas comprendre la pierre… alors maintenant, j’essaierai de me comprendre moi-même.

Le tigre s’approcha. À seulement quelques mètres. Son souffle sortait en bouffées de brume, sa bouche légèrement ouverte, révélant de longues dents brillantes.

Riven ajusta légèrement sa posture, tournant la taille et ramenant son coude.

Son esprit était vide — pas par panique.

Mais comme une eau calme… juste avant qu’une pierre ne soit jetée.

Un dernier souffle—

Puis le tigre sauta.