Chapitre 35

La voix de Riven tremblait alors qu’il se murmurait à lui-même : « Quoi… quel était ce rêve ? Qui était cet homme ? »

Son souffle se bloqua un instant.

« Pourquoi avait-il l’air si familier… comme quelqu’un que j’ai perdu mais dont je ne me souviens pas ? »

Une froide inquiétude s’installa dans sa poitrine, comme si le souvenir le griffait au bord de son esprit—juste hors de portée.

Riven prit conscience de quelque chose de chaud posé sur lui—une fine couverture qu’il n’avait pas utilisée auparavant, et une veste enroulée autour de son corps, toutes deux glissant lorsqu’il se redressa brusquement. Son front se fronça légèrement. Il se tourna d’un côté, où Mira dormait encore profondément, recroquevillée comme un petit cocon dans la veste surdimensionnée qu’elle s’était appropriée. Sa respiration était régulière, ses lèvres légèrement entrouvertes, totalement inconsciente de ce qui se passait autour d’elle.

Riven détourna le regard, et de l’autre côté… il vit Ashtoria.

La femme dormait en silence, vêtue seulement des vêtements fins qu’elle avait changés plus tôt. Son corps était légèrement recroquevillé, comme pour se protéger du froid mordant de la nuit. Ses cheveux cramoisis s’étalaient en désordre sur l’herbe, quelques mèches voilant son beau visage—si paisible dans son sommeil, dépourvue de toute prétention.

Riven l’observa en silence, et quelque chose de chaud s’épanouit dans sa poitrine.

’Pas de doute… c’est elle qui m’a couvert.’

La pensée lui serra la poitrine d’un sentiment inconnu. Tendre. Chaleureux. Et… compliqué.

Mais cette chaleur ne dura qu’un instant avant que sa mémoire ne le trahisse, le submergeant d’images de la silhouette nue d’Ashtoria au bord du lac. Ces courbes délicates. La lumière de la lune glissant sur sa peau pâle. Les cicatrices dissimulées qui ne faisaient qu’accroître son mystère. Sa respiration se fit plus lente, lourde, son corps brûlant malgré l’air glacé de la nuit.

Il inspira profondément, puis expira en serrant les dents, comme s’il tentait d’expulser le feu qui brûlait en lui. ’Reprends-toi,’ se sermonna-t-il. ’Ne deviens pas un salaud à cause d’un seul instant.’

Après quelques secondes, la chaleur s’atténua légèrement, remplacée par une frustration inexplicable.

Ses yeux descendirent vers la veste posée sur lui—sa veste, celle qu’il lui avait donnée pour qu’elle la porte.

Elle n’avait pas hésité à la rendre, même si cela signifiait dormir dans le froid.

« Pourquoi hantes-tu mes pensées comme ça ? » murmura-t-il, à moitié agacé, à moitié… enchanté.

« Dans quelques jours, nous nous séparerons et redeviendrons des étrangers. »

Faisant attention à ne pas la réveiller, Riven ramassa la veste tombée et la couverture, puis se pencha pour les enrouler autour d’Ashtoria à la place. Il ajusta légèrement sa position, veillant à ce qu’elle soit au chaud cette nuit.

Pendant un instant, Riven fixa attentivement le visage endormi d’Ashtoria—si paisible, sans masques, sans pouvoir. Juste une femme… quelqu’un qui avait été blessée, mais qui choisissait encore de prendre soin.

Prudemment, il se leva, puis s’éloigna silencieusement d’eux, récupérant Crysthalis dans le chariot en bois non loin de leur lieu de sommeil.

Riven marcha doucement à travers l’herbe couverte de rosée, les laissant derrière lui. Les étoiles et la lune offraient la seule lumière, encadrant sa silhouette d’un halo d’argent. Crysthalis était fermement serrée dans sa main droite—lourde, mais familière, comme une extension de ses pensées dispersées.

Ses pas le menèrent dans la partie plus sombre des bois, jusqu’à ce qu’il arrive devant un gros rocher près d’un sentier forestier étroit. La pierre était gris foncé, se dressant silencieusement au centre d’une clairière vide—silencieuse et immobile, comme un sentinelle de la nuit.

Elle était… presque de la taille d’une petite maison.

Riven s’arrêta devant.

Une étrange envie montait en lui. Un murmure, faible mais ferme, comme né du plus profond de son âme—l’incitant à frapper. La sensation l’avait suivi depuis le rêve… depuis les paroles de cet homme mystérieux qui lui avait dit qu’il pouvait couper à travers n’importe quoi—s’il le comprenait vraiment.

Sans un mot, Riven s’avança, plantant fermement ses pieds à quelques pas du rocher.

Il inspira lentement.

Son pied gauche glissa d’un demi-pas en avant. Genoux légèrement fléchis. Sa main gauche soutenait la poignée de Crysthalis par en dessous, tandis que sa droite la saisissait fermement en haut. Une posture stable. Une forme impeccable. Comme la femme lui avait appris.

Avec des yeux perçants, il leva l’épée bien haut au-dessus de sa tête. La lame captura la faible lumière des étoiles—froide et tranchante.

Et sans cri ni signal, il abattit son bras vers le bas.

SRAAKKH !!

Crysthalis frappa le rocher avec toute sa force—une coupe verticale imprégnée d’une concentration pure et de la certitude née d’un rêve.

Le choc du métal contre la pierre résonna dans l’air, suivi d’un doux bourdonnement comme une corde cassée.

Puis… le silence.

Riven retint son souffle, les yeux fixés sur le point d’impact.

Il n’y eut qu’un… éraflure.

Superficielle. À peine visible à moins d’un examen attentif.

Son corps se tendit. Sa poitrine se serra.

« Qu’est-ce que je pensais ? » murmura-t-il intérieurement. « Suis-je en train de délirer ? »

Une gêne lui rongeait la poitrine—pas seulement à cause de l’échec, mais aussi de l’espoir qu’il avait laissé grandir. L’espoir que peut-être… il pouvait vraiment faire quelque chose d’impossible, comme dans son rêve.

Sa prise sur l’épée se resserra.

La frustration commença à monter. Pas contre la pierre. Pas contre l’épée. Mais contre lui-même.

Il voulait réessayer. Prouver quelque chose. Mais pour l’instant, il ne restait que le silence… et cette impatience brûlante en lui.

Et dans ce silence, sous le ciel froid de la nuit, Riven se tenait seul… hanté par la petite éraflure sur la roche—et par le souvenir d’un coup parfait dans son rêve.

Soudain, Riven serra la mâchoire. Sa respiration était lourde.

Sa main se leva à nouveau—cette fois sans patience.

SRAAKH !

Crysthalis frappa à nouveau la pierre. Le son retentit fort et dur, perçant le calme de la nuit. Mais il n’y eut aucun changement. Seulement de la poussière fine et de minuscules éclats tombèrent de la surface.

« Merde… » murmura Riven, et frappa encore.

CRANGG !! CRANGG !! CRANGG !!

Coup après coup, avec toute sa force. Son corps bougeait comme une machine poussée par la fureur. Le bruit du métal et de la pierre emplissait l’air. La lumière des étoiles vacillait sauvagement sur sa lame, brillant comme des étincelles brèves englouties par les arbres ombragés.

Pourtant… le rocher restait là. Intact. Immuable.

Seule sa surface était marquée—de minusuelles blessures insignifiantes, comme pour se moquer de ses efforts.

Riven se tenait là, haletant. Sa poitrine se soulevait, la sueur perlait à ses tempes et dans son dos. Crysthalis tremblait dans sa main.

« Pourquoi… ne peut-il pas couper ? »

La question résonna dans son esprit.

« Pourquoi cela me dérange autant… juste parce que je n’ai pas réussi à fendre une stupide roche ? »

Une sueur froide coulait de son menton.

Il fixa le rocher, le souffle court, comme s’il venait de sortir d’un combat mortel. Mais ce n’était pas à propos de la pierre. Ce n’était pas une question de force physique. Il y avait quelque chose de plus profond—quelque chose au-delà de l’acier et de la pierre.

Riven serra les dents.

« Le coup de cet homme… pourquoi avait-il l’air si léger, pourtant il a fendu le monde en deux ? »

Son dernier coup, aussi féroce ou puissant qu’il ait été, n’avait rien accompli. Le rocher restait inébranlable, froid, silencieux—comme pour se moquer de lui.

Riven grogna doucement et abaissa la tête, son corps tremblant légèrement.

La colère qu’il ressentait ne venait pas seulement de l’échec — c’était parce que, dans son rêve, la conviction semblait si réelle.

Mais dans le monde éveillé… la réalité n’était jamais aussi simple qu’un rêve.

Crysthalis s’enfonça à moitié dans la terre. Riven ferma les yeux, essayant de se ressaisir. Pourtant, la question persistait dans l’air, appuyant sur sa poitrine :

« Qu’est-ce que je dois vraiment comprendre… pour pouvoir couper cette pierre ? »

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