Chapitre 17

Attends. La douleur passera bientôt…

L’obscurité enveloppait encore son esprit lorsqu’une faible lueur traversa ses paupières—et avec elle, un murmure de voix. Son corps semblait léger… trop léger, comme s’il n’était plus relié au monde. Mais la douleur brûlante dans son ventre—aiguë et brûlante—la ramena à la réalité.

Ashtoria laissa échapper un faible gémissement.

Ses yeux s’ouvrirent à moitié. Sa vision était floue, embrouillée par la brume de l’inconscience. Pourtant, dans ce brouillard, elle vit une ombre… un jeune homme aux cheveux noirs en désordre et à la peau olive, agenouillé à côté d’elle.

Ses mains étaient tachées de sang—son sang.

Des doigts forts et agiles pressaient un linge déchiré contre la blessure de son ventre, essayant de stopper le saignement. Son visage semblait sérieux mais calme, son regard acéré mais dépourvu de malveillance.

Mais pour Ashtoria, cela ne signifiait rien.

Le toucher. C’était ce qu’elle ressentait. Le toucher d’un inconnu sur son corps.

Chaque instinct criait. Le repousser. Le faire partir. Le tuer si nécessaire. Elle n’avait jamais… jamais permis à quiconque de la toucher ainsi.

Pas après tout ce qu’il s’était passé.

Son corps se tendit—juste légèrement, car la force qu’il lui restait ne suffisait même pas à soulever sa propre main. Sa respiration était saccadée. Ses yeux tremblaient, essayant de dire, « Ne me touche pas. » Mais ce qui sortit fut un souffle faible, brisé.

Soudain, sa vision commença à s’estomper à nouveau.

La conscience s’évanouit. Le monde bascula. Mais avant qu’elle ne soit engloutie à nouveau par l’obscurité, la voix de l’homme la suivit—un murmure doux et bas qui glissa à travers la douleur et la paranoïa comme une brise chaude :

« Ça va. Tu es en sécurité maintenant. »

Ashtoria voulut protester, lui dire qu’il n’existait pas de sécurité. Mais tout devint noir à nouveau, et le monde lui échappa.

La lumière du matin filtrée doucement à travers les fissures des murs en bois, illuminant les particules de poussière flottant dans l’air. Dans le silence, les paupières d’Ashtoria commencèrent à cligner.

Elle ouvrit les yeux.

Un plafond en bois rugueux lui fit face. Ni marbre, ni or—rien de semblable aux chambres du palais qu’elle connaissait autrefois. Juste de vieilles planches usées, clouées ensemble sans soin.

Ses sens étaient encore engourdis, mais la légère douleur dans son ventre la ramena à l’instant présent. Elle prit une profonde inspiration—et cette fois, cela ne brûla pas. Sa tête était encore lourde, mais ses pensées commencèrent à s’éclaircir.

Lentement, elle se redressa.

Une fine couverture grise glissa de ses épaules, révélant que le haut de son corps était maintenant vêtu d’une tunique grossière—simple, mais propre, et légèrement parfumée au savon.

Elle abaissa son regard et examina son abdomen. Un bandage propre enroulé fermement autour de sa taille. Du sang séché adhérait aux bords du tissu. Quelqu’un l’avait soignée avec soin pendant qu’elle était inconsciente.

Quelqu’un.

Une image floue de l’homme aux cheveux noirs et à la peau olive surgit dans son esprit.

Tout comme sa voix… calme, stable, celle qu’elle avait entendue avant de sombrer à nouveau dans l’obscurité cette nuit-là.

Ashtoria fronça les sourcils.

Qui était-il ?

Pourquoi m’a-t-il sauvée ?

Connaissait-il mon identité ?

Pourquoi n’avait-il pas peur… ?

Les questions fusèrent dans son esprit comme des flèches. Sa paranoïa, qui s’était brièvement tue, revenait maintenant en force. Dans sa vie, la gentillesse n’était jamais sans une lame cachée. Elle avait appris que chaque main tendue pour aider pouvait tout aussi bien livrer une trahison.

Et pire encore… la façon dont je suis.

Un corps couvert de cicatrices, une peau pâle comme la mort, et des cheveux rouges comme du sang. L’homme n’avait-il pas peur… ou était-il simplement fou ?

Ashtoria serra la mâchoire, réprimant le tourbillon de pensées.

Mais rester ici, ne rien faire, ne ferait qu’alimenter ses doutes. Elle devait voir l’homme par elle-même — et découvrir pourquoi.

Avec des mouvements légers et silencieux, elle se leva du lit. Ses pieds nus ne faisaient pas de bruit sur le plancher en bois. Elle avançait comme une ombre, les instincts d’une tueuse toujours intacts, même si son corps ne s’était pas encore complètement remis.

Elle traversa un court couloir et s’arrêta en remarquant une porte entrouverte.

En regardant à travers l’écart, elle vit une jeune fille accroupie près d’un bassin. L’enfant lavait un bouclier rond, couvert de boue et de sang séché. Autour d’elle reposaient plusieurs autres armes — une courte lance, une épée à large lame, et un protège-bras cabossé.

La fille était concentrée, soufflant de temps en temps ses joues pour chasser des mèches de cheveux qui lui tombaient dans les yeux. Mais Ashtoria pouvait deviner par l’aura de la fille — cette enfant n’était pas encore une éveillée. Pas encore. Mais elle avait grandi entourée de sang et d’acier.

’Pas elle,’ pensa Ashtoria, en s’éloignant.

Elle ouvrit la porte à l’arrière de la maison et sortit dehors.

Ses pas étaient silencieux alors qu’elle suivait la trace faible dans la forêt. La rosée du matin perlait encore sur les feuilles, et les oiseaux chanteurs dans la canopée se taisaient à son passage, comme pour respecter la colère silencieuse qu’elle portait. Des rayons de soleil perçaient la canopée, dessinant des motifs dorés sur le sol recouvert de mousse.

Son corps était encore faible, mais ses yeux étaient vifs. Elle suivait la source de l’aura dont elle se souvenait — cet homme — et elle allait découvrir qui osait la toucher sans permission.

Ses pas s’arrêtèrent lorsqu’elle atteignit une clairière entre deux grands chênes. Dans la petite parcelle de terrain au-delà, l’homme se tenait seul.

Ashtoria plissa les yeux, observant en silence.

Il était jeune. Ses cheveux noirs étaient en désordre, tombant sur son front. Sa peau olive était caressée par le soleil. Il n’était pas grand, mais sa carrure témoignait d’un travail dur. Dans ses mains, il tenait une épée en argent qui semblait mal adaptée à la façon dont il la manipulait — une lame trop fine pour quelqu’un qui la manie si maladroitement.

Ses mouvements étaient… maladroits. Ses coups étaient déséquilibrés, trop larges, perdant souvent de la puissance en cours de geste. Parfois, il s’arrêtait en plein mouvement, murmurant entre ses dents, et essayait à nouveau la posture. Comme quelqu’un qui essaie de s’enseigner à se battre… sans maître.

Et pourtant, malgré le manque de maîtrise, il y avait quelque chose en lui qui fit figer Ashtoria sur place.

Ses yeux.

Focussés. Intenses. Imperturbables par ses propres défauts. Comme si sa volonté était plus aiguisée que la lame qu’il tenait. Et de temps en temps, lorsque son coup frappait l’air avec plus de contrôle qu’auparavant, ses lèvres se courbaient — à peine un sourire, plus une étincelle de soulagement.

Ashtoria se tenait dans l’ombre des arbres, sans cligner des yeux.

Elle se souvenait de sa voix — la douceur avec laquelle il essayait de la calmer. Ses mains, enveloppant ses blessures. Les vêtements propres sur son corps. Elle devrait tout détester. Elle devrait tuer quiconque oserait la toucher sans son consentement.

Mais cet homme…

Sans réfléchir, Ashtoria fit un pas en avant.

Recherchez le site NovelFire.net sur Google pour accéder aux chapitres des romans en avance et en haute qualité.