Chapitre 13
Riven s’effondra à genoux, les deux mains pressées contre la terre froide et humide.
Tout son corps tremblait violemment — pas seulement par exhaustion, mais à cause de la tension persistante qui n’avait pas encore disparu de ses nerfs. Sa respiration était haletante, comme s’il venait de se remettre du bord de la mort.
Il jeta un coup d’œil de côté, vers le cadavre de l’homme qu’il venait de tuer.
Les yeux de l’homme étaient encore ouverts, vides, fixant le ciel nocturne qui n’offrait aucune réponse. Le sang continuait à s’écouler de la blessure dans sa poitrine, formant une petite mare qui s’imprégnait dans le sol.
Riven abaissa alors son regard sur l’épée dans sa main.
Crysthalis.
La lame, autrefois illuminée d’une lumière dorée, s’était maintenant tue. Elle émettait une lueur froide et faible — douce, mais puissante.
Ce n’est qu’à ce moment que Riven comprit : cette épée avait la capacité d’absorber l’attaque d’un adversaire — tant qu’elle était physique — et de la refléter. Une arme vraiment extraordinaire. Bien au-delà de tout ce qu’il aurait pu imaginer posséder.
Pourtant, il n’y avait aucune fierté dans son cœur. Juste le vide.
Après plusieurs respirations profondes, il commença à se relever, bien que ses membres tremblaient. Puis, il traîna le corps de l’homme. La chair était froide et lourde, mais Riven se força à continuer, pas à pas, à travers la forêt sombre jusqu’à ce qu’il trouve un ruisseau tranquille coulant au-delà des arbres.
Sans hésiter, il poussa le cadavre dans le courant. Le bruit de l’eau éclaboussant était doux, presque insignifiant.
Riven se tint au bord de la rivière, regardant le corps dériver, disparaissant lentement dans le brouillard nocturne.
« Tu as fait une erreur, » murmura-t-il. « Tu aurais dû me tuer cet après-midi. »
Silence.
L’eau continuait de couler. Le monde s’en fichait.
Mais Riven ne pouvait pas se reposer. Il y avait encore quelque chose qu’il devait faire.
La trace de sang.
Même si les infiltrateurs d’Arkham étaient morts, cela ne signifiait pas qu’ils étaient en sécurité. Si des soldats du Royaume de Belmore — ou des villageois locaux — trouvaient des taches de sang ou des signes de combat, lui et Mira pourraient être en grave danger.
D’un pas incertain, il retourna sur le lieu du combat, récupéra les armes qu’il avait collectées plus tôt, les fourra dans un sac, et le jeta sur son épaule. Lourd. Mais ce n’était pas le poids qui le dérangeait — c’étaient les pensées qui lui oppressaient l’esprit.
Il rentra chez lui en silence.
La nuit était si calme que chaque pas qu’il faisait semblait résonner.
Lorsqu’il arriva devant la maison, la porte s’ouvrit en grand.
Mira se tenait dans l’embrasure, le visage tordu par l’inquiétude et la colère.
« Tu as dit cinq minutes ! » s’écria-t-elle, les yeux rouges.
Riven ne répondit pas.
« Je suis presque sortie pour te chercher ! »
Toujours silencieux, il baissa la tête. Il n’avait aucune défense à donner.
Mira le regarda fixement, son souffle tremblant d’émotion. Mais lorsqu’elle vit son état — vêtements tachés de boue et de sang, corps à peine debout — sa colère s’évanouit lentement.
« …Que s’est-il passé ? » demanda-t-elle doucement.
Riven détourna le regard. « J’expliquerai plus tard. Mais pour l’instant… je dois repartir. »
« Quoi ?! »
« La trace de sang, » dit-il sèchement. « Si quelqu’un la trouve, nous sommes en danger. Je dois la nettoyer. »
Mira mordit sa lèvre. Son visage était déchiré par la peur et le doute.
« Mais… regarde-toi ! Tu peux à peine tenir debout ! »
Riven le regarda calmement cette fois. « Je vais aller bien. C’est pour nous. »
Après quelques secondes de silence, Mira finit par hocher la tête à contrecœur. « Alors dépêche-toi de revenir… »
Riven hocha la tête et entra brièvement pour prendre une pelle et un seau. Mira le regarda avec anxiété, sans savoir exactement à quoi servaient ces outils. Elle voulait demander — mais craignait la réponse.
Sans un mot de plus, Riven repartit.
Alors que ses pas s’éloignaient, Mira retourna dans la pièce où la mystérieuse femme gisait inconsciente.
Son visage était pâle, sa respiration faible — mais plus régulière qu’auparavant. Les blessures sur son corps n’étaient pas encore cicatrisées, mais au moins elle ne mourrait pas de perte de sang.
Mira s’assit au chevet, observant le visage de la femme.
Elle semblait si paisible en sommeil — presque comme un enfant.
Il était difficile de croire que c’était la personne que l’homme avait appelée « la réincarnation de la destruction ».
« Qui es-tu vraiment… » murmura Mira, sa voix à peine audible.
Aucune réponse ne vint.
La nuit s’approfondissait. Une brise entra par la fenêtre entrouverte. La lumière de la lune glissa dans la pièce, illuminant les visages de deux femmes endormies — l’une à cause de ses blessures, l’autre par exhaustion.
Et là dehors, dans l’obscurité et le froid de la nuit, Riven marchait à nouveau — le long d’un chemin taché de sang, une pelle dans une main et son épée sur le dos, prêt à effacer toute trace de mort pouvant mettre leur porte en danger.
Le ciel était bas, chargé de nuages orageux, alors que ses pas résonnaient dans la cour de la forteresse presque tombée. Si elle était arrivée ne serait-ce qu’un instant trop tard, la forteresse se serait effondrée.
Les soldats survivants, qui avaient tenu jusqu’à son arrivée, se tenaient le long du chemin de pierre. Certains tenaient encore leurs blessures. D’autres étaient assis contre les murs, corps tremblants, yeux vides… mais surtout, ils regardaient leur reine avec une seule expression partagée — la peur.
Elle avançait lentement. Grande, royale, enveloppée de silence.
Elle portait encore son armure noire — légère, élégante, marquée de motifs dorés ternis qui ondulaient sur le col et les épaules. Le métal ne cliquetait pas à chacun de ses pas, comme s’il s’était fusionné avec sa silhouette. Une cape cramoisie sombre flottait derrière elle, froissée par le vent et la poussière, de la couleur du sang séché lors d’une nuit d’hiver.
Mais la caractéristique la plus frappante était son casque — une œuvre tordue ressemblant au travail d’un dieu fou.
Un masque doré s’étendait vers le haut et vers l’extérieur en formes pointues, semblables à des épines, couvrant tout son visage sauf ses lèvres pâles, impassibles.
Ses cheveux cramoisis coulaient librement sous le casque, déchaînés, ondulant avec la brise du soir.
Elle ressemblait à une déesse de la guerre arrachée d’un cauchemar.
La victoire lui appartenait — gagnée seule.
Cette forteresse — le dernier bastion de la ligne ouest de Belmore — tenait encore grâce à elle. Elle avait mené l’assaut elle-même, repoussant les forces d’Arkham pendant une journée et une nuit sans repos.
Pourtant, personne ne la regardait avec admiration.
Ce qu’ils voyaient… c’était de l’horreur.
Les murmures commencèrent à se répandre — lentement d’abord, comme une maladie rampante à travers des murs fissurés et des esprits fatigués.
« Je l’ai vue… trancher trois hommes d’un seul coup… »
« Les troupes d’Arkham ne pouvaient même pas l’approcher. Elles ont juste… brûlé. »
« Elle a tué une petite fille une fois, l’année dernière. Juste parce qu’elle ne s’était pas inclinée assez profondément… »
« On dit que son visage est détruit. C’est pourquoi elle ne retire jamais le casque. »
Monstrueuse. Un miroir se briserait s’il reflétait son image. »
« Elle torture les prisonniers de guerre. La rumeur dit qu’elle garde les mains des soldats ennemis dans des bocaux. En exposition. »
« Notre reine… elle est forte, oui. Mais une telle force… appartient aux démons. »
« Notre reine… n’est pas humaine. »
Ils parlaient tous de la même femme — la silhouette masquée.
La reine qui les avait sauvés… mais qui leur faisait aussi peur.
Ils disaient son nom à voix tremblante :
Ashtoria Belmore.
Recherchez le site web SearchTheNovelFire.net sur Google pour accéder aux chapitres de romans en avance et en haute qualité.