Chapitre 8
Un mois plus tard…
« Bienvenue à l’Académie d’Ocryphia, étudiants. »
Tout autour d’Ivan, à sa droite comme à sa gauche, se tenaient des élèves vêtus de l’uniforme emblématique de l’académie : des blazers bleu marine, des chemises blanches impeccables et des pantalons assortis. Cette tenue dégageait une aura de richesse et de privilège, symbole clair du statut que représentait cette institution.
Un flot de souvenirs se bouscula dans son esprit. Ce n’était pas la première fois qu’il vivait cela. En réalité, c’était la septième, mais d’une certaine manière, c’était comme si c’était la première fois du point de vue de ce corps.
Les premiers souvenirs à refaire surface furent ceux d’Yvan De Rohan, un lycéen issu d’un monde paisible appelé la Terre. Puis, une seconde vague l’envahit : ceux appartenant à ce corps. Ils furent rapidement suivis par les réminiscences de six autres vies qu’il avait vécues, six autres personnes qui faisaient désormais partie de lui.
Mais en cet instant, il était…
Ivan Zakharovich Kozlow.
« L’Académie d’Ocryphia est l’institution d’exorcisme la plus prestigieuse d’Aurion. Si vous êtes ici, c’est que vous faites partie de l’élite, la crème de la crème, avec tout le potentiel nécessaire pour réussir… »
Ivan leva les yeux vers la femme qui s’adressait à la foule.
Il la connaissait.
Elle était d’âge mûr, bien qu’elle eût dû avoir largement dépassé la soixantaine. Pourtant, son apparence semblait plus jeune, comme si elle n’avait pas quarante ans. Ses longs cheveux gris-blanc cascadaient dans son dos et elle portait les robes blanches distinctives du personnel de l’académie.
Isabel Asterion, la directrice par intérim de l’Académie d’Ocryphia.
C’est étrange.
Se retrouver parmi les étudiants d’une simple académie.
Et l’un d’eux était…
Le regard d’Ivan balaya la mer d’étudiants, en quête d’une cible. Et il le trouva.
Des cheveux bruns en bataille, des yeux bleu océan perçants et un masque noir couvrant sa bouche. Son expression était sérieuse et il se tenait raide dans son uniforme, comme tous les autres.
Travis Rivers, de son vrai nom, Mordred Pendragon.
Le [Protagoniste] de [Le Prince Déchu].
Et l’homme destiné à le tuer.
Les yeux d’Ivan se fixèrent sur lui.
Mordred Pendragon était destiné à le tuer, mais pas avant cinq ans. Et quand ce moment viendrait, il ne serait pas seul. Il serait entouré de son harem, composé des héroïnes les plus puissantes de l’histoire, et de son entourage d’amis loyaux, chacun armé d’objets légendaires. S’il attendait que l’intrigue se déroule naturellement, Ivan serait submergé, en infériorité numérique et surpassé.
Non.
Il ne lui laisserait pas cette chance.
Tandis que la directrice poursuivait son discours, ses paroles devinrent un bruit de fond. Ivan n’avait aucun intérêt pour ce qu’elle racontait. S’éclipsant de la salle, il se faufila à travers la foule. Beaucoup le dévisageaient avec un mépris à peine voilé, mais leurs opinions lui importaient peu.
Il sortit de la salle et se dirigea vers les toilettes des hommes.
Une fois à l’intérieur, il s’avança vers le lavabo, ouvrit le robinet et s’aspergea le visage d’eau froide. La sensation était brutale mais nécessaire ; elle l’aidait à dissiper le poids écrasant qui pesait sur lui. Avec les souvenirs de sept personnes au total, il se sentait submergé, comme si son esprit était en surchauffe.
Bien qu’un mois lui ait suffi pour reprendre le contrôle.
Mais maintenant, il était lucide.
Il avait tout trié en compartimentant chaque identité.
Appuyant ses mains sur la porcelaine froide, il releva la tête et fixa son reflet dans le miroir.
Le visage qui lui faisait face était celui d’un jeune homme à l’allure banale, avec des cheveux brun foncé et des yeux marron tout aussi ternes.
« C’est littéralement mon visage », ricana Ivan.
Pour éviter d’attirer une attention inutile, Ivan avait scellé toute sa puissance sous un déguisement et laissé la personnalité d’Yvan prendre le contrôle durant son séjour à l’académie.
Yvan était allé au lycée, il serait donc plus apte à interagir avec les autres, bien qu’Ivan conservât le contrôle principal sur les autres facettes.
Le visage reflété dans le miroir était le déguisement qu’il avait choisi, mais c’était un visage familier : celui d’Yvan sur Terre.
Mais ici, à l’académie d’Ocryphia, il était Leon Cromwell.
Tandis qu’Ivan restait là, à fixer le miroir, quelque chose de sombre et de tortueux commença à s’agiter. Cela débuta sur les bords de son reflet : ses traits se déformèrent, ses cheveux s’allongèrent et s’assombrirent, sa peau devint livide. Sa forme même commença à changer, l’apparence banale se dissolvant à mesure que l’illusion tombait.
Après quelques secondes, la transformation fut complète.
La personne qui le regardait maintenant était le vrai lui. Des traits androgynes, délicats mais acérés. Ses cheveux, d’un noir d’encre, brillaient sous la lumière crue des néons. Ses yeux étaient de ce noir insondable familier, aussi vides et dévorants qu’un trou noir, ne reflétant rien. Sa peau était d’une pâleur spectrale, presque translucide, comme si elle tenait à peine à la vie.
Ivan Zakharovich Kozlow.
Ivan toucha son visage, sentant la peau froide et lisse sous ses doigts. Chaque fois qu’il regardait son reflet, il se souvenait de sa mère. Son souvenir était gravé dans chaque ombre de ses traits, un fantôme qui persistait derrière ses yeux noirs.
Ce jour-là — le jour où elle fut tuée — restait gravé dans son esprit. Il ne pourrait jamais l’oublier. Le dernier sourire qu’elle lui avait adressé, faible et fragile alors qu’elle agonisait, son dernier souffle s’échappant de ses lèvres.
Il ne pardonnerait jamais à ce monde ce qu’il lui avait fait.
Ce qu’il leur avait fait.
Leurs vies avaient été brisées, simplement parce qu’ils adoraient un Dieu différent.
Séraphiel.
98 % du monde les qualifiait d’hérétiques, de parias, brûlés sur le bûcher dès qu’ils étaient découverts. Ils étaient traqués comme des bêtes, leur foi méprisée et vilipendée. Ils cherchaient à les effacer, mais Ivan s’était juré, le jour de la mort de sa mère, qu’il ne laisserait pas cela arriver.
La seule façon de changer les choses — la seule façon de protéger les siens — était de changer le monde lui-même.
Détruire le culte du Sauveur pour le remplacer par celui de Séraphiel.
Et pour y parvenir, il n’avait d’autre choix que d’utiliser la force. La diplomatie avait échoué depuis longtemps. Le monde ne comprenait que la force.
Tout ce qu’Ivan avait fait — chaque crime, chaque massacre, chaque acte de destruction — visait à forger un avenir meilleur. Non pour lui-même, mais pour son peuple, principalement sa famille. Pour ceux qui restaient, cachés dans l’ombre, survivant comme ils le pouvaient. Ils avaient besoin qu’il les mène, et pour cela, il devait créer un nouveau monde. Un monde où la foi en Séraphiel régnerait en maître.
Mais pour que ce monde émerge, l’ancien devait tomber. La destruction était le prix à payer. Et Ivan était prêt à le payer.