Apôtre

Urvan était terrifié.

Convoqué par Ivan dans une chambre isolée sous une vieille maison en ruine, il pouvait sentir le poids de la peur l'écraser. Urvan avait toujours craint Ivan, malgré le profond respect qu'il lui portait. Ivan était la force qui avait mené Gevurah vers la grandeur, conquérant des villages, des villes et, désormais, un Empire tout entier, l'un des plus puissants du Continent Sacré.

Ivan jouissait du respect de tous à Gevurah ; sa valeur était incontestable. Il n'était pas surprenant que le Père ait confié Camelot, le cœur même de Britannia, aux mains capables d'Ivan. C'était le niveau de confiance qu'il inspirait.

Et il le méritait.

Urvan avait vu la transformation de Camelot de ses propres yeux. La ville autrefois laide d'Arthur Pendragon portait désormais une aura surnaturelle, comme si Seraphiel lui-même avait posé une main divine sur elle. Mais malgré l'admiration et la révérence, la peur qu'Urvan éprouvait pour Ivan n'avait fait que s'intensifier, surtout après avoir senti l'aura monstrueuse du Stigmate d'Ivan.

Ce soir, cependant, la peur d'Urvan atteignit un nouveau sommet. Il avait aperçu furtivement — peut-être n'était-ce qu'une rumeur — le fameux Démon qu'Ivan était censé contrôler. Beaucoup avaient balayé cela comme une histoire inventée pour amplifier la réputation déjà légendaire d'Ivan. Mais aujourd'hui, Urvan savait mieux. Il n'y avait aucune exagération. L'horreur dont il fut témoin était réelle.

Et maintenant, seul au milieu de la nuit, il avait été convoqué.

Il ne pouvait dire si c'était une bénédiction ou une malédiction, surtout compte tenu de l'humeur noire d'Ivan suite à la récente affaire de viol. Tout le monde connaissait le dédain d'Ivan pour de tels actes vils ; c'était l'une des rares choses qui le mettaient réellement en rage.

Et personne ne voulait être témoin d'un Ivan enragé.

Urvan pria silencieusement pour qu'Ivan n'ait pas l'intention de l'offrir en sacrifice au Démon. Cela semblait peu probable, mais la peur le rongeait malgré tout.

Alors qu'il descendait les escaliers en bois grinçants menant à la grotte souterraine, le bruit d'une découpe humide et charnue résonna dans l'étroit couloir. C'était comme si quelqu'un taillait dans des morceaux de viande.

Chaque pas ressemblait à une marche vers sa propre perte, mais Urvan avança jusqu'à arriver dans une pièce faiblement éclairée. Une unique lampe vacillante pendait au plafond, projetant une lueur jaune maladive sur ce qui semblait être un lit d'hôpital de fortune.

Ses yeux s'agrandirent lorsqu'il aperçut des jambes pâles et nues étendues sur le lit. Le reste du corps était masqué par une silhouette penchée au-dessus — un homme vêtu d'une blouse de laboratoire tachée de sang, le dos tourné à Urvan.

La pièce empestait la mort et la décomposition, et l'estomac d'Urvan se noua. Il resta figé, chaque nerf de son corps le suppliant de fuir, pourtant il demeura cloué sur place, piégé dans l'emprise d'une terreur qu'il ne pouvait secouer.

Les bruits humides et spongieux cessèrent brusquement alors que les mains gantées, qui s'affairaient à découper la chair, interrompirent leur travail. Un silence pesant remplit la pièce, si oppressant qu'Urvan sentit sa gorge se serrer. Il déglutit difficilement, son pouls s'accélérant.

Puis, l'homme à la blouse se tourna lentement pour lui faire face. Urvan recula instinctivement d'un pas, les yeux écarquillés.

« Q-Qui êtes-vous ?! » lâcha-t-il, libérant son Stigmate, mais l'homme ne broncha même pas.

La silhouette devant lui était celle d'un jeune homme, le visage dissimulé par un masque, avec des mèches de cheveux blancs tombant sur son front. Ce n'était pas Ivan — du moins, pas l'Ivan qu'Urvan connaissait.

Mais alors, l'inconnu parla.

« Urvan. »

Ce seul mot, prononcé de la voix froide et détachée d'Ivan, fit parcourir un frisson dans l'échine d'Urvan.

« V-Votre Éminence ? C-Comment… ? » bégaya Urvan, son esprit luttant pour réconcilier cette apparence avec cette voix inimitable.

« Ne me fais pas perdre mon temps », trancha Adam, un peu irrité. Bien qu'il aurait été plus simple qu'Ivan conserve son apparence habituelle, il y avait des limites même aux capacités d'Ivan. La vérité était qu'Ivan ne pouvait accomplir les tâches spécialisées d'Adam sans changer de personnalité. Chaque identité possédait son propre ensemble de talents, et bien qu'Ivan possédât tous les souvenirs d'Adam, il ne pouvait reproduire les compétences uniques de ce dernier.

« Mais… pourquoi êtes-vous… comme ça ? » La voix d'Urvan faiblit, ses yeux oscillant nerveusement entre le visage masqué et la blouse trempée de sang.

« C'est moi », dit Adam en libérant une onde de Stigmate si intense qu'Urvan recula. C'était indéniablement le Stigmate d'Ivan.

La confusion d'Urvan ne fit que s'approfondir. Le masque, les cheveux blancs, la blouse — tout cela défiait toute explication. Mais l'aura était celle d'Ivan, sans aucun doute. Il avait des questions, d'innombrables questions, mais la peur scella ses lèvres.

« Pourquoi m'avez-vous convoqué, Votre Éminence ? » parvint à demander Urvan, la voix tremblante alors qu'il s'approchait prudemment.

En se rapprochant, ses yeux furent attirés par le spectacle horrifiant sur le lit. Ce qu'il avait pris pour un cadavre était, en fait, un adolescent, la poitrine grotesquement ouverte de la clavicule à l'abdomen. La cage thoracique avait été écartée de force, exposant le cœur, les poumons et d'autres organes vitaux dans une démonstration macabre.

Ce... ce n'était pas l'Ivan qu'il connaissait. Il n'avait jamais imaginé Ivan s'adonner à de telles pratiques sinistres. C'était vraiment inhabituel.

« Qui est ce garçon, mon Seigneur ? » demanda Urvan.

« Tu n'as pas besoin de savoir », répondit sèchement Adam. Son attention s'était déjà déplacée, sa main gantée attrapant un scalpel. Avec un mouvement précis et exercé, il perça le cœur exposé. Du sang jaillit, sombre et épais, qu'il recueillit promptement dans une petite fiole.

Ignorant le regard horrifié d'Urvan, Adam se tourna vers un établi qui regorgeait d'une panoplie d'équipements inconnus. Parmi eux se trouvait un microscope élégant et high-tech, différent de tout ce qu'Urvan avait jamais vu. C'était, bien sûr, l'une des inventions d'Adam — une technologie bien au-delà de ce que quiconque à Gevurah pouvait concevoir.

Soudain, l'écran d'un ordinateur à proximité s'alluma, projetant une lueur blanche sur la pièce sombre. Une cascade de données défilait rapidement sur le moniteur, des lignes de texte et de symboles clignotant dans une langue totalement étrangère à Urvan. Il plissa les yeux, essayant de comprendre, mais en vain. C'était une écriture secrète, un code complexe conçu par nul autre que Victor Frankenstein — un langage scientifique conçu pour dissimuler à jamais ses découvertes des regards indiscrets. Seules deux personnes pouvaient comprendre ce langage, et Adam était l'une d'elles.

« Quelque chose adhère aux cellules sanguines... Des particules de mana, peut-être ? Des Cellules de Mana ? Mais c'est différent de la configuration de mon monde… » murmura Adam pour lui-même, les yeux plissés alors qu'il analysait les données cryptiques. Ses mots étaient un méli-mélo de jargon technique qui dépassait Urvan, le laissant encore plus déconcerté.

« V-Votre Éminence ? » appela Urvan avec hésitation.

« J'aurai besoin de plus de sujets de test », murmura Adam, presque pour lui-même. « Celui-ci pourrait être utile pour une autre expérience. » Il nota une série de remarques dans un carnet en cuir usé, dont les pages étaient remplies de diagrammes ésotériques et d'une écriture illisible.

Sans un mot de plus, Adam se tourna vers le corps sans vie sur le lit. Il retira ensuite ses gants ensanglantés, révélant des mains pâles et fines tachées de pourpre.

« J'ai besoin que tu stabilises mon Stigmate avec le tien, Urvan », ordonna brusquement Adam.

« Eh ? Votre Éminence… vous devez plaisanter », dit Urvan en forçant un rire nerveux. « Je ne pourrais jamais espérer contrôler votre Stigmate. C'est bien au-delà de mes capacités. »

« Je vais le supprimer à un niveau gérable. J'ai besoin que tu t'occupes des restes. Ce n'est pas une requête — c'est un ordre. »

« Oui… bien sûr », concéda Urvan, une sueur froide perlant sur son front. Il n'avait pas le choix. Le refus n'était pas une option.

Prenant une profonde inspiration pour se calmer, Urvan se déplaça de l'autre côté du lit, directement en face d'Adam. Sans une seconde d'hésitation, Adam tendit la main, et des vrilles noires de Stigmate commencèrent à serpenter depuis ses doigts. Elles se tordaient comme des ombres vivantes, glissant vers le cœur exposé de l'adolescent sur la table. Les vrilles se glissèrent dans la fente qu'Adam avait pratiquée et, à l'étonnement total d'Urvan, elles commencèrent à recoudre la chair, scellant le cœur avec une précision étrange.

D'autres vrilles jaillirent, se faufilant à travers les autres organes qui avaient été disséqués et mis à nu. Elles refermèrent les plaies béantes avec une fluidité sombre et contre-nature, comme si le temps lui-même s'inversait. Même la cage thoracique, qui avait été brutalement brisée, fut remise en place avec un bruit grotesque de broyage d'os.

Urvan regardait, les yeux écarquillés d'incrédulité. Toute la scène était surréaliste, comme sortie d'un cauchemar. La peau de l'adolescent mort commença à s'assombrir, virant au noir d'encre à mesure que le Stigmate d'Adam s'infiltrait dans sa chair.

Réalisant le danger, Urvan invoqua rapidement son propre Stigmate, formant une barrière protectrice autour du corps. Il était particulièrement doué pour stabiliser le Stigmate — un talent rare qui lui avait valu une réputation au sein de Gevurah. Alors qu'il canalisait son pouvoir, il parvint à contenir la force destructrice du Stigmate monstrueux d'Ivan, l'empêchant de consumer entièrement le cadavre.

Maintenant, il comprenait pourquoi il avait été convoqué. Ivan avait besoin de son expertise spécifique pour maîtriser le chaos de son propre Stigmate. Le rôle d'Urvan était crucial dans cette opération délicate, servant de contrepoids au Stigmate destructeur et rampant d'Ivan qui menaçait d'anéantir tout ce qu'il touchait.

Les minutes s'étirèrent en ce qui sembla être des heures, et finalement, les vrilles se rétractèrent, glissant de nouveau dans la main d'Adam. Le corps sur la table resta immobile, ses plaies désormais scellées jusqu'à la poitrine, bien que la peau pâle conservât une teinte noire contre-nature par endroits.

Tous les organes étaient refermés, bien qu'ils palpitent désormais faiblement sous l'empreinte du Stigmate d'Ivan. Mais Adam n'en avait pas fini. D'un geste vif, il tendit la main vers la nuque de l'adolescent, et cette fois, des vrilles plus fines, semblables à des aiguilles, jaillirent de ses doigts. Elles percèrent la base du crâne avec une précision chirurgicale.

Un instant plus tard, des arcs de foudre noire crépitèrent violemment à travers le corps, envoyant des traînées d'énergie acérées directement dans le cerveau. Adam observait avec un regard vif alors que son Stigmate surgissait, la foudre noire réparant les voies neuronales endommagées, reconnectant les synapses sectionnées.

-Boum !

Soudain, une explosion assourdissante résonna dans la chambre. Toute la pièce trembla, de la poussière tombant du plafond alors que les murs frissonnaient sous la force de l'explosion. Urvan tressaillit instinctivement, sa peau parcourue de frissons, mais il se força à garder le contrôle sur son propre Stigmate.

Le cadavre sur la table eut des spasmes violents, la foudre noire le parcourant. Les lèvres d'Adam se courbèrent en un sourire satisfait alors qu'il observait les cellules réagir, reprenant vie. Pendant une minute entière, le corps convulsa de manière incontrôlable avant de se redresser soudainement, comme frappé par une décharge électrique massive, pour finalement s'effondrer sur le lit avec un bruit sourd et sans vie.

Puis, ce fut le silence.

« V-Votre Éminence ? » murmura Urvan, entre confusion et effroi. Il ne pouvait comprendre ce dont il venait d'être témoin. Les implications étaient trop horrifiantes pour être envisagées. Peut-être, pensa-t-il, s'agissait-il d'une tentative de résurrection impie, mais même Ivan ne pourrait possiblement pas—

« ...! »

Un frisson parcourut l'échine d'Urvan. Lentement, il se tourna pour regarder à nouveau le corps. Ce qu'il vit lui glaça le sang.

Le garçon, qui était indéniablement mort quelques instants auparavant, était maintenant assis sur le lit. Ses yeux étaient grands ouverts, les pupilles dilatées, fixant le vide. Sa bouche était béante, mais aucun son ne s'échappait de ses lèvres.

Les jambes d'Urvan vacillèrent, et il recula, le visage aussi pâle qu'un cadavre. « C-Ce n'est pas possible… »

« Urvan », appela Adam, sa voix aussi calme qu'auparavant.

« O-Oui, Votre Éminence… ? » murmura Urvan, détournant son regard de l'abomination pour faire face à Adam. Il ne savait pas ce qui le terrifiait le plus — le spectacle impossible devant lui ou Ivan lui-même.

« J'ai besoin de ton aide pour diviser mon Stigmate », dit Adam. « Trouve des réceptacles appropriés — de préférence des armes et des Artefacts, les meilleurs de la Cathédrale capables de supporter mon Stigmate. Dis que c'est pour moi. »

C'était l'idée d'Ivan pour empêcher son Stigmate de devenir incontrôlable. Il pourrait alors utiliser ces fragments de son Stigmate autant qu'il le souhaitait, séparément de lui-même.

« Oui, Votre Éminence... Mais qu'en est-il de... ceci ? » Urvan hocha la tête mais demanda, jetant un regard craintif vers le jeune homme réanimé dont le regard sans vie semblait toujours ne rien fixer.

Les yeux d'Adam, d'un brun éclatant, se plissèrent avec une lueur de satisfaction malsaine.

« Il est mon premier Apôtre. »