Chapitre 5
Au moment où Arthur croisa le regard d'Ivan — ces puits d'un noir de jais, profonds et insensibles — il eut l'impression de fixer un vide qui reflétait sa propre âme brisée. C'était exactement le même regard qu'Ivan lui avait lancé quelques instants plus tôt, lorsque son coup de poing le plus puissant avait été réduit à néant, et encore lorsqu'il avait été contraint de s'agenouiller, humilié et impuissant.
Le poids de ce regard, si calme et si méprisant, brisa quelque chose au plus profond de l'âme d'Arthur.
Arthur était terrifié.
Totalement et absolument terrifié.
La réalisation le frappa avec une force bien plus grande que n'importe quel coup : Ivan ne l'avait jamais considéré comme une menace, pas même depuis le début. Arthur avait tout donné, mais pour Ivan, ce n'était rien de plus qu'une brise légère.
Arthur cracha du sang, ses forces l'abandonnant alors qu'il s'effondrait sur les genoux.
« Mon cher ! »
« P–Père !! »
Le cri angoissé de la Reine résonna dans la salle du trône, et l'une de ses filles se précipita à ses côtés, tentant désespérément de le soutenir.
Ivan, pendant ce temps, continuait d'étudier Excalibur, ses yeux suivant les runes gravées le long de la lame — des runes qui scintillaient d'un pouvoir ancien. L'arme était censée n'être maniée que par ceux de la lignée Pendragon ou par ceux jugés dignes de sa puissance.
« C–Comment… » bégaya l'un des princes, la voix tremblante d'incrédulité. Ivan tenait Excalibur avec une telle facilité, un exploit qui défiait tout ce qu'ils savaient sur l'épée légendaire. C'était comme si la lame s'était rendue à lui sans poser de questions, reconnaissant une suprématie qu'aucun d'entre eux ne pouvait concevoir.
L'esprit d'Ivan, cependant, était déjà ailleurs.
« La détruire serait plus sûr pour moi. Mordred peut la manier, après tout », pensa-t-il en se remémorant le fils illégitime d'Arthur, Mordred Pendragon, qui devait bientôt rejoindre l'Académie. Mordred était le protagoniste de Le Prince Déchu, un roman qu'Ivan connaissait trop bien.
« Je n'ai jamais lu l'histoire jusqu'au bout, mais d'après ce que j'ai compris, Mordred est destiné à me tuer avec cette épée. »
« La conclusion est donc inévitable, à moins que… je ne tue Mordred en premier ? »
Ivan y réfléchit.
Il était tout à fait capable de mettre fin à la vie de Mordred maintenant, étouffant la menace avant qu'elle ne puisse se matérialiser. Mais il y avait une complication. Mordred n'était pas seulement destiné à le tuer ; il était voué à apporter un changement monumental au monde. Tuer Mordred serait un défi direct au destin lui-même — un destin qui détenait plus de pouvoir que n'importe quel être, même quelqu'un d'aussi fort qu'Ivan.
En tant que l'un des êtres les plus puissants au monde, Ivan était conscient qu'il existait des forces supérieures à lui-même — des forces qui régissaient le cours du destin, les architectes de la fatalité qui dictaient les chemins de tous les êtres vivants.
« Jusqu'à ce que je puisse mettre la main sur ceux qui manipulent le destin, je le laisserai vivre. »
Sans ses souvenirs de sa vie antérieure sur Terre, il aurait peut-être déjà cherché Mordred pour mettre fin à ses jours, mais maintenant, sa perspective avait changé. Il pensait de manière stratégique, considérant chaque conséquence avec une profondeur qu'il n'avait pas auparavant.
« Détruire l'épée semble être l'option la plus simple. »
Entre défier le destin et oblitérer une simple arme, le choix était clair. Excalibur, avec toute sa puissance légendaire, n'était qu'un outil — un outil qui pouvait être brisé. Le destin, en revanche, était une force intangible, bien plus insaisissable et infiniment plus dangereuse.
Mais Ivan n'était pas pressé. Le temps jouait encore en sa faveur, et pour l'instant, son attention se portait sur Britannia.
« Maintenant », dit Ivan en descendant sur le sol fracassé, écartant largement les bras pour s'adresser à la famille royale en contrebas.
« Abandonnez votre foi envers le Sauveur et embrassez Seraphiel — la véritable et unique Déesse. »
Un silence pesant suivit. Aucun des membres de la famille royale ne bougea, leurs visages durcis malgré leur terreur. Les yeux noirs d'Ivan balayèrent l'assemblée, et même les plus fiers d'entre eux tressaillirent sous son regard.
« Ils ne le feront pas, Ivan », dit Mikhail en s'avançant derrière l'Empereur, l'expression sombre. Agrippant brutalement les cheveux blonds de l'Empereur, Mikhail lui tira la tête en arrière, exposant son cou alors qu'il pressait une lame noire contre sa gorge. « Pas tant qu'IL est en vie. »
« Non ! S'il vous plaît, laissez-le ! » cria Guinevere, la voix tremblante alors qu'elle saisissait désespérément le bras de Mikhail, tentant en vain de l'éloigner. Des larmes coulaient sur ses joues, mais sa force n'était rien face à celle de Mikhail. Les quatre autres enfants restaient paralysés par la peur, incapables de détourner les yeux de la scène horrible qui se déroulait devant eux.
« Ivan. » Mikhail ignora les supplications désespérées de l'Impératrice, ses yeux fixés sur Ivan, attendant son ordre. Un simple signe de tête d'Ivan, et Mikhail trancherait la gorge de l'Empereur sans hésitation.
Le regard d'Ivan s'attarda sur le visage terrifié de l'Empereur avant de se déplacer lentement vers le reste de sa famille. Ses yeux finirent par se poser sur une silhouette particulière — une jeune femme à la fin de l'adolescence, aux longs cheveux blond platine et aux yeux bleu saphir saisissants. C'était la Première Princesse de l'Empire de Britannia, Gwenyra Pendragon.
Remarquant l'attention d'Ivan, Dimitri agit rapidement, saisissant les cheveux de Gwenyra pour la traîner en avant, indifférent à ses protestations.
« NON ! Lâchez-moi ! » hurla Gwenyra, se débattant violemment, en vain.
« Gwenyra ! » Le cri angoissé de Guinevere remplit la salle alors qu'elle tendait la main vers sa fille aînée. Avant qu'elle ne puisse s'approcher, Mikhail resserra sa prise sur ses cheveux et la projeta violemment en arrière, l'écartant de force.
Lâchant l'Empereur, Mikhail laissa échapper un petit rire. « C'est bien mon Ivan », murmura-t-il avec approbation.
Dimitri força Gwenyra à s'agenouiller devant Ivan, la tête inclinée par la peur et la soumission. Des larmes coulaient sur son visage, éclaboussant le sol de pierre froide, se mêlant au sang et aux débris.
« S–Sœur… » gémit la plus jeune princesse, sa voix à peine audible alors qu'elle cherchait son souffle, submergée par la terreur. Ses frères restaient cloués sur place, le visage pâle et l'expression hantée.
Ivan tendit la main, et Kamila plaça promptement une autre lame noire dans sa paume, le métal sombre brillant sinistrement dans la pénombre.
« NON !!! S'il vous plaît, je vous en supplie ! » cria Guinevere désespérément. « Nous ferons tout ce que vous demandez ! Nous accepterons votre foi — ne lui faites juste pas de mal ! Ne blessez pas ma fille ! »
Mais Ivan resta indifférent.
Ses supplications tombèrent dans l'oreille d'un sourd.
Pour lui, c'était nécessaire.
Il fallait faire un exemple.
Une démonstration de force, capable d'étouffer toute pensée de vengeance chez les membres de la famille royale.
Et il devait la tuer devant eux.
« Regarde-moi », dit Ivan en baissant les yeux vers Gwenyra.
Mais Gwenyra ne le pouvait pas. Elle ne parvenait pas à croiser son regard. Elle tremblait violemment, tout son corps frissonnant sous le poids oppressant de sa présence. Elle se sentait étouffer.
« Hahh ! »
La prise de Dimitri se resserra sur les cheveux de Gwenyra, la tirant en arrière avec une force brutale qui la fit chanceler. Ses yeux bleu saphir, brillant de larmes non versées, se fixèrent sur Ivan avec effroi. Chaque larme qui tombait semblait marquer ses traits délicats de tristesse, et pourtant, même dans ce moment de vulnérabilité, il y avait une force tranquille dans son regard.
Ivan, qui n'avait jamais été ému par de telles manifestations d'émotion, ressentit un picotement inhabituel au plus profond de sa poitrine. Ce n'était pas vraiment lui — son cœur s'était endurci depuis longtemps contre de tels sentiments. Mais quelque chose, ou plutôt « quelqu'un » en lui, s'éveilla. Il se retrouva à poser un genou à terre devant Gwenyra, son action soudaine surprenant ses quatre compagnons qui observaient la scène, les yeux écarquillés d'incrédulité.
La présence d'Ivan avait toujours été dominante. Il était le genre d'homme qui pliait les autres à sa volonté, jamais celui qui s'agenouillait. Pourtant, il était là, un genou à terre, son visage affichant un changement de comportement troublant. Le silence qui suivit fut lourd, chargé de confusion et de choc.
Avec une lenteur tendre, Ivan tendit la main, ses doigts effleurant la joue baignée de larmes de Gwenyra. Elle tressaillit sous son contact, son corps frissonnant à la froideur de sa main. Ses yeux se fermèrent hermétiquement, comme pour se protéger, se préparant à mourir, mais…
« Ce serait dommage de tuer une telle beauté. »