Chapitre 4
Ivan se tenait devant Arthur Pendragon, l'empereur de Britannia, agenouillé à ses pieds.
« À partir de cet instant, Britannia appartient à Gevurah », déclara Ivan.
Le regard d'Ivan, vide et impassible, daigna à peine accorder une attention à la famille royale devant lui. Pour lui, ils ne différaient en rien des autres habitants de Britannia — qu'il s'agisse d'un noble de haut rang ou d'un simple paysan, ils avaient tous la même valeur à ses yeux.
« Tous devront se convertir à la Foi de Seraphiel », poursuivit-il, ses yeux d'un noir d'encre fixés sur Arthur.
Arthur serra les poings, ses articulations blanchissant sous l'effet d'une fureur à peine contenue. L'idée même de vénérer la Déesse Déchue — Seraphiel — était une insulte sans nom, un affront direct à tout ce qu'il représentait. Mais le regard froid et indifférent d'Ivan ne montrait aucun souci de la colère de l'Empereur.
« Je me demande s'il se retient pour le bien de sa famille ? » songea Ivan, ses yeux dérivant brièvement vers la Reine et leurs quatre enfants. Ils étaient livides, le visage vidé de toute couleur, la tête inclinée sous le poids écrasant de la présence d'Ivan.
La famille n'était pas un concept étranger à Ivan, d'autant plus avec les souvenirs de sept autres personnes qui avaient, elles aussi, connu une forme de vie familiale.
« Quiconque refusera de se convertir sera condamné à mort », déclara Ivan.
Les membres de la famille royale tressaillirent à cette annonce.
« Vous l'avez entendu, Empereur ? » La voix de Mikhail brisa le silence alors qu'il s'avançait, les yeux brillant de malice. Il se pencha, approchant son visage de celui d'Arthur pour croiser ses yeux bleus.
Le corps d'Arthur tremblait violemment.
Était-ce de la rage ?
De l'humiliation ?
Une soif de vengeance ?
C'était peut-être tout cela à la fois, un mélange d'émotions entremêlées qui bouillonnaient en lui. Sa respiration était saccadée, l'adrénaline inondant ses veines. Incapable de se contenir plus longtemps, Arthur se redressa brusquement. Du mana jaillit autour de lui, une tempête d'énergie qui crépitait et sifflait, illuminant sa silhouette d'un éclat doré féroce.
Arthur Pendragon — le plus grand guerrier de Britannia. L'homme qui avait unifié des royaumes en guerre par la seule force de sa volonté, taillant un empire dans le sang et les batailles. Il avait retenu ses coups jusqu'ici, freiné par la présence de sa famille et le souci de leur sécurité.
Mais maintenant, avec Ivan debout juste devant lui — l'homme responsable de la destruction de sa cité et du massacre d'innombrables vies — la retenue d'Arthur vola en éclats.
Je vais le tuer !
Porté par sa fureur, Arthur puisa dans les profondeurs de sa lignée rare et puissante, cette force ancestrale qui lui avait permis autrefois de forger l'Empire de Britannia. Sa puissance monta à des niveaux inimaginables, son corps irradiant une aura capable d'anéantir des armées entières.
Les yeux d'Arthur flamboyèrent alors qu'il armait son poing, le mana se condensant autour en une couronne dorée incandescente. C'était la puissance d'un véritable Empereur, un roi-guerrier qui avait mené d'innombrables batailles et en était sorti victorieux.
Il était le dernier espoir de Britannia, et il ne laisserait pas ce moment lui échapper.
« Haaa !!! » Dans un rugissement tonitruant, Arthur projeta son poing vers la tête d'Ivan, visant à l'anéantir d'un seul coup décisif.
Mais juste au moment où le poing d'Arthur atteignait sa cible, à quelques centimètres seulement du crâne d'Ivan, tout disparut — l'éclat doré brûlant, la force colossale et la promesse de destruction. Tout se dissipa dans le néant, comme si cela n'avait jamais existé. Finalement, le poing serré d'Arthur ne fit que reposer contre le front d'Ivan, impuissant et inerte.
« Ne le touche pas — »
« Kamila. »
La voix calme d'Ivan coupa court avant que Kamila ne puisse frapper, sa main déjà levée pour trancher celle de l'Empereur. Sans un mot, elle la rabaissa.
Le bras d'Arthur tremblait de manière incontrôlable, ses forces l'abandonnant alors qu'il luttait contre la pression écrasante qu'exerçait Ivan.
« Agenouille-toi », murmura Ivan.
Arthur grinça des dents en luttant contre cet ordre, forçant son corps à obéir malgré la honte et la rage qui bouillonnaient en lui. L'écart entre leurs puissances était impensable, insupportable. Cela ne pouvait pas finir ainsi. Cela ne finirait pas ainsi.
Ce n'est pas fini !
Les pensées d'Arthur s'embrasèrent à nouveau. Si ses poings ne suffisaient pas à combler le fossé, alors il s'en remettrait à la plus grande arme qui soit.
« EXCALIBUR !!! » La voix d'Arthur résonna dans la salle, invoquant l'épée légendaire avec chaque once de force et de mana qu'il lui restait.
L'Épée Sacrée Excalibur — la lame de légende.
Le palais trembla, et l'air lui-même sembla se briser dans un fracas assourdissant qui résonna à travers la salle du trône. Les murs de pierre se fendirent, et de la brèche émergea une épée qui scintillait d'un éclat doré surnaturel.
Les doigts d'Arthur se refermèrent sur la poignée, et à cet instant, une connexion profonde jaillit entre lui et l'arme. Le déferlement de puissance fut immédiat et écrasant. Arthur pouvait le sentir parcourir son corps — sa force décuplée, le poids de l'héritage d'Excalibur fusionné désormais au sien.
« Tu ne vaincras jamais Britannia ! » Les yeux d'Arthur flamboyèrent d'un or brillant, et d'un coup puissant d'Excalibur, il déchaîna la fureur de l'épée en une attaque unique et dévastatrice.
— BOOOOM !
La salle du trône explosa dans un déluge de lumière aveuglante et un fracas tonitruant. La silhouette d'Ivan disparut dans le torrent doré, obscurcie par la force brute de l'attaque. Le sol sous les pieds d'Ivan se fendit violemment, révélant un gouffre béant plongeant vers les étages inférieurs, et les murs du palais se déformèrent sous l'assaut, volant en éclats. Même les portes colossales derrière Ivan furent pulvérisées.
Arthur chancela, sa vision se troublant alors qu'il cherchait son souffle, le visage livide et ruisselant de sueur. L'attaque l'avait complètement vidé, drainant ses dernières réserves de force et de mana. Il cracha du sang, son corps au bord de l'effondrement, mais une seule chose lui importait : savoir si Ivan était tombé.
Alors que la lumière aveuglante s'estompait peu à peu, révélant les conséquences de l'attaque, les membres de la famille royale restèrent figés, les yeux écarquillés d'incrédulité.
Ivan se tenait exactement là où il était, bien qu'il lévite désormais juste au-dessus du sol fracassé, suspendu dans les airs. Son expression était la même qu'auparavant, tandis que ses quatre camarades se tenaient à ses côtés, indemnes et totalement imperturbables.
« Non… ce n'est pas possible… » murmura Arthur, sa voix teintée d'horreur alors qu'il contemplait la scène. Excalibur était retenue sans effort entre les doigts d'Ivan — coincée entre son index et son majeur d'un côté, son pouce de l'autre, comme s'il ne s'agissait que d'un bibelot insignifiant.
Alors c'est ça, Excalibur — l'arme censée me tuer à la fin du roman.
Ivan songea, observant la lame. Malgré son calme extérieur, une lueur passa dans ses yeux — une reconnaissance de la véritable nature de l'épée. Excalibur n'était pas une arme ordinaire ; elle avait été forgée pour terrasser des êtres bien plus grands que de simples mortels.
Elle avait le potentiel de le tuer, lui aussi.
À mesure que cette réalisation s'ancrait en lui, une noirceur rampa dans le cœur d'Ivan, une présence plus profonde qui menaçait d'éveiller quelque chose enfoui au plus profond de lui — quelque chose de dangereux, de volatil et à peine contenu.
« Ivan. »
Heureusement, Ludmila était là.
Ses doigts pâles reposaient doucement sur l'épaule d'Ivan. Le contact était apaisant et réconfortant. La posture rigide d'Ivan s'assouplit légèrement.
Sans elle, il aurait pu perdre totalement le contrôle, et les membres de la famille royale n'auraient été que des dommages collatéraux, détruisant ce qu'il avait prévu. Il ne formula pas sa gratitude, mais offrit à Ludmila un regard simple, pourtant lourd de sens. C'était bref et subtil, mais pour Ludmila, cela disait tout — bien plus que des mots de remerciement ne pourraient jamais le faire.
Puis, Ivan reporta son regard sur Arthur.
« ... »
Au moment où Arthur croisa les yeux d'Ivan — ces puits profonds et insensibles d'un noir d'encre — il eut l'impression de fixer un vide qui reflétait son propre esprit brisé. C'était exactement le même regard qu'Ivan lui avait lancé quelques instants plus tôt, quand son coup le plus puissant avait été réduit à néant, et à nouveau lorsqu'il avait été forcé de s'agenouiller, humilié et impuissant.
Le poids de ce regard, si calme et si méprisant, brisa quelque chose au plus profond de l'âme d'Arthur.