Chapitre 3
« Ce sont donc eux, les six membres de la famille royale ? »
La voix provenait d'un jeune homme qui ne devait pas avoir plus de vingt ans. Il se déplaçait silencieusement, tel un prédateur observant sa proie, sa présence imprégnée de cette même aura dangereuse qui entourait Ivan, Ludmila et Dimitri.
Avec ses cheveux brun foncé et ses yeux d'un noir d'encre, le jeune homme tournait autour des membres de la famille royale agenouillés, chaque pas faisant frissonner ces derniers. Ses yeux, emplis d'une menace froide et sanguinaire, s'attardaient sur chaque silhouette tremblante. Seul le Roi parvenait à soutenir son regard sans faiblir, bien que lui-même semblât accablé par le poids de la présence du jeune homme.
« Mikhail », lança Ivan en le fixant.
Mikhail se retourna avec un sourire en coin, un rire silencieux s'échappant de ses lèvres. Il s'éloigna et s'appuya contre la fenêtre avec une désinvolture totale, croisant les bras comme s'il se désintéressait de la scène qui se déroulait sous ses yeux.
— Vlan !
Un fracas soudain retentit à l'autre bout de la salle du trône, attirant l'attention de tous.
« V–Votre Majesté ?! »
Une silhouette fit irruption par l'entrée, titubant dans la salle. C'était un vieil homme, son armure autrefois d'un blanc éclatant désormais ternie par le sang et les cicatrices de combat. Son visage, marqué par les années, était tordu par la douleur et la fureur. Il tenait dans sa main une épée massive, étincelante malgré les traînées pourpres qui maculaient sa lame.
Mais le plus frappant était son bras manquant — sectionné à l'épaule, du sang frais suintant encore de la blessure béante.
« S–Sir Bedivere ! » La voix de l'Empereur trembla, ses yeux s'écarquillant d'incrédulité face à la vision de son chevalier le plus loyal, ensanglanté et brisé.
« Votre Majesté ! » Le cri de Bedivere était un rugissement, chargé d'angoisse et de rage. Ses yeux flamboyaient alors qu'il contemplait la vision pitoyable de son Empereur, de la Reine et des enfants royaux, tous à genoux devant ces étrangers. Son regard se fixa sur Ivan, dont la présence éclipsait toutes les autres.
« Vous allez payer pour ça, hérétique ! » cracha Bedivere, la voix tremblante de fureur. D'un mouvement puissant, il abattit son épée massive dans un arc mortel, visant à trancher la tête d'Ivan. La lame vibrait de mana, une arme forgée pour broyer n'importe quel ennemi.
-BOUM !
L'impact fut tonitruant, une onde de choc déchira la salle du trône, en faisant trembler les fondations mêmes. C'était une attaque destinée à anéantir, un coup qui aurait terrassé les plus puissants des adversaires.
Mais lorsque la poussière retomba…
« Quoi ?! » Les yeux de Bedivere s'agrandirent d'horreur.
Dimitri se tenait devant lui, sa posture détendue et presque désintéressée. Il avait intercepté l'attaque à mains nues, saisissant l'énorme lame comme si elle ne pesait pas plus qu'une brindille. Il n'y avait pas la moindre trace d'effort sur ses traits juvéniles.
« Tu crois t'en prendre à qui, au juste ? » La voix de Dimitri était calme, tout aussi désintéressée, mais il semblait réellement agacé par la situation.
« Arghhh !!! » Le visage de Bedivere se tordit dans une fureur désespérée. De son unique main restante, il poussa contre sa propre lame, contractant chaque muscle de son corps pour tenter de forcer le passage malgré la prise de Dimitri. Mais le jeune homme ne bougea pas d'un pouce ; l'épée resta fermement immobilisée dans sa poigne.
C'était inconcevable. Bedivere, l'un des légendaires Chevaliers de la Table Ronde, un guerrier avec des décennies d'expérience forgée dans le combat, était humilié par ce qui semblait n'être que des enfants. D'abord, la fille qui avait tranché son bras d'un simple coup de lame, et maintenant ce garçon, stoppant sans effort son attaque la plus puissante.
-Splat !
Un son net et rapide fendit l'air. Le souffle de Bedivere se coupa lorsqu'il baissa les yeux pour découvrir une fine ligne pourpre tracée sur son épaule. Une seconde plus tard, son bras restant tomba, sectionné net.
« HARGHHH !!! » Le cri d'agonie de Bedivere perça la salle. Sa douleur résonna dans la chambre, un cri glacial qui envoya de nouvelles vagues de terreur dans le cœur des membres de la famille royale, impuissants et pétrifiés.
« Il court vite pour un vieillard », murmura une voix douce, presque mélodieuse, depuis l'entrée où Bedivere avait fait son entrée désespérée quelques instants plus tôt. Le clic sec de ses talons sur le sol de pierre ponctua chaque mot tandis qu'une jeune femme pénétrait dans la salle du trône.
C'était une beauté à couper le souffle, comparable seulement à Ludmila, avec de longs cheveux blond pâle tombant jusqu'à sa taille et des yeux aussi sombres que le ciel nocturne. Elle portait un chemisier formel, une croix noire épinglée en guise de nœud papillon, et une jupe arrivant aux genoux, lui donnant l'apparence d'une apparition aussi digne que mortelle.
Elle présentait une ressemblance frappante avec Dimitri, partageant non seulement ses traits mais aussi sa présence monstrueuse — il ne faisait aucun doute qu'ils étaient jumeaux.
Les six membres de la famille royale observaient la scène avec une terreur grandissante, en particulier les quatre princes et princesses, qui se mirent à trembler de manière incontrôlable.
Ludmila, Dimitri, Mikhail et la nouvelle venue, Kamila, dégageaient une soif de sang palpable qui imprégnait la pièce, étouffant presque ceux qui s'y trouvaient. L'odeur de la mort leur collait à la peau comme une seconde nature.
Mais la présence la plus terrifiante de toutes était celle de leur chef, Ivan. Son aura était suffocante, telle une ombre de mort qui éclipsait toutes les autres, le faisant paraître comme le Diable incarné. Aucun des membres de la famille royale, pas même le Roi Arthur Pendragon lui-même, ne pouvait trouver le courage de soutenir son regard.
« S–Sir Bedivere… » La voix de la Reine Guenièvre se brisa alors qu'elle parlait, sa beauté légendaire désormais marquée par les larmes. Elle regardait le chevalier qu'elle avait longtemps considéré comme une figure paternelle, effondré et brisé devant elle.
Bedivere était à genoux, haletant, le visage pâle et trempé de sueur. Le chevalier autrefois fier avait été réduit à un état pitoyable. Dimitri, tenant toujours l'épée massive de Bedivere comme s'il s'agissait d'un simple jouet, la jeta de côté d'un geste dédaigneux du poignet.
« C'est vraiment ça, le chevalier le plus fort de Britannia ? » se moqua Mikhail.
« Non... j'ai entendu parler de... Lancelot, Merlin, Gauvain et Perceval ? » répondit Dimitri d'une voix basse, se grattant la tête comme s'il peinait à se souvenir des noms.
« Gauvain ? Je suis presque sûr d'avoir battu quelqu'un qui se faisait appeler Gauvain sur le chemin », dit Mikhail pensivement en se frottant le menton.
« ... ! »
« Et je me suis occupé de quelqu'un qui se faisait appeler Lancelot », ajouta Ludmila avec indifférence.
Le visage d'Arthur devint livide, reflétant le choc qui s'emparait du reste de sa famille.
« I–Impossible… même Lancelot et Gauvain… » bégaya-t-il, la voix tremblante d'incrédulité. Lancelot, le plus fort des Chevaliers de la Table Ronde, et Gauvain, renommé pour sa force exceptionnelle, étaient tous deux bien au-dessus de Bedivere. Qu'ils soient tombés si facilement…
« Quoi ? Vraiment ? » L'intérêt de Mikhail retomba instantanément, la gravité de la défaite des chevaliers ne l'atteignant même pas.
Ivan ne prêta aucune attention à la conversation ni aux noms qui signifiaient tant pour les autres. Son attention était entièrement tournée vers la tâche à accomplir alors qu'il s'avançait. Mais avant qu'il ne puisse aller plus loin, Bedivere, battu et à peine conscient, rampa en avant, traînant son corps blessé pour bloquer le chemin d'Ivan.
Pour la première fois, les yeux d'Ivan se baissèrent pour rencontrer ceux du chevalier. Le visage de Bedivere était tordu par la douleur, le sang maculant ses traits, mais sa détermination restait inébranlable. Malgré ses blessures graves, il se positionna comme un bouclier humain, désespéré de protéger son roi et sa famille royale de ces envahisseurs.
Mais ce que Bedivere vit dans les yeux d'Ivan n'était rien — pas de colère, pas de pitié, pas même la satisfaction de la victoire. Ivan le regardait comme on pourrait regarder un débris sur son chemin — un obstacle insignifiant.
-BAM !
« Quel casse-pieds. »
Kamila se déplaça avec une vitesse fulgurante, assénant un coup de pied léger mais puissant dans le dos large de Bedivere. L'impact projeta le chevalier dans les airs, son corps traversant le mur du palais avec la vélocité d'une balle tirée hors de l'enceinte.
Kamila s'autorisa un léger sourire, savourant la proximité avec la présence d'Ivan.
Bedivere étant désormais écarté, Ivan reprit sa progression, les yeux fixés sur l'Empereur.