Chapitre 2
Année 1434 du calendrier impérial.
Capitale de Camelot, Saint-Empire de Britannia.
La capitale autrefois majestueuse de Britannia, ville réputée pour sa splendeur et cœur d'un empire puissant, n'était plus qu'un champ de ruines, dévorée par le chaos et les flammes. L'odeur âcre de la chair brûlée emplissait l'air, se mêlant à l'épaisse fumée qui pesait sur la ville comme un linceul. Des cris d'agonie et des hurlements de désespoir résonnaient dans les rues.
« A–Aidez-nous !! »
« Mon enfant ! »
« Fuis, chéri ! »
« Kyaaa ! »
« P–Pitié ! Ne... argh ! »
Femmes et enfants couraient frénétiquement, le visage déformé par l'horreur alors qu'ils fuyaient le carnage. Pères et époux, armés de tout ce qu'ils trouvaient, tentaient en vain de défendre leurs familles. Ils étaient abattus sans pitié, leurs corps jonchant les pavés. Les maisons étaient réduites en cendres et les monuments brûlaient.
La glorieuse capitale, autrefois phare de puissance et de civilisation, n'était plus qu'un spectacle de destruction totale. Les assaillants, une armée d'apostats connue dans le monde entier sous le nom de Gevurah, avaient frappé sans prévenir. Ils étaient les Croyants de Seraphiel, adorateurs de la Déesse Déchue — une figure honnie par les fidèles de la Sainte Église, mais secrètement vénérée par l'organisation clandestine de Gevurah.
Vêtus de noir de la tête aux pieds, les envahisseurs étaient reconnaissables entre mille, chacun portant une croix noire distinctive qui pendait sinistrement à leur cou. Leur assaut avait été rapide et implacable. En moins d'une heure, ils avaient percé jusqu'au cœur de la ville, atteignant le palais impérial lui-même. Jadis réputé imprenable, le palais était désormais submergé par les ennemis.
Les chevaliers, malgré leur loyauté farouche et leur talent, étaient désespérément en infériorité numérique. Ils tombaient les uns après les autres, leur sang tachant les sols de marbre autrefois immaculés.
L'entrée principale du palais, qui accueillait autrefois dignitaires et membres de la royauté, était désormais encombrée par les cadavres des victimes et les soldats en noir de Seraphiel. Au milieu du chaos, le bruit léger de pas résonna doucement.
Une silhouette solitaire émergea de la brume de fumée et du carnage. Ses cheveux noir de jais, longs jusqu'aux épaules, étaient partiellement rejetés en arrière par les vents brûlants, révélant un visage pâle mais remarquablement beau. Son expression était calme, intacte face à la destruction qui l'entourait. Il portait un costume noir de jais superposé à une armure légère qui moulait son physique athlétique.
Il semblait jeune, à peine sorti de l'adolescence, pourtant une froideur émanait de ses yeux d'un noir d'encre, trahissant quelque chose de bien plus ancien.
Devant lui se dressait le grand palais blanc de Britannia, autrefois le plus fier symbole de l'empire, désormais englouti par les flammes. La vue aurait dû être triomphale pour n'importe quel conquérant, mais l'expression du jeune homme restait vide de toute émotion. Ses yeux semblaient distants, figés dans une transe, comme s'il était pris entre deux mondes.
Soudain, son regard s'aiguisa et il cligna des yeux comme s'il s'éveillait d'un long rêve. Il observa les alentours, balayant du regard la ville en flammes, puis baissa les yeux sur son propre corps, comme s'il le voyait pour la première fois, et pourtant non.
« Yvan… non. Ivan… » murmura-t-il, fixant ses mains comme si elles lui étaient étrangères.
Dans un déferlement de souvenirs, des images et des sensations se bousculèrent dans son esprit à une vitesse vertigineuse. Des souvenirs d'un autre monde — un monde paisible appelé Terre. Des souvenirs d'un jeune homme nommé Yvan, et pourtant, en même temps, des souvenirs de qui il était désormais. Il était à la fois Ivan et Yvan, mais six autres mémoires s'étaient également installées dans son esprit.
Le flot de souvenirs était si puissant, accompagné par les émotions et les sentiments bruts de six autres personnes hors du commun, qu'Ivan lutta pour reprendre ses esprits.
Se serrant la tête, Ivan combattit une douleur cuisante dans son cerveau. N'importe qui d'autre serait peut-être déjà mort sous le poids d'une telle quantité d'informations.
Après une longue minute, Ivan poussa un soupir.
Il n'y avait aucun doute.
Il était à l'intérieur du roman dont on lui avait demandé d'illustrer la couverture. Du point de vue d'Ivan, il avait toujours été à l'intérieur du roman, ce qui rendait les souvenirs d'Yvan de la Terre encore plus déroutants, mais ils étaient tous véridiques.
Ce n'était pas un endroit ordinaire ; c'était le monde même du roman qu'il avait lu. Dans ces récits, Ivan n'était pas juste un personnage ; il était l'Antagoniste principal, le dernier. Le plus grand antagoniste du roman, [Le Prince Déchu].
Année 1434, deuxième mois du calendrier impérial.
Ivan réalisa avec clarté que ce moment, cette ville en flammes, était la scène d'ouverture du roman — un chapitre qui se déroulait juste un mois avant le début officiel de l'histoire.
Le monde qui l'entourait n'était pas qu'une fiction, c'était la réalité. Et dans cette réalité tordue, Ivan se tenait à l'épicentre de la destruction, le méchant de l'histoire, avec tout le pouvoir et la connaissance de ses deux mondes convergeant vers une vérité indéniable : il était l'orchestrateur de la chute de Britannia.
« Sale hérétique ! » cracha une voix, dégoulinante d'un mépris venimeux. Ivan se tourna pour voir un chevalier vêtu d'une armure blanche étincelante, les yeux brûlants de fureur. Le regard du chevalier se fixa sur la croix noire pendue au cou d'Ivan, symbole d'insulte envers tout ce que représentait la Sainte Église.
Si le chevalier avait su qu'Ivan était le cerveau derrière l'assaut, le chef de l'armée même qui avait mis Britannia à genoux, sa rage aurait été encore plus incontrôlable.
« Meurs ! » rugit le chevalier en chargeant Ivan, son épée levée, déterminé à abattre l'homme qui incarnait tout ce qu'il méprisait.
— Splaash !
Avant même que la lame du chevalier ne puisse l'approcher, sa tête fut proprement tranchée de ses épaules. Elle tomba au sol avec un bruit sourd, les yeux encore écarquillés par le choc, tandis que son corps sans vie s'effondrait à côté de son épée, le sang s'étalant sur le sol autrefois sacré du palais.
« Que fais-tu, Ivan ? »
Une voix appela calmement.
Ivan tourna la tête pour voir une jeune femme debout à ses côtés, apparemment imperturbable face à la violence. Elle avait environ le même âge qu'Ivan, d'une beauté rayonnante avec de longs cheveux gris argenté qui encadraient son visage pâle et sans défaut. Ses yeux étaient aussi sombres que les abysses. Elle portait une longue jupe noire associée à un haut noir qui dénudait ses épaules fines et pâles.
La croix noire qu'elle portait pendait juste au-dessus de sa poitrine, assortie aux boucles d'oreilles qui se balançaient doucement dans la brise enfumée.
« Ludmila », appela Ivan, sa voix indifférente mais familière, car il la connaissait bien. Elle n'était pas seulement une camarade, mais l'une de ses alliées les plus fidèles et, dans le roman, elle était un autre Antagoniste.
« Le palais a été sécurisé par Mikhail et Kamila », rapporta Ludmila. « Ils nous attendent dans la Salle du Trône, Ivan. »
Avant qu'Ivan ne puisse répondre, une autre silhouette s'approcha — un jeune homme aux cheveux blonds qui semblait légèrement plus jeune qu'Ivan et Ludmila. Ses yeux étaient perpétuellement mi-clos, avec des cernes sombres en dessous qui suggéraient un manque chronique de sommeil, pourtant ses traits étaient indéniablement acérés.
« Dimitri », salua Ivan sans détourner son regard des salles en flammes du palais. Maintenant que ses souvenirs étaient parfaitement alignés, fusionnant les personnalités d'Yvan et d'Ivan, il avança sans la moindre hésitation.
Les souvenirs d'Yvan et des six autres Antagonistes ne changeaient pratiquement rien à ses plans actuels.
Alors qu'ils entraient dans le palais, les membres de Gevurah s'agenouillèrent immédiatement, la tête inclinée en signe de révérence. Ils étaient les membres les plus haut gradés de Gevurah, les quelques élus qui se tenaient au plus près de leur chef. Ivan, Commandant et Chef de l'armée, ouvrait la marche, flanqué de Ludmila et Dimitri.
Ils traversaient des couloirs jonchés de corps, leurs bottes foulant les restes des chevaliers qui s'étaient battus vaillamment pour défendre leur empereur et leur empire.
Les murs, autrefois ornés de tapisseries et de sculptures inestimables, étaient désormais maculés de sang. La grandeur du palais avait été souillée, réduite à un abattoir. Mais le regard d'Ivan restait fixe et insensible. Il était habitué à de telles scènes.
« Seigneur Ivan », appelèrent deux gardes récemment nommés de Gevurah, leurs voix empreintes de respect. Ils avaient remplacé les anciens gardes du palais, désormais loyaux uniquement à Gevurah. D'un salut rapide, ils frappèrent leurs poings contre leurs poitrines en signe de respect, mais une légère pointe de peur était visible sur leurs visages.
Ivan passa devant eux sans leur accorder un second regard, sa concentration entièrement portée sur les grandes doubles portes au bout du couloir — l'entrée de la salle du trône. Lorsque les portes s'ouvrirent, Ivan pénétra dans la chambre qui symbolisait autrefois le cœur même de la puissance de Britannia.
À l'intérieur, six silhouettes étaient forcées de s'agenouiller sur le sol poli, la tête basse dans l'humiliation et le désespoir. La famille royale de Britannia — autrefois les souverains d'un empire puissant — n'était plus que prisonnière, dépouillée de son pouvoir et de sa dignité.