Chapitre 22
« Je n'arrive pas à croire que ça arrive ! »
« Arrête de crier et habille-toi, bon sang ! »
« Taisez-vous, tous les deux ! »
« Soyez juste reconnaissants d'être encore en vie. »
À l'intérieur d'une grande salle du palais, une douzaine d'hommes se tenaient là, à moitié vêtus et humiliés. C'était un spectacle gênant, presque comique. Malgré la bizarrerie de la situation, il y avait une raison à cela.
Ces hommes étaient autrefois des conseillers nobles à la cour du roi Arthur, ceux-là mêmes qui l'avaient guidé durant son règne. Mais l'ancien ordre s'était effondré. Pendant le siège, ceux qui avaient résisté à la Légion d'Ivan avaient été massacrés sur-le-champ, sans aucune pitié pour quiconque osait se défendre. Ces nobles, cependant, avaient choisi une autre voie : ils s'étaient agenouillés, se rendant à la domination de Gevurah.
Leur loyauté n'avait pas changé par respect, mais par instinct de survie.
Désormais, ils étaient toujours en vie, mais prisonniers dans leur propre royaume. Ils étaient forcés de servir sous le nouveau régime d'Ivan, aidant Gwenyra à superviser la reconstruction de Camelot. Jour après jour, ils étaient surveillés comme des proies, rassemblés dans une salle pour accomplir des tâches subalternes — remplir des documents, signer des décrets — sous une surveillance constante.
Aujourd'hui était différent. Aujourd'hui, ils avaient été conduits dans une autre pièce et sommés de se déshabiller, non pas pour une raison grotesque ou malveillante, mais pour choisir une tenue appropriée au mariage à venir. Ce serait un événement grandiose, une union entre deux grandes forces. Les nobles n'avaient d'autre choix que de participer, même si la cérémonie n'était rien de plus qu'une farce publique conçue pour les caméras.
Un par un, les hommes choisirent maladroitement leurs vêtements, revêtant des atours nobles luxueux qui symbolisaient autrefois leur pouvoir mais qui ressemblaient désormais à une dérision. L'ambiance était vraiment pesante, surtout avec les gardes d'Ivan qui montaient la garde — cinq d'entre eux, dont certaines étaient des femmes. Les nobles âgés rougissaient de honte, embarrassés par l'exposition de leurs corps vieillissants devant des yeux plus jeunes.
C'était une humiliation qu'aucun ne pouvait exprimer à voix haute, bien sûr.
Pendant ce temps, dans une autre pièce, un processus similaire se déroulait pour les nobles dames, qui étaient également surveillées de près. Seules des femmes de la Légion d'Ivan les encadraient, mais cela ne suffisait guère à apaiser l'inconfort de la situation.
Le mariage, aussi grandiose qu'il fût censé être, n'était qu'un spectacle creux. Bien qu'il soit diffusé au public, personne parmi les présents n'avait réellement donné son consentement. Il n'y avait aucune joie, aucune célébration, seulement la menace de représailles. Chaque noble, chaque citoyen, avait un rôle à jouer devant les caméras — dirigé par nul autre que Charlie Dust, le propagandiste capturant cette mascarade sur pellicule.
Ils avaient été prévenus — non, menacés — de se comporter exactement comme le régime d'Ivan le souhaitait. Le moindre signe de rébellion, la moindre trace de désobéissance, et leurs familles, déjà retenues en otages, en subiraient les conséquences.
En sortant de la salle, prêts à avancer, ils croisèrent un groupe de nobles dames émergeant de la pièce voisine. Pendant un bref instant, leurs regards se croisèrent dans un silence gêné, mais la tension fut rapidement interrompue par les voix des hommes à proximité.
« Est-ce vraiment vous, Lady Millow ? »
« Je n'aurais jamais imaginé que Lady Meadow puisse être aussi éblouissante dans une tenue formelle... »
« Je n'arrive pas à croire ce que je vois. »
Les remarques surprises, et quelque peu condescendantes, des nobles provoquèrent une vague d'inconfort parmi les femmes. Beaucoup de nobles dames grimaçaient d'agacement.
Dans la salle de la cour, bien qu'elles fussent toutes bien habillées, les femmes n'avaient pas été aussi richement maquillées ou parées. Mais maintenant, avec leurs robes élaborées et leur éclat excessif, le changement soudain était frappant, prenant les hommes au dépourvu. Jusqu'alors, beaucoup d'entre eux considéraient les nobles dames comme de simples présences agaçantes — à peine dignes d'une telle admiration.
« Avancez. »
Les hommes de Gevurah bousculèrent les nobles, avançant sans aucun égard pour les convenances sociales. Pour eux, ces nobles étaient tous les mêmes : ils ne vivaient que pour gérer les questions triviales qu'ils jugeaient indignes de leur attention.
« Est-ce vraiment la fin, Lord Lucan ? » demanda Lady Meadow en s'approchant d'un homme d'âge mûr qui était resté silencieux durant toute l'agitation.
Lucan, l'un des nobles les plus haut placés de la cour d'Arthur, était aussi le frère cadet de Bedivere. Son visage était marqué par la lassitude.
« Je suppose que oui. Tous les Chevaliers de la Table Ronde ont été vaincus », répondit-il sombrement.
Les Chevaliers de la Table Ronde avaient été fondés par Arthur Pendragon, et c'était grâce à eux qu'il avait conquis toute la Britannia. Et ces mêmes personnes avaient été vaincues jusqu'au dernier.
« Et Merlin ? Nous ne l'avons pas vue », demanda Lady Meadow.
Lucan laissa échapper un rire amer. « Elle a probablement fui dès qu'elle a senti le danger. Elle a toujours su ce qui allait arriver. »
Lady Meadow fronça les sourcils et secoua la tête. « Malgré tous ses défauts, Merlin a toujours été loyale envers Arthur. Je crois qu'il y a une raison pour laquelle elle est partie avant l'attaque. Cela n'a aucun sens qu'elle nous abandonne sans cause. »
« Même si elle a un plan, cela ne changera rien face à eux », dit Lucan d'un ton sinistre. Sa voix baissa comme s'il se remémorait un souvenir terrible. « Personne ne peut tenir tête à ces... monstres. »
Son esprit revint sur la scène horrible dont il avait été témoin — où un simple garçon, pas plus âgé de quinze ans, aux cheveux blonds ébouriffés, avait massacré sans effort les chevaliers les plus aguerris de la Table Ronde. C'étaient des vétérans de guerre, des guerriers qui avaient affronté d'innombrables ennemis, et pourtant, cet enfant les avait tranchés comme s'ils n'étaient que des enfants sans défense.
Un monstre.
Lucan frissonna à ce souvenir, l'écho de l'aura meurtrière de ce garçon lui glaçant encore le sang.
Ce garçon était plus fort qu'Arthur Pendragon lui-même — un fait qui semblait totalement absurde.
Lucan peinait à l'accepter, mais il n'y avait aucun moyen de nier la puissance écrasante que possédait la Légion d'Ivan. Et pire encore, ce garçon n'était même pas leur chef. Lucan avait autrefois cru qu'aucune force ne pourrait jamais les renverser, que la puissance de Britannia était inégalée. Mais maintenant, la froide réalité s'imposait : ils étaient impuissants.
Tout ce qu'ils pouvaient faire, c'était obéir, servir et espérer rester assez utiles pour ne pas être jetés comme tant d'autres qui avaient résisté.
Lady Meadow resta silencieuse à ses côtés. Elle n'avait jamais vu Lucan aussi vaincu, ses épaules fières s'affaissant sous le poids écrasant de leur défaite. Cela lui semblait être la fin de leur chère Britannia — un empire qui était resté fort durant cette dernière décennie, désormais en train de s'effriter sous le talon de la Légion d'Ivan.
Ils atteignirent la grande salle du trône où la cérémonie de mariage devait avoir lieu, leurs pas résonnant dans le vaste espace. En entrant, les nobles ne purent s'empêcher d'écarquiller les yeux. Les décorations dépassaient tout ce qu'ils avaient jamais vu, surpassant même la splendeur du couronnement d'Arthur, pour ceux qui étaient assez âgés pour s'en souvenir.
La grandeur pure était écrasante — des draperies luxueuses d'or et de pourpre, des compositions florales imposantes et des rangées de chaises méticuleusement disposées de chaque côté de la salle. Les nobles, réduits au silence par la crainte et l'effroi, prirent place un par un, remplissant la salle dans l'attente de l'événement.
Le mariage de deux grandes puissances était sur le point de se dérouler, et malgré leurs sentiments personnels, malgré leur nervosité, ils attendaient avec impatience l'arrivée des mariés.
***
Pendant ce temps, dans les appartements privés de Gwenyra.
Une poignée de femmes l'entourait, occupées par leurs tâches. Gwenyra était assise dans un fauteuil moelleux devant un grand miroir, son reflet presque méconnaissable. Son visage, déjà magnifique, avait été sublimé — ses yeux encadrés par des reflets scintillants, ses lèvres glossées à la perfection.
Les femmes de chambre royales lui avaient été rendues pour cette occasion, deux visages familiers de son passé, la préparant soigneusement pour le jour le plus important et le plus redouté de sa vie. Elles travaillaient de concert avec un artiste professionnel, s'assurant que chaque détail de son apparence fût impeccable.
« Vous êtes vraiment éblouissante, Princesse », dit chaleureusement Clita, la femme de chambre personnelle de Gwenyra, alors qu'elle terminait de coiffer ses cheveux, plaçant délicatement les dernières mèches.
« Merci, Clita », répondit Gwenyra en forçant un sourire amer. Sa beauté, désormais rayonnante, lui semblait être une cruelle ironie. Malgré les compliments, elle ne trouvait aucune joie dans son reflet, ni dans la journée à venir.
Elle avait toujours su qu'en tant que princesse, son mariage serait arrangé. L'amour n'avait jamais été quelque chose qu'elle attendait ; son devoir était de sceller une alliance qui profiterait à Britannia. Mais la réalité de sa situation était bien plus brutale que tout ce qu'elle avait pu imaginer dans sa jeunesse.
Son époux n'était pas un prince d'un royaume voisin, ni un noble en quête de paix, mais l'homme même qui avait mis son pays à genoux. C'était lui qui avait dévasté sa cité, celui responsable de la mort de tant de ses sujets. Et maintenant, elle devait se tenir à ses côtés en tant qu'épouse.
Mais même si son cœur refusait, Gwenyra savait que son devoir de princesse restait inchangé. Pour le bien de Britannia, elle ferait ce qui était nécessaire — même si cela signifiait épouser un monstre. Ce sacrifice avait toujours été attendu d'elle.
Clita, sa fidèle servante, finit soigneusement d'attacher les longs cheveux soyeux de Gwenyra avant de poser délicatement le voile de mariée sur son visage. La préparation minutieuse était enfin terminée.
Se levant avec grâce, Gwenyra laissa la traîne de sa superbe robe de mariée blanche cascader autour d'elle, le tissu scintillant à chaque mouvement.
« Princesse », murmura doucement Clita en lui tendant un petit bouquet de roses rouges. Gwenyra accepta les fleurs, les berçant dans ses mains.
Elle prit une profonde inspiration, se préparant. Elle écarta tout doute ou peur persistante. Il n'y avait plus de place pour l'hésitation maintenant.
Redressant sa posture, Gwenyra quitta ses appartements, ses servantes la suivant de près, alors qu'elle marchait vers sa nouvelle vie obscure.